Manacled Fr

Hermione avait depuis longtemps abandonné l'espoir de voir dans l'obscurité.

Pendant un certain temps, elle pensait que si elle laissait ses yeux s'ajuster, elle finirait par voir un léger contour.

Il n'y avait pas de lueur de lune qui se glissait si profondément dans les donjons. Pas de torches dans les couloirs à l'extérieur de la cellule. Juste de plus en plus d'obscurité, jusqu'à ce qu'elle se demande parfois si elle n'était pas aveugle.

Elle avait exploré chaque centimètre de la cellule du bout des doigts. La porte, scellée par la magie, n'avait pas de serrure à crocheter, même si elle n'avait rien d'autre que de la paille et un pot de chambre. Elle sentait l'air dans l'espoir qu'il puisse indiquer quelque chose ; la saison, l'odeur lointaine de la nourriture ou des potions. L'air était vicié, humide, froid. Sans vie.

Elle avait espéré que si elle vérifiait avec suffisamment de soin, elle trouverait une dalle de pierre détachée dans le mur ; un compartiment secret cachant un clou, une cuillère ou même un bout de corde. Apparemment, la cellule n'avait jamais retenu un prisonnier audacieux. Pas de rayures pour marquer le temps. Pas de pierres détachées. Rien.

Rien d'autre que l'obscurité.

Elle ne pouvait même pas parler à voix haute pour soulager le silence interminable. C'était le cadeau d'adieu d'Ombrage après qu'ils l'aient traînée dans la cellule et vérifié ses menottes une dernière fois. Ils étaient sur le point de partir quand Ombrage a fait une pause et a murmuré "Silencio."

En levant le menton d'Hermione avec sa baguette pour que leurs yeux se croisent, elle a dit : "Tu comprendras bien assez tôt."

Ombrage ricana, et son haleine sucrée et lancinante se répandit sur le visage d'Hermione.

Hermione avait été laissée dans l'obscurité et le silence.

Avait-elle été oubliée ? Personne n'est jamais venu. Pas de torture. Pas d'interrogatoires. Juste une solitude sombre et silencieuse.

Les repas sont apparus. Randomisés de sorte qu'elle ne pouvait même pas suivre le temps.

Elle récitait des recettes de potions dans sa tête. Technique de transfiguration. Révision des runes. Des comptines pour enfants. Elle imitait les techniques de baguette magique en faisant osciller ses doigts et en prononçant l'inflexion du sort. Elle comptait à l'envers à partir de mille en soustrayant des nombres premiers.

Elle a commencé à s'entraîner. Apparemment, personne n'avait pensé à la restreindre physiquement, et la cellule était suffisamment spacieuse pour qu'elle puisse faire la roue en diagonale. Elle a appris à faire des exercices d'équilibre. Elle passa ce qui lui semblait être des heures à faire des pompes et des choses nommés burpees dont sa cousine avait été obsédée un été. Elle a découvert qu'elle pouvait passer ses pieds à travers les barreaux de la porte de la cellule et faire des crunches tout en étant suspendue la tête en bas.

Cela l'a aidée à se changer les idées. Le comptage. Se pousser vers de nouvelles limites physiques. Quand ses bras et ses jambes se transformaient en gelée, elle s'affalait dans un coin et tombait dans un sommeil sans rêve.

C'était la seule façon de faire en sorte que la fin de la guerre cesse de jouer devant ses yeux.

Parfois, elle se demandait si elle était morte. C'était peut-être l'enfer. L'obscurité et la solitude, et rien d'autre que ses pires souvenirs qui pendaient devant ses yeux pour toujours.

Lorsqu'il y a finalement eu un bruit, c'était assourdissant. Le hurlement au loin, alors qu'une longue porte abandonnée s'ouvrait. Puis la lumière. Une lumière aveuglante.

C'était comme être poignardé.

Elle est revenue en titubant dans le coin et s'est couverte les yeux.

"Elle est toujours en vie." entendit-elle dire Ombrage, l'air surprise. "Relevez-la, voyons si elle est encore lucide."

Des mains rugueuses ont traîné Hermione dans le coin et ont essayé de lui arracher les mains des yeux. Même avec ses paupières bien serrées, la douleur de cette soudaine luminosité ressemblait à l'enfoncement de couteaux dans sa cornée. Elle s'est arrachée les mains pour les presser à nouveau sur ses yeux, arrachant ainsi ses bras de la main de ses ravisseurs.

"Oh, le saké de Merlin," dit Ombrage d'une voix aiguë et impatiente. "Dominé par une Sang-de-Bourbe sans défense. Petrificus Totalus."

Le corps d'Hermione se raidi. Heureusement, ses yeux restèrent fermés.

"Tu aurais dû être assez intelligente pour mourir. Endoloris."

La malédiction a déchiré le corps immobilisé d'Hermione. Ombrage n'était pas la plus puissante à avoir jeté un sort à Hermione, mais elle le pensait. La douleur a déchiré Hermione comme le feu. Incapable de bouger, elle avait l'impression que ses entrailles se tordait en nœuds, essayant d'échapper à la douleur. Sa tête palpitait alors que la douleur s'accumulait et se construisait sans aucun relâchement.

Après une éternité, la douleur s'est arrêtée, et pourtant elle n'a pas cessé. La malédiction a pris fin, mais l'agonie est restée enroulée à l'intérieur, comme si ses nerfs étaient écorchés.

Hermione pouvait sentir son cerveau se démener pour s'échapper, pour se libérer de l'agonie suspendue. Cassez-vous. Cassez-vous. Mais elle ne pouvait pas.

"Emmenez-la pour une évaluation. Faites-moi savoir rapidement ce que dit le guérisseur."

Elle était en lévitation, mais le monde restait flou et agonisant. Tant de bruit. C'était comme si les vibrations grinçaient sur sa peau. Elle a dû être enfermée dans un service de barrière, car soudain l'air a explosé avec le bruit et la lumière.

Elle a essayé de s'accrocher en se concentrant uniquement sur le bruit des pas. Tout droit pendant dix pas. A droite. Trente pas. Un gauche. Quinze pas. Stop. Un des gardes qui la faisait léviter a frappé sur une porte.

"Entrez," dit une voix étouffée.

La porte s'est ouverte en grinçant.

"Mettez-la là-bas."

Hermione a senti son corps tomber sur une table d'examen.

Elle sentit une baguette la pousser.

"Des sorts récents ?"

"L'immobilisation et l'Endoloris," répondit une nouvelle voix. Hermione crut le reconnaître, mais son esprit était trop tourbillonné par l'agonie pour le placer.

"Depuis quand est-elle immobilisée ?" Le guérisseur semblait furieux. "Combien de temps ?"

"Une minute. Peut-être plus."

Un sifflement d'irritation. "Nous en avons à peine assez comme ça. Ombrage essaie-t-elle de les ruiner ? Attachez-la. Elle se blessera sinon quand j'enlèverai les sorts.

Hermione a senti que des lanières de cuir lui liaient les poignets et les chevilles, et quelque chose a été forcé entre ses dents. Il y avait une baguette magique sur sa tempe.

"Yoo-hoo. Petite sorcière, si ton esprit n'est pas déjà en bouillie. Ça va faire— très mal. Mais," continua-t-il joyeusement, "tu te sentiras mieux après. Incantatem fini ! "

Le monde d'Hermione a explosé. C'était comme être frappé par l'Endoloris une fois de plus. Enfin mobile, son corps s'est recroquevillé, elle a crié et s'est battue. Les sangles qui la maintenaient au sol l'empêchaient à peine de se cambrer en arrière alors qu'elle se tordait, se balançait et se lamentait à l'agonie. Il semblait s'écouler une éternité avant qu'elle ne puisse arrêter de se débattre. Bien après que sa voix se soit éteinte. Ses muscles se contractaient encore violemment, et sa poitrine se soulevait en sanglots.

"Très bien. Tu peux y aller maintenant", dit le guérisseur en poussant Hermione de nouveau avec sa baguette. "Mais dites à Ombrage que si une autre arrive comme ça, je la dénoncerai pour sabotage."

Hermione ouvrit un oeil et regarda les gardes partir. Sa vision est devenue floue. Tout était d'une clarté atroce, mais elle pouvait distinguer des formes vagues et la lumière lui faisait moins mal. Ou plutôt, d'autres choses lui faisaient plus mal que ses yeux.

Le guérisseur est retournée auprès d'elle. C'était un grand homme. Elle ne le reconnaissait pas. Elle loucha, essayant de le voir clairement.

"Oh bien, vous suivez le mouvement." Il a tourné son poignet pour obtenir le numéro de prison sur la menotte. "Numéro 273..."

Il a tiré une lime étroite d'une étagère et a froncé le sourcil en l'écumant.

"Sang-de-bourbe, évidemment. Étudiante de Poudlard. Oh, très bonnes notes. Hmmm. Malédiction inconnue à l'abdomen en cinquième année. Pas un très bon signe. Eh bien, nous allons voir avec quoi nous devons travailler."

Il a effectué un sort de diagnostic complexe sur elle. Elle a regardé sa signature magique flotter au-dessus de sa tête et des orbes de couleurs variées s'arranger le long de son corps.

Le guérisseur les a poussées et a griffonné des notes. Il s'est particulièrement intéressé à son abdomen, en particulier à un orbe teinté de violet.

"Quoi—", elle râpe autour du bâillon encore entre ses dents, "—qu'est-ce que tu regardes ?"

"Hmm ? Oh, une variété de choses ; votre santé physique, surtout. Vous êtes en remarquablement bonne condition. Où vous ont-ils gardé ? Bien que rien de tout cela n'ait d'importance si je n'arrive pas à comprendre cette vieille malédiction que vous portez encore."

Il a travaillé en silence pendant plusieurs minutes avant de glousser. D'un coup de baguette magique compliqué et d'une incantation qu'Hermione n'arrivait pas à déchiffrer, elle regarda un sombre flot de flammes violettes jaillir dans son estomac. Ses entrailles se mirent soudain à bouillonner, et elle sentit quelque chose se tordre vivant parmi ses organes. Quelque chose qui rampait en elle.

Avant qu'elle ne puisse crier, le guérisseur lui envoya un sort rouge. Le tordage s'arrêta, et elle sentit que quelque chose s'était dissous en elle.

"Un sort mal jeté," expliqua le guérisseur. "Quelqu'un voulait vous manger vivante, mais heureusement pour vous, sa malédiction était incomplète. Je l'ai réparée et ensuite je l'ai annulée. Je vous en prie."

Hermione n'a rien dit. Elle doutait que tout cela soit à son avantage.

"Eh bien. Vous êtes blanchie. Eligible aussi. Je pense que vous nous serez très utiles. Bien que cet Endoloris nécessitera probablement une thérapie avant que vous ne vous en remettiez. Je vais mettre une note."

D'un coup de baguette magique, les sangles autour de ses poignets et de ses chevilles se relâchent. Hermione s'assit lentement. Ses muscles se contractaient encore involontairement.

En ouvrant la porte, le guérisseur a crié : "Elle est morte. Vous pouvez la soigner."

Il s'est avancé vers son bureau.

Tout était étrangement lumineux. Elle a louché. Tellement lumineux qu'elle pouvait à peine voir au-delà de la lumière pour distinguer les formes autour d'elle.

En se levant d'une main tremblante, elle a retiré le bâillon entre ses dents. Ils se sont immédiatement mis à bavarder. Elle s'est rendu compte qu'elle avait terriblement, terriblement froid. Trop froid.

Le garde s'est approché d'elle, lui a tendu le bras pour l'éloigner. Elle a glissé de la table et a essayé de se lever.

Elle a vacillé.

"Monsiiiiieur..."

C'était sa voix ? Elle ne se souvenait pas du son de sa voix.

Les mots sont sortis en lambeaux, et tous les objets lumineux de la pièce semblaient s'étirer et se déformer devant ses yeux comme si elle avait été jetée dans un bocal à poissons rouges. Le guérisseur se retourna vers elle, intrigué.

"Je peeeeense je vais sshhhh —" Les mots ne semblaient pas pouvoir sortir de ses dents bavardes. Elle a essayé de nouveau "shhhh-shhhhhhhhhoooooock..."

L'obscurité s'est soudainement installée aux limites de sa vision. Toutes les choses lumineuses s'estompèrent jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus voir que le visage inquiet du guérisseur nageant devant elle. Ses yeux se retournèrent et elle tomba.

Personne ne l'a rattrapée.

Sa tête heurta le coin de la table. Durement.

"Putain !" jura le garde. Même le son semblait bancal et déformé.

La dernière chose dont Hermione se souvint, c'est qu'elle pensait qu'il pouvait être Marcus Flint.

Reprendre conscience lui donna l'impression de se noyer dans du gruau. Hermione n'était pas sûre de savoir pourquoi c'était la première comparaison qui lui venait à l'esprit. Elle s'est battue pour remonter à la surface, se dirigeant vers des voix étouffées, essayant de leur donner un sens.

"Seize mois d'isolement avec privation de lumière et de son ! Elle devrait être complètement folle, sinon morte. Il n'y a même pas de dossier sur elle ! Comme si vous la laissiez tomber dans un puits sans fond ! Regardez ce dossier. Prisonnier 187 dans le lit d'à côté ! Vous voyez combien de pages il y a ? Des examens ! Des rapports sanguins ! Séances de santé mentale ! Potions prescrites ! J'ai même des photos d'elle pour voir à quoi elle ressemblait avant que vous ne la mutilez. Celle-là, rien du tout ! Elle a été enregistrée comme étant assignée à cette prison, et puis elle a disparu ! Personne ne l'a vue ! Il n'y a même pas de trace d'elle mangeant quoi que ce soit ! Pendant seize mois ! Expliquez-moi comment c'est arrivé !"

Il y a eu une pause, et puis Hermione a entendu, "Ahem-hem."

La voix d'Ombrage commença à s'aguerrir : "Il y a tellement de prisonniers ici. Il n'est pas surprenant qu'un ou deux d'entre eux réussissent à passer entre les mailles du filet comme l'a fait Miss Granger."

"Miss— Granger—," l'autre voix était soudain horrifiée et bégayait. "Comme dans LA Granger ? Vous saviez que c'était elle ! Vous avez essayé de la tuer."

"Quoi ? Non ! Je n'aurais jamais... C'est au Seigneur des Ténèbres de décider de leur sort. Je ne suis qu'un serviteur."

"Pensiez-vous vraiment que notre Seigneur oublierait une prisonnière comme Hermione Granger ? Pensez-vous qu'il sera indulgent s'il apprend ce que vous avez fait ?"

"Je ne voulais pas que ça dure si longtemps ! Il s'agissait simplement d'une situation temporaire. Vous ne la connaissez pas. Vous ne savez pas de quoi elle est capable. Je devais m'assurer qu'elle ne puisse pas s'échapper ou tendre la main. Le château était toujours en cours de réquisition. Puis, lorsque tous les préparatifs ont été faits, elle m'a échappé. Je ne défierais jamais notre Seigneur !"

"Le succès de l'entreprise que notre Seigneur nous a confiée repose sur votre tête et la mienne. Si je découvre ne serait-ce qu'un soupçon que vous avez fait quoi que ce soit d'autre pour saper son programme, je lui en ferai part immédiatement. En l'état actuel des choses, Granger est désormais entièrement sous ma juridiction. Vous ne devez pas vous approcher d'elle sans ma permission. Si quelque chose d'autre lui arrive, par quelqu'un d'autre, je supposerai que vous en êtes responsable."

"Mais— mais elle a beaucoup d'ennemis." La voix d'Ombrage vacillait.

"Alors je vous suggère de surveiller votre prison avec soin. Le Seigneur des Ténèbres l'a nommée spécifiquement dans ses plans. Je vous jetterai devant lui aujourd'hui si c'est ce qu'il faut pour réussir. J'ai travaillé plus longtemps et plus dur que vous pour arriver là où je suis, directrice. Je ne laisserai personne se mettre en travers de mon chemin. Allez traiter les autres. Le Seigneur des Ténèbres attend un rapport sur les numéros d'éligibilités ce soir, et j'ai perdu la moitié de ma journée à réparer votre erreur."

Une paire de pas s'est effacée. Celui d'Ombrage, pensait Hermione et espérait. Elle ouvrit un oeil, essayant de comprendre subrepticement son environnement.

"Vous êtes réveillée."

Pas assez subrepticement. Elle a ouvert les yeux complètement et a regardé le contour flou d'une guérisseuse qui se tenait au-dessus d'elle. La guérisseuse se pencha pour étudier Hermione, et Hermione put la distinguer quelque peu à contre-courant de la luminosité. Une femme plus âgée, sévère, avec des robes indiquant l'ancienneté médicale.

"Donc, vous êtes Hermione Granger."

Hermione n'était pas sûre de savoir comment répondre à ce commentaire. La conversation entendue n'a pas permis de comprendre ce qu'on lui voulait. Elle était importante pour une terrible machination de Voldemort. Elle n'était pas censée être morte ou folle, et ils la voulaient en bonne santé. Ils n'étaient probablement pas censés la torturer à nouveau de façon horrible.

Elle resta silencieuse, espérant que la guérisseuse était du genre à continuer à parler quand les gens ne répondaient pas. Elle était déçue.

"Je vais devoir vous demander, puisque personne d'autre ne semble savoir. Comment êtes-vous encore en vie ? Comment avez-vous réussi à rester saine d'esprit ?"

"Je— ne sais pas..." répondit Hermione après avoir attendu plusieurs instants. Sa voix semblait plus grave et plus chancelante qu'elle ne s'en souvenait. Ses cordes vocales se sentirent atrophiées. Il était difficile de rythmer les mots ; les consonnes s'entrechoquaient puis s'arrêtaient comme si cela demandait un effort pour les faire sortir. "J'ai fait de l'arithmétique mentale— Je— récitais des potions. J'ai fait de mon mieux— pour ne pas glisser."

"Remarquable," murmura la guérisseuse, en griffonnant des notes dans un dossier. "Mais comment avez-vous survécu ? Il n'y a aucune trace de quelqu'un qui vous a nourri, et pourtant vous avez été parfaitement maintenu sur le plan nutritionnel."

"Je ne sais pas— La nourriture est apparue. Il n'y a jamais eu de moment fixe. Je pensais— que c'était intentionnel."

"Qu'est-ce qui était intentionnel ?"

"L'irrégularité— je le pensais" - sa gorge était épuisée quand elle parlait "faisait partie de la— privation sensorielle. Pour m'empêcher—de savoir— combien de temps s'était écoulé."

Sa voix devenait de plus en plus fine à chaque mot.

"Oh. Oui. Cela aurait été créatif. Et votre condition physique ? On ne vous a jamais fait sortir de cette pièce. Pourtant, vous avez un meilleur tonus musculaire que la moitié de mes guérisseurs. Comment est-ce possible ?"

"Quand... je ne pouvais— plus penser, je faisais de l'exercice jusqu'à ce que je ne puisse plus."

"Quel genre d'exercices ?"

"N'importe quoi. Sauter. Des pompes. Des crunches. Tout ce qui me fatiguait... Pour que je ne rêve pas."

Encore des gribouillis.

"Quel genre de rêves essayez-vous d'éviter ?"

Le souffle d'Hermione s'est légèrement arrêté. Les autres questions avaient été faciles. Ça... ça s'approchait trop de quelque chose de réel.

"Rêves d'avant."

"D'avant ?"

"Avant que je vienne ici." La voix d'Hermione était calme. Furieuse. Elle a fermé les yeux ; la lumière lui donnait une forte migraine.

"Bien sûr." Encore des gribouillis. Le son a fait tressaillir les muscles d'Hermione en réaction. "Vous serez ici à l'infirmerie jusqu'à ce que les effets secondaires de vos séances de torture soient complètement soulagés. Je ferai également venir un spécialiste pour comprendre ce qui est arrivé à votre cerveau."

Les yeux d'Hermione se sont ouverts.

"Y a-t-il— ," hésita-t-elle. "Y a-t-il quelque chose— qui ne va pas chez moi ?"

La guérisseuse la regarda fixement avant de lui faire signe de la main au-dessus de la tête d'Hermione.

"Vous avez été maintenue dans un isolement sensoriel pendant seize mois. Le fait que vous soyez lucide est un miracle. Les effets d'une telle expérience peuvent difficilement être évités, surtout si l'on considère les circonstances qui ont précédé votre arrivée. J'imagine que vous avez étudié la guérison pendant la guerre ?"

"Oui," dit Hermione, en regardant la couverture sur ses genoux. Elle était déchirée et sentait si fort l'antiseptique qu'elle voulait se protéger de l'agression olfactive.

"Alors vous savez à quoi ressemble un cerveau magique normal et sain. C'est le votre."

Une simple manipulation de la baguette magique a permis de visualiser l'image projetée du cerveau d'Hermione.

Les yeux d'Hermione se sont rétrécis. De petites lumières brillantes se dispersaient sur la projection, certaines groupées, d'autres sporadiques. Partout dans son cerveau. Elle n'avait jamais vu une telle chose auparavant.

"Qu'est-ce que c'est ?"

"Je pense que ce sont des états de fugue créés par magie."

"Quoi ?"

"A un moment donné, pendant votre isolement, votre magie a commencé à vous protéger. Comme vous ne pouviez pas exprimer votre magie extérieurement, elle s'est intériorisée. Vous avez travaillé dur pour vous empêcher, comme vous l'avez dit, de glisser. Cependant, l'esprit n'est guère équipé pour gérer une telle chose. Votre magie a muré certaines parties de votre esprit. En conséquence, elle vous a quelque peu fragmenté. Normalement, une fugue est générale, mais celles-ci semblent presque chirurgicalement précises. Bien que la guérison de l'esprit ne soit pas ma spécialité."

Hermione regardait avec horreur.

"Vous voulez dire que je— je me suis dissociée ?"

"Quelque chose comme ça. Je n'ai jamais vu quelque chose comme ça avant. C'est peut-être une nouvelle maladie magique."

"Est-ce que j'ai de multiples personnalités ?" Hermione s'est soudainement sentie faible.

"Non. Vous avez simplement isolé des parties de votre esprit. Je pense que votre magie avait pour but de les protéger des attaques mentales, mais par extension, elle vous a empêché d'y accéder."

Hermione était sous le choc.

"Qu'est-ce que je ne me souviens pas ?"

"Eh bien, nous n'en sommes pas tout à fait sûrs. Il faudra que ce soit vous qui découvriez ce que vous avez oublié. Quels sont les noms de vos parents ?"

Hermione s'arrêta un moment, essayant de calculer si la question était basée sur la recherche d'un diagnostic ou potentiellement pour extraire des informations. Le sang s'est écoulé de son visage.

"Je ne sais pas," dit-elle, se sentant soudain comme si elle ne pouvait plus respirer. "Je me souviens que j'ai eu des parents. Ils étaient— moldus. Mais— je ne me souviens de rien à leur sujet."

Luttant contre la panique qui s'emparait d'elle, elle regarda implorablement la guérisseuse.

"Vous savez quelque chose ?"

"J'ai bien peur que non. Essayons une autre question. Vous souvenez-vous de l'école où vous êtes allée ? Qui étaient vos meilleurs amis là-bas ?"

"Poudlard. Harry et Ron." dit Hermione, en regardant sa gorge se resserrer. Ses doigts se tortillèrent de façon incontrôlable.

"Bien."

"Vous souvenez-vous du directeur ?"

"Dumbledore."

"Vous souvenez-vous de ce qui lui est arrivé ?"

"Il est mort," dit Hermione en serrant ses yeux. Bien que les détails lui semblaient flous, elle était sûre.

"Oui. Vous souvenez-vous des circonstances de sa mort ?"

"Non. Je me souviens qu'il a été réintégré comme directeur après qu'il ait été confirmé que Vold— Vold— Vous-Savez-Qui était revenu."

"Intéressant." Il n'y avait plus de gribouillis. "De quoi vous souvenez-vous de la guerre ?"

"J'étais guérisseuse. J'étais dans le service hospitalier. Tant de gens que je n'ai pas pu sauver— je me souviens avoir perdu. Quelque chose— quelque chose n'a pas marché. Harry est mort. Ils l'ont— ils l'ont accroché à la Tour d'Astronomie, et on l'a regardé pourrir. Ils ont— ils ont pendu Ron et sa famille à côté de lui. Et Tonks et Lupin. Ils les ont torturés jusqu'à ce qu'ils meurent. Puis ils m'ont mis dans cette cellule et m'y ont laissé."

Hermione tremblait pendant qu'elle parlait. Le lit d'hôpital tremblait et faisait un bruit de grincement de colère.

La guérisseuse ne semblait pas s'en apercevoir et griffonnait d'autres notes.

"C'est très inhabituel et intéressant. Je n'ai jamais entendu parler d'un état de fugue comme celui-ci. J'ai hâte d'entendre ce que pense un spécialiste."

"Heureuse d'être aussi intéressante," dit Hermione, la lèvre se recourbant en ouvrant les yeux pour regarder la guérisseuse.

"Maintenant, ma chère. Je ne suis pas tout à fait insensible. Regardez-le d'un point de vue médical. S'il y avait quelque chose dans votre passé dont il serait logique que votre esprit se protège, ce serait les conséquences de la guerre— dont vous êtes clairement traumatisée. Au lieu de cela, qu'avez-vous décidé inconsciemment de protéger ? L'identité de vos parents et la stratégie de guerre de l'Ordre. Votre magie n'a pas choisi de protéger votre psyché, elle a choisi de protéger tous les autres. C'est très intéressant."

Hermione a supposé que c'était le cas, mais ça semblait trop.

Le simple fait de pouvoir voir à nouveau était accablant. Être capable de parler. Être hors de sa cellule. Tout était comme si c'était trop. Trop brut. Trop lumineux.

Elle n'a rien dit d'autre. Après quelques minutes de gribouillis, la guérisseuse a levé les yeux à nouveau.

"A moins que le spécialiste n'ait une objection, vous resterez à l'infirmerie pendant une semaine pour vous rétablir avant que nous vous traitions. Cela vous donnera le temps de vous acclimater à nouveau à la lumière et au son et de suivre la thérapie dont vous aurez besoin pour vous remettre de la torture et de la commotion cérébrale que vous avez eue lors de votre examen."

La guérisseuse a commencé à s'éloigner mais s'est ensuite arrêtée.

"J'espère que ma remarque est inutile, mais je suppose que compte tenu de votre maison et de votre histoire, je devrais quand même le dire. Vous êtes actuellement à la croisée des chemins, Mlle Granger. Ce qui vous arrivera ensuite est inévitable, mais vous avez le choix de le rendre désagréable ou non."

Était-ce un conseil? Une menace ? Un avertissement ? Hermione n'était pas tout à fait sûre. La guérisseuse a disparu derrière le rideau de séparation.

Hermione a jeté un coup d'oeil attentif à son environnement. Elle était toujours à Poudlard. Elle avait été changée de ses vêtements de prisonnier en un pyjama d'hôpital. Relevant les manches, elle nota avec déception que personne n'avait fait l'erreur d'enlever les menottes qui étaient verrouillées autour de chaque poignet.

Elle a tenu un poignet devant son visage pour les inspecter. Ils lui avaient été arrachés juste avant qu'elle ne soit emprisonnée dans sa cellule, et elle n'avait jamais eu la chance de voir vraiment à quoi ils ressemblaient.

À la lumière, ils semblaient simplement être une paire de bracelets autour de chaque poignet. Ils brillaient comme une nouvelle pièce de monnaie. Ils étaient cuivrés, comme elle l'avait deviné.

Dans l'obscurité de sa cellule, elle avait passé un temps incalculable à essayer de déterminer exactement ce qu'ils étaient. La réponse simple était qu'ils avaient supprimé sa magie. La façon dont ils l'avaient fait et dont elle pouvait les contourner alors qu'elle était aveugle et muette avait demandé beaucoup de réflexion.

Quand elle a finalement admis qu'il était impossible de les contourner, elle a commencé à comprendre comment ils fonctionnaient.

Elle détestait et admirait à la fois celui qui les avait développés. Elle était certaine, d'après la façon dont le cuivre exerçait sa magie, qu'ils avaient tous un coeur de dragon en eux, peut-être même pris de sa propre baguette.

Les menottes lui semblaient particulièrement adaptées.

Dans sa cellule, pendant toutes ses tentatives de magie sans baguette, la magie glissait le long de ses bras vers ses mains pour être jetée, puis se dissolvait lorsqu'elle atteignait les menottes. Confirmant elle-même qu'ils étaient maintenant cuivrés, elle comprit immédiatement comment cela fonctionnait.

Le cuivre a aspiré la magie en lui-même. Elle se souvient que Binns avait donné une conférence dans l'Histoire de la Magie sur les tentatives d'utiliser d'autres matériaux que le bois pour les baguettes. Le cuivre avait été l'un des choix évidents en raison de sa conductivité magique naturelle. Malheureusement, il était trop conducteur. Il aspire toute trace de magie qu'il détecte, qu'elle soit voulue ou non. Les sorts explosaient à partir des baguettes de cuivre avant qu'un sorcier ne puisse terminer le moulage. Il pouvait à peine toucher les baguettes sans qu'elles ne se déclenchent. Deux laboratoires de baguettes explosés et la perte de quatre orteils ont convaincu les fabricants de baguettes d'essayer autre chose que le cuivre.

Le cœur des menottes, Hermione en était persuadée, était en fer. Le cuivre associé à la corde du coeur du dragon lui a arraché sa magie et l'a ensuite déposée dans le noyau de fer où elle a été efficacement neutralisée.

L'ingéniosité la fit bouillonner.

Les menottes de fer étaient assez courantes dans les prisons des sorciers. Ils amortissaient suffisamment la magie pour empêcher les prisonniers de lancer quoi que ce soit de puissant. Il avait toujours été impossible de neutraliser complètement la magie d'un sorcier ou d'un sorcier avec du fer. Ils pouvaient toujours pousser un peu de magie au-delà ou simplement la laisser s'accumuler jusqu'à ce qu'une vague de magie accidentelle leur explose dessus. Le cuivre a résolu ce problème. Grâce à sa conductivité, particulièrement grâce à un noyau magique correspondant à la baguette du prisonnier, le cuivre aspirait presque toute la magie de construction à l'intérieur d'Hermione.

Cela a effectivement fait d'elle une Moldue.

"Hermione..." elle a entendu quelqu'un respirer.

Levant les yeux avec force de ses menottes, elle a vu une tête percer le rideau de séparation. Elle loucha et regarda fixement. C'était Hannah Abbott.

Un faible souffle d'horreur échappa aux lèvres d'Hermione.

Hannah n'avait qu'un œil.

Son oeil droit fixait Hermione, mais son oeil gauche avait disparu. Il y avait un trou noir et béant dans sa tête, comme s'il avait été arraché.

La main d'Hannah s'est immédiatement levée et a recouvert le côté gauche de son visage.

"Désolé. C'est toujours horrible pour les gens la première fois qu'ils le voient."

"Que— s'est-il passé ?" Hermione a fait sortir les mots.

Elle ne connaissait pas de malédiction qui aurait fait disparaître les yeux de cette manière. Il y avait beaucoup de sorts aveuglants, mais aucun avec des résultats aussi grotesques.

"Ombrage— elle l'a fait sortir du bout de sa baguette quand— quand j'ai essayé de m'échapper. Elle a fait en sorte que les guérisseurs le gardent comme ça. Pour l'effet." Hannah tourna légèrement la tête pour cacher son visage plus loin.

"Mais elle a eu des ennuis à cause de ça." Hannah baissa le visage pour qu'elle regarde le sol. Sa voix semblait comme si elle était morte. "Normalement, elle coupe les doigts maintenant. Si tu es irrespectueuse. Si tu essayes de t'enfuir. Si tu la regardes de travers. Parvati et Angelina, elles n'ont presque plus de doigts."

Hannah a regardé Hermione avec l'oeil qui lui restait.

"Laisse mourir ton côté Gryffondor, Hermione. N'essaie pas d'être courageuse. N'essaie pas d'être intelligente. Garde juste la tête baissée. Les gens essaient de sortir depuis des mois. Quiconque se fait prendre est mutilé. Tous ceux— qui sortent— il a fallu trop d'essais avant de réaliser les menottes que nous avons tous—" Hannah a levé son propre poignet gainé de cuivre, "Ils ont une trace. Si tu dépasses les barrières, ils envoient le Haut Préfet et accrochent le corps dans la grande salle pour que nous puissions tous le voir se décomposer."

Hermione avait l'impression d'avoir été violemment frappée à la poitrine. Ses doigts ont eu un spasme contre le tissu de la couverture qui la couvrait. Elle pouvait à peine respirer. "Qui ?"

"Ginny." Elle était le premier corps qu'ils ont ramené. On a tous pensé que tu étais peut-être sortie. Parce que tu as disparu. On n'a pas réalisé qu'ils t'avaient juste mise ailleurs..."

La voix d'Hannah s'est éteinte, et elle a fixé Hermione. "Tu ne sais même pas pourquoi ils t'ont fait sortir, n'est-ce pas ?"

Hermione secoua la tête.

"Les gardes parlent beaucoup. Après la guerre, nous nous attendions tous à ce que le Seigneur des Ténèbres se mette à asservir les Moldus. Mais— il s'est avéré que ses rangs étaient plus épuisés que nous le pensions. Apparemment, le fait d'être immortel le rend patient. Il a décidé que le repeuplement des rangs des sorciers de sang pur devait être la première de ses priorités. Il a personnellement réuni tous les sang-purs. Il les a tous mariés avec l'ordre de commencer à se reproduire."

Le visage d'Hannah était tordu de dédain lorsqu'elle a récité cette information.

Les sourcils d'Hermione se sont plissés avec surprise. Un effort de repeuplement ? La guerre avait traîné en longueur avec de lourdes pertes étant donné la taille de la population de sorciers, mais Hermione ne pensait pas que Voldemort s'en rendrait compte, et encore moins qu'il s'en soucierait. Les mariages arrangés n'étaient pas vraiment rares chez les sang-purs— mais les rendre obligatoires semblait extrême. Elle se demandait comment ses disciples s'étaient sentis.

"Il n'y avait— pas de bébés. Le taux de fertilité des sang-purs est en baisse depuis des années. Il y a eu quelques grossesses qui ont mis tout le monde en émoi. La plupart se sont terminées en pétard et ont été interrompues avant la fin. Ou ont fait une fausse couche. Eh bien— " la voix de Hannah s'est faite amère "— apparemment, l'extinction du monde des sorciers européens a quelque peu ouvert l'esprit du Seigneur des Ténèbres en ce qui concerne la pureté du sang. La magie, c'est la puissance, tu sais. Il a décidé de lancer un programme d'élevage avec toutes ces prisonnières Sang-Mêlées et Née-Moldus qu'il a sous la main. Juste nous, les filles, puisque c'est un destin pire que la mort de voir un mâle moldu toucher une femelle de sang pur. Nous devons toutes être faites pour produire des bébés jusqu'à ce que nos utérus s'épuisent."

Hannah avait l'air aussi malade qu'Hermione commençait à l'être.

"C'est donc pour cela qu'ils vous ont finalement laissé sortir", dit Hannah, en faisant un geste d'impuissance. "Ils utilisent les dossiers scolaires et médicaux pour décider lesquels d'entre nous sont éligibles. La guérisseuse à qui tu parlais— c'est elle qui est à la tête de tout ça. Apparemment, elle est spécialisée dans la génétique magique. Nous sommes ses rats de laboratoire. Ils vérifient la fertilité de tout le monde."

Hannah pleurait maintenant. Hermione la regardait fixement, se sentant faible et choquée. Ce n'est pas possible. C'était trop horriblement dystopique. Un cauchemar dont elle rêvait dans sa cellule.

"Nous— devons sortir." dit Hermione d'une voix aussi ferme qu'elle le pouvait.

Hannah secoua la tête.

"On ne peut pas. Tu ne m'as pas entendue tout à l'heure ? Si tu ne peux pas te couper les mains, tu ne pourras jamais partir avec ces menottes. Ils ne gardent même pas la trace ici. Angelina a perdu son doigt d'honneur pour le découvrir. Le Seigneur des Ténèbres le garde personnellement. C'est pourquoi, quand quelqu'un s'échappe, c'est toujours le Haut Préfet qui le poursuit. "

Hannah a rapidement regardé autour d'elle, en penchant la tête pour avoir une meilleure vue du sol au-delà des rideaux d'intimité.

Hermione a suivi le regard d'Hannah. Il n'y avait rien.

"Qui ? Qui est le Haut Préfet?" demanda Hermione. Elle ne se souvenait pas de ce titre.

Hannah leva les yeux. "Je ne sais pas. Aucune de nous ne l'a jamais vu sans son masque. Tout le monde parle de lui. C'est le bras droit du Seigneur des Ténèbres. Voldemort ne sort pas beaucoup, alors le Haut Préfet apparaît à sa place. Ils ont procédé à des exécutions publiques il y a quelques semaines— plus de vingt personnes. Il les a toutes tuées avec la malédiction de la mort. Il n'a pas fait de pause. Il est juste allé directement sur la ligne. Personne n'a jamais vu le Seigneur des Ténèbres en jeter autant d'un coup."

"Ça— ne devrait pas être possible," dit Hermione, en secouant la tête avec doute.

Hannah se pencha en avant et baissa la voix. "Je sais. Mais j'ai vu les corps après qu'il ait attrapé les coureurs. Il les attrape toujours. McGonagall, Fol-Œil, Neville, Dean, Seamus, le professeur Chourave, Madame Pomfresh, Flitwick, Olivier Dubois; ce sont ceux que tu connais. Il y en a eu d'autres. Beaucoup plus. Les membres de l'Ordre sont ceux qui ont le plus tenté de s'enfuir. Ils sont tous revenus cadavres. C'est toujours la malédiction meurtrière."

Hannah hésita et fixa Hermione avec attention. "Ne fais pas de bêtises, Hermione. Je ne te dis pas tout ça pour que tu essaies de t'échapper. J'essaie de te prévenir. C'est l'enfer. Tu dois t'y préparer parce que— sinon tu vas sortir et te faire mutiler— et ça ne voudra rien dire."

Hannah semblait sur le point de dire autre chose, mais des bruits de pas retentirent au-delà des rideaux. Une expression de terreur se fit entendre sur son visage, et le rideau de séparation tomba alors qu'elle se retirait.

Le rideau de l'autre côté d'Hermione s'ouvrit et le guérisseur de tout à l'heure réapparut, l'air pressé.

"Le Seigneur des Ténèbres veut regarder lui-même votre examen," dit le guérisseur en tendant la main et en saisissant le bras d'Hermione avec force.

Hermione essaya instinctivement de s'échapper. Elle sortit son bras de la main du guérisseur et se laissa tomber de l'autre côté du lit afin de créer de la distance.

"Oh, stupide petite sorcière." Le guérisseur soupira et fit un geste à quelqu'un qui se tenait hors de la vision d'Hermione. "Assommez-la et amenez-la."

Deux gardes sont apparus derrière le rideau et ont tiré deux fois de suite sur Hermione. Elle esquiva le premier, mais le second lui entailla l'épaule. Elle est tombée comme une pierre.

Lorsqu'elle s'est réveillée, elle était attachée à une table dans un hall sombre. Ses bras et ses jambes étaient attachés, encore sous l'effet de la torture. D'autres sangles sont passées sur son front et son menton, maintenant sa tête en place. Un petit sorcier se tenait à côté d'elle. Voldemort lui-même se tenait de l'autre côté.

Le petit sorcier parlait d'une voix fine et tremblante, en faisant un geste vers une projection du cerveau d'Hermione.

"C'est— c'est différent de tout ce que j'ai vu a- avant. Normalement, la perte de mémoire magique s-s-se produit t-t-très généralement dans le cerveau lorsqu'elle est g-g-générée. Une personne n-ne peut même pas vous dire son nom. Mais cela est ciblé. Comme les sorts d'oublis. Une fugue dissociative, ou dans ce cas p-plusieurs d'entre eux. Presque comme l'auto-oubliettation. Sa magie a caché des souvenirs spécifiques à l'intérieur de ce que je ne peux décrire que comme une quasi-calcification des couches magiques. Cela n'aurait probablement jamais pu se produire sans les circonstances spécifiques de son emprisonnement. Cela a pris du temps. Son cerveau a lentement établi une ligne de défense au cours des mois. Presque comme une palourde qui fait une perle, elle les a lentement enfouis sous plusieurs couches. On peut dire que certaines ont été plus protégées que d'autres en fonction de leur éclat."

Les yeux de Voldemort étaient rétrécis. "Ces souvenirs pourraient-ils être récupérés avec la légilimencie ?"

Le petit sorcier avait l'air plus nerveux. De faibles gouttelettes de transpiration s'étaient accumulées sur sa lèvre supérieure.

"C'est— c'est peu probable. C'est comme un mur d'occlusion individuel d'une force exceptionnelle autour de chaque souvenir spécifique. C'est— c'est p-possible si les légilimens sont suffisamment p-puissants."

"J'aime à penser que je le suis," dit Voldemort, en regardant Hermione dans les yeux. Elle les a serrés instantanément, mais c'était trop tard.

Elle pensait— elle aurait pu connaître l'occlumancie avant. Sa magie ayant été en grande partie volée, elle n'avait pas la capacité de créer un mur autour de son esprit. Voldemort a tiré comme une flèche, s'enfouissant profondément dans ses souvenirs, puis les passant lentement au crible. C'était comme si son esprit était écrasé sous le sien.

Son enfance. Poudlard. Il ne s'intéressait pas à ses souvenirs enfermés de ses parents. Après la cinquième année, quand tout est devenu flou, son intérêt s'est aiguisé. Il a examiné ses souvenirs de guérison. Tous ces corps. Toutes ces blessures. Tant de gens. Plus il s'approchait de la fin de la guerre, plus les souvenirs étaient enfermés. Il a essayé de les pénétrer. Il a essayé de se frayer un chemin à travers la magie avec une pure force. Aucun d'entre eux ne voulait céder à ses attaques violentes et insistantes.

Cela la brisait. La force était incroyablement douloureuse, et d'une manière ou d'une autre, la douleur continuait à augmenter jusqu'à ce qu'il soit impossible qu'elle n'en meure pas. Hermione se tordait alors qu'elle cherchait à s'enfuir— pour échapper à l'invasion. Elle était entourée de cris et continuait à hurler, encore et encore.

Finalement, Voldemort se retira de son esprit. Furieux. Elle se rendit lentement compte que les cris avaient été les siens. À ce moment-là, ils avaient été réduits à de minuscules gémissements de douleur au-delà des cordes vocales déchiquetées. Des sanglots gutturaux qui s'étouffaient tandis que sa poitrine continuait à spasmer de douleur, et elle luttait pour respirer.

"Je n'aime pas qu'on me cache des secrets. Avec la mort de Potter, il ne devrait plus rien y avoir à cacher. Qu'est-ce que tu caches ?" Voldemort siffla. Ses doigts osseux saisirent son visage et le tournèrent de façon à ce qu'elle rencontre ses yeux.

"Je ne— sais— pas—" dit-elle. Sa voix était râpeuse et cassée, et elle essaya faiblement de libérer sa mâchoire de son emprise.

"Appelez Severus ! Et la directrice. Elle sera punie pour cela," dit Voldemort. Il sonda vicieusement l'esprit d'Hermione jusqu'à ce qu'elle soit allongée sur la table, boiteuse et à peine consciente.

Ombrage arriva la première, l'air terrifié à juste titre.

"Mon Seigneur, mon Seigneur," dit-elle, en tombant par terre et en rampant vers lui.

"Endoloris." Voldemort a lancé la malédiction, sa fureur se manifestant dans son ton.

Ombrage a crié. Elle cria, et cria, et se mit à écrire sur le sol. Hermione se sentit presque désolée pour elle.

Après plusieurs minutes, il s'arrêta enfin.

"Pensiez-vous, directrice, que suivre la lettre mais pas l'esprit de mes ordres vous épargnerait ?"

Ombrage ne fit que gémir.

"Je savais que vous n'aimiez pas les Sangs-de-Bourbes, mais j'avais espéré que votre obéissance serait une motivation suffisante pour vous retenir. Peut-être avez-vous besoin d'un rappel permanent."

"Mon Seigneur— "

"Quelle est cette punition que vous aimez tant distribuer parmi vos accusés ? Le poing américain, n'est-ce pas ? Dites-moi, directrice, combien de doigts vous restera-t-il si je prends une jointure pour chaque mois que vous avez passé à essayer de rendre les Sangs-de-Bourbes fous ?"

"Nooooooooon." La voix d' Ombrage s'est élevée en un cri. Elle tremblait encore et faisait des spasmes sur le sol.

"Peut-être devrais-je être indulgent," dit Voldemort, marchant lentement vers elle tandis qu'elle pleurnichait et rampait à ses pieds. "Votre travail a été plutôt bon. Au lieu de seize, je vais le réduire de moitié. Huit jointures pour me rappeler que je voulais que le Sang de Bourbe de Potter soit laissé intact."

"S'il vous plaît..." Ombrage se poussait sur le sol en sanglotant.

Severus Rogue s'est faufilé dans la pièce.

"Qu'est-ce qui ne va pas ? Incapable d'endurer les conséquences de votre propre conception ?" Voldemort ricanait, et faisait un signe de la main en se détournant d' Ombrage. "Emmenez-la. Ramenez-la à sa prison quand vous aurez fini."

Deux Mangemorts s'avancèrent et traînèrent Ombrage hors de la pièce pendant qu'elle suppliait et s'excusait.

"Severus, mon fidèle serviteur," dit Voldemort en se tournant vers le Maître des Potions. "Je me retrouve avec un puzzle sur les bras."

"Mon Seigneur", dit Rogue, en croisant ses mains respectueusement devant lui et en baissant les yeux.

"Tu te souviens de la Sang de Bourbe, je présume." Voldemort se dirigea vers Hermione, la fixant du regard et faisant courir un doigt squelettique le long de sa bouche sans lèvres.

"Bien sûr. Elle était une élève insupportable pour enseigner." Rogue s'approcha pour examiner Hermione, qui était toujours attachée sur la table.

"En effet, et une bonne amie de Harry Potter, le garçon qui est mort," dit Voldemort, en caressant légèrement sa baguette. "Elle était également membre de l'Ordre, comme tu t'en souviens certainement pour les nombreuses années où tu as été mon espion. Lorsque Potter est mort, elle a été capturée, et j'ai ordonné qu'elle soit emprisonnée mais laissée intacte au cas où j'aurais besoin d'elle. Malheureusement, la directrice de Poudlard a jugé bon d'infliger sa propre punition pour des infractions passées. Elle a emprisonné la Sang de Bourbe tout ce temps dans une cellule de privation sensorielle."

Les yeux de Rogue s'élargirent légèrement.

Voldemort posa une main sur l'épaule de Rogue. "Selon les guérisseurs, l'expérience a permis à la Sang de Bourbe d'enfermer ses souvenirs. Les isolant d'elle-même et de moi. L'identité de ses parents— ce qui est sans importance. Plus important encore, un grand nombre de souvenirs de la guerre, surtout vers la fin. Cette perte de mémoire s'est produite après la mort de Potter— après la fin de la guerre. Qu'est-ce qu'elle cachait ?" Il y avait une menace dans la voix basse et sinueuse de Voldemort. Il s'arrêta un moment et regarda Hermione. "Peut-être qu'en la connaissant à cette époque, vous auriez une idée de ce qui manque."

"Bien sûr, mon Seigneur."

Hermione trouva les yeux froids et sans fond de Rogue qui la regardaient. Elle n'avait plus de force pour résister lorsqu'il s'enfonça dans sa conscience.

Il ne s'est pas soucié de ses premiers souvenirs. Il est allé directement à la guerre et a balayé les souvenirs rapidement mais complètement. Il semblait avoir des catégories spécifiques qu'il poursuivait. Guérison. La préparation de potions. Ordonner des réunions. Recherche. Conversations avec Harry et Ron. Combats. La bataille finale. Chaque fois que Rogue tombait sur un souvenir verrouillé, il semblait s'arrêter et considérer son environnement avant d'essayer de s'y introduire.

Son invasion a été nettement moins traumatisante que celle de Voldemort, mais Hermione pleurait et tremblait encore lorsqu'il s'est finalement retiré lentement. Ses mains se serrent de manière spasmodique là où elles étaient attachées.

"Fascinant" dit-il en fixant Hermione avec une expression quelque peu contradictoire.

"Une idée ?" La main de Voldemort se serra sur l'épaule de Rogue, et son ton était suspect.

Rogue se détourna d'Hermione et baissa les yeux. "Pour être honnête, mon Seigneur, la Sang de Bourbe et moi avons eu très peu de contacts durant les dernières années de la guerre. Les réunions de l'Ordre dont j'étais au courant sont toutes là. Le peu que je savais d'elle était qu'elle était tenue à l'écart des combats, agissant comme guérisseuse et maîtresse des potions. Ces souvenirs semblent intacts. Je ne sais pas ce qu'elle pourrait cacher."

"Si l'Ordre avait encore des secrets, je veux les connaître," dit Voldemort, ses yeux écarlates se rétrécissant.

"En effet," dit Rogue, son ton est soyeux et sobre. "Malheureusement, la plupart des membres de l'Ordre très bien informés sont morts maintenant. Soit pendant la bataille finale, soit à cause de tortures ou de tentatives d'évasion. À part Mlle Granger elle-même, il n'y a probablement personne d'autre encore en vie qui porte l'information."

Voldemort fixa Hermione. Ses yeux rouges étaient enragés et calculateurs alors qu'il faisait courir un doigt lentement le long de sa bouche. Puis il regarda attentivement le guérisseur de l'esprit.

"Y a-t-il un moyen de retrouver ces souvenirs ?" dit Voldemort, sa baguette suspendue au bout de ses doigts avec une menace occasionnelle.

"Eh bien— c-c-c'est très difficile à-à dire." Le guérisseur pâlit. "C'est p-p-possible. Maintenant que les circonstances qui l'ont causé ont été éliminées. Avec l-l-le temps, ils p-p-peuvent se rétablir."

"Et la torture ? J'ai fait une percée dans les souvenirs oubliés avec la torture dans le passé."

Le guérisseur de l'esprit avait l'air vert. "Ça p-p-pourrait marcher. M-m-mais— il n'y aurait pas moyen de savoir lesquels vous débloqueriez. Vous p-pourriez n'en avoir que quelques uns avant qu'elle ne devienne folle."

Voldemort fixa Hermione d'un air spéculatif. "Alors je veux qu'elle soit surveillée. Avec soin. Par quelqu'un qui saura à l'instant où elle commencera à revenir. Severus, je la laisse à votre charge."

"Bien sûr— mon Seigneur." Rogue s'est inclinée.

"Tu objectes?" Voldemort utilisa sa baguette pour forcer Rogue à se redresser. Il inclina la tête de Rogue en arrière jusqu'à ce que leurs yeux se rencontrent.

"Jamais. Votre souhait est un ordre." L'expression recueillie de Rogue se déchaîna sous l'examen.

"Pourtant, tu as des objections," dit Voldemort, en retirant sa baguette et en se retournant pour fixer Hermione.

"Je pars demain pour la Roumanie," a déclaré Rogue, "pour enquêter sur les rumeurs d'insubordination dont nous avons entendu parler. Le voyage, comme vous l'avez noté lorsque vous me l'avez confié, sera une tâche délicate, complexe et rigoureuse même sans l'ajout d'une prisonnière qui nécessite une surveillance attentive. J'hésite à vous décevoir dans l'un ou l'autre de ces domaines." Il posa la main sur sa poitrine et s'inclina à nouveau.

Voldemort s'arrêta et sembla réfléchir, posant ses mains sur la table à côté d'Hermione et se penchant pour l'étudier. Alors qu'il se tenait là, un mouvement de l'autre côté d'Hermione attira son attention. La guérisseuse en charge du programme d'élevage de Voldemort s'était approchée et chuchotait une question au guérisseur.

"M-Mon Seigneur", dit le guérisseur, s'approchant avec hésitation, "La guérisseuse Stroud a attiré mon attention sur un p-p-point qui p-pourrait vous intéresser."

"Oui ?" L'intérêt de Voldemort semblait négligeable. Il n'a levé les yeux vers aucun des guérisseurs.

"Une grossesse magique, mon Seigneur", dit la guérisseuse Stroud avec un sourire fier. "Il y a quelques cas enregistrés qui indiquent que de telles grossesses ont la capacité de briser les fugues magiques. La magie d'un enfant est compatible mais suffisamment différente de celle de sa mère pour avoir un effet corrosif sur la magie accumulée. Rien de concluant, étant donné la rareté de ces cas. Mais c'est possible. Mlle Granger a des capacités magiques exceptionnelles— vous l'avez vous-même remarqué et vous avez voulu l'inclure dans l'effort de repeuplement. Si vous la laissez dans le programme, il est possible qu'une grossesse débloque ses souvenirs. Mais—" a-t-elle légèrement hésité.

"Quoi ?" Voldemort leva les yeux vers la guérisseuse Stroud, la faisant pâlir et tressaillir.

"Vous— vous seriez incapable d'inspecter son esprit pendant la grossesse." dit la guérisseuse Stroud, en parlant rapidement. "La magie invasive telle que la légilimancie comporte un risque élevé de fausse couche. C'est souvent si traumatisant qu'il peut en résulter une infertilité magique permanente. Il faudrait attendre, même si l'on sait que les souvenirs reviennent, que le bébé soit né. A moins que ce ne soit le père, qui partage une signature magique familière avec l'enfant, qui effectue la légilimancie."

Voldemort regarda Hermione avec attention, ses doigts glissant sur sa poitrine comme s'il soulageait une blessure.

"Severus."

"Mon Seigneur."

"Le Haut Préfet est un legilimens exceptionnel, n'est-ce pas ?"

"En effet, mon Seigneur", dit Rogue. "Son talent est probablement égal au mien. Vous l'avez fait entraîner avec beaucoup de soin."

"Sa femme a été trouvée stérile comme par magie, n'est-ce pas ?"

La question s'adressait à la guérisseuse Stroud.

"Oui, mon Seigneur" répondit-elle immédiatement.

"Alors envoyez la Sang de Bourbe au Haut Préfet. Laissez-le se reproduire et la surveiller."

Stroud fit un signe de tête enthousiaste. "Je peux l'y envoyer dans deux semaines. Je veux m'assurer de sa condition et la faire dresser."

"Deux semaines. Jusqu'à ce qu'elle soit trouvée enceinte, je veux qu'on l'amène un mois sur deux pour que je puisse examiner son esprit personnellement."

"Oui, mon Seigneur."

"Ramenez-la à Poudlard, alors." Voldemort les a renvoyés d'un geste de la main.

Le corps d'Hermione avait encore de légers spasmes alors que les liens qui la retenaient étaient enlevés. Elle avait l'impression qu'elle devait faire quelque chose. Cracher. Ou refuser. Ou bien...

Tout sauf rester allongée là pendant que Voldemort la déléguait pour la reproduction.

Son corps a refusé de coopérer. Elle ne pouvait rien faire alors que des mains négligentes la traînaient hors de la table et la faisaient léviter dans un couloir.

Le lit qu'Hannah avait occupé était vide lorsque Hermione fut renvoyée dans le service hospitalier de Poudlard.

La guérisseuse Stroud versa une potion dans la gorge d'Hermione dès qu'elle fut placée dans le lit. La douleur dans l'esprit d'Hermione s'est légèrement atténuée. Elle cligna des yeux et les tâches noires dansantes qui continuaient à obscurcir sa vision commencèrent enfin à s'estomper.

Hermione se sentit nauséeuse. Ses entrailles grinçaient comme si elle avait du poison à l'intérieur que son corps ne pouvait pas expulser. Elle tremblait encore. Elle voulait se retourner et se mettre en boule, mais elle ne pouvait pas rassembler la force nécessaire pour y parvenir.

"Protégez-la avec vos vies. Si quelqu'un veut la toucher ou même la regarder, il devra obtenir ma permission," a-t-elle entendu la guérisseuse Stroud dire.

Hermione se retourna et put vaguement distinguer deux grands hommes se tenant derrière Stroud. Leurs yeux étaient froids alors qu'ils fixaient Hermione.

Stroud lança plusieurs moniteurs sur Hermione qui se soulevèrent, scintillant autour de son corps. Après avoir inspecté les projections pendant quelques minutes, Stroud se retourna et s'éloigna, sa robe de guérisseuse s'envolant derrière elle.

Hermione regardait fixement le plafond, essayant d'absorber tout ce qui lui était arrivé ce jour-là.

Elle avait l'impression qu'elle devait pleurer, mais elle ne pouvait pas faire venir les larmes.

La résignation et le désespoir s'étaient entrelacés avec son âme depuis le moment où elle avait vu Harry mourir.

Après avoir vu la plupart des gens qu'elle aimait mourir dans l'agonie, elle avait su que son tour de souffrir était à l'horizon.

Maintenant, il était venu.

La mort n'avait jamais effrayé Hermione. Sa peur avait toujours été à la manière de la mort. Elle avait vu les pires façons de mourir.

La mort d'Harry avait été un meurtre par pitié comparé à la torture que les Weasley, Remus et Tonks avaient subie.

Lucius Malefoy se tenait à quelques mètres de la cage d'Hermione quand il a regardé Ron et a grogné "C'est pour ma femme !"

Puis il a lancé un sort qui a transformé le sang de Ron en plomb fondu. Hermione a regardé le sort se glisser lentement dans le corps de Ron, le détruisant de l'intérieur. Elle était impuissante à faire quoi que ce soit pour l'épargner de quelque façon que ce soit.

Arthur Weasley avait été laissé à jamais dans un état de dépendance par un sort pendant la guerre. Il pleurait, ne comprenant même pas pourquoi il souffrait ou qu'il était en train de mourir.

Ils avaient laissé Molly être la dernière. Alors elle avait regardé tous ses enfants mourir.

Remus avait tenu des heures de plus que quiconque. Sa lycanthropie continuait à le guérir jusqu'à ce qu'il reste accroché, sans réaction. Finalement, quelqu'un lui a lancé le sort mortel par ennui.

Les morts s'étaient rejouées devant les yeux d'Hermione tant de fois qu'elle aurait pensé qu'un jour la douleur s'atténuerait.

Ce ne fut jamais le cas.

Chaque fois, elle se sentait aussi vive. Tout aussi fraîche.

Une blessure qui ne guérirait jamais.

La culpabilité du survivant, pensait-elle, c'est le terme utilisé par les Moldus. Une description si dérisoire. Elle ne saisit pas une fraction de l'ampleur de l'agonie dans son âme.

Pour Hermione, être élevée par un Mangemort était un destin qui ne lui était même pas venu à l'esprit. Le risque d'être violée avait été envisagé. Cela ressemblait à un viol au ralenti. Mais la situation était bien plus complexe que cela. Quoi qu'elle ait caché dans son esprit, c'était important. Plus important pour elle qu'autre chose. Elle ne pouvait pas le laisser tomber entre les mains de Voldemort.

Elle n'avait pas peur de voir son cadavre pourrir dans la Grande Salle. Ce destin n'était rien comparé à l'abandon de ce qu'elle protégeait. Ou par rapport au fait d'être violée et forcée de porter un enfant qui lui serait arraché dès sa naissance.

S'échapper, a-t-elle réalisé, était probablement un luxe qu'elle ne pouvait pas se permettre de poursuivre. L'important serait de mourir rapidement. Avant qu'elle ne puisse être arrêtée et empêchée d'autres tentatives.

Elle s'allongea tranquillement dans le lit et complota.

Les jours passaient lentement. Aucun des prisonniers amenés dans l'aile de l'hôpital n'osait parler à Hermione avec les gardes constamment à côté de son lit.

Des guérisseurs arrivaient plusieurs fois par jour pour l'évaluer et la soigner. Ils lui prélevaient des flacons de sang et un peu de cheveux pour les analyser. Un thérapeute est arrivé pour traiter Hermione pour la torture. Pour les tremblements.

Finalement, la plupart des spasmes intermittents ont cessé. Les doigts d'Hermione avaient toujours tendance à se contracter spastiquement à des sons inattendus.

Elle n'était plus habituée au bruit.

Elle se souvenait que la vie était autrefois pleine de bruits, que ce soit en classe, pendant les repas, à l'hôpital après les batailles. Maintenant, tout bruit inattendu la prenait au dépourvu. Le claquement d'une porte ou le fracas des bottes, les ondes sonores qu'elles produisaient, ressemblaient à des sensations physiques sur sa chair.

Elle avait des spasmes.

Le guérisseur de l'esprit nerveux venait fréquemment avec la guérisseuse Stroud pour examiner le cerveau et l'état psychologique d'Hermione. On s'inquiétait de sa stabilité générale. Ils lui ont jeté des sorts de simulation pour voir comment elle réagissait à la foule, aux espaces restreints, au contact physique, au sang. Si elle devait craquer mentalement, ils voulaient qu'elle le fasse dans l'aile de l'hôpital.

Apparemment, malgré les secousses, Hermione était considérée comme suffisamment stable. Lorsque les tremblements de torture les plus graves ont cessé après quatre jours de thérapie, ils ont décidé qu'elle était prête pour l'entraînement.

Le cinquième jour, elle a été libérée de l'aile de l'hôpital. Les gardes l'ont emmenée directement dans la Grande Salle.

Il y avait des rangées et des rangées de chaises disposées face à l'avant de la salle. Les chaises étaient remplies de femmes vêtues de robes gris terne.

Ombrage se tenait sur la plate-forme à l'avant, parlant avec des acclamations de saccharine. Elle était vêtue d'un rose discret, avec un grand pendentif suspendu à son cou. L'une de ses mains était fortement bandée.

"Vous avez été choisies pour aider à construire l'avenir que notre Seigneur des Ténèbres a envisagé. On vous a accordé le privilège de le faire naître," a-t-elle dit, en simulant. "Vous êtes les rares à en être dignes."

Ombrage avait l'air mécanique, fixant les filles avec des yeux étincelants de haine. Le faux sourire s'affichait sur son visage. Ses yeux continuaient à clignoter vers un coin de la pièce.

Hermione se retourna légèrement pour regarder et vit deux Mangemorts debout, démasqués, Corban Yaxley et Thorfinn Rowle. Ils regardaient Ombrage avec des expressions d'ennui et d'amusement.

"Le Seigneur des Ténèbres a ordonné que vous soyez entraînés afin de remplir vos devoirs sans faille. C'est un grand honneur qu'il vous a fait ; vous ne voulez pas le décevoir. Vous êtes importantes pour le Seigneur des Ténèbres. C'est pourquoi vous devez être protégées des autres comme de vous-même."

Le sourire d'Ombrage s'est soudainement aiguisé, montrant un bord malicieux. Elle fit un geste vers l'arrière, et Yaxley et Rowle s'avancèrent. Ombrage se tourna vers les gardiens de prison alignés le long d'un mur.

"Assommez-les toutes. Soyez minutieux."

Quelques-unes des femmes assises se sont écrasées ou ont essayé de s'éloigner, mais la plupart d'entre elles ont à peine bougé lorsque les gardes ont commencé à les maudire. Les corps se sont affaissés sur les chaises ou sont tombés sur le sol.

Hermione se tenait debout vers l'arrière. Elle a regardé les filles tomber. Elle a reconnu une poignée d'entre elles : Hannah Abbott, Parvati Patil, Angelina Johnson, Katie Bell, Cho Chang et Romilda Vane. Hermione pensait que certaines des autres étaient peut-être plus âgées et plus jeunes à Poudlard. Il y avait aussi quelques femmes un peu plus âgées, mais aucune n'avait plus de trente ans. Il y en avait près d'une centaine.

Ombrage vit Hermione debout vers l'arrière.

"Assommez-la aussi," dit Ombrage, en jetant un regard venimeux sur Hermione.

Ils hésitèrent.

La guérisseuse Stroud apparut de la périphérie de la vision d'Hermione.

"Faites-le," dit-elle d'un net signe de tête.

Hermione fut assommée avant d'avoir pu se préparer.

"Enervatum."

Hermione s'assit, groggy. Elle a été déplacée et s'est retrouvée allongée à côté des autres filles.

Elles étaient disposées en rangées. Certaines étaient encore inconscientes, et les gardes sont descendus sur la ligne pour les réveiller. D'autres étaient assises, regardant les menottes autour de leurs poignets. Hermione regardait les siens. Les bracelets magiques semblaient différents, un peu plus larges, et maintenant sans fermoir. Un cercle parfait de cuivre s'enroulait autour de chaque poignet.

"Propriété du Haut Préfet" était gravé sur la surface brillante des deux menottes.

Ce qui préoccupait le plus Hermione, c'était l'objet froid sous le métal qu'elle pouvait sentir en appuyant légèrement sur la face interne de ses poignets. Les menottes étaient si serrées qu'elle ne pouvait pas regarder en dessous pour discerner ce que c'était. Il était clair que la raison pour laquelle elles avaient été étourdis était d'enlever et de remplacer les menottes. Probablement avec quelque chose de pire que ce qu'ils avaient déjà été.

L'horloge sur le mur indiquait que des heures s'étaient écoulées depuis le début de l'étourdissement. Quel que soit le processus, il avait pris du temps.

Une grande table était apparue dans la grande salle, couverte d'armes.

Le piège ne pouvait pas être plus évident.

Tout le monde se tenait debout avec prudence et regardait fixement.

"Avancez," dit Ombrage d'une voix cajoleuse, en faisant signe depuis le côté de la table. "Venez. Venez voir."

Personne n'a bougé.

Ombrage avait l'air déçu. Elle avait clairement espéré que quelqu'un serait assez fou pour se précipiter vers la table et essayer de s'armer.

"Toi, là. Viens ici." Ombrage désigna une fille dans la foule. Hermione pensait que la fille était peut-être dans l'année d'Hermione. Mafalda, pensait-elle, de Serpentard.

La jeune fille obéit lentement, craquant d'appréhension.

"Soulevez quelque chose," lui ordonna Ombrage.

Mafalda s'avança lentement, mais lorsque sa main s'approcha à quelques centimètres d'un couteau, elle la retira brusquement en pleurant.

Ombrage sourit en triomphe.

"Tout le monde maintenant, venez à portée de main. Voyez ce qui se passe."

Les femmes se sont toutes avancées à contrecœur. Hermione s'approcha avec une peur croissante, son esprit spéculant. Il devait y avoir un charme de barrière ajouté aux menottes, quelque chose qui les empêchait de s'approcher de certains objets.

Elle étendit la main à une distance considérable et s'approcha lentement. Lorsque ses doigts se trouvaient à moins de dix centimètres d'un poignard sur la table, une sensation de brûlure commença à les envelopper. Elle retira amèrement sa main. Ses options si elle devait se suicider étaient soudain dramatiquement limitées. Elle a examiné les différents objets : boulons d'arbalète, couteaux, épées, haches, couteaux de cuisine, coupe-papier, et même de gros clous en acier. Le travail de création de la barrière punitive semble avoir été très complet. Elle a soigneusement catalogué chaque objet.

Les nouvelles menottes ne pouvaient pas se limiter à cela. L'incrustation d'un sortilège de barrière était assez simple comme magie. Il y avait quelque chose de plus complexe dans le nouvel ensemble.

Hermione baissa les yeux en bas et les remua à nouveau.

"Ces nouveaux bracelets vous garderont en sécurité et feront en sorte que les foyers où vous êtes envoyés puissent prendre soin de vous. Le chef de chaque foyer portera un sortilège qui lui permettra de toujours vous retrouver et de savoir si vous êtes en danger. Étant donné "—Ombrage sourit gentiment—" la nature dangereuse et volatile commune aux Moldus, ils vous empêcheront de commettre des actes de violence sur quiconque, y compris vous-même. Ils vous aideront à obéir de manière inébranlable au Seigneur des Ténèbres dans cette généreuse opportunité qu'il vous a donné."

Plusieurs femmes pleuraient de manière audible.

"Ce sont des sorciers si importants que vous les servirez, après tout. Nous ne voulons pas qu'ils soient gênés par des erreurs ou des accidents."

Un sortilège de barrière, peut-être une sorte de sort de compulsion, et couplé à un enchantement de moniteur— c'est ce qu'Hermione ressentait sous les menottes— un morceau de moniteur, suivant son bien-être physique.

Les enchantements de moniteur étaient couramment utilisés dans les services psychologiques des hôpitaux pour alerter les guérisseurs lorsque les patients étaient susceptibles de se blesser ou de se mettre en colère. Il suivait le rythme cardiaque et les hormones, détectant les pics et les poussées. Les plus complexes d'entre eux se plaçaient même légèrement dans la conscience. Ce n'était pas exactement une lecture mentale, mais elle donnait une impression sur l'état et les inclinaisons du porteur.

Tenter de se suicider ou de s'échapper sans aucune arme, piégé par une sorte de compulsion, sans aucune indication mentale ni pic de rythme cardiaque, serait presque impossible.

Hermione se tenait figée dans la Grande Salle alors qu'elle l'absorbait.

Les jours se confondaient dans un brouillard de terreur.

Elles étaient entraînés.

Ombrage tenait ce qui ressemblait à une petite lanterne et donnait une instruction. Quand elle avait fini de parler, la lanterne brillait légèrement et les menottes se réchauffaient au fur et à mesure que la magie s'installait.

Elles s'entraînaient à créer des compulsions dans leur esprit.

Cela se faisait progressivement. Il semblait que chaque instruction avait besoin de temps pour s'enraciner dans leur psychisme. Pour modeler leur comportement.

Vous serez tranquille.

Vous serez obéissante.

Vous ne ferez de mal à personne.

Vous n'offenserez pas les femmes.

Vous ne résisterez pas quand vous serez au lit.

Après avoir été couché, vous ne bougerez pas pendant dix minutes.

Vous ferez tout pour tomber enceinte rapidement et avoir des enfants en bonne santé.

Vous ne ferez pas l'amour avec un autre homme que celui qui a été désigné.

Au fil des jours, Hermione a pu constater l'effet des instructions sur les autres femmes.

Elles devenaient de plus en plus silencieuses. Pendant les premiers jours, il y avait des chuchotements silencieux la nuit. Le troisième jour, les pièces étaient pour la plupart silencieuses, à part les sanglots étouffés.

Hermione a été maintenue légèrement à l'écart de toutes les autres. Il y avait toujours un garde à ses côtés.

Ombrage restait loin d'Hermione, bien que ses yeux clignaient vers elle en triomphe à chaque nouvelle contrainte.

Quelle que soit la magie noire utilisée pour permettre le sort de compulsion, il était délicat. À chaque nouvelle instruction, les guérisseurs se précipitaient sur les filles pour faire des diagnostics.

Un jour, une des filles a brusquement craqué et s'est levée en criant. Elle s'est emparée de sa chaise et l'a fait voler en l'air avant de l'écraser sur la femme à côté d'elle. Le temps que les gardes assomment la jeune fille qui criait et la traînent, l'épaule de la femme était brisée.

D'autres instructions avaient peut-être été prévues, mais après cet événement, la guérisseuse Stroud décida que ce qui avait été programmé était suffisant.

Hermione se couchait dans le noir chaque nuit et complotait.

Si elle ne pouvait pas s'échapper, son meilleur espoir serait de mourir à la pointe du Haut Préfet.

Il était, d'après ce qu'Hermione avait pu recueillir, très rapide pour tuer. Si elle pouvait le provoquer à agir sans réfléchir, il pourrait la tuer avant qu'il ne puisse s'arrêter.

Si elle réussissait, Voldemort pourrait alors tuer le Haut Préfet. Faire du monde un endroit meilleur, et de loin.

Il faudrait qu'elle fasse vite. Intelligemment. S'il était aussi bon legimens que Rogue le prétendait, le Haut Préfet trouverait l'intention dans son esprit.

Peut-être que cela n'aurait pas d'importance.

Quelqu'un de si détestable— il était probablement plus rapide avec ses émotions qu'avec sa raison. Elle pourrait utiliser cela à son avantage et leur faire passer un noeud coulant autour du cou.

"Déshabillez-vous." dit Ombrage quelques jours plus tard.

Hermione n'était pas sûre que ce soit la contrainte ou simplement la futilité de la résistance qui l'amenait à obéir automatiquement.

Probablement les deux.

Avec les autres femmes, elle déboutonna sa robe grise et retira ses sous-vêtements. Elles se tenaient debout, tremblantes, dans la chambre froide. Il en restait soixante-douze. Vingt avaient été retirées par la guérisseuse Stroud, de peur qu'elles ne craquent comme la fille qui criait.

Elles se tenaient toutes nues, sauf pour les bracelets de cuivre brillants à leurs poignets, se repliant sur elles-mêmes pour cacher leur corps des regards indiscrets des gardes.

"Habillez-vous avec ça."

D'un coup de poignet, Ombrage déploya une grande pile de vêtements. Des robes et des peignoirs écarlates et brillants. Rouge comme le sang.

Pas de sous-vêtements.

Hermione était assez mince pour ne pas manquer de porter un soutien-gorge, mais le manque de sous-vêtements se faisait vivement sentir. Comme un nerf à vif.

"Et ça, pour le froid de l'hiver," dit Ombrage en souriant, alors qu'elle déroulait une autre pile de vêtements. Des bas de laine à hauteur de cuisse.

Puis elle ajouta une pile de bonnets blancs et de chaussures à semelles plates écarlates.

Hermione a tout mis.

Le bonnet était le dernier. Ses ailes bloquaient presque entièrement sa vision périphérique. Il étouffait son audition.

Elle ne pouvait voir que droit devant. Si elle voulait regarder quelque chose à gauche ou à droite, elle devait tourner la tête ouvertement.

Tout cela était soigneusement conçu pour engendrer la vulnérabilité.

Elle voyait à peine, entendait à peine, ne pouvait pas résister, ne pouvait pas refuser, ne pouvait pas s'échapper.

Leur bien-être dépendait entièrement de leur attachement à celui qui les possédait.

Elles étaient donc souples.

"Si vous quittez la maison à laquelle vous avez été affecté, vous êtes tenu de porter ces bonnets. Vous ne devez pas être regardées," ordonna Ombrage. "C'est la fin de mon entraînement pour vous. J'ai hâte de voir les enfants naître."

Les yeux d'Ombrage étaient fixés sur le visage d'Hermione, la haine qu'ils contenaient était si épaisse qu'Hermione pouvait presque la sentir se refléter sur sa peau. Ombrage sourit froidement et joyeusement, puis se retourna et partit.

Quelqu'un toucha le bras d'Hermione. Quelqu'un de si proche que même en se retournant, elle ne pouvait pas voir qui c'était avec les ailes obscures qui l'en empêchaient.

"Je suis vraiment désolée," chuchota la voix d'Angelina et sa voix se brisa, comme si elle supprimait un sanglot. "Tu avais raison. Nous aurions dû t'écouter."

Hermione ouvrit la bouche pour demander à Angelina ce qu'elle voulait dire. Avant qu'elle puisse poser la question, une main dure se referma autour de son bras. Elle se retrouva traînée dans une petite pièce.

La guérisseuse Stroud était assise derrière un grand bureau rempli de paperasse. Elle avait devant elle un dossier ouvert qui semblait comporter un calendrier. Les carrés étaient remplis de chèques pour marquer les jours.

Hermione s'est rendu compte qu'on était à la mi-novembre en 2004. Elle n'avait pas réalisé la date avant ce moment.

"Mlle Granger," dit Stroud en levant les yeux, "Je suis très heureuse d'avoir pu vous garder dans le programme."

Hermione n'a rien dit. Elle fixa du regard la femme qui se trouvait devant elle.

"Je sais que vous n'avez pas choisi cela, mais vu le camp que vous avez choisi pendant la guerre, vous êtes sûrement heureuse que vos capacités magiques soient reconnues." Stroud étudia Hermione, ses yeux brillants et son expression étrangement chaleureuse. "Il n'y aura plus de Vingt-huit sacrés après cela. Les générations futures seront simplement magiques. Je suis certaine que vous en voyez l'avantage."

Hermione se tenait là, s'émerveillant intérieurement de la logique tordue que la femme avant elle employait pour soulager sa conscience.

Il lui a fallu plusieurs secondes pour comprendre qu'une réponse s'imposait. À en juger par l'expression de Stroud.

"Vous m'envoyez me faire violer et vous voulez que j'en vois l'avantage ?" dit-elle enfin, en levant les sourcils.

Les yeux de la guérisseuse clignotèrent brièvement et devinrent froids.

"Je ne suis pas responsable de toutes les décisions concernant la sécurité. Vous serez peut-être surprise de l'entendre, mais je suis très investie dans votre santé et votre bonheur."

"Même si j'étais stérile ?"

Hermione a regardé en bas et a étudié le calendrier à l'envers, essayant de lire les chiffres et de vérifier la date exacte. Le papier blanc brillant lui a brouillé la vue et lui a fait mal aux yeux.

La guérisseuse Stroud roula les yeux et soupira. "Il est clair qu'il n'y a pas de raisonnement avec vous. Vous êtes encore trop émotive à propos de tout. Peut-être qu'un jour, une sorcière avec votre intelligence finira par apprécier ce que j'essaie de faire."

Hermione ne dit rien. Elle a louché et a essayé de relire le calendrier. Ses doigts ont bougé.

La guérisseuse Stroud déposa un dossier sur les dates et se leva. Hermione leva les yeux.

"Le Seigneur des Ténèbres souhaite vivement que vous soyez sous la surveillance de quelqu'un capable de surveiller vos souvenirs. J'avais demandé une prolongation, afin de voir comment l'entraînement vous affecte, mais vous atteindrez votre fenêtre de fertilité dans quelques jours, et le Seigneur des Ténèbres veut que vous soyez enceinte le plus tôt possible. J'aurais bien voulu vous aider à vous préparer physiquement, mais vous ne semblez pas vouloir de mon aide. Le Haut Préfet est marié. Je suis sûr qu'il sait ce qu'il faut faire et qu'il ne se gênera pas pour vous entraîner à sa guise."

La guérisseuse Stroud a fait un sourire froid et maigre et Hermione a bronché. Son estomac se tordait douloureusement.

Stroud ouvrît son tiroir et en sortît un sac.

"Ceci vous mènera au domaine du Haut Préfet. Ils vous attendent."

Elle se dirigea vers Hermione qui fit marche arrière.

Elle baissa le menton et essaya de respirer. Elle avait juste besoin d'un moment pour se préparer. Pour se préparer à ce qu'elle allait affronter— et à ce qu'elle allait faire.

"Tendez la main," dit la guérisseuse Stroud en faisant le tour du bureau en direction d'Hermione. Le cœur d'Hermione battait péniblement dans sa poitrine alors qu'elle se mordait la lèvre et essayait d'avaler la peur qui montait en elle comme une marée.

Impuissante. Sans défense. Obéissante.

Vous serez obéissante.

La main d'Hermione commença à se lever. Une pièce de monnaie tomba sur sa paume. Instantanément, elle sentit une traction derrière son nombril alors qu'elle était emportée.

Hermione réapparût dans un foyer sombre. C'était une pièce vide et immaculée. Une table circulaire noire, laquée, était au centre de la pièce. Il y avait un grand bouquet de fleurs blanches sur la table.

Elle se retourna lentement. Elle ne voulait manquer aucun détail, mais les stupides ailes du bonnet faisaient office d'oeillères. Elle ne voyait que droit devant elle.

Un grand escalier se trouvait à droite. Des couloirs froids menaient dans l'obscurité et plus loin dans la maison. C'était un manoir, et un énorme manoir si l'on en jugeait par la largeur de l'escalier.

"Bonjour, Sang-de-Bourbe."

Une voix froide l'a figée.

En se retournant lentement, elle trouva Drago Malefoy.

Il était plus âgé.

Son dernier souvenir était celui de sa cinquième année dans la Brigade Inquisitoriale. Il était devenu plus grand. Il la dominait, et son visage avait perdu toute trace de son enfance. Il y avait une brutalité dangereuse et raffinée dans la façon dont il se tenait.

La façon dont il la regardait...

Ses yeux étaient comme ceux d'un loup ; froids et sauvages.

La mort en lui était palpable. Alors qu'il la regardait, elle était certaine qu'il pouvait se pencher en avant et lui trancher la gorge tout en la regardant dans les yeux. Puis il s'est éloigné, se souciant seulement qu'elle ne mette pas de sang sur ses chaussures.

C'était le Haut Préfet.

Le bras droit de Voldemort. Son bourreau.

Le nombre de ses amis qu'il avait assassinés : Ginny, McGonagall, Fol-Œil, Neville, Dean, Seamus, le professeur Chourave, Madame Pomfresh, Flitwick, Olivier Dubois... la liste était longue. Outre ceux qui avaient été torturés à mort immédiatement après la bataille finale— toutes les personnes qu'elle savait mortes après la guerre— le Haut Préfet les avait tués.

Les filles lui avaient chuchoté pendant les premières nuits. Elles lui ont parlé du monde d'horreur qui lui avait manqué lorsqu'elle était enfermée sous Poudlard.

Elle n'avait pas pensé qu'il pouvait être quelqu'un qu'elle connaissait.

Quelqu'un de si jeune.

La terreur s'est installée en elle. Elle n'était pas sûre de savoir quoi faire pour supporter le choc.

Avant qu'elle ne puisse réagir— ou même prendre conscience— ses yeux se sont enfermés dans les siens, et il s'est brusquement frayé un chemin dans son esprit.

La force l'a presque fait perdre connaissance.

Son intrusion mentale a été comme une lame, enfonçant directement dans ses souvenirs. Il a tranché la fragile barrière qu'elle essayait d'ériger avec les lambeaux de magie interne qu'elle pouvait invoquer. Il a percé dans ses souvenirs bloqués.

C'était comme si on lui enfonçait un clou dans la tête.

La précision et la force implacable.

Il n'arrêtait pas d'essayer de percer. C'était presque pire que le sortilège du Doloris. Elle a duré plus longtemps que le sortilège de torture sans rendre le destinataire fou.

Quand il s'est finalement arrêté, elle s'est retrouvée allongée sur le sol. Malefoy se tenait au-dessus d'elle, la fixant du regard alors qu'elle tremblait du traumatisme de son intrusion.

"Alors, tu as vraiment tout oublié," dit-il en l'évaluant. "Que penses-tu protéger dans ton cerveau ? Vous avez perdu la guerre."

Elle ne pouvait pas répondre.

Elle n'avait pas de réponse.

"Oh, bien," dit-il, en redressant légèrement sa robe. "Le Seigneur des Ténèbres a eu la gentillesse de t'envoyer vers moi. Si jamais tu retrouves tes souvenirs, je serai le premier à le savoir."

Il lui a souri un instant avant que son visage ne devienne froid et indifférent. Puis il a enjambé son corps et est sorti de la pièce.

Hermione se traîna jusqu'à ses pieds, tremblante de l'angoisse mentale et de la rage impuissante qu'elle ressentait.

Elle le détestait.

Elle n'avait jamais détesté Drago Malefoy auparavant.

Il n'avait été qu'un tyran endoctriné, symptôme d'une maladie dont d'autres étaient responsables. Maintenant, elle le détestait. Pour ce qu'il était devenu. Pour ce qu'il avait fait.

Il la possédait.

Elle était coincée sous son talon, et il avait l'intention de la broyer jusqu'à ce qu'il ait ce qu'il veut.

Elle serra la mâchoire en se forçant à réfléchir au-delà de sa rage soudaine. Son plan restait le même. Elle devait trouver un moyen de s'échapper ou le piéger pour qu'il la tue.

Il n'était pas ce qu'elle attendait. Elle avait espéré que le Haut Préfet serait animé par des émotions, et bien que le Malefoy qu'elle avait connu à l'école l'ait été, il semblait maintenant glacé.

Ce qu'elle aurait dû réaliser, bien sûr. Legilimancie, occlumancie ; la clé pour eux était le contrôle. La capacité à se cloisonner derrière les murs.

Il fallait être rusé pour le faire craquer suffisamment pour commettre une erreur comme la tuer. Quoi qu'elle fasse, elle ne pourrait pas l'accomplir immédiatement. Elle ne pouvait pas se précipiter. Elle ne pouvait pas être négligente. Elle devait rester là, attendre, et supporter ce qui allait suivre jusqu'à ce qu'elle trouve une ouverture.

L'idée la fit frémir. Sa gorge se serra en avalant et elle essaya de réfléchir.

Un clic de talons sur le sol en bois attira son attention. Une petite sorcière blonde se glissa dans la pièce. Elle et Hermione se regardèrent fixement pendant plusieurs longs moments.

"Alors, c'est toi," dit la sorcière, en levant le nez pour renifler, "Enlève ce stupide chapeau et viens. Nous devons revoir les instructions ensemble avant que je puisse te mettre à l'écart."

La blonde se retourna sur son talon et sortit de la pièce. Hermione suivit lentement. La sorcière lui était familière. Une Greengrass, pensa Hermione. Pas Daphné, mais peut-être la jeune soeur.

Hermione ne se souvenait pas de son nom.

Elles arrivèrent dans un salon. Malefoy était déjà là, allongé sur une chaise à l'aspect frêle et semblait s'ennuyer.

Hermione retira le bonnet.

"Alors," dit la sorcière qu'Hermione supposait être la femme de Malefoy alors qu'elle s'asseyait sur une des autres chaises, "La guérisseuse Stroud a envoyé un paquet d'instructions. Qui savait que les Sang-de- Bourbe venaient avec des instructions ? C'est si pratique, n'est-ce pas ?"

Le sarcasme de la petite voix aiguë de la sorcière était fragile.

"Lis-le, Astoria." dit Malefoy, en jetant un bref coup d'oeil vers la sorcière avec un ricanement.

Astoria. C'était donc le nom de la femme de Malefoy.

"Voyons voir. Pas de sort, de torture ou de violence physique à son égard. Elle doit être nourrie. On peut la faire travailler, mais pas plus de six heures par jour. Et elle doit passer au moins une heure dehors chaque jour."

Astoria a ri de façon un peu maniaque.

"C'est un peu comme si on gardait des croupières, non ? Qui l'aurait cru ? Ah oui. Comme c'est charmant. Nous aurons un hibou tous les mois pendant les cinq jours où tu dois t'acquitter de ta tâche, Drago. La guérisseuse Stroud a inclus une petite note personnelle ici, mentionnant qu'en raison de l'intérêt spécifique du Seigneur des Ténèbres pour la famille Malefoy et les Sang-de-Bourbe, elle viendra en personne tous les mois pour voir si vous réussissez."

Astoria avait l'air tellement hystérique qu'Hermione était surprise de ne pas la voir commencé à crier et à casser une chaise.

"Écoutez ça. J'ai le droit de regarder ! Pour s'assurer que tout est entièrement clinique entre toi et la Sang-de-Bourbe."

Astoria devint d'une pâleur choquante. Ses yeux bleus semblaient presque dérangés. Ses mains tremblaient, et elle froissa les papiers dans ses mains et les posa sur la table à thé.

"Je ne le ferai pas," dit-elle, la voix rasée et vibrante. "Si tu t'y opposes, tu peux me traîner devant le Seigneur des Ténèbres lui-même avant de me lancer un Avada. Je ne regarderai pas !"

Elle a crié la dernière fois.

"Fais ce que tu veux, mais tais-toi !" dit Malefoy d'un ton vicieux alors qu'il se levait et quittait la pièce.

Hermione se tenait figée près du mur.

Astoria s'assit en tremblant sur sa chaise pendant plusieurs minutes avant de parler à Hermione.

"Ma mère élevait des chiens. De jolies petites choses," dit Astoria. "C'est tellement amusant de voir que c'est fait maintenant avec des sorciers."

Hermione n'a rien dit. Elle s'est juste tenue près du mur en essayant de ne pas bouger. Elle voulait que ses doigts n'aient pas de spasmes. Je fais semblant d'être un arbre, se dit-elle faiblement.

Finalement, Astoria se leva.

"Je vais te montrer ta chambre. Tu peux faire ce que tu veux, mais je ne veux pas te voir. Je comprends que ces bracelets que tu as te protègent des ennuis."

Elles descendirent un long couloir puis passèrent par une porte étroite, en partie dissimulée, qui menait à un escalier de service en colimaçon. Après avoir monté trois étages, elles sont rentrées dans un couloir principal plus grand de la maison. Elles se trouvaient dans une autre aile. Les fenêtres étaient toutes fortement drapées. Il faisait froid et les meubles étaient recouverts de feuilles de poussière blanche.

"Cette aile est inoccupée," dit Astoria comme si ce n'était pas évident. "Nous avons plus de serviteurs que nous n'en avons besoin. Reste ici et hors de vue, à moins qu'on ne te demande. Les portraits garderont un oeil sur toi."

Astoria poussa une porte. Hermione est entrée. C'était une grande chambre. Un lit à baldaquin était au centre et une chaise à dossier ailé près de la fenêtre. Une grande armoire était posée contre un mur. Il n'y avait pas de tapis. Un portrait était accroché au mur. Pas de livres.

Tout était froid et nu.

"Si tu as besoin de quoi que ce soit, appelle un elfe de maison," dit Astoria avant de fermer la porte. Hermione écouta ses pas qui battaient en retraite.

Le fait d'être soudainement laissée sans surveillance sans être dans une cellule lui a donné un sentiment de désorientation. Le changement soudain était à la fois palpitant et terrifiant, comme si elle avait soudainement sauté d'une falaise.

Elle a laissé tomber son bonnet sur le sol à côté de la porte et s'est dirigée vers une fenêtre. La campagne froide et hivernale s'étendait à perte de vue. En l'accueillant, elle a réfléchi à la situation.

Malefoy et Astoria ne s'aimaient manifestement pas.

Ce n'était guère surprenant. Comme si les mariages arrangés de Sang-Pur n'étaient pas déjà assez dysfonctionnels, les faire arranger par Voldemort dans le seul but de la reproduction devait avoir étouffé toute étincelle potentielle. Surtout après qu'ils aient échoué à se reproduire.

Astoria ne semblait pas particulièrement effrayée par Malefoy, donc on peut supposer qu'il n'était pas colérique au point d'être violent avec elle. Elle lui semblait largement rancunière et indifférente.

Il ne semblait pas être un mari attentif, loin de là. Il semblait considérer Astoria comme un parasite qu'il devait endurer.

Quoi qu'Astoria puisse penser de son mari ou de son mariage, la présence d'Hermione en tant que mère porteuse était clairement gênante. Elle semblait déterminée à ignorer l'existence d'Hermione dans la mesure du possible.

Hermione n'avait aucune objection. Moins il y a de joueurs dont elle doit s'inquiéter, mieux c'est. Si elle devait se préoccuper de repousser ou d'apaiser Astoria, ce serait un défi supplémentaire. Si Astoria était attentive à son mari, il serait bien plus difficile de s'échapper ou de trouver un moyen de manipuler Malefoy. Si Astoria était principalement préoccupée par le fait de prétendre qu'Hermione n'existait pas, c'était le scénario le plus facile. Hermione se cacherait autant que possible dans l'ombre, hors de vue. Jusqu'à ce qu'elle ait l'occasion d'agir.

La clé serait d'étudier Malefoy. Découvrir ce qui l'a poussé à agir. Quels étaient ses vices. Ce qu'elle pouvait exploiter en lui.

Il ne semblait pas particulièrement intéressé par Hermione, si ce n'est pour découvrir ce qu'elle pouvait cacher dans ses souvenirs perdus. Si c'était le cas, ce fut un soulagement. Peut-être choisissait-il aussi de la laisser seule. Elle était sûre que s'il le souhaitait, il pourrait trouver un certain nombre de moyens de la torturer sans risquer sa fertilité.

Drago Malefoy était le Haut Préfet.

C'était encore choquant.

Que lui était-il arrivé pendant la guerre pour le rendre si impitoyable ?

La haine nécessaire pour réussir à lancer un sortilège de mort était énorme. Le fait d'infliger une mort instantanée vous arrachait quelque chose. La plupart des sombres sorciers et sorcières ne pouvaient y parvenir qu'occasionnellement. C'est en partie pour cela qu'il y avait tant d'autres sortilèges utilisés pour tuer. Le sadisme en faisait partie, mais la vérité était qu'aucun autre sortilège n'était aussi irréversible et imparable que le sortilège de mort. Le pouvoir nécessaire pour utiliser quelque chose de si définitif était— enfin, il n'y avait vraiment rien à quoi le comparer.

La capacité de Voldemort à la lancer de manière répétée et infaillible était en partie la raison pour laquelle il inspirait une telle terreur.

La réputation du Haut Préfet pour l'utilisation du sort était déjà légendaire. Elle l'avait propulsé au plus haut rang des Mangemorts.

Et c'était Malefoy.

Il fallait qu'elle se déplace avec précaution. La désinvolture avec laquelle les Malefoy avaient traité son arrivée indiquait une assurance totale. La laissant dans le foyer. En la faisant traverser la maison. En la mettant dans une aile inoccupée. Hermione était certaine qu'il n'y avait pas de moyen facile de s'échapper. Tant qu'elle n'aurait pas enlevé les menottes, Malefoy serait toujours capable de la trouver, et elle serait incapable de le repousser, lui ou quelqu'un d'autre.

Elle soupira, et son souffle forma un petit cercle de condensation sur la vitre froide de la fenêtre.

En levant le doigt sur la vitre, elle dessina la rune thurisaz : pour la défense, l'introspection et la concentration. À côté, elle dessina son revers, son merkstave : pour le danger, l'absence de défense, la malice, la haine et la rancune.

Ce dont elle avait besoin. Ce qu'elle avait.

Elle devait inverser sa fortune.

Elle regarda les runes s'éloigner du verre tandis que la condensation s'évaporait dans la pièce.

Aucune des filles n'avait entendu de murmure sur la Résistance qui existait encore. À part Hermione, tous les membres de l'Ordre qui ont survécu à la bataille finale étaient connus pour être morts. Leurs morts avait été publiquement constatées. Leurs cadavres avaient été suspendus pour s'assurer qu'il n'y avait pas de place pour des espoirs secrets. La Résistance s'était effondrée à la mort de Harry.

Voldemort semblait avoir pris soin de s'assurer que l'Ordre du Phénix n'ait pas d'étincelle pour ressusciter. Au fil des ans, la guerre s'étant prolongée, il était devenu plus prudent et moins sûr de son infaillibilité que pendant les années d'Hermione à Poudlard.

Voldemort était minutieux.

C'était troublant. S'il avait élevé Malefoy au rang de Haut Préfet, cela signifiait probablement que Malefoy était également minutieux. Ce n'était pas quelqu'un qui avait tendance à se tromper ou à faire des erreurs de jugement.

Peut-être y avait-il encore une Résistance quelque part. Les femmes de Poudlard ne savaient que ce que les gardes leur disaient. Il y avait peut-être encore quelques factions qui travaillaient contre Voldemort. Si Hermione s'échappait, peut-être pourrait-elle les trouver et leur donner éventuellement le secret qu'elle cachait.

Comme elle était dans la maison du Haut Préfet, peut-être que si elle était intelligente, elle pourrait glaner des informations utiles.

Si elle continuait à se montrer souple et coopérative.

Brisée.

S'ils pensaient qu'elle était vraiment brisée, ils pourraient éventuellement devenir négligents à son égard.

Elle attendrait.

Elle était très douée pour attendre.

Hermione a exploré la pièce dans laquelle elle avait été placée. Il n'y avait pas grand chose qui n'avait pas immédiatement attiré son attention.

La garde-robe était remplie de robes et de peignoirs écarlates qu'elle portait à l'époque. Ils étaient de différents poids, probablement pour l'été et l'hiver. Les tiroirs contenaient davantage de bonnets et de bas de laine. Des chaussures rouges plus fines.

Hermione en sortit une paire du tiroir et les regarda fixement. Les semelles étaient fines et en tissu ; elles s'usaient rapidement. Si elle voulait courir, elle devait voler de nouveaux vêtements et de nouvelles chaussures.

Le portrait sur le mur était celui d'une jeune sorcière. Jolie et blonde. Sans doute l'une des ancêtres de Malefoy. Elle avait les mêmes traits aigus et la même expression dédaigneuse. La sorcière ne pouvait pas être plus que diplômée de Poudlard quand elle a été peinte. Elle fixait indifféremment Hermione, assise nonchalamment sur une chaise à dossier haut, un livre à côté d'elle.

Finalement, Hermione s'est détournée et a inspecté le reste de la pièce. Il y avait une porte conçue pour se fondre dans le mur de l'autre côté de la pièce. Elle s'est approchée et l'a ouverte.

Une salle de bain, principalement occupée par une grande baignoire à pieds. Pas de douche. Rien d'autre que les objets les plus essentiels étaient fournis : du savon, des serviettes, une brosse à dents, une petite tasse pour l'eau.

Hermione s'est avancée et s'est lavé les mains. En les retirant, elle a fait semblant de faire tomber accidentellement la tasse du comptoir. Elle a heurté le sol avec un bruit fort et aigu, mais n'a pas réussi à se briser ou même à craquer.

Il y avait un sort de protection dessus.

Malefoy était minutieux.

Elle l'a ramassée et l'a rincée avant de la remettre en place. En se retournant, elle a découvert qu'il y avait aussi un portrait dans la salle de bains. La même jeune sorcière se tenait debout, étudiant Hermione avec un regard complice.

Hermione feignit l'innocence et retourna dans la chambre.

En une heure, il n'y avait plus rien à inspecter dans sa chambre. Non pas qu'Hermione s'attendait à trouver quoi que ce soit ou à avoir des ennuis avec la surveillance perçante du portrait sur le mur. La sorcière avait apparemment reçu l'ordre de surveiller Hermione comme un faucon.

Hermione s'est rendue à la porte de la chambre et, après un moment d'hésitation, elle a tourné le bouton et est entrée dans le couloir.

Son coeur s'est immédiatement mis à battre.

Le sentiment de terreur et de liberté qu'elle ressentait en entrant seule dans une autre pièce était stupéfiant. En tirant la porte derrière elle, elle s'est appuyée contre celle-ci et a essayé de prendre une respiration lente.

Ses doigts se sont mis à tourner autour de la poignée de la porte alors qu'elle jetait un coup d'il et essayait de se ressaisir.

Le long couloir qui s'est évanoui dans l'obscurité lui semblait si ouvert.

Elle avala nerveusement. Elle avait supposé que certains effets de son long emprisonnement continueraient à la hanter. En fait, l'expérience était plus que troublante. C'était horrifiant.

Ses tentatives pour respirer et se calmer échouaient. Sa poitrine bégayait dans de minuscules et rapides inhalations.

Le seul bruit dans l'aile froide et sombre du manoir.

Elle s'est mordu la lèvre. Son esprit— elle avait toujours été capable de faire confiance à son esprit. Même ses souvenirs enfermés étaient comme un mécanisme de défense. Elle s'est retrouvée paniquée et en hyperventilation parce qu'elle était entrée dans un couloir de son plein gré—

C'était une trahison.

Elle a fermé les yeux et a essayé de respirer de façon uniforme. Elle essaya de libérer sa main de la poignée de porte qu'elle serrait désespérément, comme si elle allait se noyer si elle la lâchait.

Sa capacité à raisonner et à se dire qu'elle allait bien n'était pas assez convaincante pour son esprit et son corps.

Elle essaya de s'éloigner de la porte, mais ses jambes refusèrent de coopérer.

La terreur qui traversait son corps la figeait.

C'était un couloir. Juste un couloir, se disait-elle. Elle avait le droit d'être là. Il n'y avait aucun ordre qui la retenait—

Il n'y avait aucun ordre qui la retenait...

...juste elle-même.

Après s'être tenue debout pendant plusieurs minutes, essayant et ne parvenant pas à se forcer à bouger, elle sanglota brusquement et se blottit plus près de la porte.

Elle ne se souvenait pas de la dernière fois qu'elle avait pleurée. Il y a longtemps, dans sa cellule.

Alors qu'elle se tenait là, tremblante et en hyperventilation dans le couloir de cette aile vide du manoir, elle pleura. Sur tous ceux qui étaient morts maintenant. Pour tous ceux que Malefoy avait tués. Pour toutes les filles de Poudlard qui ont été envoyées dans un monde d'horreur. Par rage pour les menottes qu'elle avait aux poignets, et les menottes qu'elle avait trouvées, elle les avait en quelque sorte enfermées dans son propre esprit.

Elle est retournée dans sa chambre, a fermé la porte, s'est couchée sur le sol et a continué à pleurer.

Il lui a fallu une journée entière avant de pouvoir se forcer à retourner dans le couloir.

Elle était déterminée à surmonter la panique. Le lendemain matin, elle a ouvert la porte en grand, s'est accroupie sur le lit et s'est mise à fixer le couloir jusqu'à ce que son cur cesse de battre douloureusement dans sa poitrine à la seule vue de tous.

Elle perdrait toute chance de s'échapper si elle ne pouvait même pas sortir de sa chambre sans avoir fait une dépression nerveuse.

Elle s'est assise dans son lit et a pris le petit déjeuner qui lui est apparu pendant qu'elle contemplait le problème.

Il s'était manifesté alors qu'elle était seule. Elle n'était pas sûre si c'était parce que la contrainte des menottes à l'obéissance l'avait auparavant distraite ou s'il s'agissait d'une forme insidieuse de traumatisme mental ; que le fait d'être emprisonnée si longtemps l'avait endommagée au point qu'être contrôlée par les autres était le seul moyen qu'elle connaissait pour fonctionner maintenant.

Elle espérait qu'il s'agissait simplement des menottes, mais elle craignait que ce soit la dernière. L'emprisonnement avait rongé sa psyché d'une manière dont elle avait peur de se rendre compte.

Elle s'est mise à l'abri. Elle était déterminée à surmonter ça. Quoi qu'il en coûte.

Lorsque son dîner est apparu ce soir-là, elle s'est forcée à le manger en restant assise près de la porte ouverte. Ses mains tremblèrent tellement qu'elle fit tomber la moitié de la nourriture de la fourchette. Lorsqu'elle eu finit de manger, le tremblement s'était suffisamment atténué pour qu'elle puisse boire de l'eau sans en renverser.

Elle regarda fixement le couloir. Elle regarda tous les meubles enveloppés et les nombreux portraits d'aristocrates au visage froid et pâle.

Elle essaya de se souvenir de ce qu'elle savait de Malefoy.

Comment avait-il réussi à monter si haut dans les rangs de Voldemort à un si jeune âge ?

Il— avait été impliqué dans la mort de Dumbledore au début de la sixième année. Les circonstances de ce décès n'ont jamais été tout à fait claires. Elle se souvient d'avoir été brusquement réveillée par les cris des gardes du château pendant la période qui a suivi. Minerva McGonagall et le reste des professeurs avaient pâli de choc et d'horreur alors qu'ils tentaient frénétiquement de découvrir ce qui s'était passé. Malefoy avait disparu dans le chaos.

Ce fut le premier et le dernier événement majeur de la guerre qu'Hermione associa spécifiquement à Malefoy. Après cela, il disparut dans les rangs de Voldemort. Un autre Mangemort sans visage.

Sa mère était morte plusieurs années après le début de la guerre. Hermione se souvient avoir entendu parler de la mort de Narcissa Malefoy au manoir des Lestrange. Cela s'était produit au cours d'une mission de sauvetage. Harry et Ron avaient été attrapés par les Rafleurs. Lorsque l'Ordre était allé les sauver, un Mangemort avait perdu le contrôle d'un sortilège feudeymon et avait brûlé le manoir avec Narcissa et Bellatrix à l'intérieur.

La mort de Narcissa avait rendu Lucius Malefoy fou. Il s'était facilement glissé dans le moule de folie de Bellatrix. Il avait rejeté la responsabilité de la mort de Narcissa sur Ron et Harry et s'était consacré à la venger en chassant les Weasley. Les lésions cérébrales d'Arthur Weasley et la mort imminente de George pendant la guerre avaient toutes deux été causées par Lucius. Il est devenu un canon en liberté dans les rangs de Voldemort. Il avait été trop utile et mortel pour que son insubordination le fasse tuer, mais il avait constamment dansé sur la ligne.

Hermione avait pensé que Lucius pourrait être le Haut Préfet, étant donné son caractère vicieux, plein de haine et prompt à tuer. Comme il ne l'était pas, Hermione se demandait s'il était encore en vie. Peut-être qu'après la guerre, il avait finalement dépassé les bornes et s'était fait tuer. Hermione l'espérait. La façon dont Lucius avait ri pendant que Ron mourrait en hurlant de douleur— Hermione ne bannirait jamais ce souvenir.

Mais Malefoy...

Elle ne pensait pas qu'il avait été traité comme particulièrement important ou considéré comme un important Mangemort lors des réunions de l'Ordre dont elle se souvenait. Ce qu'il a fait pour atteindre le sommet a dû se produire vers la fin de la guerre. Peut-être avait-il été impliqué dans ce qui a fait échouer les plans de l'Ordre pendant la bataille finale.

Parce qu'elle avait été guérisseuse, Hermione n'avait pas été là pendant toute la bataille. Quelque chose dans leur stratégie avait mal tourné. Il y avait eu bien plus de Mangemorts que l'Ordre ne l'avait prévu. Voldemort avait lancé un sortilège mortel et Harry était tombé. Il avait alors ordonné à Lucius de confirmer la mort de Harry.

Harry n'était pas mort.

Voldemort avait donc lancé un autre sortilège meurtrier, et un autre, et un autre, et un autre. Après une demi-douzaine de sorts, Voldemort était allé confirmer lui-même la mort de Harry. Pour s'en assurer, il avait fait traîner son corps en l'air et l'avait suspendu à la tour d'astronomie. Tout le monde avaient regardé Voldemort lancer un sort de nécrose à action rapide sur le corps de Harry, qui s'était mis à pourrir sous leurs yeux.

Les yeux verts vides d'Harry— Hermione les voyait chaque fois qu'elle fermait les siens. L'expression de son visage ; la prise de conscience de son échec y était inscrite dans la mort.

Hermione tremblait en y pensant.

Ses meilleurs amis étaient morts sous ses yeux. Par un coup du sort particulièrement cruel, elle n'avait pas été autorisée à les suivre.

Ils l'avaient laissée derrière eux.

Elle s'est levée et s'est forcée à entrer dans le couloir. Elle avait fait face à toutes sortes d'horreurs. Elle n'allait pas être vaincue par sa propre psyché fracturée et un couloir.

Un pas.

Deux.

Trois.

Quatre.

Elle respirait de plus en plus faiblement et elle serra les poings jusqu'à ce qu'elle puisse sentir ses ongles s'enfoncer dans la peau.

Cinq.

Six.

Sept.

Ploc. Ploc. Ploc.

Elle s'est stoppée et a regardé en bas. Une de ses mains dégoulinait de sang dans une traînée sur le sol.

C'était la même nuance que sa robe.

Elle la regarda fixement jusqu'à ce qu'une flaque de la taille d'une noix s'accumule progressivement à ses pieds.

Puis elle a continué dans le couloir. Elle a compté le bruit des gouttes au lieu de ses pas jusqu'à ce qu'elle atteigne la fin.

Elle n'avait pas de destination en tête, alors elle s'est retournée et est repartie en essayant les boutons des portes en cours de route. Certaines étaient verrouillées. D'autres ne l'étaient pas. Elle a jeté un coup d'il dans d'autres chambres vides, remplies de meubles enveloppés. Elle reviendrait et les explorerait toutes soigneusement plus tard. Peut-être y trouverait-elle quelque chose qui pourrait s'avérer utile.

Elle tremblait en rentrant dans sa chambre. Se sentant vidée, elle s'est immédiatement glissée dans son lit.

En s'endormant, elle a rêvé de Ginny.

Ginny— de la fin de la guerre, avec les cheveux coupés au-dessus des épaules et une longue cicatrice cruelle sur un côté de son visage. Elle était blottie contre un lit et regardait Hermione avec acuité, comme si elle était effrayée.

L'expression de Ginny était tordue d'angoisse, couverte de larmes. Elle sanglotait de façon incontrôlable.

"Ginny," s'entendit dire Hermione. "Ginny, qu'est-ce qui ne va pas ? Qu'est-ce qui s'est passé ?"

Alors que Ginny ouvrait la bouche pour répondre, le rêve s'est évanoui.

Quand Hermione s'est réveillée le lendemain matin, elle savait qu'elle avait rêver. De quoi avait-elle rêvé ? Elle ne pouvait pas se souvenir. Quelque chose de triste. Elle a pressé les paumes de ses mains contre ses yeux et a essayé de s'en souvenir.

Elle ne pouvait pas se résoudre à s'approcher de la porte ce jour-là. Elle s'est blottie contre la fenêtre et a regardé les jardins brumeux qui s'étendaient à l'extérieur. Il y avait un labyrinthe de haies sur le côté. Elle s'y est frayé un chemin avec ses yeux.

Elle étudia tous les terrains du domaine qu'elle pouvait voir. Elle essayait de prendre note de tout ce qui pouvait être utile. Où irait-elle si elle essayait de se cacher ? Si elle essayait de s'échapper ?

La journée s'écoula lentement.

La notion de temps était à nouveau vaguement troublante. Le tic-tac régulier de l'horloge attirait constamment son attention. Un bruit de grincement continu. Si elle se laissait écouter longtemps, ses doigts commençaient à avoir des spasmes à chaque clic des engrenages.

Elle découvrit que son esprit avait tendance à errer et à se perdre. Elle s'interrompait à cause d'une pensée étrange et réalisait que des heures s'étaient écoulées.

Alors que la journée touchait à sa fin, elle fixa la porte.

Elle devrait sortir à nouveau. Elle n'avait même pas vu Malefoy depuis son arrivée. Elle avait l'intention d'essayer de le surveiller. L'étudier. S'armer d'une sorte de compréhension à son égard.

Tous ces plans s'étaient évanouis au cours des deux derniers jours.

Elle se leva et se dirigea lentement vers la porte. Alors qu'elle enroulait ses doigts autour du bouton, un bruit soudain s'est fait entendre derrière elle. En commençant, elle s'est tournée brusquement et a trouvé un elfe de maison qui se tenait derrière elle.

"Vous devez vous préparer pour ce soir, c'est ce qu'a dit la maîtresse," dit l'elfe, en détournant les yeux et en s'éloignant.

Hermione eut l'impression que son coeur était dans sa gorge. Ses mains se mirent à trembler.

Elle considéra un instant qu'elle ne se préparera pas.

Sans aucun doute, si elle le faisait, Malefoy apparaîtrait et la forcerait à le faire. Qui savait ce qu'il pourrait lui faire d'autre si elle le provoquait. Les compulsions dans son esprit s'agitèrent...

Obéissante.

Ne pas résister.

Son cerveau commença automatiquement à cataloguer les choses qu'on lui avait demandé de faire.

Elle n'était pas sûre si la contrainte l'incitait à rationaliser son obéissance ou si l'obéissance était réellement un choix rationnel.

Elle est allée dans la salle de bain et a ouvert le robinet de la baignoire. L'eau brûlante s'est déversée et elle a regardé la baignoire se remplir lentement.

Elle se demandait si elle pouvait se noyer d'une manière ou d'une autre avant que Malefoy n'arrive. En tant que Seigneur du manoir, il pourrait probablement s'installer n'importe où. Elle frémit à l'idée de le voir la tirer, nue, hors de l'eau par les cheveux.

Elle retira sa robe et s'enfonça dans l'eau, sifflant mais savourant la douleur. Elle ne sentait presque plus rien aujourd'hui. Apparemment, les menottes ne l'empêchait pas d'avoir chaud.

C'était une information utile à classer.

Après s'être lavée, elle s'est séchée avec une somptueuse serviette de bain surdimensionnée. Puis elle a enfilé un nouveau peignoir. La robe longue, écarlate et boutonnée, puis la robe écarlate ouverte. Puis elle a enfilé les bas. Elle les détestait tellement. S'il ne gelait pas à l'intérieur du manoir, elle ne les aurait jamais portés. Outre l'horrible couleur rouge, elle pouvait presque prétendre que les robes n'étaient que des vêtements, mais l'horrible entrejambe laissait son sentiment constamment exposé.

Elle n'avait de culotte que si elle saignait ou était enceinte. Dans le cas contraire, elle devait rester-- accessible.

Lorsqu'elle fut habillée, elle se tint, incertaine, au milieu de sa chambre. Elle n'était pas sûre de l'endroit où elle devait aller. Ce qu'elle était censée faire.

La porte s'est brusquement ouverte et Astoria est apparue, blanche comme un linge.

"Bien, tu es prête. J'avais peur de devoir envoyer Drago pour te traîner," dit Astoria en jetant un regard critique sur Hermione. "Je vais te montrer où aller ce soir. Après cela, je serai ailleurs. J'attendrai de toi que tu te prépares et que tu y ailles chaque nuit désignée sans problème. Je me suis rendu compte-- tu n'as vraiment pas besoin de toutes les parties de ton corps pour te reproduire. Donc si tu penses à causer des problèmes, garde ça à l'esprit."

Un frisson a parcouru la colonne vertébrale d'Hermione, et elle a hoché la tête.

Astoria s'éloigna de la pièce, conduisant Hermione à travers la maison, dans le foyer, puis dans le grand escalier et dans un couloir du deuxième étage. Les portraits murmuraient en passant.

"Pute."

Hermione l'entendit murmuré plus d'une fois.

Astoria s'arrêta à la septième porte.

"Entre et attends. Drago viendra quand il le voudra, mais tu dois être là à 20 heures précises."

Sans plus s'arrêter, Astoria continua dans le couloir et disparut dans l'obscurité.

Les mains d'Hermione tremblaient lorsqu'elle saisit la poignée de la porte et essaya de l'ouvrir. Elle ne voulait pas tourner au début, et elle a dû prendre plusieurs grandes respirations pour se calmer et faire en sorte que ses mains cessent de trembler suffisamment pour la saisir et la tourner.

En entrant dans la pièce, elle a pris tous les détails qu'elle pouvait.

Elle était stérile.

Elle avait supposé que sa chambre était nue et froide par indifférence, mais peut-être était-ce simplement la façon dont Malefoy était. Il y avait un grand lit, une armoire imposante, un bureau et une chaise.

Hermione aurait imaginé que Malefoy avait une chambre plus luxueuse. Toute verte et argentée, avec des draps et des oreillers coûteux.

La pièce devant elle aurait pu appartenir à un moine.

Elle était fonctionnelle. C'était vraiment tout ce qu'on pouvait dire à son sujet. Pas étonnant que Malefoy ai l'air si froid.

Elle s'est éloignée du lit et est allée s'asseoir près du bureau. Elle s'assit et regarda le contenu du bureau. Du parchemin vierge et des plumes. Elle tendit la main en hésitant vers les plumes, se demandant si elle pouvait les toucher.

En approchant ses doigts, elle a ressenti une légère sensation de brûlure et a tiré sa main vers l'arrière.

Son estomac se tordait d'effroi, et elle essaya de se distraire en récitant des formules d'arithmancie alors qu'elle était assise là.

Elle était habituée à attendre sans fin. Qu'est-ce qu'une heure après seize mois de privation sensorielle ? Elle avait juste besoin d'arrêter de penser à ce qui allait se passer ensuite. Son estomac était si tordu qu'elle pensait qu'elle pouvait être malade.

Soudain, la porte s'est mise à claquer. Elle s'est levée et s'est retournée brusquement à temps pour voir Malefoy entrer. Sa main était sur sa gorge, lui tirant le collier. Il ne s'attendait manifestement pas à la trouver là. Il s'arrêta brusquement et la regarda fixement, semblant en fait pâlir légèrement avant de presser ses lèvres l'une contre l'autre pour former une ligne dure.

"Sang-de-Bourbe," dit-il, au bout d'un moment. "Aujourd'hui est le jour, je vois."

Hermione n'a rien dit. Elle l'a juste regardé.

Elle était soulagée de ne pas trembler.

Elle s'est forcée à rencontrer son regard, se rappelant qu'elle n'avait qu'à endurer un petit moment— jusqu'à ce qu'elle puisse formuler un plan.

Elle pouvait l'endurer. Elle le ferait.

Elle n'était pas sûre de ce qu'elle devait faire. S'attendait-il à ce qu'elle aille s'allonger sur son lit ?

Il est passé devant elle jusqu'à l'armoire et après avoir posé sa main contre la porte pendant un moment, il l'a ouverte par à-coups.

Peut-être que Malefoy n'était pas tout à fait comme un moine. L'armoire contenait presque toute une pièce. La porte contenait un bar plein, et Malefoy arracha une bouteille de whisky pur feu d'une étagère et en retira le bouchon avec ses dents. Crachant le bouchon sur le sol, il souleva la bouteille jusqu'à ses lèvres et la regarda fixement.

Hermione attendit.

Au bout d'une minute, il a sorti sa baguette et, d'un geste rapide, a fait apparaître une table au milieu du sol. Hermione la fixa du regard, complètement perdue. Elle se tourna vers Malefoy.

Il la regarda en ricanant.

"Penche-toi," dit-il d'une voix basse et railleuse, en faisant un geste vers elle.

Hermione ne pensait pas qu'elle pouvait se sentir plus dégoûtée par lui, mais apparemment elle le pouvait. Elle a mordu l'intérieur de sa lèvre jusqu'à ce qu'elle sente la peau se détacher et le sang couler sur sa langue, car elle sentait ses pieds commencer à obéir automatiquement.

Elle s'est avancée lentement et, après avoir hésité un moment, s'est penchée sur la table.

Le bois a mordu les os de ses hanches. Elle posa ses mains contre les bords et les saisit jusqu'à ce que ses articulations craquent sous l'effet de la force. Elle se battit pour ne pas trembler. Tout son corps se sentait sur les nerfs à cause de l'intensité de sa vulnérabilité. Ses oreilles étaient tendues pour détecter tout son.

Il y a eu une pause. Puis elle entendit Malefoy s'approcher d'elle lentement.

Il s'est arrêté juste derrière elle et il y a eu un autre silence. Elle pouvait sentir ses yeux sur elle.

L'air s'est déplacé.

"Es-tu encore vierge, Sang-de-Bourbe? Est-ce quelque chose dont tu te souviens au moins ?"

Elle tressaillit en réalisant qu'elle ne savait pas.

Il s'est approché. "Je suis sûr que Weasley ou Potter sont montés là-haut à un moment donné." Elle pouvait entendre la moquerie dans son ton.

Sa main se posa brièvement sur le bas de son dos alors qu'il remontait ses jupes jusqu'à sa taille. Elle sentit l'air froid de la chambre contre sa peau. Elle tremblait si fort que la table s'agitait.

"Eh bien, je suppose que nous le saurons bien assez tôt," dit-il, puis il lui ordonna "Écarte tes pieds."

Elle se força à se déplacer.

Elle sentit ses doigts sur elle et s'éloigna légèrement.

Il murmura sous son souffle et elle sentit quelque chose de chaud et de liquide en elle. Un sort de lubrification. Elle a commencé si brusquement que les pieds de la table ont poussé un cri en traînant sur le plancher de bois.

"Nous ne pouvons pas avoir de dommages ou d'infections qui pourraient nuire à ton utilité," a-t-il expliqué sur un ton moqueur.

Elle a entendu le cliquetis de sa ceinture et puis, sans prévenir, il l'a empalée avec lui-même

Elle a essayé de mordre le sanglot qui lui a remonté à la gorge, mais l'invasion soudaine l'a prise au dépourvu. A ses cris, il s'est figé, juste un instant, avant de se remettre à bouger. À part l'endroit où ils étaient réunis, il ne l'a pas touchée. Sa main droite a saisi la table près de l'endroit où son visage était tourné. Elle pouvait voir un anneau noir sur sa main, scintillant faiblement.

Quand il est arrivé, son mouvement est devenu plus irrégulier et plus brutal, puis il s'est calmé soudainement avec un sifflement silencieux.

Il n'est resté là qu'une seconde avant de s'éloigner d'elle par à-coups et de revenir vers le bar.

"Sors." Son ton était aigu.

Hermione a tremblé.

"Je ne peux pas." Elle a essayé de ne pas pleurer en le disant, mais sa voix tremblait. "Je n'ai pas le droit de bouger pendant dix minutes après."

Il grogna de rage. Soudain, la table sous elle disparut, et elle s'effondra sur le sol, se frappant violemment le front sur le sol.

"SORS !"

La pièce trembla.

Elle s'est relevée et s'est enfuie. Elle a trébuché, étourdie, dans le couloir. Essayant de se rappeler le chemin du retour.

Sa poitrine bégayait en essayant de ne pas hyperventiler. Elle ne voyait plus clair. Elle s'est levée pour constater que son front s'était fendu à l'endroit où elle l'avait touché. Le sang coulait dans ses yeux.

Elle se tenait en haut des escaliers. Elle essayait de se rappeler le chemin du retour. Le sang lui remplissait les yeux. Elle pouvait sentir du liquide s'écouler entre ses jambes et descendre le long de ses cuisses. Elle tremblait. Elle essayait de se rappeler où se trouvait sa chambre.

Si elle y restait, Astoria la trouverait et lui arracherait les yeux, lui couperait les doigts, ou lui arracherait les dents.

Elle a trébuché et a failli tomber dans les escaliers.

Elle respirait rapidement en essayant d'éviter de sangloter à haute voix.

Elle ne pouvait pas comprendre— elle avait survécu à la guerre. Elle avait vu ses amis mourir devant elle. Elle était restée saine d'esprit, seule dans une cellule sombre pendant plus d'un an. Mais elle a été forcée d'être complice de son propre viol. Elle ne pouvait pas le supporter. Pas en sachant qu'elle allait recommencer le lendemain. Et le lendemain. Et le jour suivant.

Elle regardait fixement le foyer, étourdie.

Si elle se jetait par-dessus le balcon, Malefoy ne pouvait pas l'arrêter.

Elle aurait fini.

Elle s'est penchée et a regardé la table dans le foyer. Juste un peu plus loin—

Une poignée en forme d'étau s'est refermée autour de son bras et l'a arrachée.

Elle se retourna et trouva Malefoy qui la regardait fixement, enragé.

"Ne—t'avise pas—de faire ça." Il grogna les mots. Son visage était blanc de fureur.

"S'il te plaît, Malefoy—" Elle sanglotait. "S'il te plaît—"

Il l'a traînée dans les escaliers et à travers la maison pendant qu'elle pleurait. Il a pratiquement enfoncé la porte de sa chambre en la traînant dedans et en la poussant sur le lit.

"Evanesco!" il a craqué, pointant sa baguette sur son visage, et soudain le sang dans ses yeux a disparu. Il l'a suivie avec un sort de guérison et est resté là à la fixer avec une fureur non dissimulée.

"Tu crois vraiment que je ne le saurai pas quand tu essaieras de te tuer, Sang-de-Bourbe?" lui demanda-t-il finalement après qu'elle ait cessé de sangloter.

"Laisse-moi faire," lui dit-elle. Sa voix était de bois, sa poitrine continuait de bégayer, "Je suis sûr qu'ils te donneront une nouvelle Sang-de-Bourbe à élever. Tu me détestes aussi, Malefoy. Veux-tu vraiment que je sois la mère de tes enfants ? De voir mon visage en eux ? Je suis sûr que tu peux trouver une excuse convaincante pour me tuer."

Malefoy a aboyé de rire.

"Si seulement c'était si facile, je te tuerais maintenant. Pour la première fois de ta vie, tu sembles avoir sous-estimé ta valeur. Le Seigneur des Ténèbres est très impatient de voir quel genre de progéniture nous allons produire. Une fois que tu auras donné naissance à quelques héritiers pour moi, il a l'intention de t'envoyer en mission et de voir quel genre tu feras avec d'autres vieilles familles de sorciers. Vous, les petites poulinières, êtes une vraie marchandise. Le Seigneur des Ténèbres a prévu—tout un programme d'élevage qui s'étend sur plusieurs générations."

Hermione regardait avec horreur.

Il s'est approché, son expression menaçante. "N'oublions pas tes souvenirs. Le fait qu'il y avait quelque chose que tu considères comme digne d'être caché même après avoir perdu la guerre est une source d'inquiétude. Tant que je ne saurai pas pourquoi, tu ne mourras pas. Cependant, la liberté dont tu disposes dans cette maison—et la fréquence à laquelle je dois te superviser pour t'en assurer—tes petites réflexions sur le suicide en décideront."

Hermione était assise là, gelée. D'une certaine manière, elle avait supposé que Malefoy serait la fin pour elle. Qu'il lui imposerait un enfant, et qu'elle serait ensuite éliminée. Elle n'avait pas pensé qu'elle allait passer d'une famille de sorciers à l'autre jusqu'à ce que son corps s'effondre.

Malefoy a jeté un coup d'œil dans sa chambre, puis est revenu vers elle. Son visage était tendu, et ses yeux d'acier.

"Eh bien," dit-il en soupirant, "je n'avais pas l'intention de faire ça tout de suite après t'avoir baisé la première fois—mais je suis déjà là et je n'ai plus rien prévu pour la soirée. Il n'y a vraiment pas de moment comme le présent. Voyons voir exactement ce qui se passe dans ton petit esprit Sang-de-Bourbe. Combien d'autres idées as-tu ?"

Avant qu'elle ne puisse s'éloigner, il a utilisé le bout de sa baguette pour lui forcer le menton, et ses yeux gris et froids se sont enfoncés dans sa conscience.

Il ne s'est pas occupé de ses souvenirs enfermés. Il s'est rendu directement après la guerre, à son emprisonnement, et a continué à avancer à partir de là.

Hermione n'a pas lutté. Si elle essayait de le pousser dehors, cela ne ferait que lui faire plus mal, et il continuerait à forcer le passage. Elle s'est effondrée sur le lit alors que le poids de son esprit pesait sur le sien.

Ses doigts se sont tortillés involontairement, mais elle n'a pas bougé.

Il a glissé rapidement pendant tous ces longs mois de silence et d'isolement, puis s'est déplacé lentement une fois qu'elle a été traînée hors de la cellule, torturée, pétrifiée, puis de nouveau torturée en n'étant pas assommée lorsqu'elle a été mobilisée à nouveau. Il a pris note de sa conversation avec Hannah et de la description de l'état d'Hermione faite par le guérisseur. Il a observé les techniques utilisées par Voldemort et Rogue pour tenter de pénétrer dans ses souvenirs enfermés. Il s'est particulièrement intéressé à ses manigances pour se suicider ou s'échapper. Elle sentait son amusement condescendant à l'égard de la personne qu'elle avait théorisée comme étant le Haut Préfet ; comment elle s'était demandé si elle pouvait profiter de lui et le faire tuer.

Hermione ne trouvait pas le moyen de lui arracher ses pensées ou de les dissimuler. Chaque fois qu'elle parvenait à rassembler plus qu'une once de magie, elle sentait le cuivre des menottes s'enfoncer et l'arracher.

Il a fait très attention aux menottes. Les contraintes qui avaient été posées. La fille qui criait, qui a craqué et qui a failli matraquer quelqu'un à mort. À l'arrivée d'Hermione au manoir et à sa réaction en le voyant. À ses théories sur lui-même et sur Astoria. Puis à l'exploration minutieuse de sa chambre et aux crises de panique lorsqu'elle a tenté de pénétrer dans le couloir.

Cela a pris des heures.

Il a passé en revue tous les détails. Tous les rebondissements, les doutes, les questions et les théories dans son esprit. Enfin, lorsqu'il a atteint son souvenir d'Astoria balayant la chambre pour la récupérer le soir même, il s'est retiré. Il était apparemment désintéressé par l'idée d'être témoin de la perspective de son viol.

Hermione avait l'impression que son crâne avait été écrasé. Elle a même à peine bougé lorsqu'il s'est mis à la fixer.

"Tant de manigances," dit-il en redressant et en inclinant la tête en arrière, l'évaluant avec des yeux froids et moqueurs. "Encore une fois, je serais déçu si tu n'étais pas en train d'organiser au moins un complot pour essayer de me tuer et de m'échapper. J'ai hâte de voir ce que tu vas inventer ensuite."

Il se pencha sur le lit jusqu'à ce que son visage cruel ne soit plus qu'à un souffle du sien. "Tu crois vraiment que tu peux me piéger pour que je te tue ?"

Hermione détourna ses yeux de son visage et fixa le baldaquin.

"N'hésites pas à essayer," dit-il avec un sourire, "dès que tu pourras te résoudre à franchir cette porte toute seule."

Puis il se redressa, et tout l'humour disparut de son visage.

"Restes en dehors de ma chambre. Je ne veux pas te retrouver là-dedans. Je viendrai le faire ici."

Il se moquait d'elle. "Je vais te faire envoyer une table, pour que tu saches quand m'attendre."

Il s'est retourné et est parti sans un mot de plus.

Hermione ne bougea pas.

Pas quand la porte s'est refermée.

Pas quand les aiguilles de l'horloge se sont mises à tourner sans arrêt, indiquant qu'il était plus de trois heures du matin.

Pas lorsqu'elle a pris conscience de la sensation de croûte sur ses cuisses, de la légère aspérité entre ses jambes et de la douleur inhabituelle dans le bas de son abdomen.

Elle est restée allongée.

Il était une fois... une fille qui s'était battue. Qui croyait que les livres, l'intelligence, l'amitié et la bravoure pouvaient tout surmonter.

Mais maintenant—

—cette fille était partie.

Elle avait été presque tuée pendant la guerre.

Maintenant—Drago Malefoy avait réduit cette fille en poussière en une soirée.

Il avait violé physiquement et mentalement jusqu'à la dernière parcelle cette fille jusqu'à la mort.

Hermione était allongée et regardait fixement le baldaquin du lit.

Elle n'avait pas fait grand cas de ses plans. Elle savait que ses chances étaient incroyablement faibles. Les moqueries de Malefoy avaient scellé le sentiment de défaite qu'elle ressentait.

Elle n'a pas bougé.

Le matin venu, elle ne s'est pas réveillée. C'est en fin d'après-midi qu'elle se traîna enfin du lit pour prendre un bain.

Malefoy l'avait à peine touchée, mais elle s'était frottée de toutes ses forces pour tenter d'effacer toute trace de lui.

Ce faisant, elle a découvert une fine cicatrice surélevée sur sa cage thoracique dont elle ne se souvenait pas, ainsi que de faibles grappes de cicatrices marbrant son poignet gauche et le haut de sa poitrine.

Elle les a tous inspectés avec soin, mais a complètement oublié comment et quand elle les avait reçus. Elle ne pensait pas avoir été beaucoup blessée lors de la bataille finale. Elle n'avait participé à aucun raid ou escarmouche pendant plusieurs années avant la fin de la guerre.

En examinant à nouveau son poignet, elle a passé en revue dans son esprit toutes les sortilèges qu'elle connaissait et qui pouvaient causer de telles cicatrices. La liste était si longue. Voldemort avait créé au sein de son armée une division spécialement consacrée à l'élaboration de nouveaux sorts. Hermione ne se souvenait pas d'une bataille qui n'avait pas fait de nombreuses victimes, simplement parce qu'elle ne pouvait pas identifier tout les nouveaux sorts assez rapidement pour les contrecarrer.

L'eau se refroidissait autour d'elle, mais elle n'est partie que lorsqu'elle a commencé à frissonner. Lorsqu'elle est retournée dans la chambre, elle a découvert qu'on lui avait laissé son déjeuner. Elle a choisi sans réfléchir.

Elle s'est rendue à la porte et s'est tenue devant elle en tremblant pendant plusieurs minutes avant de se détourner.

Elle fixa le paysage froid et brumeux du Wiltshire devant sa fenêtre. Appuyant son front contre la vitre, elle savourait la douleur aiguë et glacée qui s'enfonçait dans sa peau. Elle souhaitait qu'elle s'enfonce suffisamment pour l'engourdir mentalement.

Elle ne savait pas quoi faire, mais elle a fait d'autres plans futiles.

Il n'y avait rien d'autre à faire. Pas de livres à lire. Rien pour occuper son esprit, à part tous ces sorts, ces problèmes d'arithmancie et ces recettes de potions qu'elle s'était déjà récitées mille fois.

Elle n'avait pas réalisé le réconfortant oubli qui venait du fait de ne pas voir et d'entendre à peine dans un endroit sans temps. Dans le monde réel, le sentiment de désespoir était encore plus fort que l'acceptation de sa cellule. Réalisant à quel point elle était devenue réduite. Combien elle était impuissante face à sa situation. Découvrir qu'aucun livre qu'elle avait étudié ni aucun sort qu'elle avait appris n'offrait de solution à sa situation...

Elle ne savait pas comment s'en sortir.

Elle ne savait même pas comment traverser cela.

Elle voulait juste mourir.

Même cela semblait totalement inaccessible.

La table est apparue dans sa chambre à 19h30 précises ce soir-là.

Elle ne s'était lavée que quelques heures auparavant, alors elle l'a simplement regardé fixement. Elle s'est fortifiée. Elle réfléchissait.

C'était au moins—impersonnel.

Aussi humiliant et horrifiant que cela puisse être. Au moins, elle n'a pas eu à regarder Malefoy quand il l'a fait. Elle n'a pas eu besoin de le toucher.

Elle ne voulait pas le voir.

Une minute avant huit heures, elle s'est penchée sur la table. Elle a mis ses pieds en largeur et a tourné son visage pour pouvoir regarder l'horloge.

Quand la porte a claqué, elle n'a pas bougé.

Malefoy n'a pas dit un mot. Il s'est avancé et s'est arrêté derrière elle.

Les mains d'Hermione se mirent à trembler, mais elle refusa de se laisser aller. Elle ne voulait pas le regarder.

Elle ferma les yeux et commença à réciter des sorts de guérison, les plus longs et les plus complexes qu'elle connaissait. Elle répétait le mouvement de la baguette dans son esprit.

Ses jupes étaient relevées, et elle sentait le tremblement de ses mains se propager dans le reste de son corps.

Elle entendit le sort murmuré. Chaleur et liquide.

Elle grinça des dents en sentant qu'on la poussait entre ses jambes.

Lorsqu'il s'enfonça en elle, elle trembla mais ne pleura pas.

Quand il a commencé à bouger, elle s'est mise à penser à quelque chose—quelque chose de nouveau. Quelque chose dont elle n'avait pas encore pensé, à la mort.

Les vers d'un poème lui sont lentement venus.

"J'ai senti un enterrement, dans mon Cerveau,

Et les personnes en deuil vont et viennent"

La sensation continue de mouvement en elle a ramené son attention dans la réalité. Elle a grincé des dents et s'est battue pour les lignes suivantes. Elle a recommencé.

"J'ai senti un enterrement, dans mon Cerveau,

Et les personnes en deuil vont et viennent

Il a continué à fouler - fouler - jusqu'à ce qu'il semble que

Ce sens était en train de percer -"

Le rythme du mouvement a changé et elle a désespérément gratté pour se rappeler les mots qui venaient ensuite.

"...que le Sens se brisait cependant -

Et quand ils étaient tous assis,

Un service, comme un tambour -

J'ai continué à battre - battre - jusqu'à ce que je pense que

Mon esprit s'engourdissait -"

Malefoy est arrivé brusquement alors qu'elle essayait de se souvenir de la ligne suivante. Il s'éloigna brutalement.

Hermione n'a pas bougé.

Un instant plus tard, elle entendit à nouveau la porte claquer.

Hermione essaya de se souvenir du troisième vers du poème, mais il flottait hors de sa portée.

Elle pensait—elle se souvenait d'un fauteuil et d'un livre de poésie. Des bras réconfortants s'enroulèrent autour d'une enfant Hermione, et les mains d'une femme se mirent à clignoter sur une page. Une voix dont elle ne se souvenait plus...

Sa mère—

Elle pensait que c'était peut-être sa mère qui lui avait appris le poème.

Elle a ouvert les yeux et a regardé l'horloge.

Les trois jours suivants se sont déroulés à peu près de la même manière. La table est apparue rapidement à 19h30 chaque soir. Hermione s'y rendait et se penchait quelques minutes avant huit heures. Malefoy entrait—effectuait—et partait sans un mot.

Hermione se récitait des poèmes et essayait d'emmener son esprit aussi loin que possible. Tout pour ne pas penser à ce qui arrivait à son corps.

Elle n'était pas là. Elle était allongée sur une table parce qu'elle était fatiguée. Elle traçait ses doigts dans le grain subtil du bois. C'était peut-être du chêne. Ou du noyer.

Dès qu'elle était autorisée à quitter la table, elle grimpait dans le lit et priait pour que le sommeil vienne. Elle n'était pas autorisée à se laver avant le lendemain matin, et elle ne voulait pas sentir le liquide entre ses jambes.

Elle essayait de ne pas y penser. Pas pendant que cela se passait. Pas après. Pas le lendemain matin. Elle a juste—essayé de ne pas y penser.

Elle ne pouvait rien faire.

Elle a essayé de le repousser dans un coin de son esprit. Emmener son esprit aussi loin de son corps qu'elle le pouvait et y rester.

Quand elle s'est réveillée le lendemain du cinquième jour, elle a voulu pleurer, elle était si soulagée que ce soit—au moins temporairement—terminé. La sensation d'horreur morte qui résidait dans son estomac s'est légèrement atténuée.

Elle se leva et prit un bain. Elle frotta chaque centimètre de son corps de façon rituelle. Puis elle se tint avec résolution devant la porte de la chambre.

Elle allait sortir. Elle allait sortir de sa chambre et explorer au moins... quatre. Quatre des autres chambres le long du couloir.

Elle était déterminée. Elle allait examiner chaque centimètre, et voir si elle pouvait trouver une arme potentielle pour tuer Malefoy.

Elle avait envisagé sa mort de multiples façons créatives au cours des derniers jours. Elle s'était portée à bout de bras avec le désir fervent de voir la lumière s'éteindre de ses yeux. Elle donnerait n'importe quoi pour enfoncer une lame dans son coeur froid.

Elle était prête à se contenter de l'étrangler ou de l'empoisonner.

À part Voldemort et Antonin Dolohov, il n'y a eu la mort de personne d'autre qu'Hermione souhaitait maintenant avec tant de ferveur.

Dolohov avait été le principal développeur de la division sortilèges de Voldemort. Les sorts les plus horribles qui étaient apparues au cours de la guerre lui étaient attribuables. Hermione se demandait s'il était vivant, inventant toujours de nouvelles méthodes pour tuer les gens avec une lenteur agonisante.

Maintenant, Dolohov et Malefoy étaient presque à égalité. Hermione n'était pas sûre de savoir lequel d'entre eux elle voulait le plus voir mort. Probablement toujours Dolohov, supposait-elle. Même si le nombre de morts était égal, au moins Malefoy n'était pas aussi sadique.

Elle a ouvert la porte et est sortie. Elle ne s'est pas arrêtée pour la refermer derrière elle. Elle n'a pas eu le temps de se figer. Elle s'est précipitée dans la pièce la plus proche.

Lorsque la porte fut fermée, elle se laissa tomber la tête contre le cadre et se força à respirer. Respirer lentement et profondément. L'air descendait jusqu'au fond de ses poumons, puis sortait lentement en comptant jusqu'à huit.

Ses épaules tremblaient et ses doigts se tortillaient. Elle s'est tournée pour examiner la pièce. Elle était presque identique à sa chambre, mais avec deux chaises et un fauteuil.

Elle s'est retournée, prenant en compte tous les détails généraux. En faisant ça, elle a failli maudire en voyant un tableau sur le mur. C'était une nature morte hollandaise. Une table de fleurs et de fruits. À côté de la table se trouvait la sorcière du portrait dans la chambre d'Hermione. Elle regardait Hermione avec une expression légèrement provocante.

Hermione voulait jeter quelque chose sur le tableau, mais elle a enroulé ses doigts en poings et s'est forcée à ne pas réagir. Elle marchait lentement dans la pièce. Elle a jeté un coup d'œil dans l'armoire. Sous le lit. Dans la salle de bains.

Elle s'est glissée derrière les lourds rideaux d'hiver et a regardé une autre partie du labyrinthe de la haie.

Elle a vérifié tous les planchers, mais aucun d'entre eux n'a couiné.

Bien sûr, ce n'était pas facile.

Elle prit une grande respiration et se força à marcher lentement dans la pièce voisine.

C'était presque exactement la même chose. Le portrait suivit et veilla en s'asseyant à un pique-nique de style impressionniste posé au bord d'une rivière. Elle grignotait délicatement du fromage tout en étudiant l'Hermione.

La troisième pièce était la plus encourageante. Non pas qu'elle contienne quoi que ce soit de vraiment utile, mais la salle de bains contenait une douche. Le coeur d'Hermione fit un léger bond. Elle mourait d'envie de prendre une douche.

Se laver les cheveux dans une baignoire n'était qu'une des innombrables choses qu'elle détestait dans sa vie. Lorsqu'elle s'était réveillée à l'infirmerie de Poudlard après avoir perdu connaissance, ses cheveux et son corps avaient été flétris pour éliminer les mois de crasse. Elle ne se souvenait pas de la dernière fois qu'elle avait lavé ses cheveux correctement.

Elle est allée dans la chambre voisine. Elle a continué. Ses crises de panique semblaient légèrement maîtrisées lorsqu'elle se concentrait sur ses déplacements d'une pièce à l'autre. Elle s'est mise à compter lentement jusqu'à quatre en inspirant et en expirant.

C'est surtout le couloir qui la dérangeait. Le vaste, ouvert, inconnu...

Les pièces individuelles étaient contenues. Gérables.

Elle s'est frayé un chemin à travers toutes les pièces non verrouillées du couloir. La chose la plus utile qu'elle ait trouvée dans chacune d'elles était un tisonnier de cheminée—qu'elle ne pouvait pas toucher.

Elle est retournée dans sa chambre et s'est recroquevillée sur la chaise près de la fenêtre.

Elle se sentait perdue. Que devait-elle faire ?

Elle a fermé les yeux.

Son ventre s'est légèrement ratatiné. Elle avait besoin de se rapprocher de Malefoy.

Il était ce qui se rapprochait le plus d'une clé qu'elle avait. Tant qu'il resterait un mystère, elle n'aurait aucun moyen de prédire de quelle façon il n'était pas prudent.

Il avait l'air méticuleux. Tout était incassable. Un portrait dans chaque chambre et salle de bains. Mais personne n'était parfait. Tout le monde a une faiblesse, et elle trouverait celle de Malefoy et l'utiliserait pour en finir avec lui.

Ce serait, bien sûr, un jeu du chat et de la souris.

Toutes les faiblesses qu'elle découvrirait, il les trouverait rapidement dans son esprit. Si elle ne savait rien de lui et essayait juste d'être imprévisible, il le trouverait quand même dans son esprit. L'astuce serait d'apprendre à le connaître suffisamment bien pour qu'elle puisse aller plus vite qu'il ne peut l'arrêter.

L'idée d'être près de lui était terrifiante.

Elle sifflait faiblement entre les dents et se recroquevillait en une boule plus serrée. La seule pensée d'être en vue de Malefoy faisait glisser une sensation de terreur semblable à celle d'une aiguille le long de sa colonne vertébrale et s'enroulait dans le bas de son dos.

Elle s'enfouit le visage dans la chaise.

Elle le ferait.

Mais—pas encore.

Elle avait besoin de quelques jours de plus pour s'orienter. Pour se séparer des cinq derniers jours qu'elle venait d'endurer.

Peut-être après-demain.

Malefoy ne lui a pas laissé le temps de se séparer ou de trouver ses repères. Le lendemain, il est entré dans sa chambre alors qu'elle terminait de déjeuner, et elle était si horrifiée qu'elle a failli crier.

Il est resté debout, la fixant pendant plusieurs secondes, pendant qu'elle s'agrippait au dossier de sa chaise et essayait de ne pas se recroqueviller.

Pourquoi était-il là ? Que voulait-il ? Allait-il la violer à nouveau ?

Ses doigts se sont tordus et ont eu des spasmes alors qu'elle essayait de se stabiliser.

Ses yeux froids et pâles se glissaient sur elle comme s'il prenait note de chaque détail la concernant. Quelque chose vacillait dans ses yeux quand il a remarqué que ses mains avaient des spasmes. Il a rapidement disparu dans une froideur inébranlable et attentive.

Comme une vipère, l'instant avant qu'elle ne frappe.

"Tu n'as pas suivi les instructions," dit-il après l'avoir étudiée pendant une minute.

Hermione le regarda fixement, perdue.

N'était-elle pas censée aller dans d'autres pièces ? Personne ne lui avait dit qu'elle ne pouvait pas. Il lui avait dit qu'elle était autorisée à sortir de sa chambre. Elle réalisa que son estomac se nouait—c'était probablement une ruse. Pour lui donner l'occasion de la punir.

Elle a eu l'impression que quelque chose s'était logé dans sa gorge alors qu'elle essayait d'avaler sa terreur et de deviner ce qu'il allait faire.

"Tu es censée sortir une heure tous les jours," dit-il en guise de clarification, les lèvres légèrement tordues. "Vu que tu sors à peine de ta chambre, tu as apparemment ignoré ces instructions. Je ne laisserai pas ton instabilité mentale interférer avec ma capacité à obéir à mon Maître."

Il fit un geste brusque vers la porte, puis s'arrêta et la regarda à nouveau.

"As-tu une cape ?"

Hermione secoua légèrement la tête. Il fit une grimace et roula les yeux.

"J'imagine que te laisser développer des engelures serait qualifié de négligence et de torture," dit-il avec un soupir. Il retira sa baguette et, d'un geste, fit apparaître une lourde cape rouge foncé qu'il lança sur elle.

"Viens !" Il sortit de sa chambre et se dirigea vers le couloir.

Elle le suivit automatiquement lorsqu'il la conduisit dans l'escalier principal de l'aile et dans une grande véranda en marbre.

Hermione sursauta en sortant et sentit la brise glacée sur son visage. Elle se mordit la lèvre et essaya de se stabiliser alors qu'elle se tenait dans l'embrasure de la porte.

Il se retourna brusquement.

"Quoi ?" demanda-t-il, ses yeux d'acier se rétrécirent.

"Je—ne suis pas sortie depuis le jour de la mort de Harry," dit-elle d'une voix qui craqua faiblement. "J'ai oublié ce qu'est le vent."

Il la regarda fixement pendant plusieurs secondes avant de renifler et de se détourner.

"Une heure. Allez," dit-il en évoquant une chaise et en tirant un journal de nulle part.

Les yeux d'Hermione se sont immédiatement fixés sur les gros titres qu'elle pouvait lire. Elle était si affamée d'informations qu'elle attirait son attention plus fortement que la sensation abrupte d'être dehors.

Efforts de repeuplement en cours !criaient les mots en haut.

Elle sentit quelque chose se tordre en elle, elle serra ses lèvres l'une contre l'autre et détourna le regard. Malefoy le remarqua.

"Tu veux voir ?" lui demanda-t-il d'un ton lent, ce qui lui donna la chair de poule. Elle entendit le claquement du papier qui se dépliait et jeta un coup d'œil pour trouver une photo d'elle, inconsciente dans un lit d'hôpital, sur la couverture du Daily Prophet.

Elle regarda avec horreur.

"La Sang-de-Bourbe de Potter est l'une des premières substituts choisis par le Seigneur des Ténèbres pour augmenter la population magique" était le résumé inclus sous le titre.

Malefoy l'a regardé avec un sourire en coin.

"Regardes, je suis inclus aussi." Sa bouche se transforma en un mince sourire malicieux et ses yeux brillèrent alors qu'il montrait une photo de lui plus bas dans la colonne. "Au cas où quelqu'un dans le monde entier voudrait savoir exactement qui te baise et où tu es."

Hermione avait l'impression qu'elle allait vomir dans l'épicéa bleu en pot près de la porte.

"Je pensais que c'était un piège assez évident," ajouta Malefoy en soupirant, en détournant le regard d'elle et en se penchant sur sa chaise. Il ouvrit le papier avec une expression d'ennui. "Encore une fois, ta Résistance n'a jamais été connue pour son intelligence. Quelque chose de plus subtil leur aurait probablement échappé. Le Seigneur des Ténèbres a bon espoir que s'il reste encore quelqu'un, il se sentira moralement obligé de venir te sauver comme Potter l'a toujours fait."

Oh mon Dieu...

Le monde entier savait que Voldemort l'avait transformée en esclave sexuelle de Malefoy pour le programme de repeuplement. Elle était utilisée comme appât.

Hermione a reculé, se sentant faible. Elle avait besoin de s'éloigner de Malefoy et de sa cruauté avant que son esprit ne s'effondre. Elle frappa sa main sur sa bouche en trébuchant sur le chemin de gravier.

"Si tu te perds dans le labyrinthe de haies, j'enverrai mes chiens te traîner dehors." La voix dure de Malefoy semblait la suivre.

Elle s'enfuit.

Elle n'avait pas couru depuis des lustres, mais elle était restée en forme dans sa cellule. Tous les sauts et les pompes. Tout ce qu'elle avait fait pour se changer les idées.

Elle avait besoin de se changer les idées.

Elle ne pouvait pas penser. Elle avait besoin de bouger jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus.

Elle s'est précipitée sur le chemin jusqu'à ce qu'il s'ouvre sur une voie. Elle l'a emprunté à toute allure. Les hautes haies qui l'entouraient lui semblaient étouffantes.

Tout l'étouffait.

Ses mains se levèrent et elle détacha le manteau que Malefoy lui avait donné. Elle sentit le vent l'arracher.

Elle préférait mourir de froid.

Elle courut et courut jusqu'à ce que les haies se terminent et que le chemin continue à travers de grands champs. Elle continua à avancer. Parce que si elle s'arrêtait, elle réfléchirait. Si elle réfléchissait, elle pleurait. Elle ne pouvait pas pleurer. Pas avant d'avoir trouvé un moyen de s'échapper et d'empêcher les survivants de la Résistance d'essayer de la sauver.

Oh mon Dieu.

Oh mon dieu...

Finalement, elle s'est arrêtée.

Ses poumons étaient comme en feu. Le besoin brûlant et lancinant d'oxygène était aigu alors que sa poitrine se soulevait. Tout son corps était couvert de sueur qui devenait rapidement très froide sur sa peau. Elle ressentait une douleur lancinante dans les côtes. Ses chaussures étaient presque en morceaux. Ses jupes étaient couvertes de boue.

Elle se tenait debout, haletante, et se tournait pour examiner l'endroit où elle se trouvait.

Le domaine des Malefoy semblait sans fin. Des collines grises d'herbe morte d'hiver et de sombres groupes d'arbres sans feuilles au loin, le tout dans un ciel gris.

C'était comme si toutes les couleurs avaient été lessivées du monde. Sauf elle. Elle se tenait dans un rouge écarlate. La lumière du jour contre le monochrome.

Elle a pressé ses mains sur sa bouche tout en continuant à haleter.

Lorsque sa poitrine cessa enfin de se soulever, elle prit peu à peu conscience du froid. Un vent violent traversait les vêtements fragiles qu'elle portait. Ses mains devenaient d'un blanc éclatant. Elle pouvait sentir ses joues et le bout de son nez commençait lentement à lui faire mal. Une sensation de glace dans les orteils commençait à se répandre dans ses jambes, tandis que l'eau s'infiltrait dans ses chaussures et ses bas.

Elle s'est retournée pour regarder dans la direction où elle était venue. Les haies étaient minuscules au loin.

Elle a pressé ses mains glacées contre ses yeux pendant plusieurs minutes. Elle essayait de réfléchir.

Il n'y avait rien.

Rien de nouveau. Elle ne pouvait rien faire de plus.

Son plan est resté le même. Rien n'avait changé.

Sa situation était exactement la même que la nuit précédente. La seule différence était que sa connaissance de la situation s'était légèrement élargie. Les options étaient toujours aussi limitées, les enjeux avaient simplement été augmentés.

Elle a lentement fait marche arrière.

Elle doute que Malefoy lui envoie vraiment des chiens. Se faire malmener par une meute de chiens de chasse risquait d'entraver ses capacités de reproduction.

Elle se demandait oisivement si les menottes lui permettraient de se défendre contre un animal qui l'attaquait. Si elle était vraiment désespérée de mourir, elle pourrait peut-être se jeter sur le chemin d'une créature mortelle. Quelqu'un d'aussi vil que Malefoy pourrait avoir quelque chose comme une manticore planquée dans sa propriété. Ou bien, s'il y avait des pièges pour les sauveteurs potentiels, elle pourrait se jeter dans l'un d'eux.

Ses dents se mirent à claquer en continuant à descendre le chemin vers les haies. Elle était trop fatiguée pour courir à nouveau et essayer de se réchauffer.

Elle s'est étreinte et a continué.

Il ne lui était pas venu à l'esprit que Voldemort ferait de la publicité pour les efforts de repeuplement. Rétrospectivement, c'était évident. Ce n'était pas un secret qui pouvait être facilement gardé lorsque des substituts étaient distribués à soixante-douze des plus grandes familles de sorciers de Grande-Bretagne. Il vaut mieux le révéler au grand jour.

Elle se demandait comment Malefoy se sentait d'être publiquement associé à elle. La Sang-de-Bourbe qu'il avait tant détesté à l'école, et qui se destine maintenant à être la mère de ses enfants. Tout le monde le saurait.

Il était si servilement obéissant à tout ce que son Maître voulait, qu'il l'a probablement rationalisé d'une manière ou d'une autre. Elle se moquait d'elle-même par dérision.

Le nombre de façons dont Hermione pouvait le haïr était presque ahurissant. Chaque fois qu'elle le voyait, c'était comme si elle découvrait un tout nouvel aspect de lui qui ne faisait qu'ajouter au nombre de raisons pour lesquelles il méritait une mort lente et cruelle.

Les rochers pointus du chemin de gravier finirent par transpercer entièrement ses chaussures. Ses pieds ont commencé à saigner alors qu'elle atteignait les haies. Elle a retiré les chaussures inutiles et les a jetées dans l'if où elles se sont coincées. Le rouge boueux se détachait nettement.

Elle a continué. Elle frissonnait.

Lorsqu'elle revint enfin au manoir et fit le tour du coin, elle découvrit que Malefoy était toujours là, en train de lire un livre. Son journal était jeté sur le côté.

Elle s'arrêta. Hésitante. Elle ne voulait pas interagir avec lui, mais elle agonisait de froid. Elle ne savait pas comment entrer autrement.

Son mouvement ou sa couleur ont attiré l'attention de Malefoy. Il a levé les yeux d'un air vif et a regardé fixement, l'air légèrement horrifié par son apparence débraillée. Puis il a froncé un sourcil et a souri.

"Je vois que tu prends ton statut au sérieux. Rouge sang et boue." Il ricana un instant avant que son expression ne devienne dure. "Tu n'aurais pas dû perdre ton manteau. Il te reste encore dix minutes avant d'être autorisée à entrer," déclara-t-il en regardant sa montre.

Hermione se replongea dans la misère et retourna sur le côté du manoir. Elle trouva un endroit un peu à l'abri du vent et se recroquevilla contre le bâtiment en une boule serrée. Elle essayait de conserver sa chaleur corporelle.

Elle avait si froid.

Ses frissons avaient cessé, et elle était de plus en plus somnolente.

Ce qui—elle l'a vaguement réalisé—indiquait une hypothermie.

Hermione n'avait jamais traité une véritable hypothermie pendant la guerre. Seulement la variété provoquée par les détraqueurs.

L'hypothermie n'était pas une maladie dont les sorciers avaient tendance à souffrir. Les charmes chauffants étaient si simples que la plupart des premières années pouvaient les exécuter. Les vêtements de dessus des sorciers étaient généralement munis de ces charmes.

Elle devrait aller dire à Malefoy que sa température corporelle devenait dangereusement basse.

Mais—si elle attendait... peut-être qu'elle en mourrait.

Cela résoudrait tous ses problèmes.

Elle se recroquevilla sur le côté du manoir et ferma les yeux. Respirant peu profondément.

Les choses devinrent lentement d'un flou réconfortant.

"Créative." La voix rauque de Malefoy envahit le brouillard dans son esprit.

Quelque chose d'inconfortablement chaud frappa tout son corps. Surprise, Hermione glapit. Elle réalisa au bout d'un moment qu'il lui avait jeté un sort de chaleur. Le contraste dramatique de la température avait été physiquement douloureux lorsque la magie du sort s'était heurtée à sa peau.

Malefoy la regardait déjà quand elle a levé les yeux.

Horrible bâtard. Il l'avait réchauffée juste assez pour contrer l'hypothermie, mais pas assez pour soulager son froid glacial.

Elle se blottit contre le manoir et essaya de deviner quand dix minutes s'étaient écoulées. Ses pieds et ses mains étaient endoloris par le froid.

Elle avait beaucoup de regrets pour l'endroit où son manteau avait atterri. Apparemment, il lui restait encore un peu de l'impétuosité de Gryffondor. Juste assez pour se permettre de faire parfois des choses très stupides. Maintenant que sa rage et son horreur s'étaient légèrement atténuées, elle était capable d'apprécier davantage son idiotie impulsive.

Tenter de s'en tenir à Malefoy en refusant les soins qu'il était chargé de lui prodiguer ne faisait de mal à personne d'autre qu'à elle-même. C'était comme si elle refusait de manger. S'affaiblir pour lui montrer qu'elle pouvait encore s'obstiner était exactement le contraire de ce qu'elle devait faire. Malefoy n'allait pas devenir négligent s'il pensait qu'elle avait encore de la combativité en elle.

Elle se coupait le nez pour ne pas perdre la face.

Elle gémissait et se cognait la tête contre le mur du manoir.

Une minute plus tard, le bruit du gravier qui s'écrase attira son attention. Elle leva les yeux pour trouver Malefoy qui s'approchait une fois de plus.

Son expression était froide comme le vent.

Il tendit la main et laissa tomber son manteau à ses pieds.

"Tu l'as trouvée," dit-elle en regardant en bas.

"Magique. Le sort Accio est très utile pour ceux d'entre nous qui peuvent encore l'utiliser," dit-il avec un sourire cruel. "Vas-tu te lever ou dois-je te traîner ? J'ai plus à faire dans la vie que de te surveiller. Il y a tant de Moldus encore en vie. Il y a aussi plusieurs elfes de maison que je n'ai pas frappés dernièrement."

Il lui sourit faiblement.

Hermione se mordit la langue. Prenant la cape, elle se mit debout et l'enroula autour d'elle. Il se retourna brusquement sur son talon et retourna vers la véranda. Il s'arrêta près de la porte et attendit qu'elle le rattrape.

Lorsqu'elle l'a atteint, elle s'est rendu compte qu'il avait légèrement pâli et qu'il regardait le sol derrière elle. Elle se retourna et vit qu'elle avait laissé des traces de pas ensanglantées sur le marbre blanc. Il devint légèrement contemplatif alors qu'il les étudiait.

"Surpris de constater que notre sang se ressemble ?" demanda-t-elle d'une voix douce.

Il ricana.

"Tout les sangs se ressemblent. Mes chiens saignent de la même couleur. Tout comme mes elfes de maison. Le pouvoir répond à la question de la supériorité. Étant donné que je suis le maître des chiens, des elfes et de toi, je crois que la réponse à cette question est suffisamment claire."

"Pourtant, c'est moi qui ai le pouvoir de te donner des héritiers," dit Hermione, croisant son regard avec sa propre expression froide.

" Cela est dû à la défaillance d'Astoria, pas à la mienne," dit-il, la lèvre légèrement recourbée. Il tira sa baguette et bannit le sang du marbre. Puis il soupira et roula les yeux.

"Je suppose que je ne peux pas te laisser abîmer les tapis, même si ce serait amusant de te laisser saigner."

Il a jeté sa baguette à ses pieds avant de lancer une série de sorts de guérison insouciants. Puis il a banni la boue qui recouvrait l'ourlet de ses robes.

"J'espère que ton cerveau fonctionne encore suffisamment pour trouver ton propre chemin jusqu'à ta chambre. Sinon, tu peux dormir par terre quelque part." Il a disparu avec une fissure.

Hermione se tenait seule devant la porte pendant plusieurs secondes. Elle était gelée mais—

Elle s'est élancée et a saisi la copie du Daily Prophet qui avait été laissée par terre. Elle se glissa par la porte et s'installa juste assez loin dans les couloirs pour échapper au froid mordant, avant de l'ouvrir en toute hâte et de commencer à dévorer toutes les informations qu'il contenait.

Efforts de repeuplement en cours !

"La Sang-de-Bourbe de Potter est parmi les premiers substituts choisis par le Seigneur des Ténèbres pour augmenter la population magique."

Hermione a continué à lire.

"La première phase des efforts de repeuplement britanniques a maintenant commencé. Des substituts Sang-Mêlé et Sang-de-Bourbe éligibles ont été assignés à plusieurs des plus éminentes familles de sorciers britanniques dans l'espoir d'améliorer la population des sorciers. Les affectations ont été personnellement approuvées par le Seigneur des Ténèbres lui-même en consultation avec la guérisseuse Lydia Stroud, qui a passé sa carrière à se spécialiser dans la génétique magique et la sorcellerie de la fertilité.

Parmi les substituts, la plus remarquable est la Sang-de-Bourbe Hermione Granger, dernier membre survivant de la cellule terroriste connue sous le nom de l'Ordre du Phénix. Cette sorcière est connue depuis son plus jeune âge pour ses associations romantiques avec de célèbres sorciers. Cela a été particulièrement remarquable en 1994, avec non pas un mais deux concurrents du Tournoi des Trois Sorciers, Harry Potter et Viktor Krum. Aujourd'hui, elle a peut-être trouvé son chemin dans le lit du sorcier le plus puissant à ce jour.

Drago Malefoy, surtout connu pour son assassinat du sorcier Albus Dumbledore à l'âge de seize ans, est depuis longtemps un Mangemort estimé. Le Prophet a confirmé avec plusieurs sources que le substitut Granger a été livré au Manoir Malefoy il y a un peu plus d'une semaine. Depuis que Lucius Malefoy a abdiqué son titre de Lord à son fils suite au décès de Narcissa Malefoy en 2001, la lignée familiale est sans héritier successeur.

Malheureusement, le jeune Lord Malefoy ne peut s'attacher à la traîtresse qui chauffe son lit. Lorsqu'elle aura produit trois héritiers Malefoy, la guérisseuse Stroud confirme que la mère porteuse Granger sera transférée dans une autre famille de sorciers Sang-Pur afin de contribuer à la diversification du sang magique de la Grande-Bretagne.

Si les résultats des efforts de diversification sont aussi fructueux que prévu, la guérisseuse Stroud espère que de tels efforts commenceront à être déployés dans toute l'Europe des sorciers d'ici un an..."

Donc, Malefoy était celui qui avait tué Dumbledore. Un autre nom sur la liste des personnes assassinées par le Haut Préfet.

Lucius était encore en vie quelque part.

Il n'y avait aucune mention des autres femmes dans le programme d'élevage. Les yeux d'Hermione se sont précipités sur les autres colonnes, rassemblant chaque parcelle d'information.

La colonne suivante énumérait les exécutions en Grande-Bretagne qui ont été effectuées par le Haut Préfet. Il y avait une photo. Plusieurs hommes et femmes à l'air misérable, agenouillés sur une plate-forme. Derrière eux, en robe noire et masque orné, se tenait le Haut Préfet. Sur l'image, il a dessiné sa baguette et, d'une simple pichenette, a tué la première personne. Il a à peine épargné un regard au corps qui tombait avant de jeter un second sort sur la personne suivante. La boucle de l'image n'a duré que quelques secondes, mais Malefoy a tué trois personnes sur la plate-forme avant qu'elle ne recommence.

Hermione le fixa. Prenant en compte chaque détail.

Sachant que c'était Malefoy, il était évident que c'était Malefoy. La posture élégante et décontractée. L'indolence du casting. La froideur mortelle qui semblait émaner de lui.

Cependant, ni l'article sur les efforts de repeuplement ni la chronique sur les exécutions ne mentionnent le fait que Malefoy était le Haut Préfet. Comme si le titre et son porteur étaient séparés.

L'anonymat était surprenant. Le journal n'a même pas fait de spéculations sur l'identité du Haut Préfet. Comme s'il n'était pas permis d'imprimer une telle chose.

Hermione a réfléchi à ce détail.

Le Haut Préfet était le bras droit de Voldemort, apparemment son représentant. Hermione se demandait si l'anonymat était dans l'intérêt de Voldemort ou de Malefoy. Elle soupçonnait que c'était probablement celui de Voldemort. Le Seigneur des Ténèbres avait une marionnette exceptionnellement puissante. Même Voldemort lui-même, lorsqu'il a tué Harry, n'avait pas lancé le sortilège meurtrier avec une telle rapidité et un tel manque d'effort.

Il ne fallait pas laisser à Malefoy la possibilité de rassembler ses propres disciples, d'accumuler un pouvoir personnel, puis d'essayer de renverser son Maître. Forcer Malefoy à garder l'anonymat derrière son titre—en permettant seulement qu'il soit connu des Mangemorts et autres serviteurs de confiance—était probablement un moyen de contrôler Malefoy.

Voldemort gardait Malefoy tout près de lui.

Peut-être Malefoy avait-il des ambitions secrètes qui inquiétaient Voldemort.

Cela faisait également de Malefoy le piège parfait pour les résistants. Si quelqu'un essayait de sauver Hermione, il supposait qu'il s'agissait simplement d'une attaque contre un Mangemort de deuxième génération. Ils n'auraient aucune idée qu'ils marchaient dans les griffes du Haut Préfet, le serviteur le plus infâme et le plus mortel de Voldemort.

Hermione a feuilleté le reste du journal. L'Europe du Nord n'était toujours pas sous le contrôle des Mangemorts. Voldemort se mettait en mouvement de manière agressive pour mettre les pays scandinaves au pas. Apparemment, les vampires, les sorcières et autres créatures sombres qui avaient été amenés en Grande-Bretagne pendant la guerre avaient été déplacés vers l'Europe du Nord au cours des derniers mois.

Il n'a pas été fait mention de l'insurrection en Roumanie. Aucune mention de membres connus de la Résistance qui combattent encore.

Pius Thicknesse était encore ministre de la magie. Un tournoi des trois sorciers était prévu pour l'année à venir. Plusieurs pages étaient consacrées aux matchs internationaux de Quidditch. Apparemment, le détournement des sports a conservé son attrait même sous le régime dystopique.

Le reste du journal était composé de pages sur la société.

Astoria Malefoy était une vraie mondaine. Elle assistait à tous les événements, achetait des tables dans des associations caritatives et faisait des dons généreux aux monuments commémoratifs de l'après-guerre. Malefoy était largement absent des pages sociétales, ne rejoignant sa femme qu'occasionnellement.

Hermione lisait chaque mot, y compris les publicités. Elle cherchait des indices. N'importe quel sous-texte. Tout ce qui pourrait être non-dit mais sous-entendu.

Si de telles choses étaient incluses dans les nouvelles, Hermione était trop ignorante de l'actualité pour les détecter.

Finalement, elle replia soigneusement le journal avec ses doigts raides et le remit à l'endroit où il avait été abandonné sur la véranda.

Elle se massa les mains gelées en se hâtant de monter dans le manoir.

Elle n'avait, étonnamment, pas de crise de panique en revenant toute seule. Peut-être était-ce seulement parce qu'elle était si distraite par le froid. Elle croisa les doigts et espéra.

Le chemin du retour vers sa chambre était simple. Dès son retour, elle s'est précipitée dans la salle de bain et a ouvert l'eau froide. Elle la laissa couler sur ses mains engourdies jusqu'à ce qu'elle s'y sente à nouveau progressivement et que l'eau cesse d'être chaude. Puis elle a ouvert les robinets de la baignoire et a pris un bain chaud.

Elle s'est plongée dans l'eau en soupirant, se délectant du soulagement des douleurs dues au froid dans tout son corps gelé. Elle se frotta les pieds et les chevilles jusqu'à ce que les derniers morceaux de saleté disparaissent.

Après avoir vécu si longtemps dans une cellule, elle n'allait plus jamais tenir pour acquis qu'elle était propre. Elle ne savait pas si elle se remettrait un jour du frisson nouveau de s'enfoncer jusqu'au cou dans une grande quantité d'eau. C'était le seul et unique point culminant de son existence à l'heure actuelle.

On ne pouvait pas en dire autant de la nourriture. Bien que ses ingrédients soient manifestement chers, elle était uniquement destinée à être nutritive. Elle ne connaissait pas grand-chose aux régimes pré-grossesse, mais elle ne voyait pas pourquoi elle n'avait le droit de manger que des légumes non sautés, non salés et trop cuits, du pain de seigle avec du beurre non salé, de la viande bouillie et des œufs pochés (également sans sel). Elle tuerait pour un sac de chips.

Assise dans l'eau, se réchauffant lentement, elle considérait la révélation du jour.

Sa "mère porteuse," sous la surveillance attentive de Malefoy, servait d'appât.

Le langage railleur et leurre de l'article de la première page était enragé. Un ton précisément équilibré, cherchant simultanément à déshumaniser Hermione afin d'éviter la pitié du grand public tout en s'efforçant d'attiser l'indignation de tout sympathisant.

Hermione se demanda quelles mesures de sécurité ont été mises en place pour attraper les sauveteurs potentiels. Y a-t-il d'autres Mangemorts stationnés au Manoir Malefoy ? Ou bien le Haut Préfet était-il censé être assez compétent pour s'occuper personnellement de tous les arrivants ?

Si c'était le cas, Hermione devait monter la garde et essayer de les découvrir. Ils seraient un facteur de complexité supplémentaire pour son évasion—à moins qu'elle ne puisse susciter leur sympathie d'une manière ou d'une autre. Ou peut-être essayer de piéger l'un d'entre eux pour qu'il la tue si le besoin s'en faisait sentir. Un plan très ambitieux et douteux, étant donné que Malefoy trouverait probablement l'idée dans son esprit bien avant qu'elle n'ait la moindre chance de la mettre en œuvre.

Si ce n'était que Malefoy, eh bien, ce serait une indication inquiétante de la confiance de Voldemort dans les capacités de Malefoy.

À quel point Malefoy était-il dangereux ?

Hermione reposa sa tête sur ses genoux et essaya de se souvenir plus clairement des circonstances de la mort de Dumbledore, plus de huit ans auparavant. Les détails étaient—flous.

Elle ferma les yeux et lutta pour s'en souvenir.

Cela s'était produit moins d'un mois après le début de la sixième année. Les salles avaient été détruites par un sortilège mortel. Le château avait été rempli de poudre d'obscurité instantanée péruvienne et d'étudiants criant et piétinant. Lorsque l'obscurité avait finalement disparu, il y avait des dizaines d'étudiants blessés et paniqués et le corps de Dumbledore était mort. Il avait été piétiné dans le chaos.

Les étudiants de première année de Poufsouffle et de Serpentard venaient de rentrer au château après un cours de botanique. Ils étaient les seuls à avoir vu quelque chose. Les déclarations étaient contradictoires.

Dumbledore était passé par là. Il y avait un étudiant plus âgé dans le couloir. Peut-être deux. Un homme. Un Serdaigle. Un Serpentard. Un Gryffondor. Un Poufsouffle. Cormac McLaggen. Adrian Pucey. Colin Creevey. Ernie Macmillan. Drago Malefoy. Zacharias Smith. Anthony Goldstein.

Les premières années n'avaient pas reconnu beaucoup d'élèves de la classe supérieure après seulement trois semaines dans le trimestre. Le consensus général était qu'il s'agissait de quelqu'un de blond.

Ils avaient entendu un sort. Puis l'obscurité. Quelques-uns ont dit que cela s'était passé à l'envers : l'obscurité puis le sortilège. Tout le monde criait et courait. Personne ne pouvait rien voir. Toutes les salles avaient hurlé.

Quand l'obscurité s'était dissipée, les professeurs avaient rassemblé tout le monde dans la grande salle. Le département de la police magique était arrivé pour interroger les étudiants et examiner le corps.

L'autopsie avait conclu que la cause du décès était un sort mortel dans le dos. Aucune autre magie récente n'avait été détectée.

Il y avait eu quelque chose d'autre—quelque chose sur la main de Dumbledore—

Hermione a essayé désespérément de se souvenir. Elle avait l'impression que c'était un détail important. Le souvenir dansait hors de portée.

Tous les élèves les plus âgés nommés par les premières années avaient été interrogés et lavés de tout soupçon. Tous sauf Drago Malefoy. Il était absent. Le château et le terrain avaient été fouillés. Il n'était plus là.

Des aurores avaient été envoyées au Manoir Malefoy et l'avaient trouvé impénétrable. Il avait été présumé coupable. Des questions restaient sans réponse quant à savoir s'il avait personnellement lancé le sortilège, s'il avait reçu de l'aide et pourquoi il l'avait fait.

L'Ordre avait supposé qu'il s'agissait d'une tentative de rachat de la famille Malefoy après l'échec de Lucius et son emprisonnement suite à la bataille du Département des Mystères.

Hermione ne se souvenait pas qu'il ait été confirmé que Malefoy avait tué Dumbledore. Après que les Mangemorts eurent pris le contrôle du Ministère de la Magie six mois plus tard, il avait été difficile d'obtenir de bonnes informations. Le Daily Prophet devint immédiatement une véritable machine de propagande.

Cela avait-il été confirmé ? Elle ne s'en souvenait pas.

L'incapacité d'Hermione à s'en souvenir n'avait aucun sens. Elle ne pouvait même pas dire où se trouvaient les trous dans sa mémoire. Jusqu'à ce qu'on lui pose une question, elle ne se rendait même pas compte de ce qui manquait.

Lorsqu'elle essayait de trier ses souvenirs par magie, c'était comme si elle rampait dans du goudron. C'était épuisant. Presque futile. Si elle s'y essayait avec plus que la moindre baguette magique, les menottes s'activaient et aspiraient tout.

La meilleure idée qu'elle avait de l'endroit où se trouvaient les souvenirs perdus provenait des divers efforts de Voldemort, Rogue et Malefoy pour s'y introduire.

La douleur, le choc et le traumatisme avaient brouillé les détails. Il semblait qu'il y avait peu de souvenirs perdus éparpillés pendant la guerre, mais la majorité d'entre eux étaient concentrés dans la dernière année, jusqu'à son emprisonnement.

Les lacunes dans ses connaissances ont déchiré quelque chose à l'intérieur d'Hermione. Elle était désespérée de savoir ce qui manquait mais terrifiée à l'idée de récupérer l'information. Elle avait l'impression de marcher dans un champ de mines. Elle n'avait aucune idée de ce que pouvaient être les faux pas.

Essayer d'accepter la perte d'informations—de compréhension—était comme une sensation de poison amer en elle.

Pourquoi avaient-ils perdu la guerre ?

Ne pouvait-elle pas au moins s'en souvenir ?

C'était comme si elle et Malefoy jouaient aux échecs, mais lui seul pouvait voir le plateau.

Elle cherchait désespérément un peu de savoir.

Dès qu'elle le saurait, ses ennemis le sauraient aussi. Son ignorance était à la fois un bouclier et une arme. Elle gagnait du temps pour s'échapper, mais cela pouvait lui tomber dessus à tout moment.

Pour une raison quelconque, elle était presque certaine qu'elle y mettrait fin.

C'était comme l'épée de Damoclès au-dessus de sa tête.

Le bout de ses doigts était ratatiné par l'eau quand elle sortit enfin du bain. Elle se sentait vidée. Elle grimpa dans le lit et s'étreignit avec un oreiller.

Elle n'arrêtait pas de penser, pleine de questions auxquelles elle n'avait pas de réponse.

Le lendemain, Malefoy réapparut immédiatement après le déjeuner.

Le cœur d'Hermione s'enfonça, mais elle enfila son manteau et le suivit docilement. Le simple fait de marcher derrière faisait battre son cœur. Elle se demandait s'il pouvait le sentir à travers ce qu'il avait pour la surveiller.

Lorsqu'ils sont arrivés à la véranda, Malefoy a immédiatement invoqué une chaise et s'est assis en ouvrant un journal. L'article de la première page parlait d'un nouveau monument en l'honneur de Voldemort. Il avait été inauguré dans le Chemin de Traverse. Hermione se tenait maladroitement à côté de la porte, se demandant où aller.

Elle jeta un coup d'œil sur Malefoy et commença à ouvrir la bouche pour poser une question, mais c'était comme si son corps l'avait avalée avant qu'elle n'ait pu faire sortir les mots.

Silence.

Elle ne pouvait pas engager la conversation.

Elle fixa amèrement le labyrinthe de haies. Elle supposait qu'elle allait se promener sans but.

Elle a commencé à s'éloigner, mais à mesure qu'elle le faisait, un léger malaise s'emparait d'elle. Elle a levé les yeux, et a vu le ciel gris et dégagé...

Son cœur semblait s'arrêter brusquement.

C'était comme si tout l'oxygène et le son qui existaient étaient brusquement aspirés, et il y avait simplement un vide d'une grande infinitude devant elle.

Il n'y avait pas d'air.

Elle avait l'impression d'étouffer. Son coeur s'est mis à battre. Il battait de plus en plus vite. Elle pouvait l'entendre.

Elle pouvait voir les pas. Le gravier. Les haies.

C'était comme si...

Rien.

Comme si l'univers s'arrêtait à ses orteils.

Si elle avançait d'un pouce, elle tomberait dedans.

Elle s'est figée. Elle a essayé de bouger, mais elle a tremblé et n'a pas pu. Elle s'est mordu la lèvre. Elle essayait de respirer. Elle essayait de se forcer à avancer.

C'était si—ouvert.

Elle a fermé les yeux.

C'était juste dans sa tête. C'était juste dans sa tête.

Elle s'est battue pour respirer. Elle a pris une série de respirations fortes et haletantes alors qu'elle luttait pour réfléchir.

Elle allait bien hier. Elle avait été si horrifiée et en colère. Elle avait couru plusieurs kilomètres. Mais maintenant—

Elle ne pouvait pas—

C'était tellement de choses.

Elle ne se souvenait pas que le monde était si vaste auparavant. Le ciel était si... haut. Les chemins n'en finissaient plus. Elle ne savait pas où ils se terminaient.

Ses mains se sont mises à trembler et à s'agiter quand elle y a pensé. Elle allait être malade.

Elle voulait retourner dans sa chambre.

Elle voulait se presser dans un coin et sentir les murs contre elle.

Elle a regardé ses pieds et a senti des larmes lui piquer le coin des yeux. La panique montait en elle comme une marée. Son cœur allait de plus en plus vite. Il ressemblait à un oiseau qui voltigeait, enfermé dans sa poitrine, et qui battait à mort en essayant de s'échapper.

Hermione a pressé ses mains sur sa bouche et a essayé d'éviter l'hyperventilation.

Un bruit aigu attira brusquement son attention, et elle regarda pour voir que Malefoy tenait son journal si fort que ses articulations étaient blanches. Ses mains tremblaient faiblement.

Elle sursauta et s'éloigna en trébuchant.

"Désolée—Désolée—" bredouilla-t-elle, terrorisée. "Je vais—"

Elle n'a fait que quelques mètres avant que ses jambes ne refusent de la porter plus loin.

Elle avait peur d'être près de Malefoy, mais même lui n'a pas surmonté la terreur qui l'a engloutie en essayant d'avancer. Ses poumons avaient l'impression que tout l'air avait été expulsé d'eux. Elle ouvrit la bouche et essaya de respirer. Elle ne pouvait pas y aller.

La terreur s'enfonçait en elle comme si une créature avait glissé ses griffes dans son dos. Les traînant le long de sa colonne vertébrale. La déchirant. Exposant tous les muscles, les nerfs et les os à l'air froid d'hiver, et elle était en train de mourir.

Elle ne pouvait plus respirer.

Le monde semblait s'incliner

Il y avait des aiguilles qui s'enfonçaient dans ses mains et ses bras.

Tout ce qu'elle voyait, c'était l'ouverture—

Elle ne pouvait pas s'empêcher de trembler. Elle ne pouvait pas s'empêcher de paniquer. Elle ne pouvait pas aller—

C'était tellement ouvert. Un vide. Rien. Rien. Pour toujours. Elle était toute seule dedans.

Pas même les murs. Rien.

Elle pouvait crier pour toujours. Aucun son.

Personne ne viendrait.

Il y avait l'obscurité qui mangeait le ciel.

Puis il n'y aurait plus rien.

Personne ne viendrait.

Elle ne pouvait pas—

"Stop," a soudain été grogné derrière elle.

La réalité s'est écrasée sur elle comme une inondation. Elle s'est retournée et a regardé en arrière. Malefoy avait le visage pâle et ses yeux clignaient en la regardant fixement.

"Tu dois être dehors. Tu n'es pas obligée de partir en voyage. Ne te donne pas une dépression nerveuse qui compromettrait mon accès à tes souvenirs."

Son visage s'est légèrement tordu alors qu'il continuait à la regarder. En tirant sa baguette, il a invoqué une autre chaise.

"Assieds-toi. Et calme-toi," ordonna-t-il d'un ton glacial.

Hermione se traîna dans une profonde respiration et se laissa porter par ses pieds. Essayant de ne pas s'attarder sur le flot de soulagement qui l'envahissait. Elle s'assit et regarda fixement ses mains tandis qu'elle s'efforçait de reprendre le contrôle de sa respiration.

Elle était sur une chaise. Elle était sur une chaise à côté de Malefoy. Elle n'était pas dans le vide. Il n'y avait pas de vide. Il y avait du marbre sous ses pieds. Elle n'avait pas besoin d'aller quelque part. Elle était sur une chaise.

Elle a inhalé lentement. En comptant jusqu'à quatre.

Expirant par la bouche. En comptant jusqu'à six.

Inspirer et expirer.

Encore et encore.

Elle était sur une chaise. Elle n'avait pas besoin d'aller quelque part.

Son coeur s'est lentement arrêté de battre, mais toute sa poitrine lui faisait mal.

Une fois que le bégaiement de sa poitrine s'est atténué, elle a essayé de forcer ses doigts à cesser de se contracter. Ils n'y arrivaient pas, alors elle s'est assise dessus.

Alors que son esprit se libérait complètement de sa panique, un coup de fouet de désespoir amer la frappa.

Elle était brisée.

Elle l'était.

Il était inutile d'essayer de le nier.

Mentalement, quelque chose en elle s'était fracturé pendant son emprisonnement, et elle ne savait pas comment le réparer. Elle n'arrivait pas à raisonner. Elle l'a avalée de l'intérieur.

Elle a regardé ses genoux. Des larmes coulèrent des coins de ses yeux, le long de ses joues et de ses lèvres avant de tomber. La coupure du vent les faisait sentir comme de la glace sur sa peau. Elle les a enlevées et a resserré son manteau autour d'elle. En tirant sur le capuchon.

Le manteau l'étouffait presque avec la chaleur qu'il lui procurait, mais Hermione avait encore froid avec horreur alors qu'elle était assise en silence sur la véranda. Elle essayait de réfléchir.

Elle avait été bien. Hier. Elle allait bien. Pourquoi ? Pourquoi ça ne l'avait pas dérangée alors ?

Une sorte d'agoraphobie. Ça doit être ça. D'une manière ou d'une autre, dans la cellule, sans lumière, sans son, sans temps, elle s'était accrochée à la sécurité des murs. Le confinement était devenu la seule constante dans sa vie. Alors maintenant, chaque fois qu'elle était libérée de l'horreur urgente de sa situation actuelle ; chaque fois qu'elle avait le temps de réfléchir...

Le sentiment d'ouverture avait créé une peur qui l'avait engloutie.

L'extérieur était bien pire que le couloir à l'étage.

Peut-être qu'elle n'était pas préparée. Peut-être que maintenant qu'elle savait, elle serait capable de surmonter la panique. Si elle se donnait des objectifs gérables : Descendre les marches. Marcher sur le gravier. Marcher jusqu'à la haie.

Si elle se donnait un rythme.

Elle n'allait certainement pas se perdre de sitôt dans le labyrinthe de haies.

Son ventre s'est tordu. Son temps d'évasion s'allongeait de plus en plus. Elle n'avait même pas eu l'occasion d'étudier les possibilités de s'échapper. Plus elle prenait de temps—

Elle pourrait tomber enceinte.

Elle était peut-être déjà enceinte. Si elle ne l'était pas, chaque mois supplémentaire commandé au-dessus de cette table augmentait les chances qu'elle le soit.

Elle avait envie de pleurer.

Elle a jeté un coup d'œil sur Malefoy qui étudiait avidement les résultats du Quidditch.

Quelles informations utiles était-elle censée apprendre à son sujet ? Tout ce qu'il faisait, c'était de lire et de bouillir, puis de s'en aller et d'assassiner des gens.

Elle n'allait jamais s'échapper. Elle allait probablement mourir sur le domaine.

Elle l'a étudié en désespoir de cause.

Il était juste froid. Il était en colère.

La rage froide semblait l'accabler. Elle sentait la magie noire se répandre autour de lui.

Qui haïssait-il tant ? Était-il comme Lucius, blâmant l'Ordre pour la mort de Narcissa ? Est-ce que toutes ces sortilèges mortels étaient une vengeance ? Est-ce que c'est ce qui a alimenté son ascension ?

Tout en lui avait changé. Il ne semblait pas y avoir un seul morceau du garçon qu'elle avait connu tant d'années auparavant.

Il avait grandi, plus grand et plus large. L'orgueil de ses années d'école s'était estompé, remplacé par un sentiment palpable de puissance. Une assurance mortelle.

Son visage avait perdu toute trace de son caractère enfantin. Il était d'une beauté cruelle. Ses traits aristocratiques aiguisés s'inscrivaient dans une expression dure et indéfectible. Ses yeux gris étaient comme des couteaux. Ses cheveux toujours aussi blonds, blancs et pâles, peignés négligemment de côté.

Il ressemblait, dans ses moindres recoins, à un Lord anglais indolent. Sauf pour la froideur presque inhumaine. Si la lame d'un assassin était transformée en homme, elle prendrait la forme de Drago Malefoy.

Elle le fixa du regard.

Beau et damné. Un ange déchu.

Ou peut-être, l'ange de la mort.

Pendant qu'elle l'étudiait, il a fermé le journal et l'a regardé. Elle a croisé ses yeux pendant un moment avant de jeter un coup d'oeil au loin.

"Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ?" demanda-t-il après l'avoir regardé fixement pendant plusieurs secondes.

Elle rougit faiblement et ne répondit pas.

"Si tu ne me le dis pas, je vais juste t'arracher la réponse de l'esprit," a-t-il dit.

Hermione a lutté pour ne pas reculer devant la menace. Elle regarda fixement la haie.

"Je—je crois que ça s'appelle de l'agoraphobie," dit-elle après avoir pris plusieurs grandes respirations. "Quelque chose à propos—à propos des espaces ouverts me fait paniquer."

"Pourquoi ?"

"Je ne sais pas. Ce n'est pas comme si c'était rationnel," dit-elle amèrement en inspectant les coutures de son manteau. La couture uniforme était quelque chose d'ordonné à regarder. Quelque chose de prévisible. Quelque chose qui avait un sens. Quelque chose qui ne ressemblait pas à son esprit irrationnel.

"Tu as une théorie, j'en suis sûr," dit-il d'un ton provocateur. Comme s'il la mettait au défi de refuser de lui dire, pour qu'il puisse se frayer un chemin dans ses pensées et faire ressortir la conclusion par lui-même.

Elle était tentée de mentir, mais cela ne servirait à rien. Il serait sans doute à nouveau dans son esprit avant qu'elle ne s'échappe. Si elle ne lui disait pas maintenant, il le saurait encore demain. Ou le jour suivant. Ou chaque fois qu'il déciderait d'enquêter à nouveau sur ses pensées.

"C'est probablement dû au fait d'être restée si longtemps dans cette cellule," dit-elle au bout d'une minute. "Il n'y avait rien—C'était comme un vide. Tout le monde était mort. Personne n'allait venir me chercher. J'étais juste là, et je ne savais même pas combien de temps ça avait duré. Les murs—c'était la seule chose réelle. Je suppose que j'en suis venu à compter sur eux. Alors maintenant—quand j'essaie de marcher quelque part, et je ne sais pas—je ne sais pas où ça va... je ne sais pas. Je ne peux pas—j'ai l'impression—" a-t-elle lutté pour expliquer la terreur. "C'est comme si j'étais abandonnée encore une fois. Que tout le monde est mort, et que je suis juste seule—et je peux le supporter quand mon monde me semble petit—mais quand je me rappelle combien il est grand—je ne peux pas. Je ne peux pas—"

Elle s'est étouffée, et sa voix s'est éteinte. Elle ne savait pas comment la décrire. Les mots n'ont pas su saisir toute la complexité irrationnelle. Elle a regardé au loin, à perte de vue.

L'expression de Malefoy semblait se durcir pendant qu'elle parlait.

"Et hier ?" demanda-t-il après une pause déplaisante.

"Je ne sais pas. Je suppose que mon horreur a dépassé ma peur."

Il se tut un instant avant de renifler faiblement et de se pencher en arrière sur sa chaise pour l'étudier.

"Je dois admettre que lorsque j'ai appris que c'était toi que j'allais avoir, j'étais impatient d'être celui qui te briserait enfin," dit-il en se penchant légèrement vers elle avec un sourire dur. "Mais je doute qu'il soit même possible de dépasser ce que tu t'es fait à toi-même. C'est assez décevant".

"Je suis sûre que tu vas quand même essayer," dit-elle en le regardant dans les yeux. Elle savait que son désespoir était écrit sur son visage, mais il ne servait à rien d'essayer de le cacher.

Ses yeux argentés brillaient quand il le vit.

Malefoy ne lui a pas reparlé pendant le reste de l'heure. Il a tiré un livre de sa cape et s'est mis à le lire, apparemment imperméable au froid mordant.

Hermione ferma les yeux pendant plusieurs minutes et essaya de forcer son coeur à ne pas battre en fixant simplement le ciel.

Elle allait le surmonter.

Elle ne se souciait pas de ce qu'il fallait faire.

Les jours s'entremêlèrent.

Malefoy apparut chaque jour, immédiatement après le déjeuner, et la conduisit dans la véranda. Une fois là, il l'ignorait généralement, lisant le Prophet ou un livre quelconque. Hermione se baladait sur la véranda, essayant de trouver le courage de faire une promenade. Elle pouvait descendre les marches de marbre, mais elle se figeait avant d'atteindre le gravier.

Contrairement au couloir, elle n'arrivait pas à le franchir. C'était une ligne qu'elle était incapable de dépasser. Les parties rationnelles de son cerveau s'arrêtaient en bégayant.

Elle s'est donc assise sur les marches, a ramassé du gravier dans ses mains et a lancé les pierres, une à la fois, aussi loin qu'elle le pouvait. Ou bien elle les arrangea en images ou en runes.

Il n'y avait rien d'autre à faire.

Malefoy ne lui parlait jamais, et à cause de ça elle ne pouvait pas lui parler. Non pas qu'elle le veuille, mais l'indignité de devoir demander la permission lui déplaisait néanmoins.

Le fait que les Malefoy n'avaient pas besoin de domestiques signifiait apparemment qu'on n'attendait pas d'elle qu'elle fasse autre chose qu'exister. Ils ne lui fournissaient absolument aucun moyen de s'occuper. Pas de livres, pas de papier, pas même un peu de ficelle. Elle s'ennuyait presque autant au manoir que dans sa cellule à Poudlard. Sauf qu'elle était également surveillée de façon obsessionnelle par un portrait critique et qu'elle savait qu'il y avait un manoir devant sa chambre à coucher qui attendait d'être exploré si seulement elle pouvait rassembler le courage nécessaire pour le faire.

Hermione avait exploré à plusieurs reprises toutes les chambres de son couloir. Elle avait étudié le labyrinthe de haies à travers toutes les fenêtres jusqu'à ce qu'elle soit presque certaine de pouvoir s'y retrouver.

Elle essayait de trouver le courage de descendre les escaliers et d'explorer les autres étages. Elle était passée par le premier étage près de neuf fois avec Malefoy. Pourtant, elle ne semblait pas pouvoir se résoudre à le faire seule.

Au bout de huit jours, Malefoy n'est pas apparue après le déjeuner. Au lieu de cela, la guérisseuse Stroud passa la porte de la chambre d'Hermione.

Hermione se tenait silencieusement et regardait la femme invoquer une table d'examen au milieu du sol.

Tous ceux qu'Hermione détestait semblaient la forcer à se mettre sur des tables. Voldemort. Malefoy. Stroud. Hermione s'avança avant d'y être obligée et s'assit sur le bord.

"Ouvrez la bouche," ordonna la guérisseuse Stroud.

La bouche d'Hermione s'ouvrit automatiquement, et Stroud souleva une potion et en versa une goutte dans la bouche d'Hermione. Alors que la fiole était rebouchée, Hermione jeta un coup d'oeil sur son contenu et se raidit. Veritaserum.

Elle pensait que c'était un moyen efficace de rendre les rendez-vous médicaux efficaces—pour empêcher les sujets de mentir. Hermione ne comprenait pas le but. Les menottes la rendaient déjà obéissante ; la guérisseuse Stroud pouvait simplement lui ordonner de dire la vérité.

La guérisseuse sembla remarquer l'expression du visage d'Hermione.

"Ça simplifie les choses," dit Stroud en agitant sa baguette. "Si le Haut Préfet vous avez ordonné de mentir sur quelque chose, vous auriez été en conflit. De cette façon, votre honnêteté n'est pas de votre faute."

Hermione fit un signe de tête. Elle a supposé que cela avait un sens.

"Hmm. Pas encore enceinte. Je suppose que c'était un peu trop espérer pour si tôt."

Hermione s'effondra presque avec soulagement. Puis elle se souvint que cela signifiait que Malefoy allait venir la prendre sur une table pendant encore cinq jours, et son soulagement s'est brusquement estompé.

"Regardez-moi, Mlle Granger," ordonna la guérisseuse Stroud, "quelqu'un vous a-t-il fait du mal depuis que vous êtes ici ?"

Hermione fixa la femme du regard tandis que sa bouche répondait de son plein gré.

"J'ai été physiquement violée cinq fois et mentalement violée deux fois."

La guérisseuse Stroud avait l'air infatigable mais quelque peu réfléchi.

"La légilimancie est douloureuse ?"

"Oui."

"Hmm. Je vais en prendre note. Pas d'autre mal pour vous ?"

"Non."

"Très bien. C'est un soulagement. Il y a eu—des problèmes, avec quelques-uns."

Hermione sentit l'horreur s'emparer d'elle comme la caresse d'un fantôme.

"Est-ce que—est-ce qu'elles vont bien?" elle croassa.

"Oh, oui. On s'est occupé de tout. Il faut simplement rappeler à certains hommes que les dons du Seigneur des Ténèbres peuvent être repris si on n'en prend pas soin correctement," dit la guérisseuse Stroud. Il n'y avait aucune trace de sympathie ou de culpabilité dans son expression alors qu'elle continuait à agiter sa baguette au-dessus d'Hermione.

Hermione voulait tendre la main et briser le cou de la femme. Ses mains tremblaient alors qu'elle luttait pour se contenir.

La guérisseuse Stroud était indifférente à la rage mal dissimulée d'Hermione. Elle a lancé un charme diagnostique ciblant le bas-ventre d'Hermione.

"Pas de déchirure. C'est un soulagement. Cela aurait été problématique. J'aurais dû venir plus tôt pour vérifier, mais j'étais assez occupé. Superviser tous les placements était plus fastidieux que je ne l'imaginais."

La guérisseuse Stroud semblait s'attendre à ce qu'elle soit sympathique. Hermione fixa l'horloge du regard et ne répondit pas.

"Votre condition physique a quelque peu décliné. Allez-vous dehors pour faire de l'exercice quotidiennement ?" demanda Stroud avec une expression irritée.

Hermione se raidit ; sa poitrine se resserra alors qu'elle essayait de respirer et de répondre à la question avec indifférence.

"Je—n'y suis pas allée. Mais le Haut Préfet a commencé à l'assurer."

"Est-ce que vous marchez ? Les longues marches sont importantes pour la constitution."

"Je—ne peux pas."

La guérisseuse Stroud fixa Hermione. "Vous ne pouvez pas ?"

Hermione se mordit la lèvre et hésita. "J'ai des crises de panique. C'est dur de quitter cette pièce. Le Haut Préfet m'emmène dans la véranda pendant une heure, mais je—je ne peux pas—je ne peux pas... C'est tellement—tellement—"

Hermione a commencé à haleter en essayant de le décrire. Même avec l'aide de veritaserum, elle a eu du mal à mettre des mots sur cette peur. Elle a lutté pour gérer la colère et le désespoir des vagues qu'elle ressentait d'avoir un obstacle si irrationnel qu'elle ne pouvait pas le surmonter seule.

Elle a pressé ses lèvres l'une contre l'autre, mais elles se sont tordues brusquement. Elle pouvait sentir la pression dans ses joues et ses yeux alors qu'elle luttait pour ne pas pleurer.

"Intéressant," dit la guérisseuse Stroud, en griffonnant plusieurs notes. "Vraisemblablement à cause de votre emprisonnement. Il ne m'était pas venu à l'esprit qu'aller dehors serait un problème. Hmm. Un calmant serait insuffisant, mais je ne peux pas vous mettre sous calmants permanents pour l'anxiété ; ils interfèrent avec la grossesse. Peut-être quelque chose de temporaire, pour vous aider à vous acclimater. Il faudra que je fasse des recherches."

Hermione ne dit rien.

"Du matériel vous sera fourni quotidiennement pour votre cycle," ajouta Stroud en poursuivant la rédaction de ses notes. Une pensée lui vint à l'esprit, et elle regarda Hermione d'un air interrogateur. "Qu'est-ce—qu'est-ce qui se passait quand vous étiez en prison ?"

"Je saignais juste," dit Hermione. "La cellule était maintenu propre, mais rien n'a été fourni."

Stroud secoua légèrement la tête en signe de désapprobation. Comme si elle avait une certaine supériorité morale sur Ombrage dans sa façon de traiter Hermione.

"Vous pensez que je devrais savoir autre chose ?" demanda la guérisseuse Stroud à Hermione.

"Je pense que vous êtes mauvaise et inhumaine," répondit immédiatement Hermione.

Elle n'avait même pas eu le temps de réaliser les mots qui sortaient de sa bouche ; le veritaserum venait de les faire sortir.

L'expression de la guérisseuse Stroud vacilla un instant.

"Eh bien, je suppose que je me suis laissé aller à cela. Y a-t-il quelque chose que je devrais savoir sur votre santé ?"

Hermione réfléchit un instant. "Non."

"Très bien, alors." La guérisseuse Stroud jeta un dernier coup d'oeil sur ses notes. "Oh. J'ai failli oublier. Enlevez vos bas."

Hermione les retira docilement. La guérisseuse Stroud jeta un coup d'oeil sur les jambes d'Hermione et agita sa baguette. Une forte sensation de brûlure s'empara d'elles pendant plusieurs secondes.

Hermione siffla faiblement. Elle sursauta. Lorsque la brûlure s'est éteinte, elle a regardé en bas et a vu que ses jambes étaient d'un rouge vif et qu'elles avaient l'air irrité.

"Un charme d'épilation permanente. Plusieurs hommes se sont plaints. L'un d'entre eux a essayé de fournir une potion d'épilation, mais la petite sorcière malveillante a plongé sa tête en dessous et en est ressortie entièrement chauve."

La guérisseuse Stroud remit à Hermione un petit pot d'essence de Murlap.

"L'irritation devrait s'estomper dans un jour ou deux. Je parlerai de votre état au Haut Préfet."

La guérisseuse Stroud remit le dossier d'Hermione dans une mallette, Hermione glissa de la table et se mit debout maladroitement, tenant ses bas dans une main et le pot d'essence de Murlap dans l'autre. D'un coup de baguette magique, la guérisseuse fît disparaître la table et quitta la pièce sans un mot de plus.

Malefoy arriva une demi-heure plus tard, l'air plus fâché que d'habitude.

Hermione enfila sa cape et le suivit. Lorsqu'ils arrivèrent à la véranda, il la regarda en faisant une grimace.

"Tu es tenu de marcher au moins 800 mètres."

Hermione a cligné des yeux vers lui.

"Je t'enverrais bien avec un elfe de maison, mais Stroud craint que ta blessure cérébrale auto-infligée ne te provoque une crise si tu es trop fatiguée." Il avait l'air assez enragé pour casser quelque chose. "Je suis maintenant obligé de te faire marcher."

Il regarda fixement le domaine pendant un moment avant d'ajouter : "Tu es pire qu'un chien."

Il descendit les marches en trombe puis se retourna, debout sur le chemin de gravier.

"Viens," dit-il d'une voix froide. Ses yeux clignaient et ses lèvres étaient pressées en une ligne dure alors qu'il la regardait.

Hermione le fixa du regard, incrédule. L'enfer gèlerait bien avant que la présence de Drago Malefoy ne l'empêche d'avoir une crise de panique.

La contrainte l'entraîna vers l'avant.

Hermione prit une grande respiration alors qu'elle descendait doucement les marches, puis, après un moment d'hésitation, sur le gravier. Elle fît quatre pas vers lui et voulu pleurer de rage quand elle ne s'est pas figée en cours de route.

Apparemment, c'était une journée froide en enfer.

Malefoy se retourna sur son talon et descendit le chemin pendant qu'elle le suivait.

C'était probablement à cause des menottes, a-t-elle réalisé en cours de route. Il lui avait ordonné de venir et elle est donc venue. Les menottes l'ont forcée à se soumettre tout en étant violée. Quelle que soit la manière dont les contraintes ont fonctionné, elles étaient apparemment capables de supprimer ses crises de panique de la même manière qu'elles étaient capables de supprimer son désir de combattre Malefoy et de l'assassiner ensuite de manière douloureuse et prolongée.

Il s'est promené à l'extérieur du labyrinthe de haies jusqu'à ce qu'ils l'aient entièrement dépassé, puis l'a conduite à travers les chemins parmi les massifs de roses hivernants.

Hermione se demandait s'il y avait quelque chose dans la propriété de Malefoy qui ne lui semblait pas froid, mort et stérile. Les chemins de gravier n'avaient pas une pierre déplacée. Les rosiers avaient été taillés méticuleusement pour l'hiver. Les haies coupaient le ciel en murs droits et précis.

Hermione ne s'est jamais occupé des jardins anglais traditionnels, mais celui du Manoir Malefoy était peut-être le plus horrible qu'elle ait jamais vu. Des haies, du gravier blanc, des arbres et des arbustes sans feuilles, taillés à un pouce de leur vie.

Elle imaginait qu'il était moins affreux au printemps et en été, mais dans sa forme actuelle, elle avait vu des parkings plus esthétiques.

Malefoy ne semblait pas non plus enclin à apprécier le paysage.

Après avoir pris d'assaut les chemins pendant une heure, Malefoy a repris le chemin du manoir. Alors qu'ils s'approchaient, Hermione crut voir un rideau se tordre à l'étage.

Malefoy se dirigea vers la chambre d'Hermione, mais plutôt que de partir une fois qu'elle était là, il resta, en la fixant.

Hermione s'éloigna et agita le fermoir de sa cape. Peut-être que si elle l'ignorait, il partirait.

"Au lit," ordonna-t-il au bout d'un moment.

Elle le regarda, sursauta, et il sourit malicieusement en s'avançant vers elle.

"À moins que tu ne préfères le faire par terre," dit-il.

Hermione ne bougea pas. Elle le regarda simplement, stupéfaite d'horreur. Il a tiré sa baguette et après avoir donné une pichenette tranchante et non verbale, Hermione a senti sa magie s'emparer d'elle et la tirer vers l'arrière jusqu'à ce qu'elle entre en collision avec son lit et bascule à l'envers sur celui-ci.

Malefoy s'est approché, l'air de s'ennuyer. Il y avait une faible lueur dans ses yeux.

Hermione se mordit la lèvre pour éviter de gémir et croisa les bras.

Il la regarda fixement, puis, pressant ses jambes entre les siennes, se pencha sur elle.

Hermione souhaitait qu'elle puisse s'enfoncer dans le lit et y suffoquer. Elle souhaitait pouvoir crier. Elle aurait aimé avoir un peu de sa magie pour le combattre.

Obéissante. Calme. Ne pas résister.

Elle a appuyé son menton contre son épaule et a essayé de s'éloigner de lui autant que possible.

Sa main droite s'est enfoncée dans le matelas par sa tête, puis elle a senti le bout de sa baguette magique sous son menton.

"Regarde-moi, Sang-de-Bourbe," lui ordonna-t-il.

Son menton se détacha lorsqu'elle se retourna pour regarder dans ses yeux. Ils n'étaient qu'à quelques centimètres des siens. Ses pupilles étaient contractées, et le gris de ses iris ressemblait à une tempête.

Il s'enfonça dans son esprit.

Elle était sous le choc.

Même sa légilimancie était froide. Comme si on l'avait plongé dans un lac gelé. La douleur était vive et nette.

Contrairement aux précédentes occasions, son esprit n'était pas troublé par le traumatisme ou le choc. L'expérience a été beaucoup plus vive à cause de cela. Il a passé en revue ses souvenirs, s'occupant de tous les groupes de souvenirs enfermés. Il a essayé de s'y frayer un chemin jusqu'à ce qu'un hurlement s'arrache de ses lèvres.

Il s'est déplacé rapidement. Comme s'il vérifiait simplement qu'aucun d'entre eux n'était encore accessible. Après les avoir vérifiés, il s'est dirigé vers le présent.

Il semblait amusé par sa haine croissante. Par son désir désespéré de le tuer. Il la regarda explorer les autres pièces, traverser le domaine en courant et s'ennuyer sur les marches de la véranda. Comment elle avait lu le Daily Prophet. Sa crise de panique.

Il a examiné ses efforts répétés pour se souvenir des détails de la mort de Dumbledore, et comment elle ne pouvait pas se souvenir de quelque chose concernant la main du sorcier. Ce détail a éveillé son intérêt. Il essaya de trouver l'information, mais partout où Hermione avait caché les détails dans son esprit, il ne pouvait pas voir.

Elle pouvait sentir son irritation alors qu'il se rendait enfin à son rendez-vous avec Stroud et à leur promenade dans le domaine et combien elle détestait les jardins. Lorsqu'il atteignit son horreur après lui avoir ordonné de se coucher, il se retira finalement de son esprit.

Il se moqua d'elle.

"Sois rassuré, Sang-de-Bourbe, je n'ai aucun désir particulier de te toucher. Je trouve ta simple existence dans mon manoir offensante."

"Ce sentiment est tout à fait réciproque," dit Hermione d'une voix sèche. Ce n'était pas une très bonne réplique, sa tête palpitait. C'était comme si Malefoy avait inséré tout son esprit dans le sien, et qu'il l'avait meurtri intérieurement.

Malefoy se redressa et la regarda comme s'il s'attendait à ce qu'elle dise autre chose. Elle le regarda fixement.

"As-tu vraiment tué Dumbledore ?"

Il a souri et s'est appuyé contre un montant de lit, croisant les bras et penchant sa tête sur le côté.

"Tu as oublié ça aussi ? Y a-t-il quelque chose d'utile dont tu te souviens? Ou as-tu l'habitude d'oublier tout ce que tu n'as pas appris dans un manuel ?" Il a jeté un coup d'œil à ses ongles pendant un moment, puis les a polis contre sa robe, en s'ennuyant. "Je suppose que tu n'as jamais été bonne qu'à ça. Tu n'as même pas combattu pendant la guerre, n'est-ce pas ? Je ne t'ai certainement jamais vu. Tu n'as jamais été là-bas avec Potter et Weasley. Tu t'es juste caché. Tu passais tout ton temps dans les hôpitaux. Agitant ta baguette en vain, tu sauvais des gens qui étaient mieux morts."

À ses mots, Hermione sentit le sang s'écouler de sa tête si brusquement que la pièce nagea devant ses yeux. Elle sursauta comme si elle avait été frappée par un cognard.

Toutes les fois où elle avait soigné Ron, Bill, Charlie, George et Fred, Tonks, Remus, Ginny, Hannah, Angelina, Katie...

Elle les a sauvés pour la fin de la guerre. Sauvés pour qu'ils soient torturés à mort. Sauvés pour qu'ils soient réduits en esclavage et violés.

Elle a mis ses mains sur sa bouche et a serré ses doigts contre ses lèvres jusqu'à ce qu'elle sente le contour de ses dents. Tout son corps trembla sur le lit, et elle essaya de ne pas sangloter. Un gémissement étouffé s'est déchiré entre ses doigts. Une sensation de piqûre dans ses yeux se fit sentir au moment où le visage de Malefoy se trouva brouillé par les larmes. Elle roula sur le côté et se recroquevilla en une boule.

"Puisque tu es si curieuse de savoir. Le Seigneur des Ténèbres m'a personnellement demandé de tuer Albus Dumbledore à un moment donné au cours de la sixième année. Alors un vendredi matin, quand l'idiot maladroit est passé devant moi dans les couloirs, je l'ai maudit carrément dans le dos avec un sort mortel. Il s'était arrêté pour discuter avec quelques premières années de sorbets aux citrons ou d'un autre sujet tout aussi stupide. C'est assez imprudent de se laisser aller comme ça. Mais c'est ça, Gryffondor, pour vous. Ils ne s'attendent jamais à ce que quelqu'un choisisse de les assassiner simplement en plein jour. Je suis assez certain qu'il savait même que j'allais essayer de le tuer, mais il m'a quand même tourné le dos. Il a peut-être présumé que je manquais de courage." Il s'est mis à renifler avec un léger dédain avant de soupirer. "C'est le seul inconvénient d'utiliser le sortilège meurtrier sur le dos de quelqu'un ; il manque cette fraction de seconde de réalisation avant de mourir."

Hermione s'est mordu la lèvre en écoutant le récit de Malefoy. Elle s'attendait, si jamais elle posait la question, à ce qu'il soit horrible et prétentieux à ce sujet. D'une certaine manière, cela la choquait encore de l'entendre.

"Je suppose que ton maître était très content de toi," dit-elle sans le regarder.

"Il l'était, surtout après que je lui ai présenté la baguette du vieux fou. Il a dîné avec ma mère et moi ce soir-là, ici même, dans ce manoir. J'ai été déclaré protégé."

Son ton semblait vaguement creux. Hermione le regarda par-dessus son épaule. Il ne la regardait pas. Ses yeux étaient fixés sur la fenêtre, et il avait l'air presque nostalgique et pensif. Comme si son esprit était parti ailleurs.

Il se réveilla brusquement et lui sourit à peine.

"D'autres détails que tu veux que je te donne ?" Il a froncé un sourcil en posant la question. Son expression était mécanique.

"Non," dit-elle en baissant les yeux. "C'était tout ce que je voulais savoir."

"Bien." Il redressa sa robe et se retourna pour partir, "Le monde extérieur m'appelle. Essaie de ne pas avoir de crise en mon absence, Sang-de-Bourbe."

Harry Potter était assis sur un toit, fumant des cigarettes, regardant au loin. Hermione est sortie d'une fenêtre pour le rejoindre.

"Que nous est-il arrivé, Hermione ?" demanda-t-il quand elle s'est approchée.

"Une guerre," dit-elle doucement, en tendant la main et en tournant son visage vers elle. Il y avait une entaille sur sa tête. Sa peau pâle était légèrement rouge à cause du sang qu'il avait lavé. Son expression était triste, fatiguée et en colère.

"Qui a changé ? C'est toi ou moi ?" demanda-t-il alors qu'elle passait ses doigts dans ses cheveux et les écartait pour pouvoir refermer la blessure.

"Moi," dit-elle en évitant son regard.

"Pourquoi ? Tu penses que je ne pourrai pas le faire ?" dit-il. "Essayes-tu de te préparer à ce que j'échoue ?"

Elle lui a jeté un sortilège de diagnostique. Il avait deux côtes fracturées et des contusions sur l'abdomen. Elle l'a poussé en arrière pour qu'il s'allonge avant de commencer à le soigner.

"Je pense que tu peux le faire. Mais—la prophétie. C'est à pile ou face. Après la mort de Dumbledore—" elle a légèrement hésité.

"La mort n'est qu'à un sortilège de nous tous," dit-elle au bout d'un moment. "Je ne peux pas rester assise à regarder, à attendre que les chances de gagner soient de 50% et à supposer que je connaisse le résultat. Pas quand il y a tant de gens qui dépendent de nous. Ce que tu as, la façon dont tu aimes les gens, c'est pur, c'est puissant. Mais combien de fois as-tu tué Tom maintenant ? Quand tu étais bébé, à cause de ta mère. En première et deuxième année. Mais il est toujours là. Il se bat toujours contre toi. Je ne veux pas supposer que quoi que ce soit est suffisant."

"Tu ne penses pas que le Bien peut juste gagner," a dit Harry. Le reproche dans sa voix était lourd.

"Tous ceux qui gagnent disent qu'ils étaient bons, mais ce sont eux qui écrivent l'histoire. Je n'ai rien vu qui indique que c'est en fait la supériorité morale qui a fait la différence," a-t-elle dit en murmurant les sorts pour réparer les fractures.

"Mais tu parles de l'histoire des Moldus. La magie est différente. Le monde magique est différent," a déclaré Harry, en tendant la main de sa baguette au moment où elle la déplaçait pour soigner la côte suivante. Il a fermé ses doigts en un poing et l'a laissé tomber.

Hermione secoua la tête minutieusement et l'expression de Harry devint amère. Il regarda le ciel. Hermione jeta un charme de barrière sur sa main puis commença à étaler une pâte à contusions sur le ventre et les côtes de Harry par petits mouvements circulaires.

"Tu étais différente," dit Harry, "Tu étais plus vertueuse que moi sur les choses. Qu'est-il arrivé à la S.A.L.E. ? Cette fille n'aurait jamais dit que la magie noire en valait la peine. Qu'est-ce qui s'est passé ?"

"Cette fille est morte dans un hôpital en essayant de sauver Colin Creevey."

"J'étais là quand Colin est mort aussi, Hermione. Et je n'ai pas changé."

"J'étais toujours prête à faire tout ce qu'il fallait, Harry. Toutes nos aventures à l'école. Une fois que j'y étais, j'y étais. Peut-être que tu n'as jamais remarqué jusqu'où j'étais prête à aller pour toi."

Quand Hermione s'est réveillée, elle s'est souvenue du rêve.

Elle l'a rejoué encore et encore. C'était un souvenir. Ce qui l'effrayait quelque peu, mais il ne semblait pas y avoir quelque chose de particulièrement conséquent dans ce rêve. Elle a essayé de situer l'année où cela s'était produit.

Harry fumait. Une habitude qu'il avait prise trois ans après le début de la guerre. Hermione n'a pas reconnu le toit, mais cela ne voulait rien dire. Il y avait eu des dizaines de planques qu'Hermione n'avait que rarement visitées.

Avoir un nouveau souvenir d'Harry, même s'il n'était pas particulièrement heureux, ressemblait à un cadeau inattendu. Il lui manquait tellement qu'elle avait parfois du mal à respirer.

Elle s'allongea dans son lit et le retourna sans cesse dans son esprit. Elle prenait note de chaque détail. La lumière dans ses yeux. La façon nerveuse et intense dont il prenait une bouffée de ses cigarettes et expirait brusquement. L'épuisement de son visage. La façon dont ses cheveux se dressaient sur la tête.

Elle aurait voulu l'étreindre. Ou lui prendre la main. Ou rencontrer ses yeux et lui dire combien il était important pour elle.

Elle lui a dit qu'elle avait besoin de lui. Qu'il était son meilleur ami. Qu'elle le suivrait jusqu'au bout du monde. Qu'elle ne s'en remettrait jamais, jamais, si elle le perdait.

Elle souhaitait pouvoir retourner dans le passé et trouver un moyen de réparer ce qui avait mal tourné. Quoi que ce soit. Qu'elle puisse retourner en arrière et dire à Harry de ne pas aller à Poudlard le jour de la bataille finale.

Qu'elle y retourne et avertisse l'Ordre de ce qui se passerait s'ils perdaient.

Ses arguments dans le souvenir était familier. Hermione avait voulu que l'Ordre utilise, enfin, pas nécessairement les arts sombres, mais une magie qui était ambiguë et grise. Comme la guerre s'éternisait, elle était devenue plus insistante et cela avait mis à rude épreuve ses relations avec d'autres personnes que Harry.

Elle essayait de ne pas s'attarder sur la question de savoir s'ils auraient pu gagner la guerre si la Résistance avait été prête à utiliser la magie noire.

La guerre était terminée et perdue.

Elle a pressé ses mains contre ses yeux et a essayé de faire disparaître la question. Quelle que soit la réponse, elle serait aussi pénible à atteindre qu'elle serait futile.

Oh Harry...

Lui avait-elle dit qu'elle l'aimait le jour de sa mort ? Lui avait-elle même parlé ?

Elle ne s'en souvenait pas.

Hermione s'est recroquevillée dans son lit et a enroulé ses bras autour d'elle en imitant une étreinte. Lorsqu'elle était en cellule, elle se demandait s'il était possible de mourir de la solitude dévastatrice qu'elle ressentait.

Elle avait eu l'impression d'avoir le cœur brisé.

C'était encore comme ça.

Après quelques minutes, elle s'est forcée à se lever. Rester au lit à se morfondre n'allait rien changer.

Elle s'est arrêtée à la fenêtre. Il avait neigé. Le monde extérieur était couvert de neige. Le relief visuel de tout ce gris morne était presque réconfortant.

Avec le petit déjeuner ce matin-là, il y avait une fiole de—quelque chose. Hermione n'avait pas reconnu la potion. Elle la regarda fixement et la renifla, mais n'était pas sûre de ce que c'était. Elle la mit de côté. Elle n'avait pas reçu l'ordre de la prendre, et jusqu'à ce qu'elle en reçoive l'ordre, elle n'avait pas l'intention de s'imprégner de potions inconnues.

Elle se dirigea vers les escaliers et se tint debout, les regardant fixement. Il était temps. Elle allait descendre les escaliers toute seule. Le fait qu'elle ne l'ait pas encore fait était pathétique. Ce n'était qu'un escalier. Juste un escalier menant à un hall qu'elle avait déjà parcouru des dizaines de fois avec Malefoy.

Ses épaules tremblaient d'un tremblement presque imperceptible, et elle les a mises au carré.

Elle se sentait comme une enfant effrayée.

Elle détestait cela.

Elle serra ses lèvres l'une contre l'autre et prit une profonde respiration. Puis elle appuya sa main contre le mur et fit lentement un pas.

Elle allait s'échapper, se disait-elle.

Avant de tomber enceinte, elle allait s'échapper du Manoir Malefoy. Un jour, elle allait revenir et assassiner Malefoy.

Elle allait être libre. Libre. Un endroit avec du soleil, de la magie et des gens qui ne lui feraient pas de mal.

Elle se concentra sur cette pensée jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de marches à descendre.

Elle a jeté un coup d'œil autour d'elle. Sa main était toujours appuyée contre le mur. Elle pouvait sentir la faible texture du papier peint. Le fait de toucher les murs semblait l'aider à garder un rythme cardiaque assez raisonnable.

Elle se rendit dans un salon de thé, un salon, un vestiaire et un salon. Elle les a tous explorés en profondeur. Le portrait suivait Hermione tout le temps.

Rien. Rien. Rien.

Même les cordons des rideaux étaient inamovibles. Elle a ouvert les buffets, les armoires et les placards à linge et il n'y avait rien d'utile à l'intérieur. Pas comme une arme qu'elle pouvait utiliser. Pas pour s'échapper.

Elle a poussé un tiroir en le fermant d'un claquement frustré.

Si elle voulait trouver quelque chose qui avait du potentiel, elle devait explorer les ailes occupées du manoir. Il était facile pour Malefoy de s'assurer qu'une aile vide ne contenait rien qu'Hermione puisse utiliser. Il serait plus difficile de maintenir un tel soin dans d'autres parties de la maison.

Astoria trouvait Hermione un peu volage. Étant donné qu'elle s'était dévouée pour ignorer l'existence d'Hermione, elle ne s'inquiéterait probablement pas d'employer la même surabondance de prudence que Malefoy.

Hermione est retournée lentement dans sa chambre et a regardé fixement le paysage vierge en dessous d'elle. Elle se sentait vidée de son "excursion" en bas. Comme si elle avait couru un marathon.

Tout lui demandait tant d'efforts.

Elle posa sa joue contre la vitre et se sentit fraîchement noyée dans le désespoir.

Même si elle a réussi à vaincre son agoraphobie, c'était à peine un début. Peu importe les mensonges qu'elle se murmurait à elle-même. La vérité, c'est qu'elle ne savait pas du tout comment faire plus.

Elle jeta un coup d'oeil aux menottes autour de ses poignets.

Elle réfléchissait et expérimentait leurs capacités depuis plusieurs jours. Depuis que Malefoy avait réussi à vaincre son agoraphobie. Elle avait commencé à analyser plus attentivement le fonctionnement de ses contraintes.

Elle avait été déconcertée par leur puissance. Elle avait étudié divers artefacts sombres pendant la guerre. Les menottes ne ressemblaient à rien de ce qu'elle avait rencontré.

Elle a commencé ses expériences en essayant de désobéir à la contrainte du silence en essayant de crier. Le concept était moins restrictif que l'obéissance. Elle était autorisée à faire du bruit et à parler quand on lui parlait. Cela semblait être le plus facile à surmonter. Elle avait pensé que si elle se battait assez fort, elle pourrait se frayer un chemin par sa seule volonté, de la même manière que les individus à l'esprit fort pouvaient éventuellement se débarrasser de l'Imperium.

Elle était assez sûre d'être qualifiée, d'être au moins un individu assez fort d'esprit.

Lorsqu'elle a essayé d'ouvrir la bouche pour crier, elle s'est arrêtée. Peu importe à quel point elle s'est battue pour forcer le son. Elle s'est débattue jusqu'à ce que les menottes commencent à chauffer.

Elle ne pouvait pas les battre.

Finalement, elle s'est effondrée sur le sol, vidée au point de lutter pour rester consciente.

Alors qu'elle était allongée là, regardant la pièce nager devant ses yeux, elle a commencé à comprendre pourquoi les menottes étaient si puissantes. Ils utilisaient sa magie. Les sorciers n'avaient pas plus la capacité d'endiguer la magie en eux que d'éteindre leurs glandes surrénales. Quels que soient les efforts qu'elle déployait pour maîtriser les menottes, celles-ci devaient la réprimer dans la même mesure.

Elle ne pouvait même pas crier ou s'emporter de frustration quand elle le réalisait. Elle avait tellement de fureur en elle qu'elle avait l'impression de s'enflammer.

Elle voulait briser quelque chose. Elle voulait utiliser la magie et faire exploser quelque chose. Elle voulait faire quelque chose qui ferait mal.

Elle voulait frapper un miroir comme les gens le font dans les films. Pour voir le verre se briser et se fracturer jusqu'à ce qu'il ressemble à ce qu'elle ressentait. Elle voulait que ses articulations se fendent et saignent et ressentir la douleur dans ses métacarpiens, à travers ses paumes et dans ses poignets... Elle voulait désespérément ressentir autre chose que l'agonie émotionnelle dans laquelle elle avait l'impression de se noyer.

Mais elle n'y est pas parvenue.

Elle a essayé de contourner les menottes de différentes manières.

La contrainte allait au-delà du simple fait de ne pas crier ou parler sans qu'on lui parle. Elle ne pouvait pas être bruyante car on lui avait ordonné de se taire. Elle ne pouvait pas frapper à une porte ou piétiner. Toute méthode qui se présentait pour faire du bruit ; quand elle essayait de le faire, elle était arrêtée.

C'est à ce moment qu'elle a commencé à comprendre qu'elle était aussi celle qui contrôlait les contraintes. On lui a ordonné de se taire. C'est sa conscience d'être inquiète qui a activé les menottes. Tout ce qu'elle considérait comme bruyant, résistant, désobéissant, elle ne pouvait pas le faire.

C'est pourquoi la guérisseuse Stroud s'était tellement préoccupée d'assurer la stabilité mentale de toutes les filles. Si elles perdaient l'esprit, les contraintes ne pouvaient pas les contrôler. C'est pourquoi la fille qui criait avait pu attaquer quelqu'un.

Les menottes étaient aussi illimitées dans leurs restrictions que la créativité d'Hermione.

Hermione essayait de se concentrer sur autre chose en essayant de taper du pied ou de claquer une porte. Effectuer de l'arithmancie mentale. Réciter mentalement la recette d'un calmant. Les menottes étaient toujours activées.

Elle était à court d'idées nouvelles sur la façon de les contourner.

Elle s'est détournée du paysage enneigé et a commencé à faire de l'exercice dans sa chambre. Elle s'était sentie mal à l'aise avec l'attention du portrait, mais après près d'un mois, elle ne s'en souciait plus.

Elle était si fatiguée de penser et de désespérer à nouveau.

Elle ne pouvait pas s'empêcher de penser, même si elle glissait ses pieds sous l'armoire et commençait à faire des abdominaux jusqu'à ce qu'elle ait l'impression qu'on lui avait injecté de l'acide. Au moins, c'était une façon de diriger sa rage.

Elle ne serait pas capable de tuer Malefoy. Les menottes rendaient cela impossible.

Elle ne pouvait pas non plus s'échapper toute seule.

Ombrage ne s'était même pas donné la peine de lui imposer une contrainte pour l'empêcher de s'échapper. C'est pourquoi elle et la guérisseuse Stroud étaient certaines que les filles ne pourraient pas enlever les menottes. Ce détail était la seule faille qu'Hermione devait exploiter à l'heure actuelle. Elle pouvait faire des choses avec l'intention de s'échapper.

Elle avait soigneusement passé en revue tout ce qu'elle savait des menottes. Hannah n'avait pas mentionné que quelqu'un les avait enlevées malgré le laxisme ou la camaraderie qui s'étaient développés avec les gardes bavards. Les menottes contenaient une trace, mais plutôt que de demander à quelqu'un de les enlever, Angelina avait tenté de la voler.

Un certain nombre de personnes avaient réussi à s'échapper de Poudlard. Toutes les personnes que Malefoy avait tuées. Personne n'avait jamais réussi à s'échapper complètement parce qu'aucun d'entre eux ne pouvait enlever les menottes.

Qu'avait dit Hannah ? À moins qu'Hermione ne puisse se couper les mains, elle ne s'échapperait jamais.

Comment les menottes ont-elles été enlevées ?

Deux Mangemorts étaient venus à Poudlard le jour où les nouveaux avaient été mis. Yaxley et Rowle. Ils avaient été appelés quand les gardes ont commencé à étourdir toutes les femmes, et ils étaient partis quand elles s'étaient réveillées.

Seuls les Mangemorts portant une marque noire pouvaient enlever les menottes.

Elle avait deux options. Elle devait trouver un moyen d'obliger Malefoy à la tuer ou à l'aider à s'échapper. Il n'y avait aucune option qui l'excluait. Peu importe que le manoir ait un équipement de camping complet, un panier de portoloins, et une arme qu'elle puisse toucher d'une manière ou d'une autre, tout cela lui serait inutile si elle ne pouvait pas enlever les menottes.

Elle s'est alors retournée et a commencé à faire des pompes jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus se soulever du sol.

Elle s'est roulée sur le dos et a fixé le plafond.

Drago Malefoy, où est la faille dans ton armure parfaite ?

La porte s'est ouverte et Malefoy est entré. Elle tourna la tête pour le regarder, encore trop fatiguée pour essayer de se traîner sur le sol.

Il la regarda fixement, quelque chose vacillait dans ses yeux au bout d'un moment.

"Un truc de Moldu, je suppose," dit-il.

Hermione a roulé des yeux et s'est forcée à se lever. Elle avait l'impression que tout son corps était fait de gelée.

Il a jeté un coup d'oeil dans la pièce. Ses yeux se posèrent sur la fiole de potion qu'Hermione avait refusé de prendre plus tôt. Il l'appela à travers la pièce, sans rien dire, et la prit habilement dans sa main droite.

"Je me rends compte qu'étant une Gryffondor, il y a certaines choses évidentes que tu ne comprendras jamais d'une manière ou d'une autre. Je suppose que je ne devrais pas vraiment être surpris que tu aies manqué l'instruction implicite selon laquelle tu devrais avaler ceci," dit-il, la bouche légèrement excitée.

Hermione croisa les bras avec entêtement. Bien qu'il puisse être stratégiquement conseillé de paraître docile et obéissante, en tant qu'ancienne maîtresse des potions, Hermione était bien trop paranoïaque pour accepter une telle chose.

"Qu'est-ce que c'est ?" demanda-t-elle.

L'expression de Malefoy devint jubilatoire.

"Je te dirai si tu avales chaques gouttes comme une bonne fille," dit-il en affichant un sourire malicieux.

Hermione ne bougea pas. Malefoy sourit faiblement en la regardant fixement.

"Viens ici, Sang-de-Bourbe," ordonna-t-il au bout d'un moment.

Hermione le fixa du regard alors que ses pieds, malgré elle, la portaient vers lui à travers la pièce. Ils ne s'arrêtèrent que lorsqu'elle fut à quelques centimètres de lui, si près que ses vêtements frôlèrent les siens.

Elle fixa méchamment ses chaussures.

"Regarde-moi, Sang-de-Bourbe."

Son menton s'est levé jusqu'à ce qu'elle le regarde dans les yeux. Il souriait toujours.

"Tu es sûrement consciente que je ne vais pas te tuer," dit-il. Ses yeux dansaient avec un amusement cruel. "Après tout, si c'était le cas, j'imagine que tu te sentirais obligé de venir en courant."

Hermione jeta un regard noir. Oui, elle savait, mais le poison n'était qu'une des innombrables choses qu'il pouvait lui administrer. Son coeur battait dans sa poitrine, et cela faisait rugir ses oreilles.

"Ouvre la bouche," ordonna-t-il, en débouchant la fiole et en la retournant dans sa bouche ouverte. "Avale tout."

La bouche d'Hermione se referma, et elle avala. La potion avait un goût amer, avec un léger picotement sur la langue et la gorge lorsqu'elle glissait vers son estomac. Elle sentit qu'elle s'y arrêtait un moment avant de se disperser dans son système.

C'était comme si un œuf était craqué dans son esprit. Quelque chose de froid suintait sur sa conscience jusqu'à ce que son esprit se sente entièrement enveloppé à l'intérieur. Comme si quelqu'un avait arraché son cerveau et l'avait placé dans un réservoir d'eau glacée. Son corps était là, mais son esprit n'y était pas. C'était comme si elle faisait l'expérience d'elle-même à la troisième personne.

Son rythme cardiaque est tombé à un rythme régulier.

Elle devrait être en train de paniquer. C'était comme si sa conscience avait été coupée de son système endocrinien. Il n'y a pas eu de poussée d'adrénaline ou de noradrénaline. Aucune crainte.

Ce n'était qu'une observation : elle devrait paniquer. Ce n'était pas le cas.

Elle a levé les yeux vers Malefoy.

Elle était consciente qu'elle le détestait. C'était une information qui lui semblait de la plus haute importance, et pourtant elle ne le sentait pas. La haine était une construction plutôt qu'une émotion.

Il la regardait attentivement.

"Comment te sens-tu, Sang-de-Bourbe?" demanda-t-il au bout d'un moment. Ses yeux aiguisés examinaient chaque détail, étudiaient son visage, ses yeux et sa posture alors qu'elle se tenait devant lui. Ses mains avaient cessé de trembler ; elle s'en rendit compte lorsqu'il les regarda. C'était comme s'il la cataloguait. Hermione sentit sa peau piquer de conscience, et un léger frisson parcourut sa colonne vertébrale, mais elle ne sentit pas le lavage de peur correspondant. C'était juste une prise de conscience.

"Froid," répondit-elle. "Mon cerveau est froid. Qu'est-ce que tu m'as fait ?"

"C'est pour t'acclimater au domaine," dit-il, en prenant du recul pour continuer à l'évaluer avec soin. "Pour que je ne sois plus obligé de te surveiller en personne."

Hermione ne dit rien. Son cerveau était en train d'analyser.

La méconnaissance du manoir la bouleversait. L'inconnu. Cela l'a faisait paniquer. La potion avait bloqué cela. Elle pouvait aller où elle voulait maintenant.

La potion bloquait tout ce qu'elle réalisait. Elle n'était pas triste. Ni en colère. Ou honteuse. Son chagrin avait disparu. Sa rage.

Elle n'était plus rien.

Elle existait simplement dans le néant froid.

Elle a levé les yeux vers Malefoy. "Est-ce que c'est ce que l'on ressent en étant à ta place ?"

Malefoy rit faiblement.

"Tu aimes?" demanda-t-il.

Elle pencha la tête sur le côté. Il était facile à regarder maintenant qu'elle ne se sentait ni effrayée ni accablée par la haine qu'elle éprouvait pour lui. Elle était consciente qu'il était dangereux, mais son corps n'avait pas de réaction physique. Elle n'a pas eu de torsion à l'estomac. Pas d'accélération du rythme cardiaque. Il aurait pu être une statue.

"J'ai l'impression d'être morte," dit-elle.

Il a hoché la tête comme si cette déclaration ne le surprenait pas.

"Les effets sont temporaires. Ils s'estomperont au bout de douze heures. Et finalement, tu seras immunisée. Cela devrait fonctionner assez longtemps pour que tu t'acclimates au manoir et au domaine."

Hermione le fixa du regard.

"Tu es différent pour moi maintenant. Tu es moins méchant. Pourquoi fais-tu cela pour moi ?" dit-elle. Elle fronça les sourcils dans la confusion. Apparemment, elle était encore capable de se sentir confuse.

Il a froncé un sourcil et s'est penché vers l'avant, si bien que son souffle a traversé sa joue.

"Je ne fais pas ça pour toi, Sang-de-Bourbe," dit-il doucement à son oreille. "Je le fais pour moi. Tu ne réagirais pas de toute façon."

Il se redressa.

"Tu vois ? Rien. Pas de pouls élevé. Pas de battements de coeur. Je pourrais amener un épouventard ou te pencher sur une table et tu ne clignerais pas des yeux. Pas très amusant."

Hermione fit un signe de tête réfléchi. Si elle voulait se suicider, il lui serait plus facile de le faire sous l'effet de la potion. Malefoy pourrait ne rien détecter avant qu'il ne soit trop tard.

Malefoy se retrouva avec un visage de pierre. Il fit un geste vers la porte. "On y va ?"

Elle est allée chercher sa cape et l'a suivi dehors. Il s'arrêta sur la véranda et la regarda descendre les marches toute seule. La neige avait été enlevée du chemin de gravier, mais elle sentait déjà le froid lui mordre les orteils à travers ses chaussures. Il faisait un froid mordant ce jour-là.

Elle hésita un moment, essayant de décider où aller. Puis elle se dirigea vers le labyrinthe de haies. De toutes ses promenades avec Malefoy, il n'y était jamais entré. Elle était très curieuse de savoir si elle pouvait trouver son chemin.

C'était énorme. Les haies la surplombaient. Cela lui rappelait le labyrinthe de haies du Tournoi des Trois Sorciers. Elle doutait que la haie de Malefoy essaie de la manger ou qu'elle contienne des créatures sombres. Elle se promena dans le sentier sinueux, tortueux et pensa à la potion que Malefoy lui avait fait avaler.

Elle avait eu l'impression qu'il s'en injectait pour être un bâtard aussi froid et méchant, mais elle rejeta cette hypothèse après un moment de réflexion. Le sortilège de mort était une magie basée sur l'émotion. Impossible à lancer avec détachement.

Bien que Malefoy semblait terriblement capable de contourner les règles de ce sortilège.

Mettant de côté Malefoy et le mystère de son puits de haine sans fond, elle pouvait utiliser la potion. Sous l'influence de la potion, elle pouvait faire bien plus de progrès dans la poursuite de la fuite qu'elle n'en avait fait le mois dernier. À tel point qu'elle semblait soupçonner l'insouciance de Malefoy.

Elle s'arrêta pour réfléchir.

Malefoy n'était pas négligent. Peu importe à quel point il détestait la surveiller. Il ne serait pas négligent. Il doit y avoir une sorte de sécurité qui le rende assez confiant pour lui administrer quelque chose de si puissant. Il ne s'y risquerait pas autrement, même s'il considérait que la surveiller était une forme de torture.

Comment pouvait-il être sûr qu'elle ne ferait rien alors que son rythme cardiaque et son pouls ne l'alerteraient probablement pas ?

Elle avait failli se jeter d'un balcon et il était juste venu l'arrêter. Il savait exactement quand il devait apparaître...

Elle a regardé ses poignets.

Il a dû le sentir à travers les menottes. Mais comment avait-il su venir à ce moment-là, mais n'avait jamais pris la peine d'apparaître pendant ses crises de panique. Un charme de moniteur, même spécialisé, ne pouvait pas différencier avec précision.

À moins que...

Malefoy lisait en quelque sorte ses pensées à travers elles.

Dès qu'elle a eu cette idée, elle a été convaincue qu'elle avait raison. Comment, elle n'était pas sûre. Mais elle était prête à parier.

Comme c'est irritant. Elle devrait être en colère mais ne pouvait pas. Elle devrait être avalée par le désespoir. Mais l'aggravation intellectuelle était tout ce qu'elle pouvait rassembler.

Comme si sa légilimancie n'était pas assez envahissante. Elle était certaine qu'il lisait aussi dans ses pensées à travers les menottes.

Il n'a jamais effleuré ses pensées. Elle l'avait remarqué. Elle se rappelait comment Rogue faisait cela avec les étudiants. Plonger à travers les yeux et glaner ce qui était au premier plan. Lorsqu'elle établissait un contact visuel avec Malefoy, il ne se donnait jamais la peine de le faire.

Hermione s'est retournée. Elle sortit du labyrinthe de haies et retourna à la véranda où Malefoy semblait plongé dans un livre d'alchimie.

Il ferma le livre et la regarda pendant qu'elle se tenait debout en le fixant. Les mains sur ses hanches.

Elle ne pouvait rien dire mais elle pouvait le regarder fixement.

Il sembla se rendre compte qu'elle ne pouvait rien dire et se contenta de sourire faiblement et de la regarder en retour.

"Oui ?" dit-il finalement après presque une minute.

"Lis-tu dans mes pensées ?" dit-elle.

Il sourit largement.

"Et il ne t'as fallu qu'un mois pour t'en rendre compte," a-t-il dit en se moquant d'elle. "Bien que cela soit vrai, tu as été plutôt occupée à pleurer, à te morfondre et à avoir peur des couloirs et du ciel."

L'avantage de ne pas avoir d'émotions, c'est que la méchanceté de Malefoy ressemblait à des cailloux que l'on jette dans un étang. Une petite éclaboussure rapide dans son imperméabilité mentale, puis à nouveau le calme et l'indifférence.

"Comment est-ce possible ?" demanda-t-elle en levant un sourcil sceptique. Cela défiait plusieurs lois fondamentales de la magie.

"Sois rassuré, Sang-de-Bourbe, je ne lis pas toutes tes pensées. Si je devais me soumettre au flux constant de ta conscience, je me ferais probablement un Avada moi-même. Tu ne t'inscris que lorsque tu fais quelque chose d'intéressant. Et cela m'évite d'avoir à me montrer juste parce que tu essayes de descendre un escalier toute seule."

Hermione non droguée aurait été furieuse de ses moqueries. Mais la Hermione du présent a simplement cligné des yeux et a considéré l'information.

Ce n'était donc pas une chose constante. C'était bon à savoir. Mais quand quelque chose était suffisamment important, il était en quelque sorte capable d'approfondir et de lire ses pensées les plus profondes. C'était—un problème.

Elle l'a étudié. Elle devait voler ce qu'il avait pour la surveiller. Ombrage l'avait décrit comme un charme porté par le chef de famille. Hermione n'était pas sûre de ce que cela pouvait être. Les charmes magiques étaient normalement quelque chose de métallique pour canaliser la connexion magique. Et ils devaient être portés ; les colliers, bracelets ou bagues étaient les plus courants.

Malefoy ne semblait pas porter de bijoux, pas même une alliance. La seule pièce visible sur lui était la bague noire à sa main droite.

C'était peut-être cela.

"Tu ne peux pas la voler," dit Malefoy.

Elle le regarda attentivement.

"Ce n'est pas une chose. Ce n'est pas ça," dit-il, et il leva la main pour lui montrer l'anneau qu'elle avait regardé. Il l'a fit glisser de son doigt et la lui jeta. Elle l'attrapa par réflexe et l'étudia.

C'était une sorte de métal noir. Il ne semblait pas avoir une signature magique aussi forte que celle de quelque chose relié aux menottes. Mais peut-être que c'était quand même le cas. Il pourrait mentir. Peut-être qu'il essayait de la détourner.

Elle se demandait ce qu'il ferait si elle l'avalait.

Il a éclaté de rire

"Ne l'avale pas."

Elle a levé les yeux d'un air vif et il a froncé les sourcils en toute connaissance de cause. Il a souri et a tendu la main. Elle l'a fait tomber à contrecœur dans sa paume et il l'a fait glisser sur son doigt.

"Comme je l'ai dit, ce n'est pas une chose. Tu ne peux pas voler la trace. Pas celle qui est sur toi. Ils ont utilisé la magie du sang pour faire tes menottes."

Hermione le regarda avec étonnement.

"Je suis dans ta tête ?" dit-elle, la bouche légèrement ouverte lorsque la réalisation la frappa.

Ils lui avaient pris son sang.

Quand elle était à Poudlard, ils avaient pris des flacons de son sang et de ses cheveux. Elle avait supposé que c'était pour un test génétique. Il ne lui était pas venu à l'esprit qu'il serait utilisé pour effectuer un rituel de magie du sang.

Cela signifiait qu'elle était, par son sang, liée à la conscience de Malefoy. Il pouvait la sentir au fond de son esprit. C'était comme les salles de sang dans les domaines et les châteaux, créant une connexion subconsciente avec le Seigneur en sa possession. Les salles de sang permettaient au propriétaire de détecter quand quelqu'un entrait ou essayait de manipuler quoi que ce soit. Hermione existait dans l'esprit de Malefoy d'une manière similaire.

Si elle n'était pas entièrement sans émotion, elle aurait été froide d'horreur.

Il a hoché la tête.

"Tu es la Sang-de-Bourbe de Potter. Des mesures de sécurité supplémentaires ont été jugées nécessaires. Alors, établissons maintenant comment les choses fonctionnent : Je saurai toujours ce que tu fais et je pourrai toujours te trouver. À moins que tu ne puisses enlever ces menottes." Il les a regardés et a fait un léger sourire. "J'aimerais beaucoup te voir gérer une telle chose."

Il a ri.

"Peut-être peux-tu commencer par me séduire," conseilla-t-il d'un air sombre, en se penchant sur sa chaise et en la regardant de haut en bas. "Vole mon coeur avec ton esprit et tes charmes."

Hermione roula les yeux.

"Bien. Peut-être demain," dit-elle, l'esprit déjà en mouvement. "Eh bien, tout cela a été très éclairant," dit-elle. "Je ne te dérangerai pas plus longtemps dans ta lecture."

Puis elle se retourna sur ses talons et retourna dans le labyrinthe de haies.

Elle s'est enroulée et tordue dans le labyrinthe comme elle le pensait. Ses options s'étaient encore réduites. Malefoy ne s'attendait manifestement pas à ce qu'elle s'échappe. Il ne semblait même pas s'en soucier. Elle ne le blâmait pas. Elle ne s'attendait pas non plus à pouvoir s'échapper.

C'était déjà un espoir insensé. Maintenant, c'était comme une totale idiotie. Elle soupira faiblement et regarda son souffle comme un nuage dans l'air froid.

Lorsque la potion serait dissipée, elle allait être très déprimée.

Elle a exploré tout le labyrinthe de haies. Ses pieds étaient engourdis par le froid et trempés lorsqu'elle en sortit à nouveau. Elle est retournée en boitant légèrement vers la véranda. Malefoy ne dit rien et elle passa devant lui pour retourner au manoir et monter seule dans sa chambre.

Bien qu'elle soit restée sans émotion, il était agréable de se sentir à nouveau comme une personne qui fonctionne. Pas de chagrin. Pas de peur. Pas de dépression ni de désespoir. Elle n'avait pas à craindre que son corps la trahisse par une crise de panique.

La potion pouvait facilement créer une dépendance.

Non pas que Malefoy l'autorise. La guérisseuse Stroud avait mentionné que les potions contre l'anxiété pouvaient interférer avec la grossesse, elle n'allait donc probablement en recevoir que pour une courte période.

Hermione souhaitait en savoir plus sur la grossesse magique. Cet aspect avait été largement négligé dans sa formation de guérisseuse. Avec un parchemin et une plume, elle pouvait écrire un essai de quatre-vingt centimètres sur les potions d'anxiété et sur la façon dont elles interagissaient avec la magie guérisseuse et les sombres malédictions. Mais la grossesse était exclue de la guérison des victimes. Presque personne n'avait eu de bébé pendant la guerre et si elles en avaient, elles arrêtaient de se battre et allaient voir une sage-femme.

Elle se demandait comment la potion était fabriquée. Elle était presque certaine qu'elle contenait de la bave de Billywig, de la valériane et du haricot sophore. Peut-être aussi du mucus de cerveau paresseux. Elle repensa à la saveur et aux picotements qu'elle avait eu en l'avalant. C'était peut-être une réaction de la bave de Billywig combinée au sirop d'Hellébore.

C'était bien d'avoir quelque chose de nouveau à penser. Depuis la guerre, son cerveau avait l'impression de se gratter tout seul. Elle était complètement affamée de tout ce qui pouvait lui venir à l'esprit. Il était plein de passé. Elle le revoyait encore et encore. Elle se demandait ce qui avait mal tourné.

Son passé était comme une pierre meulière. Il l'entraînait toujours vers le bas. La traînant inexorablement vers le bas alors qu'elle se demandait encore et encore ce qui avait mal tourné.

Le savait-elle ? Avait-elle su pourquoi l'Ordre avait perdu la guerre ? Avait-elle su et caché cette information ? Avait-elle choisi de se torturer en la dissimulant ?

Pourquoi ? Comme Malefoy l'avait dit, elle avait perdu la guerre. Qu'aurait-elle pris la peine de protéger, même après la guerre ? Sachant que tous ceux qui lui tenaient à cœur étaient déjà emprisonnés ou morts ?

Tout comme la mort de Dumbledore, les détails entourant la fin de la guerre semblaient flous. Elle ne se souvenait pas pourquoi ils étaient allés à Poudlard. Elle ne se souvenait même pas d'avoir été capturée. Elle se souvenait de la mort de Harry. Et puis elle était dans une cage à regarder les Weasley se faire torturer.

Elle a cru qu'elle avait perdu connaissance à cause du choc.

Hermione a exploré toute l'aile du manoir de haut en bas avant la tombée de la nuit. Les greniers, chaque placard, les escaliers et les tunnels des domestiques. Elle n'a pas passé les pièces au peigne fin, mais elle espérait que si elle se familiarisait avec elles, elle pourrait revenir sans paniquer ni faire de dépression nerveuse, même sans la potion.

Elle se demandait combien d'elfes de maison les Malefoy avaient. Il n'y avait pas tant de toiles d'araignées dans les coins les plus sombres du grenier.

Le lendemain matin, elle se réveilla et sentit comme si un rocher avait été placé sur sa poitrine. Accrochée à son lit et accablée par le coup de fouet du désespoir qu'elle n'avait pas pu ressentir la veille. Elle se battait pour respirer.

Le répit de douze heures a rendu encore plus douloureuse toute sa douleur émotionnelle. Elle a été soulagée. Elle n'avait pas réalisé à quel point la douleur et la solitude l'atteignaient, jusqu'à ce qu'elle soit brièvement libérée de cette peine.

Alors que le poids de la douleur s'abattait à nouveau sur elle, elle avait l'impression d'être réduite en poussière. Elle sentait presque les bords de son corps s'effriter et se briser. Elle se dissolvait dans l'éther. Il ne restait presque plus rien d'elle, si ce n'est de la douleur.

Sa colonne vertébrale et l'arrière de sa nuque étaient en surchauffe. Alors que le reste de son corps était moite et glacé. Sa peau était humide. Comme si elle avait sué la potion dans la nuit.

Elle a roulé du lit et a été violemment malade sur le sol avant de pouvoir s'élancer vers la salle de bain.

Elle s'est affaissée, en frissonnant. Son corps se sentait plombé. Elle pouvait à peine bouger ses bras. Elle voulait prendre une douche. Elle avait trop chaud et trop froid.

Elle avait soif. Elle avait désespérément besoin d'eau.

Elle voulait un câlin.

Une nouvelle vague de solitude l'a frappée si brusquement qu'elle a éclaté en sanglots.

Elle se sentait malade et faible et se sentait à nouveau comme une enfant. Elle voulait désespérément que sa mère s'occupe d'elle et mette la main sur son front. Pour la réconforter.

Elle ne se souvenait même pas de sa mère, mais elle lui manquait quand même. Elle se souvenait d'être au lit, d'avoir des doigts froids sur le visage, d'avoir brossé une mèche de cheveux et de s'être reposée sur sa joue.

Lorsque la vague de nausées a finalement passé, elle s'est traînée dans la salle de bain et, après avoir bu plusieurs verres d'eau, s'est jetée dans un bain tiède.

C'était comme si elle avait la gueule de bois alors qu'elle était malade de la grippe. Peut-être était-ce la sensation de manque. D'après ses souvenirs, Hermione n'avait jamais connu de dépendance à la drogue.

Bien sûr, Malefoy ne l'avait pas prévenue qu'elle se sentirait comme la mort une fois la potion épuisée. Elle le maudissait fortement dans son esprit et espérait qu'il le ressentirait.

Elle voulait se noyer.

Quand elle est retournée dans sa chambre, le sol avait été nettoyé.

Elle se sentait encore fiévreuse. Elle traîna les couvertures de son lit et se blottit sous elles, pressant sa joue contre la fenêtre.

Elle a été malade toute la journée et apparemment Malefoy l'avait prévu car il ne s'est pas montré en s'attendant à ce qu'elle sorte. L'après-midi suivant, il est arrivé sans un mot, malgré les poignards qu'elle lui avait lancés et l'a emmenée dans la véranda. Elle découvrit que la potion l'avait quelque peu acclimatée. Elle a réussi à sortir de la véranda sans avoir une crise de panique totale. Elle tremblait et devait lutter contre l'hyperventilation, mais sa peur ne l'a pas engloutie. Le plus dur a été de traverser les graviers et d'entrer dans les haies. Mais une fois qu'elle s'est retrouvée parmi les ifs imposants, qu'elle a frôlé les murs avec ses doigts et qu'elle s'est concentrée sur la navigation, elle a réussi à respirer de façon assez régulière.

Lorsqu'elle est retournée dans la véranda, Malefoy avait disparu. Apparemment satisfait de ne plus être obligé de la surveiller ou de la promener.

La potion réapparut le lendemain matin. Hermione passa plusieurs heures à discuter avec elle-même pour savoir si elle devait la reprendre. La seule pensée de passer un autre jour en manque lui donnait la nausée. À la fin, elle serra les dents et prit la potion.

Elle se faufila dans le manoir comme une ombre et explora l'aile principale. Elle était constamment sur ses gardes pour repérer le coup sec des chaussures d'Astoria. Elle n'avait pas rencontré la sorcière depuis la nuit où elle avait emmené Hermione dans la chambre de Malefoy. Mais Hermione avait parfois aperçu quelqu'un qui regardait par la fenêtre lorsque Malefoy l'avait emmenée dehors. Elle n'était pas intéressée à vérifier si les premières menaces d'Astoria étaient sincères.

Elle a exploré la majeure partie de l'aile principale ce jour-là. Il y avait tellement de portes verrouillées qu'elle a réalisé que Malefoy avait probablement verrouillé le manoir avec son sang.

Le lendemain, son état de manque était pire.

Puis trois jours plus tard, la potion n'est pas apparue avec le petit déjeuner. Hermione se doutait de savoir pourquoi et elle pût à peine manger. Elle fit les cent pas dans sa chambre, puis alla s'asseoir sous le jet de la douche au bout du couloir pendant une heure, tout en essayant d'arrêter de trembler.

Après le dîner, un elfe de maison est apparu pour lui enlever la vaisselle.

"Vous devez vous préparer pour ce soir," lui dit-il avant de disparaître.

Hermione s'est assise gelée sur sa chaise. Elle l'avait supposé. La confirmation lui semblait encore pire. Ayant eu un mois de plus pour la redouter, l'horreur était encore plus froide. Elle avait l'impression que quelque chose lui tordait les organes en un nœud de plus en plus serré. Sa poitrine était si comprimée qu'elle arrivait à peine à respirer, même superficiellement.

Elle est allée dans la salle de bain et à prit un bain. Lorsqu'elle est ressortie, elle s'est retrouvée à jeter des regards répétés vers le centre de la pièce. Elle était terrifiée à l'idée que Malefoy puisse choisir de varier l'expérience. Elle s'est accrochée à l'espoir que la table apparaîtrait et qu'il ne ferait rien de nouveau.

Elle ne voulait pas être violée d'une nouvelle manière.

Elle a failli pleurer de soulagement lorsque la table est apparue à 19h30 précise.

Elle voulait se gifler. Dans quel monde d'horreur une femme était-elle heureuse de savoir qu'elle allait être violée d'une manière familière ?

Malefoy allait et venait pendant cinq soirs sans lui dire un mot. Exactement comme il l'avait fait le mois précédent.

Chaque soir, Hermione s'emparait de la table et s'imaginait en train de préparer la potion d'anxiété. Elle avait tellement de temps libre pour réfléchir à des choses qu'elle avait commencé à essayer de deviner comment en faire de la rétro-ingénierie.

Elle essayait de la rendre aussi réelle que possible pour elle-même. Elle essayait de recréer les parfums et les sensations. Elle était exigeante sur les détails. Elle était obsessionnelle.

Loin du balancement. De la morsure du bois dans les os de ses hanches. De la sensation de glissement à l'intérieur d'elle qu'elle refusait de laisser son esprit s'en occuper.

Elle n'était pas là.

Elle préparait une potion.

Elle retirait un chaudron d'étain de l'étagère en utilisant un tabouret. D'un coup de baguette magique, elle faisait apparaître une flamme. Elle attendait que le métal atteigne une température moyenne avant d'ajouter la bave de Billywig. Elle tenait la fiole dans sa main droite et la faisait basculer. L'odeur piquante lui chatouillait le nez.

L'étain et la chaleur provoqueraient l'évaporation des propriétés de lévitation de la bave de Billywig après une minute d'ébullition. Elle mettait la vapeur en bouteille et l'utiliserait comme anesthésique sur des blessures localisées. Elle retirait le cerveau d'un paresseux d'un bocal et, à l'aide d'un long couteau, le tranchait si finement que les morceaux étaient transparents. Le cerveau sous sa main était spongieux et délicat. Son toucher était très léger et la lame du couteau était tranchante comme un rasoir. Au bout d'une minute, elle réduisait la température de la bave à un faible niveau de frémissement et plaçait les tranches de cervelle de paresseux sur la surface, laissant deux minutes à la bave et à la cervelle de paresseux pour s'amalgamer, se transformant lentement en une couleur bleu acier avec une consistance visqueuse.

Pendant ce temps, elle préparait le haricot sopophore. Elle en utilisait vingt. Elle les écrasait sous la lame de son poignard d'argent avant d'en extraire le jus. Sentant la pression dans le joint de son pouce, elle s'enfonçait. Elle imaginait la sensation du haricot céder sous sa lame. Une fois le jus ajouté, elle remuait la potion douze fois dans le sens des aiguilles d'une montre avec une tige d'argent, puis huit fois dans le sens inverse avec une tige de cendre. Ensuite, elle couvrait la potion et la laissait infuser à basse température pendant soixante-treize heures. Cette lente infusion était nécessaire pour annuler les propriétés somnolentes du jus sopophore. La potion devenait vert pâle. À la soixante-quatorzième heure, elle ajoutait des tentacules de guillemot hachées, un squill écrasé, de la valériane et des coquilles d'oeufs de cendre en poudre. Elle le portait à ébullition pendant trente secondes, puis utilisait un sort de refroidissement pour le ramener à une température juste au-dessus du point de congélation. La potion devenait bleue à minuit et avait une consistance aqueuse. Puis elle égouttait du sirop d'Hellébore à la surface. Une goutte pour dix, lentement dans le sens des aiguilles d'une montre, puis en tournant dans le sens inverse des aiguilles d'une montre. Son bras se fatiguait légèrement. Trente gouttes en tout jusqu'à ce que la potion épaississe et colle au bâton. Remuez-la trois fois avec une baguette d'argent et faites-la mijoter pendant cinq minutes avant de la retirer du feu et de la laisser tomber à température ambiante sans magie. Elle deviendrait gris foncé et sirupeuse. Il en résulterait vingt-cinq doses.

Elle le brassait dans son esprit tous les soirs. Elle ajustait les quantités et les techniques. Le cinquième soir, elle était presque sûre d'avoir trouvé la recette complète.

Le sixième jour, elle s'est forcée à sortir seule, de peur que Malefoy ne se présente et lui ordonne de le faire.

Conquérant son agoraphobie, elle a décidé que c'était sa première priorité. Elle a décidé que toute action impliquant Malefoy attendrait qu'elle puisse sortir régulièrement.

Au fond d'elle-même, elle soupçonnait qu'elle se berçait d'illusions et qu'elle l'évitait. Mais elle ne savait pas comment le convaincre de la tuer alors qu'elle ne pouvait même pas lui parler sans sa permission. Quant à le séduire, selon sa suggestion, eh bien, l'idée était si absurde qu'elle en était presque risible.

Le lendemain, il est arrivé dans sa chambre, l'a clouée au lit et a déchiré ses souvenirs. Il lui a à peine parlé. Quand il a eu fini, il a simplement tourné les talons et est sorti.

Deux jours plus tard, Hermione a rêvé qu'Alastor Maugrey se tenait devant elle dans un petit placard de rangement. Son œil tournait de façon suspecte. C'était comme s'ils étaient sous l'eau, les mots échangés étaient indéchiffrables. Il l'avait regardé intensément pendant qu'il disait quelque chose, observant sa réaction. Elle se souvenait s'être sentie sceptique mais déterminée. Maugrey avait dit autre chose et Hermione avait secoué la tête. Il avait hoché la tête d'un geste brusque et lorsqu'il s'était retourné pour partir, il avait le visage de pierre. Mais son œil, en se retournant, avait des hésitations. Alastor n'a jamais hésité. Après le départ d'Alastor, elle était restée seule pendant plusieurs minutes.

Elle ne savait pas ce que le rêve signifiait. Elle essayait de ne pas s'y attarder.

Hermione explora l'aile principale du manoir. Les portraits avaient apparemment l'interdiction stricte de lui parler. Ils l'observaient d'un oeil vif mais ne prononçaient jamais un mot. Elle a exploré le labyrinthe de haies jusqu'à ce qu'elle puisse le traverser les yeux fermés. Elle ne pouvait se débrouiller nulle part ailleurs à l'extérieur, à moins de se faufiler le long du manoir.

Les espaces ouverts étaient encore très difficiles. Elle ne pouvait même pas se décoller du mur lorsqu'elle marchait dans les grands couloirs. Et elle pouvait à peine se tenir debout pour mettre un pied dans la salle de bal de l'aile principale de la maison.

Au bout de dix jours, la guérisseuse Stroud est revenu pour voir si Hermione était enceinte. Hermione ne l'était pas. Hermione avait fait des exercices agressifs dans sa chambre pour canaliser sa rage. La guérisseuse Stroud était heureuse de constater l'amélioration de la condition physique d'Hermione.

Le lendemain, lorsqu'Hermione entra dans sa chambre en tremblant de sa démarche, elle y trouva Malefoy qui l'attendait en tenue de Mangemort.

"Une sortie, Sang-de-Bourbe?"

Hermione le fixa du regard, s'attardant sur ce qu'il portait. Son visage était un masque sans expression lorsqu'il s'est approché d'elle.

"As-tu oublié ?" demanda-t-il, ses yeux argentés clignotant. "Deux mois. Pas de grossesse. Le Seigneur des Ténèbres est impatient de te voir."

Il l'a saisie par le bras avant qu'elle ne puisse reculer et s'habiller.

La salle où résidait Voldemort était humide et chaude comme une cage de reptile. Quelque part sous terre. Les murs qu'elle pouvait voir dans l'obscurité étaient en pierre sans fenêtres.

Loin sous terre.

L'air était épais et aigre. Râpeux. Putride avec de la magie noire.

Hermione eut des sueurs froides et Malefoy la traîna vers l'avant alors qu'elle se battait pour s'échapper. Ce n'était pas un choix conscient. Toutes les cellules de son corps ont crié pour qu'elle s'échappe.

La main de Malefoy sur elle était comme un étau. Elle ne pouvait pas se libérer. Il semblait à peine remarquer qu'elle se tordait sous son emprise.

"Mon Seigneur," dit-il d'un ton respectueux en s'inclinant. "J'ai apporté le Sang-de-Bourbe. Comme vous l'avez demandé."

Ses mots étaient ponctués par les respirations bégayantes d'Hermione qui essayait de calmer sa panique. Un poids écrasant s'est soudain abattu sur son dos et l'a forcé à se prosterner sur le sol de pierre humide. Elle pouvait à peine respirer sous la pression et se battait pour faire descendre l'oxygène dans sa gorge alors que sa mâchoire était enfoncée dans le sol dur. Le bruit lui a fait vibrer les oreilles.

"Oh, oui" murmura Voldemort dans un chuchotement caressant. "Stroud a mentionné qu'elle n'était pas encore en gestation."

Hermione roula ses yeux paniqués vers le haut pour voir d'où elle était clouée au sol. Voldemort était allongé sur un grand trône de pierre et la regardait avec indolence.

Il agita une main, sur laquelle se trouvaient des écailles ternes.

"Faites-la avancer," ordonna Voldemort.

Le poids écrasant d'Hermione sur le sol fut relâché et deux assistants la tirèrent du sol et la traînèrent sur les marches de l'estrade, la forçant à s'agenouiller aux pieds de Voldemort.

Voldemort ne s'est pas relevé. Il a légèrement tourné la tête et a essuyé le coin de sa bouche. Hermione lui a fermé les yeux, mais il a pénétré dans son esprit. Son esprit à l'intérieur du sien se sentait comme un fer à marquer. Il la brûlait. Il l'endommageait. Elle criait et hurlait jusqu'à ce que ses poumons et sa gorge lâchent et qu'elle se mette à trembler d'agonie.

Hermione n'avait pas réalisé à quel point le choc de son retrait de la cellule avait tout émoussé. Elle ne se rappelait pas avoir eu si mal. Ou peut-être Voldemort se sentait-il vindicatif en raison de son absence de grossesse.

C'était comme si sa conscience avait été écorchée.

Elle ne savait pas combien de temps cela avait duré. Pour toujours. Elle avait l'impression qu'elle aurait dû mourir plusieurs fois en cours de route.

Voldemort a essayé de briser la magie qui entourait ses souvenirs enfermés et quand il a finalement abandonné, il a commencé à ravager tous ses souvenirs récents. Son arrivée au Manoir Malefoy, la première fois que Malefoy l'a violé dans sa chambre. Et la deuxième fois, et la troisième et la quatrième et la cinquième et la sixième. Il lui a fait revivre les dix fois comme s'il était curieux de voir comment Malefoy s'y prenait. Elle a eu des crises de panique. Ses conversations avec Malefoy. Ses interactions limitées avec Astoria. Ses questions, ses soupçons et ses manigances. Il a regardé au fil des mois et a fait preuve d'une cruauté et d'une curiosité excessives.

Il a rasé son esprit jusqu'à ce qu'elle boite. Ses muscles étaient trop usés pour même trembler.

Finalement, il se retira et les mains qui agrippaient Hermione lui permirent de s'effondrer sur le sol, avec des spasmes.

"Tu as connu la Sang-de-Bourbe à l'école," entendit Hermione dire Voldemort au bout d'une minute.

"En effet, mon Seigneur," dit Malefoy d'un ton légèrement moqueur. "Une des favorites de Potter."

"Elle rêve désespérément de ta mort. Plus qu'elle ne rêve de la mienne," dit Voldemort avec amusement.

"Un signe qu'elle a le sens de ce qui est même possible," répondit Malefoy.

Voldemort a donné un coup à Hermione avec son orteil. Sa vision n'arrêtait pas de vaciller, puis disparaissait par intermittence lorsqu'elle essayait de se concentrer. Ce n'était pas l'obscurité. C'était comme si ses yeux ne savaient plus comment voir.

"Elle est intelligente. J'espère que tu la tiens bien en main, Haut Préfet."

"Bien sûr, mon Seigneur. Vous savez que je réussis tout ce que vous me demandez."

"En effet," dit Voldemort. "Il y a longtemps que tu ne m'as pas déçu."

"Je vous ai fait un voeu, mon Seigneur."

"Tu es conscient qu'elle est dangereuse," dit Voldemort. Hermione sentit la magie l'arracher soudainement du sol et elle resta suspendue alors qu'il la regardait, le visage tordu de dégoût. "Elle est à l'affût d'une faiblesse à exploiter."

"Vous l'avez soigneusement mise en cage. Vous savez que je ne vous décevrai pas," dit respectueusement Malefoy.

"Je veux qu'elle soit enceinte," dit Voldemort avec un sifflement puissant. Puis, comme si c'était une pensée après coup, il a ajouté : "Cela me préoccupe que la lignée Malefoy soit sans héritier."

"Bien sûr, mon Seigneur, Astoria et moi avons pris soin de suivre toutes les instructions de la guérisseuse Stroud," dit Malefoy.

"Très bien," dit Voldemort, en s'enfonçant davantage dans son trône et en tamponnant à nouveau le coin de sa bouche. "Ramène-la donc au manoir."

Malefoy s'inclina puis saisit Hermione par le bras auquel elle était suspendue. La magie qui la retenait se relâcha et elle tomba contre lui. Il fit une grimace de dégoût évident et commença à la traîner et à l'éloigner du nid oppressant de la magie noire.

Alors qu'ils étaient à mi-chemin dans un couloir, Malefoy la poussa contre un mur et la relâcha. Elle se glissa à mi-chemin et leva les mains en tremblant pour essuyer les larmes qui s'accumulaient sur ses joues. Elle pouvait encore à peine voir à travers la douleur aveuglante dans son esprit.

"Bois ceci," lui ordonna-t-il, en lui glissant dans la main une fiole d'une potion anti-douleur. "Sinon, tu vas t'évanouir quand je transplanerai et cela ajoutera considérablement à ton temps de récupération."

Elle avala la potion, assez certaine qu'il n'allait pas l'empoisonner.

"Cela t'es-t-il déjà arrivé ?" se demanda-t-elle, quand la douleur a commencé à s'atténuer pour qu'elle puisse à nouveau parler et que son visage s'est lentement concentré.

Malefoy la regarda pendant un moment. "Plus d'une fois," dit-il. "Mon entraînement était rigoureux."

Elle fit un signe de tête.

"C'était après la cinquième année ?" demanda-t-elle en le regardant. La douleur semblait s'estomper quelque peu quand elle se concentrait sur la question.

"Oui," dit-il d'un ton coupé.

"Ta tante ?"

"Hmm," il fredonnait pour confirmer, ses yeux se sont rétrécis. Ils se regardaient tous les deux intensément. Il avait l'impression que c'était la seule chose qu'elle pouvait voir.

"Ce n'est pas la seule chose que tu as appris cet été-là," remarqua-t-elle. Ses yeux s'élargirent progressivement.

"As-tu besoin d'une confession pour quelque chose ? Dois-je te dire tout ce que j'ai fait ?" demanda-t-il d'un ton attentif. Il s'approcha d'elle, de sorte qu'il la dominait.

Elle se força à ne pas reculer ou à se cacher plus loin qu'elle n'était déjà affaissée. Elle le regarda fixement dans les yeux. Une question se posa à ses lèvres et elle sentit qu'il était vital qu'elle la pose.

"Tu veux ?" dit-elle.

Il la fixa comme s'il envisageait quelque chose. Puis ses yeux se sont mis à clignoter et il a reculé.

"Pourquoi voudrais-je te parler de quoi que ce soit, Sang-de-Bourbe?" dit-il froidement, la prenant par le bras et la traînant dans le couloir jusqu'au point de transplanage.

Le cerveau d'Hermione se sentait encore écrasé et endommagé. Lorsque Malefoy est réapparue dans sa chambre, la sensation de pression sur sa tête l'a fait pleurer et s'effondrer, vomissant dès son arrivée.

Il se mit debout, le regard fixe, et bannit le désordre du sol pendant qu'elle essayait de lutter contre les vagues de nausées sans fin.

"Va te coucher. Tu as deux jours pour te remettre avant que je te demande de marcher à nouveau," dit-il avant de se retourner pour partir.

Elle l'aurait dévisagé du regard si elle avait pu interrompre le soulèvement compulsif de son corps.

Quand son corps a finalement été convaincu qu'il ne restait absolument rien dans son estomac à expulser, Hermione s'est mise au lit et a bercé sa tête dans ses bras.

Elle n'était pas sûre de quand les deux jours s'étaient écoulés. Elle dormait comme une morte et ne pouvait pas dire si cela faisait des heures ou des jours qu'elle s'était enfin réveillée sans avoir de migraine.

Alors qu'elle piquait son petit-déjeuner, Malefoy est entré dans la pièce.

Elle le regarda d'un air maussade depuis son lit.

"Salutations de saison, Sang-de-Bourbe," dit-il.

Elle le fixa avec une légère surprise.

"Comme cadeau de Noël pour moi-même, j'ai décidé de mettre fin au rituel hebdomadaire de remplacement de toutes tes chaussures. Cela devrait arriver demain. S'il te plaît, ne l'interprétes pas comme un signe de mon affection," dit-il en riant un instant. Puis son visage s'est refroidi à mesure qu'il s'approchait. "Cela fait trois jours et tu n'as pas quitté ta chambre. J'espère que tu ne vas pas me déranger."

Hermione se sentait trop malade pour avoir peur de Malefoy.

"Je n'ai aucun moyen de savoir quelle est la date," dit-elle à voix basse. "Peut-être que me donner un calendrier pourrait être un cadeau supplémentaire pour toi."

Il la regarda fixement.

"Ça ne t'es pas venu à l'esprit de demander à un elfe ?" demanda-t-il au bout d'un moment.

Hermione le dévisagea et sentit des larmes d'humiliation non désirées couler au coin de ses yeux. Sa bouche se tordait alors qu'elle se battait pour ne pas grogner ou pleurer.

"Je ne peux pas parler si on ne me parle pas," dit-elle avec raideur.

Malefoy se figea et resta silencieux pendant un temps étonnamment long. Une expression indéchiffrable se répercutait sur son visage avant qu'il ne cligne des yeux et rie faiblement.

"Et moi qui pensais que c'était une histoire de droits des elfes," dit-il avec un sourire. Ses yeux semblaient encore un peu figés. "J'enverrai un elfe plus tard et je verrai si tu peux parler s'il prend l'initiative."

Il tourna sur ses talons et sortit sans un mot de plus.

Quand Hermione eut fini de cueillir sa nourriture, un elfe apparût pour lui enlever les plats.

"Le Maître veut savoir si vous avez besoin de quelque chose," dit-il en évitant son regard.

"Un calendrier qui indique la date, si c'est possible. Et un livre, sur n'importe quoi."

L'elfe de maison avait l'air mal à l'aise.

"Je peux vous offrir un calendrier. Mais la Maîtresse a dit que la Sang-de-Bourbe ne devait pas souiller les livres Malefoy et qu'il fallait les maudire pour qu'ils brûlent votre sale sang."

Hermione détourna les yeux alors que sa poitrine se serrait. Elle se mordait la lèvre pour qu'elle ne tremble pas. Bien sûr, Malefoy ou Astoria feraient quelque chose de malveillant, comme l'empêcher de lire.

"Pas grave alors," dit-elle doucement.

"Vous pourriez avoir le Daily Prophet, si vous le voulez," proposa l'elfe.

"Ce—serait bien," dit Hermione, qui ne voulait pas se laisser aller à l'espoir.

"Est-ce que la Sang-de-Bourbe veut autre chose ?"

La bouche d'Hermione s'est mise à trembler. Elle allait presque demander à l'elfe de l'appeler Hermione. Personne ne l'avait appelée Hermione depuis—depuis—

Il était difficile de s'en souvenir.

Mais elle n'était pas sûre de vouloir savoir si l'elfe avait des instructions précises pour ne l'appeler que Sang-de-Bourbe. C'était probablement le cas. Il était plus facile de ne pas se laisser aller à demander.

"Rien d'autre," dit-elle en regardant par la fenêtre.

L'elfe s'est envolé.

Un calendrier était apparu sur le mur et une copie du Daily Prophet était sur son lit cet après-midi-là quand elle revint, frissonnante, de sa promenade.

Le 25 décembre. En le voyant sur le mur, elle est restée figée pendant plusieurs minutes.

L'exemplaire du journal corroborait la date. Elle avait peur de le toucher, s'attendant à moitié à ce qu'il la brûle. Un coup de pouce supplémentaire.

Hésitante, elle a posé le bout d'un doigt dessus. Rien ne s'est passé.

Elle s'est assise et l'a lu d'avant en arrière. Elle savoura les mots.

Elle lisait.

Cela lui avait manqué. La dernière fois qu'elle avait lu le Daily Prophet, elle avait été si pressée.

Elle l'a lu lentement une fois. Et puis à nouveau. Et encore une fois. Chaque mot.

C'était surtout des foutaises. De la propagande finement voilée. Les nouvelles politiques étaient presque inintelligibles au milieu de toute cette propagande. Hermione n'avait jamais trouvé le quidditch intéressant, mais elle lisait avidement les récapitulations des jeux, car elles semblaient être les seules choses dont on rendait compte avec précision. Les pages sociétales sur Astoria se succédaient. Son nom avait été mentionné dans tous les articles de société.

Hermione lisait le journal en avant et en arrière. Elle a cherché des modèles. Ou des codes. Juste au cas où.

Le lendemain matin, elle a trouvé une paire de bottes dans l'armoire, parmi ses chaussures. Le "cadeau" de Malefoy. Elle avait usé les semelles de ses minces pantoufles tous les deux jours et, en marchant dans la neige, ses orteils avaient failli être gelés à plusieurs reprises.

Les bottes étaient en peau de dragon. Lorsqu'elle les a mises, elles se sont parfaitement ajustées à sa taille. Elle pouvait voir qu'elles étaient ornées d'enchantements pour maintenir ses pieds à une température parfaite. Elle pouvait marcher des centaines de kilomètres avec ces bottes et ne jamais avoir d'ampoules.

Elle les regardait dans la confusion. Elles étaient—excessives.

Tout comme la cape qu'il lui avait fournie.

Peut-être que Malefoy ne savait même pas comment acheter des chaussures normales. Il supposait simplement que toutes les bottes devaient être en peau de dragon avec un contrôle de température et des breloques amortissantes.

Trouver Malefoy si attentionné était déconcertant. Elle fixa les bottes pendant plusieurs minutes encore.

Elle a rejeté cette idée. Si Astoria possédait un chien de salon, il serait certainement équipé d'un collier orné de bijoux.

Elle n'était qu'un animal bien chaussé et couvert pour qu'il puisse baiser.

Il s'inquiétait probablement de devoir la revoir si elle avait des engelures.

Et, étant donné qu'elle était censée avoir trois enfants avant de quitter le domaine, elle devait vraisemblablement vivre au Manoir Malefoy pendant au moins quatre ans. Peut-être cinq ou six ans.

Étant donné le caractère spartiate du Manoir Malefoy, il semblait que Malefoy avait adhéré à une philosophie stricte "Achetez-le une fois, achetez-le pour la vie." Le fait qu'il ait dû lui acheter vingt paires de chaussures en deux mois était probablement quelque chose qu'il trouvait moralement offensant.

Si les bottes lui avaient été données plus tôt, elle aurait pu espérer s'en servir pour s'échapper. Mais en regardant ses pieds, elle n'a pas ressenti la moindre lueur d'optimisme.

Bien qu'il serait bon qu'elle n'ait pas mal aux pieds pendant des heures chaque jour.

Les choses dont elle était reconnaissante étaient vraiment horribles.

L'elfe de maison est réapparu pour lui enlever sa vaisselle et lui a demandé si elle voulait quelque chose.

"Ai-je le droit de garder les journaux après les avoir lus ?" demanda Hermione avec prudence.

Apparemment, l'elfe n'était pas prêt à répondre à cette question. Il remua les pieds et sembla y réfléchir.

"Topsy le pense. Il sera juste banni après," dit l'elfe après quelques minutes. "Pourquoi la Sang-de-Bourbe les veut-elle?"

Hermione haussa les épaules.

"Il n'y a rien à faire. Ce serait bien d'avoir du papier que je pourrais utiliser. Je suppose qu'on me refusera si je demande une pelote de ficelle ou de fil."

L'elfe fit un signe de tête pour dire que la supposition d'Hermione était exacte.

"L'essentiel est de garder cette pièce propre. Mais la Sang-de-Bourbe peut utiliser le papier jusqu'à ce que le prochain papier arrive," dit l'elfe.

"C'est juste," a déclaré Hermione en accord. Non pas qu'elle ait eu le choix en la matière.

Hermione a lu le journal du jour douze fois avant de le déchirer en carrés bien ordonnés. Elle avait passé la nuit précédente à passer en revue une liste de choses qu'elle pensait pouvoir avoir. Elle avait supposé qu'elle ne pouvait pas avoir d'aiguilles à tricoter. Le fait qu'elle ne puisse pas avoir de fil à tricoter était une supposition, bien que le fait que Malefoy ait craint qu'elle se pende sans qu'un portrait la rattrape semblait douteux.

Peut-être à l'extérieur. Il faudrait qu'elle regarde plus attentivement les arbres du domaine... Elle a écarté ces projets pour les garder pour plus tard.

Elle ne pensait pas au suicide. Elle ne pensait pas à la façon dont sa tête battait encore, comme si Voldemort lui avait causé des dommages permanents à l'esprit. Elle ne pensait pas à la façon dont les sons lui faisaient mal. Ou à la façon dont ses mains avaient recommencé à avoir des spasmes à cause de l'horloge. Ou de la façon dont Voldemort l'avait forcée à revivre le viol qui avait été encore plus traumatisant que les fois où il s'était produit. Elle ne pensait pas qu'elle n'allait jamais s'en sortir.

Elle ne pensait à rien d'autre qu'à déchirer soigneusement le Daily Prophet aussi régulièrement que ses doigts spastiques le lui permettraient.

C'était tout.

C'était la seule chose à laquelle elle pensait.

Après avoir fait plusieurs carrés parfaits, elle se mit à les plier. Elle a commencé par des grues en origami.

Elle ne se souvenait pas exactement où elle avait appris à les faire. Cette capacité ressemblait à la mémoire musculaire, créant les plis précis dans un ordre précis qu'elle ne savait pas mémoriser.

Son père ? Peut-être ?

Quelqu'un avec des doigts agiles et précis. À une table de cuisine, la guidant dans les étapes.

"Si tu plies mille grues en un an, tu auras un voeu," disait une voix masculine.

"Non, tu auras de la chance et du bonheur," a dit une voix de femme de la pièce voisine.

"C'est la même chose."

"Pas vraiment. Un vœu suppose qu'une personne sait ce qui est le mieux pour elle. La chance et le bonheur laissent au Destin le soin de te conduire au bon endroit. Je préfère de loin être doué de chance et de bonheur qu'un simple voeu."

"Ok, Confucius. Je m'en remets à ta compréhension supérieure du mystique."

"Maintenant, tu essayes délibérément de me provoquer. Le conflit entre le confucianisme et la mythologie japonaise est une offense devant les dieux de la pédagogie. Je ne te laisserai pas remplir la tête de notre fille avec une telle désinformation."

"Peut-être que je le fais pour encourager sa pensée critique... Très bien, je m'excuse sincèrement pour l'horrible désinformation qu'elle va subir maintenant. J'accepterai l'entière responsabilité lorsque cela l'obligera à être exclue de la société civile et à errer sur terre en tant que nomade. À l'avenir, je m'assurerai d'abord de recouper tout ce que je dis à la bibliothèque."

"Oui, je t'en remercie. Ce serait formidable."

"Le problème quand on épouse quelqu'un qui ne vous ennuie jamais, c'est qu'on ne laisse même pas un homme en paix pour enseigner à sa fille son passe-temps favori. Tiens, je vais te montrer comment faire des tesselles d'origami. Ta mère n'y connaît rien. Je viens de lire un article d'un astrophysicien qui propose d'utiliser cette technique pour stocker de grandes membranes sur des satellites."

Hermione a plié des grues en origami jusqu'à ce que le bout de ses doigts lui semble brut. Puis elle les a disposées sur le sol pour qu'elles se tiennent debout, les ailes déployées.

Le journal n'était pas une force idéale pour l'origami, mais c'était quelque chose à faire. Hermione n'avait rien eu à faire depuis si longtemps.

C'était dommage que la mythologie japonaise ne soit pas vraiment magique. Elle plierait cent mille grues si cela lui donnait un peu de chance.

Elle rassemblait les grues et les aplatissait toutes. Les laissant en tas pour que les elfes les bannissent.

Elle se demandait comment avaient été ses parents. Quel genre de travail ils avaient.

Elle espérait que son incapacité à se souvenir d'eux signifiait qu'ils étaient en sécurité quelque part. Qu'elle les avait protégés avant le début de la guerre.

Elle espérait qu'ils ne savaient pas ce qu'elle était devenue.

Cinq jours plus tard, Hermione était assise par terre près de la fenêtre, pliant ce qui était, selon ses dires, sa deux cent trente-sixième grue en papier, lorsque la porte s'est ouverte et qu'un jeune homme a regardé à travers. Ses yeux balayaient la pièce et lorsqu'ils se posèrent sur Hermione, il entra dans la pièce et referma rapidement la porte derrière lui.

Il avait une expression changeante et la regardait attentivement en s'avançant.

Il semblait pressé.

Il était solidement bâti, avec des cheveux noirs et un visage anguleux. Il portait des robes formelles, bleu foncé. Il avait une épaisse barbe sur le visage.

La réaction instinctive d'Hermione à sa vue fut une terreur totale.

Elle se figea comme pétrifiée et le fixa du regard.

Il n'y avait nulle part où aller. Elle ne pouvait même pas crier.

Il ne lui était jamais venu à l'esprit qu'un étranger pourrait entrer dans sa chambre un jour.

Il s'arrêta un peu en s'approchant, notant son expression.

"Tu ne te souviens pas de moi," dit-il sur un ton de surprise. Il semblait y avoir un soupçon d'offense dans ces mots.

Hermione l'étudia désespérément, essayant de deviner qui il était. Il lui semblait vaguement familier. Peut-être de l'école ? Quelqu'un qu'elle ne connaissait pas bien.

Il n'arrêtait pas de traverser la pièce. Il était à mi-chemin et les mains d'Hermione se mirent à trembler alors qu'elle se demandait quoi faire. Si elle s'enfuyait, il fallait qu'elle sorte de son champ de vision ou qu'il lui ordonne d'arrêter. Peut-être que si elle se bouchait les oreilles... mais il pouvait juste l'assommer.

Elle ne pourrait pas—

Il n'était qu'à quelques mètres et son expression devenait triomphante.

Soudain, il y eut une fissure aiguë et Malefoy apparut à côté d'elle à partir de rien. Hermione se mit en route et se rapprocha de lui, s'éloignant de l'étranger qui s'approchait.

L'expression intense et triomphante du visage du jeune homme s'évanouit brusquement dans l'indifférence à la vue de Malefoy. Le caractère changeant de sa posture s'estompa alors qu'il se redressa et jeta un coup d'oeil dans la chambre d'Hermione.

"Tu as perdu ton chemin, Montague ?" demanda froidement Malefoy en s'avançant légèrement devant Hermione.

Montague haussa les épaules.

"Je ne fais qu'explorer," dit-il. "Je suis devenu curieux quand je l'ai vue. Tu as beaucoup de sorts de protection dans cette pièce, Malefoy."

Les yeux d'Hermione s'envolèrent vers les murs. Il y en avait ? Elle n'avait jamais remarqué. Il était difficile de détecter certains types de sorts sans une baguette ou un peu de magie.

"Le Seigneur des Ténèbres me l'a confiée avec des instructions précises concernant ses soins. Il est toujours utile de savoir quand quelqu'un est en train d'entrer," a répondu Malefoy. Son ton était de glace.

Montague rit. "N'a-t-elle pas droit aux visites ?"

"Elle ne l'a pas," dit Malefoy, s'éloignant d'Hermione après lui avoir jeté un coup d'œil des plus superficiels. "Et si tu étais juste curieux, tu aurais pu me demander. Il est presque minuit. Peut-être devrions-nous retourner à la fête. Je suis sûr qu'Astoria voudra nous voir."

Malefoy a traversé la pièce et a attendu que Montague le suive. Montague semblait prendre intentionnellement son temps.

Il jeta à nouveau un coup d'oeil dans la pièce, puis revint vers Hermione. L'intensité revint dans ses yeux alors qu'il la regardait fixement avec Malefoy derrière lui.

Quelque chose. Il y avait quelque chose qu'il essayait de lui communiquer.

Puis il s'est retourné et a suivi Malefoy.

Hermione fixa la porte qui se refermait derrière eux pendant plusieurs minutes.

Montague.

Graham Montague ?

Il était dans la Brigade Inquisitoriale. Et il avait été capitaine de l'équipe de Quidditch de Serpentard. Fred et George l'avaient poussé dans l'armoire à disparaître pendant la cinquième année.

Hermione le connaissait à peine. Il la connaissait à peine.

Quand l'avait-elle connu au point de s'attendre à ce qu'elle le reconnaisse ?

Pendant qu'elle réfléchissait, Hermione a mis de côté le morceau de papier que ses doigts spasmodiques avaient abîmé.

Les Malefoy organisaient une fête du Nouvel An dans le manoir. Elle n'en aurait eu aucune idée si Montague et Malefoy n'étaient pas apparus.

Elle se leva et se dirigea vers la porte, en hésitant. Elle voulait voir les gens de ses propres yeux, mais cette pensée la terrifiait également.

Si quelqu'un la voyait, il pouvait lui faire tout ce qu'il voulait, à moins que Malefoy n'apparaisse et ne l'arrête. Le soulagement instinctif qu'elle a ressenti à son arrivée plus tôt l'a troublée à plus d'égards qu'elle ne voulait le croire.

Mieux vaut le diable que vous connaissez que le diable que vous ne connaissez pas.

Elle resta à la porte pendant plusieurs minutes avant de l'ouvrir avec hésitation. Elle se glissa dans le couloir et dans l'un des passages des domestiques désaffectés, se dirigeant vers l'aile principale de la maison.

Peu à peu, le son d'un quatuor à cordes commença à parvenir à ses oreilles, accompagné du bourdonnement des conversations. Elle s'arrêta et écouta.

De la musique.

Elle n'avait pas entendu de musique depuis des années.

Elle s'est arrêtée et s'est appuyée contre le mur pour l'absorber. Elle ferma les yeux et respira au rythme des cordes.

Elle avait oublié ce que l'on ressentait en écoutant de la musique.

Au bout de quinze minutes, elle s'est souvenue d'elle-même et a continué son chemin. Elle ouvrit une porte et jeta un coup d'œil dans un couloir obscurci pour voir si c'était clair. Elle était sur le point de sortir lorsqu'elle entendit un bruissement de tissu et le rire d'une femme. Hermione a fait un pas en arrière et a regardé Astoria s'élancer dans le coin en saisissant le poignet de quelqu'un. Un poignet d'homme qui n'appartenait pas à Malefoy.

Hermione ne pouvait pas voir clairement dans l'obscurité, mais la carrure de l'homme était mauvaise. Plus large et plus court. Et pas assez pâle ou blond.

Astoria s'appuya contre le mur et l'homme se referma sur elle jusqu'à ce qu'Hermione ne puisse plus du tout voir la sorcière blonde. Les yeux d'Hermione s'élargirent alors que le ricanement fit place à des halètements.

Elle n'avait pas—enfin, ce n'était pas nécessairement surprenant—Hermione ne s'attendait juste pas à la rencontrer.

Soudain, deux jambes d'un blanc laiteux apparurent alors qu'elles s'enroulaient autour des hanches de l'homme et les bruits passèrent du halètement au gémissement.

Hermione se trouva bizarrement fascinée jusqu'à ce qu'une pensée horrible lui vienne à l'esprit.

Malefoy le retrouverait dans sa mémoire.

Elle recula brusquement et s'enfuit silencieusement dans les escaliers. Elle prit un autre chemin vers la salle de bal.

Elle était devenue assez douée pour naviguer dans la plus grande partie du manoir. Tant qu'elle ne se précipitait pas et utilisait les murs comme point de repérage, elle pouvait aller presque partout.

Au troisième étage, il y avait un petit escalier étroit et tortueux qui menait à une alcôve de balcon au-dessus de la salle de bal. Hermione a supposé que la fête se déroulait dans la salle de bal.

Elle espérait aller dans un endroit où elle pourrait écouter les conversations, mais l'affaire du couloir d'Astoria s'en était mêlée. Hermione a rejoué ce dont elle avait été témoin. L'acte en lui-même n'était pas surprenant mais l'indiscrétion semblait excessive. Tromper son mari dans un couloir rempli des portraits de sa famille. Même s'il s'agissait d'un mariage ouvert, l'excès semblait impoli.

Hermione se glissa dans l'alcôve, s'agenouilla et jeta un coup d'oeil par-dessus la balustrade, à la fête. La salle de bal était remplie de gens vêtus de leurs plus somptueux atours. La salle était resplendissante dans ses décorations. Étincelante. Les lustres étaient éclairés par des lumières de fées et, au centre de la salle, une tour de belles coupes de champagne avait été construite et mesurait au moins deux mètres de haut ; le champagne y coulait dans une fontaine magique sans fin.

C'était une fête destinée aux pages de la société. Plusieurs photographes prenaient des photos pour le journal du lendemain matin.

Hermione a vu Pius Thicknesse et plusieurs autres personnages importants du ministère. Des dizaines de Mangemorts ont été reconnus par Hermione.

Un flash de blond pâle a attiré l'attention d'Hermione et elle a trouvé Malefoy engagé dans une conversation avec Dolores Ombrage. La directrice était vêtue d'une robe rose et fuschia avec un décolleté plongeant et un pendentif niché de façon suggestive dans sa poitrine.

Ombrage mimait et touchait Malefoy au bras tandis qu'il restait le visage de pierre. Ses yeux continuaient à descendre subrepticement vers sa poitrine d'une manière qui semblait être un mélange de curiosité et de malaise.

Avant qu'Hermione ne puisse prendre davantage note de l'interaction, une silhouette écarlate a attiré son attention. Elle a jeté un coup d'œil et a fait une double prise. Il y avait une mère porteuse à la fête.

Les yeux d'Hermione ont traversé la pièce et elle a réalisé qu'elles étaient neuf.

Elle a regardé avec étonnement. Elle ne pouvait reconnaître aucune d'entre elles; elles étaient tous coiffés de bonnets et suivaient les sorciers comme si elles étaient des ombres. Leurs têtes étaient repliées vers le bas et leurs épaules étaient repliées vers l'avant de manière soumise.

Certains des sorciers qu'elles accompagnaient étaient des Mangemorts. Hermione reconnut Amycus Carrow, Mulciber et Avery. Les autres sorciers étaient plus jeunes. Elle pensa que l'un d'eux pouvait être Adrian Pucey et l'autre Marcus Flint.

Les substituts, Hermione s'en rendit compte en regardant, étaient utilisés comme symboles de statut social. Elles servaient à montrer l'importance d'une lignée.

La poitrine d'Hermione se resserra et son visage se tortillera sous ses yeux.

Les femmes ne s'approchaient pas les unes des autres. On leur avait probablement ordonné de ne pas se promener. Mais lorsque deux d'entre elles se sont croisées, Hermione a vu leurs mains se mêler pendant un instant. Pour faire passer un message ou simplement pour se réconforter, Hermione ne pouvait pas le dire à cause de la distance.

Hermione avait supposé que les autres mères porteuses étaient enfermés dans des maisons comme elle l'était. Il est clair que c'était une hypothèse erronée.

C'était Hermione qui était le cas exceptionnel. Membre de l'ordre. Souvenirs cachés. Des menottes liées au sang. Donnée au Haut Préfet. Emmenée à Voldemort.

Il était possible que les autres filles aient même été autorisées à sortir seules. En fait, étant donné qu'elles étaient traçables, il n'y avait pas forcément de raison qu'elles ne le puissent pas.

Peut-être même qu'Hermione était techniquement autorisée à faire une telle chose. Bien qu'elle en ait douté d'une certaine manière. Si elle n'était pas autorisée à recevoir des visiteurs, il semblait douteux que Malefoy la laisse quitter le domaine.

"Une minute avant minuit !" s'écria gaiement une sorcière à la voix sonorisée, interrompant les pensées d'Hermione. "Préparez-vous pour vos baisers du Nouvel An !"

Astoria entra dans la pièce. Sa robe était redressée et son expression innocente, mais il y avait un léger sentiment de désarroi à propos de sa personne qui semblait évident à Hermione. Son rouge à lèvres était légèrement étalé de manière à ne pas reposer entièrement sur les lignes de ses lèvres. Ce n'était pas une tache visible, mais suffisamment pour que la forme de sa bouche soit imprudemment adoucie. Son expression était suffisante.

Hermione a regardé Astoria se diriger vers Malefoy. L'expression d'Astoria se transforma en affection lorsqu'elle s'approcha, mais il y avait une étincelle de quelque chose d'autre dans ses yeux.

Malefoy la regarda attentivement, mais son expression ne vacillait pas tant que ça. Hermione ne pouvait pas bien voir le visage d'Astoria de son angle.

"Dix ! Neuf ! Huit ! Sept !" La salle a commencé à chanter un compte à rebours pour la nouvelle année.

Alors que les chiffres diminuaient, Malefoy s'avança, l'expression encore vide, et passa son pouce sur la bouche d'Astoria.

À zéro, il se pencha en avant et pressa ses lèvres contre celles d'Astoria. Un appareil photo a clignoté. La pièce explosa de feux d'artifice magiques, de cris de joie et de cliquetis de verres alors que les gens portaient un toast.

Les lèvres de Malefoy sont restées pressées contre celles d'Astoria, mais alors qu'il embrassait sa femme, il a levé les yeux, regardant par-dessus la tête d'Astoria. Ses yeux gris et froids se fixèrent immédiatement sur le visage d'Hermione.

Hermione oublia de respirer.

Elle regarda en arrière. Elle était figée.

Son estomac se retourna brusquement. Son coeur se mit à battre jusqu'à ce qu'elle l'entende dans ses oreilles. Elle frissonna. Elle sentit qu'elle devait reculer hors de vue mais se retrouva piégée, comme si elle était enfermée par l'argent froid.

Il continua à la fixer du regard jusqu'à ce qu'Astoria interrompe le baiser et se détourne. Puis ses yeux tombèrent et un faux sourire aristocratique s'incurva sur ses lèvres alors qu'il jetait un coup d'œil dans la pièce, applaudissant sans enthousiasme pendant plusieurs secondes avant d'arracher une flûte de champagne à un plateau flottant.

Il l'a repoussé comme s'il s'agissait d'un bain de bouche.

Hermione s'assit et pressa ses mains contre sa poitrine et voulut que son coeur s'arrête de battre.

La fête a duré des heures. Hermione surveillait attentivement les interactions sociales. Elle cherchait des signes de tension et des alliances. Elle essayait d'identifier l'ordre social qui existait afin de comprendre ce que le Daily Prophet avait laissé de côté.

Elle a vu Graham Montague se mêler à la foule et l'a observé pendant un certain temps, essayant de discerner s'il y avait quelque chose de familier chez lui. Il lui semblait totalement étranger.

Malefoy ne se mêlait pas. Il se tenait debout et laissait d'autres personnes se mêler à lui. Hermione se rendit compte de qui savaient qu'il était le Haut Préfet et qui ne le savaient pas. Il y avait une sorte de révérence et de délicatesse dans la façon dont les jeunes Mangemorts l'approchaient. Les Mangemorts plus âgés, comme Mulciber, Nott Sr et Yaxley, le traitaient avec un mélange de déférence et de ressentiment.

Si d'autres personnes ne savaient peut-être pas pourquoi Malefoy était traité avec autant de soin par les Mangemorts, le respect était contagieux. La pièce s'est orientée autour de Malefoy d'une manière qui était déconcertante.

Malefoy jouait son rôle comme un roi bienveillant. La froideur et le sentiment de danger pour sa personne étaient indéniables, mais il les plaçait sous le signe de la courtoisie aristocratique. L'expression dure et indéfectible qu'il portait autour d'elle était absente. Il avait l'air indulgent. Il souriait et s'engageait dans ce qui semblait être un flot ininterrompu de petites conversations avec quiconque s'approchait. Mais pour Hermione, incapable de distinguer ses mots et se contentant de le regarder, il semblait toujours froid et ennuyé.

Il était presque quatre heures du matin avant que les derniers invités ne partent.

Hermione retourna prudemment dans sa chambre. Elle ne voulait pas tomber à nouveau sur Astoria, ni sur aucun traînard. Lorsqu'elle atteignit le couloir menant à sa chambre, elle jeta un coup d'œil au coin de celui-ci et trouva Malefoy qui se tenait là.

Il a jeté un coup d'œil et l'a immédiatement aperçue.

"Tu t'es amusée?" lui demanda-t-il.

Elle a hésité pendant plusieurs secondes avant de faire le tour du coin et s'est approchée de lui en haussant les épaules.

"C'était plus intéressant que de simplement lire à ce sujet," dit-elle.

Il s'est mis à renifler.

"Des mots que je ne m'attendais pas à entendre de ta part," dit-il. Puis il la regarda fixement, ses yeux se sont rétrécis.

"Pourquoi Montague s'intéresse-t-il à toi ?" demanda-t-il en fronçant les sourcils.

Hermione le regarda. Bien sûr, c'était pour cela qu'il était là.

Elle était surprise qu'il lui pose la question. Il avait, elle l'avait compris, un programme pour examiner ses souvenirs. Tous les dix jours environ. Il avait sauté la dernière séance et l'avait laissée à Voldemort, mais elle s'attendait à ce qu'il se présente à un moment donné le lendemain. S'il l'avait voulu, il aurait pu simplement attendre.

"Je ne sais pas," a-t-elle dit. "Je le connaissais à peine à l'école."

La curiosité s'est épanouie dans les yeux de Malefoy.

"Vraiment ? Comme c'est intriguant," dit-il d'un ton méditatif. "Tu es tellement pleine de surprises."

Hermione roula les yeux.

"Tu dis ça à toutes les filles ?" dit-elle d'un ton sarcastique.

Il l'a regardée d'un air aiguisé et a ensuite gloussé.

"Va te coucher, Sang-de-Bourbe."

Malgré la formulation, cela ne ressemblait pas à un ordre. Hermione le fixa encore un moment avant d'entrer dans sa chambre.

Il était encore debout dans le couloir quand elle a fermé la porte.

Le journal du lendemain matin avait une photo de Malefoy et Astoria en couverture. Elle avait capturé le moment où Malefoy s'était penché vers l'avant et avait fait courir son pouce sur les lèvres d'Astoria avant de se pencher pour l'embrasser, des feux d'artifice et des banderoles explosaient derrière eux.

Cela avait l'air doux, romantique et intime.

Sur la page suivante se trouvait une photo du Haut Préfet qui avait tué plusieurs personnes en France. Une fille lui semblait vaguement familière. Hermione pensait qu'elle avait peut-être visité Poudlard pendant le Tournoi des Trois Sorciers.

Hermione n'avait pas réalisé que Malefoy avait quitté le pays plus tôt dans la semaine.

Hermione a plié l'image de Malefoy et Astoria en une tessellation en chevrons et s'est amusée à faire rebondir Malefoy et Astoria l'un sur l'autre puis à les écraser l'un contre l'autre.

Elle a déchiré l'image du Haut Préfet en petites bandes et l'a tissée en un sous-verre. Dans une autre vie, pensait-elle, elle pourrait peut-être prendre plaisir à créer des croûtes de tarte complexes en treillis.

Puis elle s'est levée et a commencé son programme d'exercice.

Elle se mettait ridiculement en forme, ce qui était un sentiment satisfaisant bien que le plus souvent inutile. Peu importait la force de frappe qu'elle pouvait donner si elle n'était pas capable d'enfoncer son poing dans le visage de Malefoy. L'endurance ne servait pas à grand-chose quand elle avait presque une crise de panique chaque fois qu'elle retirait sa main des haies d'ifs ou qu'elle essayait de se déplacer à une vitesse qui n'était pas glaciale.

Malefoy est apparue en fin d'après-midi pour fouiller dans ses souvenirs. Il ne semblait pas avoir trouvé d'intérêt particulier dans son passé récent. Il n'a même pas réagi lorsqu'il a rencontré son souvenir d'Astoria en train de baiser avec quelqu'un dans le couloir. Les portraits l'avaient probablement déjà informé. Lorsqu'il eut fini de trier ses souvenirs, il s'est redressé.

Hermione a fait disparaître le mal de tête en clignant des yeux et s'est levée pour le regarder.

"Je vais envoyer une dernière fiole de la potion demain," dit-il.

Hermione fit un signe de tête. Il n'a rien dit d'autre avant de se retourner pour partir.

Cette nuit-là, Hermione élabora dans son esprit un plan minutieux pour le lendemain. Si c'était bien sa dernière dose de potion, elle voulait essayer un certain nombre de choses avant que les effets ne s'estompent.

Le lendemain matin, elle ne s'est pas arrêtée pour lire le journal. Elle a bu la potion avant de pouvoir hésiter ou redouter le sevrage dont elle allait souffrir plus tard. Puis elle s'est dirigée vers la porte avec une froide détermination.

Sa première destination était l'aile sud du manoir. La seule partie de la maison encore inexplorée. Elle a commencé par les étages supérieurs et a poursuivi sa route vers le bas. C'est là qu'elle risquait le moins de rencontrer quelqu'un pour pouvoir se déplacer plus rapidement.

En arrivant au premier étage, elle sentit l'air prendre une tournure froide et tordue qu'elle pouvait détecter même grâce aux effets amortissants de la potion. Les poils de la nuque se dressaient sur la tête et son corps s'est mis à transpirer froidement.

De la magie noire.

L'air était si épais qu'elle pouvait presque le sentir.

Elle s'est figée dans l'escalier pendant plusieurs minutes en calculant.

L'instinct d'Hermione la poussait fortement à se retourner et à partir. Mais il était étouffé sous la potion.

Sa curiosité ne l'était pas.

Elle descendit les dernières marches et se dirigea dans la direction du sentiment. Une porte était entrouverte. Elle a jeté un coup d'oeil à l'intérieur. C'était un grand salon. Entièrement dépouillé. Pas un seul meuble. Pas de rideaux. Pas de portraits sur les murs. Même le papier peint semblait avoir été décollé.

Il n'y avait rien d'autre qu'une grande cage au centre de la pièce.

La magie noire planait au-dessus de la pièce, mais semblait plus concentrée autour de la cage.

Hermione entra lentement dans la pièce et s'en approcha.

Des gens étaient morts dans cette pièce. Beaucoup de gens. Lentement.

L'esprit d'Hermione commença automatiquement à cataloguer les rituels sombres qu'elle connaissait et qui créaient une présence si durable de magie noire.

Cela avait probablement corrompu certaines des lignes de force du domaine.

En s'approchant, elle découvrit que la cage était construite dans les pierres du sol. Elle était littéralement inamovible, à moins que les pierres de fondation du manoir ne soient arrachées, et même cela pourrait ne pas suffire.

Le simple fait de se tenir près de la cage lui a donné un goût dans la bouche, comme le goût de cuivre du sang.

Elle l'a regardée attentivement.

Elle était plus courte d'un pouce qu'elle. Elle mesurait probablement un mètre cinquante de haut et environ quatre-vingt dix centimètres de large. Assez grande pour qu'un prisonnier s'y penche ou s'y blottisse.

Elle se demanda combien de personnes avaient été enfermées à l'intérieur.

Un bruit l'effraya. Elle se retourna et trouva Malefoy à la porte qui la regardait avec une irritation qui frisait la rage.

"Bien sûr, tu n'aurais pas le bon sens de ne pas entrer ici," dit-il d'une voix dure.

Hermione se tourna vers Malefoy pour l'affronter calmement. Même sans la potion, elle doutait qu'elle se sentirait particulièrement concernée. Elle le regarda fixement alors qu'il s'approchait. Elle en avait conclu que, d'une manière générale, il n'était ni autorisé ni enclin à lui faire du mal.

Même s'il n'était pas désespéré de pénétrer dans ses souvenirs, Stroud lui avait probablement expliqué exactement pourquoi il serait déconseillé de la briser psychologiquement.

"Tu as gardé beaucoup de gens en cage ?" demanda-t-elle.

Il la regarda fixement. Son visage était légèrement pâle, ses yeux étaient sombres et durcis par la rage qu'il maîtrisait à peine. Elle pouvait le sentir se tordre sur les bords de son corps.

Elle s'est dit que si elle devait essayer de l'amener à la tuer, c'était probablement le moment idéal. Il était entouré par la magie noire corrompue et addictive de la pièce. Elle pouvait la sentir s'infiltrer en elle alors qu'elle se tenait debout en le regardant. Une personne peut être très perspicace dans un tel environnement.

Les lèvres de Malefoy se pressaient en une ligne dure et elle pouvait voir sa mâchoire se serrer. Il y avait tant de choses sous son froid interminable. Une rage endormie s'agitait, ondulant juste sous la surface.

Le salon lui faisait un grand effet. Une provocation sournoise et elle pourrait le faire craquer. Elle se demandait comment s'y prendre.

Puis il a ricané.

"Tu es la seule que je garde en cage, Sang-de-Bourbe," dit-il. Son expression redevint brusquement indifférente, la rage semblait s'être calmée. "Tu n'as pas remarqué ?"

La lèvre d'Hermione se recourba. Malefoy jeta un coup d'oeil dans la pièce ; son visage semblait fermé mais il lui sourit.

"C'est l'aile du manoir de mon père," dit-il.

Hermione regarda autour d'elle d'un air vif, s'attendant à ce que Lucius Malefoy surgisse de quelque part avec une expression maniaque rappelant celle de son ancienne belle-sœur.

"Heureusement pour toi," poursuivit Malefoy, "il est à l'étranger depuis la fin de la guerre. J'aime à espérer qu'il ne te torturera pas et ne te maudira pas horriblement si vous vous croisez, mais si j'étais un parieur, je devrais admettre que les chances ne sont pas de ton côté. C'est pourquoi je te déconseille de te rendre régulièrement sur place. Veux-tu une visite complète avant de partir ? Juste pour t'assurer qu'il n'y a rien qui te permette de m'assassiner ?"

Il a fait un geste vers la porte du salon et Hermione est sortie. Il l'a suivie de près et a ensuite fermé la porte fermement. Hermione sentit une impulsion de magie alors qu'elle se refermait ; le sentiment d'obscurité disparut de l'air autour d'eux. La porte était lourdement enveloppée et surveillée. Hermione réalisa que c'était probablement l'une des innombrables pièces dans lesquelles elle n'était pas censée entrer. Elle se demanda si les autres pièces dont il l'empêchait d'entrer étaient également recouvertes de magie tordue.

"Astoria n'a pas dit qu'il y avait un endroit où je ne devais pas aller. J'ai supposé que j'étais autorisée à explorer tout le manoir," a-t-elle dit.

"Je suis sûre qu'elle serait ravie si tu rencontrais une malheureuse indignité de ta simple existence ; à part cela, ça pourrait aussi signifier ma mort. Elle deviendrait alors une riche veuve et serait libre de mener toutes ses affaires sordides encore plus publiquement qu'elle ne le fait déjà," a déclaré Malefoy sur un ton indifférent.

Hermione leva les yeux vers lui.

"Et tu t'en fiches ?"

Il jeta un regard froid sur Hermione.

"On m'a ordonné de l'épouser, donc je l'ai épousée. Je n'ai jamais reçu l'ordre de m'en soucier," dit-il.

"Tu as l'air aussi esclave que moi," dit Hermione d'un ton moqueur.

Malefoy s'arrêta net dans le couloir et se tourna lentement vers elle, en fronçant les sourcils. Il l'a observée pendant plusieurs secondes, puis Hermione s'est arrêtée et l'a regardé en retour.

"Essaies-tu de me provoquer ou d'influencer mon allégeance, Sang-de-Bourbe? Quelle audace !"

Hermione étudia son visage pendant plusieurs instants avant de froncer les sourcils. "Tu l'as déjà pensé. Si tu ne l'avais pas fait, tu serais offensé en ce moment," dit-elle.

Il a continué à étudier son visage pendant plusieurs instants avant qu'un lent sourire ne prenne place sur ses lèvres. "Tu sais, tu ressembles presque à nouveau à une Gryffondor."

"J'ai toujours été une Gryffondor," lui répondit-elle.

Ses yeux clignotèrent faiblement.

"C'est vrai. Je suppose que c'est vrai," dit-il.

Le moment s'étira. Ils continuèrent à se regarder. Les yeux d'Hermione se rétrécirent alors qu'elle l'évaluait.

Il semblait impossible qu'il n'ait que vingt-quatre ans. Personne d'aussi jeune n'aurait dû avoir une rage aussi glaciale derrière les yeux. Hermione avait vu de nombreux visages vieillis par la guerre, mais l'expression de Malefoy était unique. Il était si précisément contenu, mais ses yeux étaient une tempête ; on aurait dit qu'ils contenaient la puissance de la mer.

Combien de personnes avait-il tuées ? Des gens qu'il connaissait, des gens qu'il ne connaissait pas ; rien de tout cela ne semblait l'effrayer. Son visage n'était pas marqué par l'inquiétude, il était jeune et indolent. Mais elle pouvait voir la guerre dans ses yeux. Toutes les morts qu'il avait causées et vues, comme si le gris qu'ils contenaient était des fantômes.

Ginny. Il avait tué Ginny. Il avait pendu son cadavre devant tous ses amis et l'avait laissé pourrir.

Et Minerva. Poppy Pomfresh, qui avait d'abord enseigné la guérison à Hermione. Neville, le premier ami d'Hermione dans le monde des sorciers. Maugrey.

Malefoy avait tué tous ceux qui restaient après la guerre. Il avait anéanti l'Ordre du Phénix.

Même sous la potion, la haine et la rage qu'elle ressentait à son égard étaient inéluctables. Elle ne se contentait pas de le haïr émotionnellement. La fureur qu'elle ressentait à l'égard de tout ce qu'il avait détruit était une structure dans son esprit. Il méritait de souffrir profondément pour tout ce qu'il avait fait. Elle n'avait pas besoin de ressentir des émotions pour le croire.

Elle ne pouvait pas comprendre ce qu'il avait obtenu en faisant tout cela. Il était riche, mais il ne semblait pas en tirer quoi que ce soit. Il était puissant mais il était obligé de garder l'anonymat. Il n'avait pas d'autres passe-temps apparents que de tuer efficacement des gens et de lire. Il ne semblait même pas aimer particulièrement tuer des gens.

Sa vie semblait étrangement vide de toute satisfaction. Qu'est-ce qui le motivait ?

Elle a ouvert la bouche pour l'aiguillonner mais s'est rattrapée et s'est abstenue. Elle devait faire preuve de prudence. Elle voulait y réfléchir davantage.

Il sourit quand il vit sa bouche fermée.

"Tu composes un sketch psychologique sur moi ?" a-t-il demandé.

Hermione se contorsionna en souriant légèrement.

"Oui," dit-elle.

"J'ai hâte de le voir," dit-il en se retournant pour continuer dans le couloir.

Elle renifla et le regarda fixement.

Il y a eu un claquement de talons et Astoria est soudainement arrivée au coin du couloir. Lorsqu'elle aperçut Hermione et Malefoy, ses yeux se rétrécirent et ses lèvres se mirent à se pincer.

"Est-ce qu'on se fréquente tous maintenant ?" demanda Astoria d'une voix saccharine.

"Je fais juste le tour du manoir," dessina Malefoy, le visage d'Astoria blanchit légèrement. "La porte du salon de l'aile sud était ouverte."

"Peut-être que les elfes de maison l'ont laissée ouverte," dit Astoria d'une voix raide.

"En effet," dit-il avec un sourire. "C'était sans doute les elfes de maison."

"Je pensais que tu avais des affaires aujourd'hui," dit Astoria, changeant brusquement de sujet. "Tu avais dit que ta journée était bien remplie quand je t'ai demandé de passer à la collecte de fonds cet après-midi et pourtant te voilà en train de "visiter le manoir.""

Hermione a légèrement hésité alors qu'elle se tenait entre Malefoy et Astoria. Il y avait quelque chose d'extrêmement instable chez la femme de Malefoy et Hermione n'était pas encline à attirer son attention—ou sa colère. Cependant, Hermione n'avait aucun moyen de se retirer de la conversation tendue sans que cela ne soit évident.

Elle resta figée, observant attentivement la scène tout en essayant de se faire discrète. Les mots étaient empreints d'implication et d'antipathie mutuelle. Astoria était en proie à un ressentiment à peine voilé, ses dents clignotant légèrement alors qu'elle jetait un regard furieux sur son mari.

"Le Seigneur des Ténèbres a bien précisé que la Sang-de-Bourbe avait la priorité sur tout le reste," dit Malefoy avec une expression froide.

Astoria a lancé un rire hystérique et acéré.

"Bonté divine, je ne savais pas que les héritiers étaient si importants," dit-elle en jetant un coup d'oeil à l'estomac d'Hermione.

"Les instructions du Seigneur des Ténèbres sont ce qui est important," dit Malefoy, qui commençait à s'ennuyer. Il ne regardait même pas sa femme, en fait Hermione s'en est rendu compte, il regardait par-dessus la tête d'Astoria et fixait un miroir sur le mur qui se reflétait sur lui et sur Hermione. "S'il me demandait d'élever des vers de terre, je le ferais avec la même dévotion."

Hermione a failli renifler.

"Je n'ai pas remarqué d'autres poulinières ayant besoin d'autant de dévotion. Tu ne laisses personnes s'approcher d'elle. C'est comme si tu la gardais en réserve," rétorqua vivement Astoria.

Malefoy ricana, une lueur cruelle lui traversa ses yeux alors qu'ils se posaient sur le visage d'Astoria. Un éclair d'incertitude scintilla dans les yeux d'Astoria comme si elle était prise au dépourvu par la pleine attention que son mari lui portait soudainement.

"J'ai compris que tu ne voulais pas la voir, Astoria. C'était mal ?" dit Malefoy, son ton était léger—presque cajoleur—mais il y avait un côté glacial à cela. "Tu préfères que je la fasse trotter avec moi ? L'emmener à l'opéra ? Peut-être qu'elle pourrait nous rejoindre en couverture du Daily Prophet au prochain Nouvel An ? Le monde entier sait déjà qu'elle est à moi. Veux-tu que je le répète ?"

Astoria pâlit visiblement et jeta un coup d'oeil sur Hermione avec une haine non dissimulée.

"Je me fiche de ce que tu fais avec elle," grogna Astoria, puis elle se retourna sur ses talons et s'éloigna en trombe.

L'instabilité de l'air s'est évaporée avec le bruit des pas qui s'éloignaient. Malefoy fixa Astoria avec une expression d'agacement. Il se retourna pour diriger son regard renfrogné vers Hermione.

"Tu as irrité ma femme, Sang-de-Bourbe," a-t-il dit.

Hermione le fixa. Il semblait presque s'attendre à ce qu'elle s'excuse.

"Mon existence l'irrite," lui répondit-elle indifféremment. Elle le regarda. "Si tu t'en souciais , tu pourrais facilement y remédier."

Il a reniflé et l'a étudiée.

"Cette potion te fait vraiment du bien," dit-il. Il la regarda si intensément qu'il y avait une comme une impression d'être en pleine séance de légilimancie.

Elle rencontra son regard calmement. Elle souhaitait pouvoir être si calme sans avoir l'impression d'être figée. Il y avait tant de choses en lui qu'elle voulait démêler et exploiter, si seulement elle pouvait maîtriser son psychisme et se gérer elle-même.

Il y avait tant de choses en lui qui n'avaient pas de sens pour elle.

Si seulement elle pouvait se rapprocher.

"J'ai l'impression de pouvoir respirer," dit-elle. "Comme si je m'étais noyée si longtemps que j'avais oublié ce qu'était l'oxygène."

Puis elle a fait une grimace.

"Le sevrage laisse cependant à désirer," a-t-elle ajouté.

Il a ri et ses yeux ont finalement quitté son visage. "Si je ne te laissais pas par terre en train de vomir, tu pourrais faire l'erreur de penser que je m'en soucie," a-t-il dit d'une voix dédaigneuse.

Hermione le regarda.

"Tu sembles étonnamment préoccupé par le fait que je pense une telle chose," dit-elle froidement.

Malefoy s'arrêta et la regarda à nouveau pendant un moment avant qu'un lent sourire de chat ne lui vienne aux lèvres.

"Allons-nous continuer avec l'ordre du jour alors ?" a-t-il lancé.

Les yeux d'Hermione se rétrécirent.

"Qu'est-ce que c'était déjà ? Explorer l'aile sud, essayer de trouver les cuisines, chercher un abri de jardin ou des écuries, trouver Malefoy et essayer de trouver une faiblesse à exploiter ? Sommes-nous déjà si loin ? Tu es assez efficace."

Hermione le fixa du regard. Elle voulait être en colère mais la potion produisait une réaction soigneusement étouffée.

"Tu étais dans ma tête hier soir," dit-elle enfin.

"J'essayais de dormir, mais tu pensais plutôt fort," dit-il d'un ton fade, en prenant un morceau de peluche inexistant dans sa robe et en surveillant son foyer comme s'il était un décorateur d'intérieur.

"Eh bien, amuses-toi bien," dit-il au bout d'un moment. "Les écuries se trouvent au-delà des roseraies, du côté sud du manoir. Et l'abri de jardin se trouve de l'autre côté du labyrinthe de haies. Je sais de source sûre que tu ne peux pas toucher les sécateurs ou les fourches. Tu pourrais essayer de m'étrangler avec une bride, mais je doute que tu puisses te résoudre à le faire."

Il a souri en regardant ses poignets avant de se retourner et de monter l'escalier sans un mot de plus. Hermione se mit debout et le regarda disparaître dans un couloir, puis jeta un coup d'œil autour de lui, le méditant pendant qu'elle calculait son prochain mouvement.

Il avait lu dans ses pensées la nuit précédente. Elle n'était pas surprise, mais tout ce qu'elle faisait lui semblait terriblement futile. Il n'a même pas eu besoin d'attendre pour lui imposer sa loi ; il a simplement pu glaner ses plans au premier plan de son esprit.

Elle est retournée dans sa chambre, a mis son manteau et a enfilé ses bottes. En sortant du manoir par la véranda, elle a commencé à compter mentalement par deux.

Deux, quatre, six, huit, dix, douze...

Tout en comptant, elle laissa son esprit vagabonder, pensant paresseusement.

Drago Malefoy était une énigme. Il y avait tant de contradictions qui tourbillonnaient sous sa froide façade. Quelles étaient ses ambitions ?

Vingt-deux, vingt-quatre, vingt-six, vingt-huit...

Il semblait accumuler le pouvoir sans en avoir l'utilité.

Il savait qu'il était enchaîné par des ordres auxquels il ne pouvait pas désobéir. Épouser Astoria, souiller sa lignée avec des Sang-Mêlés, garder Hermione sous surveillance constante...

Il suivait les ordres de Voldemort avec dévotion, bien qu'il n'ait pas de goût apparent pour eux.

Qu'en a-t-il retiré ? Qu'est-ce qui le motivait ? Son pouvoir et son statut semblaient inutiles. Il ne semblait pas en tirer quelque chose qu'il n'aurait pas en tant que Mangemort de niveau intermédiaire.

Soixante-six, soixante-huit, soixante-dix, soixante-douze...

Bien sûr, Hermione a peut-être manqué quelque chose. Il a passé des jours à l'extérieur pendant lesquels elle n'avait aucune idée de ce qu'il faisait. Il pouvait y avoir d'innombrables choses qu'il faisait dont elle n'avait aucune idée.

Il y avait quelque chose qu'elle négligeait. Un détail qu'elle pensait connaître inconsciemment mais qu'elle ne pouvait pas placer. Quelque chose... quelque chose. Comme un puzzle qu'elle reconstituait, construit à partir de toutes les informations contradictoires qu'elle avait accumulées dans son esprit.

Cent trente-deux. Cent trente-quatre. Cent trente-six.

Elle sentit quelque chose se fissurer au fond de son esprit et une page d'un carnet bien usée, remplie de son écriture, nagea devant ses yeux.

"La fanfare est dans la lumière mais l'exécution est dans l'obscurité, le but étant toujours de tromper. L'intention est révélée pour détourner l'attention de l'adversaire, puis elle est changée pour gagner la fin par ce qui était inattendu. Mais la perspicacité est sage, méfiante, et attend derrière son armure. Sentant toujours le contraire de ce qu'il fallait sentir et reconnaissant immédiatement le véritable but du tour, elle laisse passer chaque premier indice, en attend un deuxième, et même un troisième. La simulation de la vérité monte maintenant d'un cran en dissimulant la tromperie et tente, par la vérité elle-même, de falsifier. Elle a changé la donne pour changer le tour et fait apparaître la raison comme le fantôme en fondant la plus grande fraude sur la plus grande franchise. Mais la prudence est de mise pour voir clairement ce qui est prévu, pour couvrir l'obscurité qui a été revêtue de lumière et pour reconnaître le dessin le plus artistique qui semble le plus inoffensif. De cette façon, la volonté de Python s'accorde avec la simplicité des rayons pénétrants d'Apollon."

Hermione s'arrêta en se demandant d'où venaient ces mots. Ce n'était pas un livre dont elle pouvait se souvenir. Elle avait mémorisé les mots. Dès qu'elle les a vus en mémoire, elle s'est souvenue de les avoir mémorisés.

La fanfare est dans la lumière mais l'exécution est dans l'obscurité.

Elle s'est répété les mots plusieurs fois.

Puis elle a commencé à compter par trois en avançant dans le labyrinthe de haies dans la direction où Malefoy avait prétendu que se trouvait l'abri de jardin.

La journée s'écoula sans but, remplie de comptages. Elle n'a rien trouvé d'utile lors de sa dernière exploration du domaine de Malefoy.

Le cabanon vers lequel Malefoy l'avait dirigée était fermé à clé.

Elle découvrit que Malefoy gardait une écurie de chevaux ailés, d'énormes Abraxans, des Gronians et des Aethoniens. Tous la regardaient fixement à travers les portes barrées de l'écurie et piétinaient leurs sabots lorsqu'elle s'approchait d'eux.

Seul un délicat Gronian ne reculait pas quand Hermione s'approchait. Il battait ses ailes fumantes et passait son nez à travers les barreaux, se moquant et lançant sa tête sur Hermione.

Hermione caressa légèrement son museau velouté et sentit la chaleur de son souffle contre sa paume. Si l'esprit d'Hermione n'avait pas été étouffé, elle aurait peut-être pleuré en réalisant qu'un cheval était la première chose chaude et douce à la toucher depuis des années.

Elle est restée debout pendant plusieurs minutes à caresser le front du cheval et à lui gratter légèrement le menton pendant qu'il muselait sa robe dans l'espoir de trouver une pomme ou une carotte. Lorsqu'il a réalisé qu'Hermione n'avait rien à offrir, il a tiré sa tête étroite vers l'arrière à travers les barreaux et l'a ignorée.

Hermione s'y attarda plus longtemps qu'elle n'aurait dû.

Hermione prit les chemins et trouva l'entrée du Manoir Malefoy. De grandes portes en fer forgé se tenaient fermées et ne voulaient pas s'ouvrir pour elle. Hermione n'était pas sûre de ce qu'elle aurait fait si elles s'étaient ouvertes.

Elle parcourut la plus grande partie possible du domaine.

Hermione trouva le cimetière familial. D'innombrables pierres tombales et mausolées enterrés sous la neige. La famille Malefoy était très ancienne.

Un seul mausolée fut soigneusement déneigé. De chaque côté de la porte, il y avait des jonquilles enchantées, en fleur. Hermione étudia les mots gravés dans le marbre.

Narcissa Malefoy Black. Épouse et mère bien-aimée. Astra inclinant, sed non obligant.

Une grande pierre tombale pour Bellatrix Lestrange se trouvait à proximité. L'écusson de la Famille Black ornant le marbre. Toujours Pur.

Hermione quitta le cimetière et continua à explorer le domaine. C'était sans fin. Isolée. Des collines enneigées ininterrompues s'étendaient à perte de vue, d'un blanc éblouissant sous le ciel bleu limpide. À la tombée de la nuit, Hermione continua à errer, fixant les constellations jusqu'à ce qu'elle sente les effets de la potion commencer à s'estomper.

Le lendemain matin, elle se sentit si mal qu'elle crut mourir. Elle vomit sur le côté du lit et il lui fallut des heures avant de pouvoir se traîner dans la salle de bain. Elle ne savait pas si elle pouvait devenir immunisée contre la potion, mais elle ne pensait pas qu'il était possible de continuer à y survivre pour le découvrir. Même si Malefoy l'avait envoyée, elle doutait qu'elle soit capable de se remettre à la dose

Elle a été malade pendant deux jours, appuyée contre la fenêtre alors qu'elle tremblait et suait la potion de son système. Elle a repensé à Malefoy et au salon de l'aile sud, encore et encore, quand elle n'était pas trop fiévreuse pour penser de façon cohérente. La deuxième nuit, elle rêva de Ginny.

Ginny était blottie contre un lit et sanglotait silencieusement. Elle se retourna brusquement quand Hermione entra dans la chambre. L'expression de Ginny lorsqu'elle se retourna et aperçut Hermione était angoissée, sa poitrine bégayait fortement et des respirations rauques étaient rapidement expulsées par sa bouche ouverte. Même ses cheveux roux étaient mouillés de larmes.

Alors qu'Hermione s'approchait de Ginny, ses cheveux glissèrent vers l'arrière et laissèrent apparaître une longue et cruelle cicatrice qui s'étendait sur le côté de son visage, du front à la mâchoire.

"Ginny," dit Hermione. "Ginny, qu'est-ce qui ne va pas ? Qu'est-ce qui s'est passé ?"

"Je ne sais pas—" Ginny a fait sortir les mots et s'est mise à pleurer plus fort.

Hermione s'est agenouillée à côté de son amie et l'a serrée dans ses bras.

"Oh mon Dieu, Hermione—" dit Ginny en haletant. "Je ne sais pas comment—"

Ginny s'est détachée alors qu'elle luttait pour respirer. Des bruits de hoquet étouffés ont émergé du fond de sa gorge alors qu'elle luttait contre ses spasmes pulmonaires.

"Ça va aller. Respire. Tu dois respirer. Alors dis-moi ce qui ne va pas et je t'aiderai," promit Hermione alors qu'elle faisait courir ses mains le long des épaules de Ginny. "Respire juste. Je compte jusqu'à quatre. Tiens. Puis expire par le nez en comptant jusqu'à six. On va continuer comme ça. Je vais respirer avec toi. Ça va ?Allez, respire avec moi. Je te tiens."

Ginny a juste pleuré plus fort.

"C'est bon," répétait Hermione en prenant de profondes respirations démonstratives que Ginny devait suivre. Elle tenait Ginny dans ses bras pour que la jeune fille sente la poitrine d'Hermione se dilater et se contracter lentement comme un signal subconscient.

Ginny a continué à pleurer pendant plusieurs minutes encore avant que ses sanglots ne ralentissent et que sa respiration ne commence à refléter celle d'Hermione.

"Tu veux me dire ce qui ne va pas ou tu préfères que j'aille chercher quelqu'un d'autre ?" Hermione a demandé quand elle était sûre que Ginny n'allait pas continuer à faire de l'hyperventilation.

"Non—tu ne peux pas—" dit Ginny immédiatement. "Oh mon Dieu ! Je ne peux pas—"

Ginny s'est remise à sangloter dans l'épaule d'Hermione.

Elle pleurait encore quand Hermione s'est réveillée du rêve.

Hermione a rejoué le souvenir dans son esprit.

Ginny avait rarement pleuré. Lorsque Percy est mort, elle avait pleuré pendant des jours, mais à mesure que la guerre s'intensifiait, ses larmes s'étaient asséchées, comme celles de tous les autres. Ginny avait à peine pleuré quand Arthur avait été maudit ou quand George avait failli mourir.

Hermione ne se souvenait pas que Ginny ait autant pleuré.

Hermione n'arrêtait pas de retourner le souvenir dans sa tête, essayant de lui donner un sens.

Elle ne se souvenait pas de la cicatrice sur le visage de Ginny. Elle semblait avoir plusieurs mois dans le souvenir, mais Hermione ne se souvenait pas du moment où Ginny avait pu l'avoir. On aurait dit que quelqu'un avait grossièrement découpé une partie du visage de Ginny avec un couteau.

Hermione se demandait si c'était elle qui l'avait guérie.

Hermione était de nouveau fertile.

La table réapparut au milieu du sol et elle se sentit résignée par la vue. Cela commençait à sembler inévitable.

Inévitable.

Hermione réalisa avec une sensation de chute qu'elle s'était habituée à sa cage.

Malefoy allait la violer au-dessus d'une table et cette pensée était devenue une évidence pour elle. Même le mot "viol" commençait à lui sembler légèrement inexact.

Tout avait commencé à se sentir—

Moins.

Physiquement et mentalement, la crainte avait commencé à s'estomper à mesure que son esprit l'obligeait à s'adapter. Elle ne se sentait pas nauséeuse. Son coeur ne battait pas péniblement. La sensation de déchirement dans son estomac n'était pas si oppressante qu'elle pensait qu'elle risquait de s'étouffer.

Son esprit se tordait avec la rationalisation. Elle essayait de s'adapter. Pour la faire survivre.

Si sa situation cessait de l'irriter, elle risquait moins de tenter de s'échapper. Moins susceptible de provoquer Malefoy.

Elle pouvait le comprendre scientifiquement. Du point de vue d'une guérisseuse, elle pourrait en expliquer la physiologie et la psychologie. Il était insoutenable de rester dans un état de peur constante, d'horreur constante, de crainte constante. Son corps ne pouvait pas la maintenir dans un état permanent de combat ou de fuite. Elle devait soit s'adapter, soit s'épuiser. La potion que Malefoy lui avait administrée avait probablement contribué à l'affaiblir.

La compréhension de la science n'a pas rendu la réalisation plus facile. Elle l'a aggravée. Elle savait où son esprit se dirigeait.

Elle "s'acclimatait au manoir."

Cette pensée l'a secouée jusqu'au plus profond d'elle-même.

Elle regardait la table et ne savait pas quoi faire. Ce n'était pas comme si elle pouvait le combattre. Elle ne pouvait pas résister plus qu'elle ne le faisait déjà.

Il ne faisait rien qui puisse faire mal. Si elle faisait attention—en arrêtant de se vider l'esprit—cela risquait d'aggraver la situation au lieu de l'améliorer.

Elle devait s'échapper. C'était tout ce qu'il y avait à faire. Il fallait qu'elle s'échappe. Elle devait trouver un moyen. Il devait y avoir un moyen. Aucune cage n'était parfaite. Personne n'était parfait. Il devait y avoir quelque chose en Malefoy à exploiter. Elle devait juste trouver ce que c'était.

Il le fallait. Il le fallait.

Elle n'arrêtait pas de se répéter la résolution alors même qu'elle traversait la pièce et se penchait sur la table. Les pieds écartés.

N'y pense pas, se disait-elle. Des choses pires pourraient arriver si elle se laissait aller à la réflexion.

"Je vais m'échapper," se promettait-elle. "Je vais aller dans un endroit où les gens sont gentils et chaleureux et où je suis libre."

Elle a fermé les yeux et s'est répété cette promesse jusqu'à ce qu'elle entende le clic de la porte.

Elle a regardé passer les jours de janvier.

Malefoy est venu pendant cinq jours. Le sixième jour, il arriva et inspecta ses souvenirs sans mot dire. Il semblait préoccupé.

Puis elle fut laissée à elle-même.

Elle pliait des origamis. Elle explorait le manoir. Elle explorait le domaine. Elle lisait le journal.

Les reportages sur les efforts de guerre étaient relégués à des rubriques plus petites. La fascination du public pour les mères porteuses commençait lentement à avaler les pages sociétales. Elles apparaissent de plus en plus souvent en public, promenées, emmenées à l'opéra, traitées comme des animaux de compagnie exotiques. Des photos de leurs bonnets étaient présentées, ainsi que des ragots agressifs : Est-ce le gonflement ou simplement la coupe de leur robe ? Des sources anonymes disaient des choses suggestives comme "Il y a une chance que les Flint ajoutent un nom à la tapisserie familiale d'ici la fin de l'année."

La guérisseuse Stroud ne disait rien aux journalistes, ce qui ne faisait qu'alimenter les spéculations.

Les crises de panique d'Hermione semblaient presque appartenir au passé. Elle avait mesuré ses limites et essayé de ne pas les dépasser. Lorsqu'elle restait concentrée et s'occupait d'étudier des portraits et d'explorer le manoir et les terres, elle était capable de rester calme ; lorsqu'elle essayait de ne pas penser à la guerre et à la façon dont tout le monde était mort.

Peu à peu, elle est devenue si douée pour se préoccuper qu'elle oubliait momentanément qu'elle oubliait. Elle avait respiré et vécu un moment qui n'était ni brisé, ni en deuil, ni désespéré.

Alors que c'était juste sa solitude qui s'étendait devant elle.

La culpabilité qui la frappait un instant plus tard était aussi froide et amère que l'eau de mer.

Elle se figea un instant, puis avala la boule d'horreur dans sa gorge et renouvela son vœu d'évasion.

Mais elle ne pouvait pas s'échapper.

Elle a exploré le manoir de fond en comble. Elle a trouvé un jeu d'échecs de sorciers et a joué des matchs contre elle-même. Elle a construit des tours de cartes avec des paquets de cartes qu'elle a découverts dans un tiroir. Elle a visité l'écurie.

Il n'y avait aucun moyen de s'échapper.

Elle essayait de trouver Malefoy mais n'y parvenait jamais. Elle ne savait même pas s'il était dans le manoir. Il était peut-être dehors ou juste derrière une porte qu'elle ne pouvait pas ouvrir. Elle avait parfois l'impression qu'il l'évitait.

Elle avait une idée de la façon dont elle pouvait s'échapper.

Hermione commençait à voir Astoria avec une régularité croissante. Le clic familier des talons au loin et Hermione devenait experte pour disparaître rapidement derrière un rideau ou dans un passage de domestiques.

Les passages des serviteurs étaient remplis de judas habilement dissimulés. Hermione soupçonnait que, compte tenu de l'utilisation des elfes de maison, les petits tunnels sinueux avaient toujours été principalement utilisés pour l'espionnage. Le manoir en était rempli ; certains étaient évidents et d'autres extrêmement bien dissimulés. Hermione les a tous trouvés. Chaque fois que les dimensions d'une pièce semblaient vaguement hors normes, Hermione se mettait au travail, tapant légèrement le long des murs et pressant chaque nœud dans le bois et tordant chaque applique et vis jusqu'à ce qu'elle sente quelque chose. Certaines portes apparaissaient comme par magie tandis que d'autres étaient habilement construites à l'aide d'engrenages et de meubles tournants.

Astoria était rarement seule quand Hermione la voyait. Elle était accompagnée par le même homme sombre aux épaules larges qu'Hermione avait entrevu au Nouvel An. Il est vite apparu qu'Astoria ou son amant avaient une sorte d'objection aux lits. La première fois qu'Hermione les avaient rencontrés, Astoria était presque nue et appuyée contre une fenêtre du salon.

Ils semblaient vouloir faire l'amour dans toutes les pièces du manoir.

Hermione a fait de son mieux pour les éviter. Elle n'aimait pas particulièrement l'idée que Malefoy se serve de ses souvenirs pour regarder sa femme se faire baiser sous tous les angles. Hermione envisaga l'idée de regarder juste pour le contrarier mais l'écartât ensuite ; Malefoy ne semblait pas se soucier de ce que faisait Astoria, cela n'aurait probablement aucun effet sur lui. Ce serait tout simplement extrêmement inconfortable pour Hermione.

Chaque fois qu'Hermione tombait sur Astoria en plein coït, elle détournait rapidement les yeux et s'éloignait.

Pendant un certain temps, elle a simplement aperçu le couple d'amoureux en train de fuir, mais Hermione les a finalement croisés tous les deux entièrement habillés. Hermione errait au dernier étage de l'aile nord lorsqu'elle les aperçut en train de se promener sur le chemin de gravier qui longeait le labyrinthe de haies. Astoria parlait avec animation et, tandis qu'elle parlait, l'homme à côté d'elle se retourna et fixa l'aile nord. Alors qu'Hermione regardait, elle finit par apercevoir son visage.

Graham Montague.

Hermione baissa les yeux, en état de choc, tandis qu'elle scrutait attentivement les fenêtres inférieures de l'aile nord. Lorsqu'il recula la tête plus loin, Hermione s'éloigna brusquement et se mit hors de vue.

Le coeur d'Hermione s'est mis à battre soudainement.

Graham Montague était l'amant d'Astoria. Montague, qui avait croisé Hermione par hasard lors d'une fête du Nouvel An. Qui s'attendait à ce qu'Hermione le reconnaisse immédiatement.

Il avait une liaison avec Astoria. Il se rendait au manoir presque tous les jours. Il regardait vers les fenêtres où se trouvait la chambre d'Hermione avec une expression de détermination intense.

Était-ce une coïncidence ? Se pourrait-il que ce soit une coïncidence ?

Hermione passa en revue tous les scénarios auxquels elle put penser.

Que savait-elle de lui ?

Serpentard. Ancien membre de la Brigade Inquisitoriale. Gravement blessé par Fred et George. À un certain moment de la guerre, Hermione l'avait connu et l'avait oublié. Il avait une liaison avec Astoria. Il semblait être à la recherche d'Hermione.

Était-il un Mangemort ? Hermione ne le savait pas. À moins qu'il n'ait travaillé au Ministère, il aurait dû rejoindre l'armée de Voldemort à un titre ou un autre. Il semblait trop haut placé socialement pour n'être qu'un voleur et il n'avait pas montré beaucoup de familiarité avec les fonctionnaires du Ministère lors de la fête du Nouvel An.

Hermione s'est remémorée tout ce dont elle se souvenait de la nuit. Elle avait été tellement absorbée par l'observation de Malefoy et des mères porteuses qu'elle n'avait pas fait le lien entre Astoria et Montague qui avaient disparu en même temps. Lorsqu'elle l'avait observé plus tard dans la soirée, il s'était mêlé à la foule, mais il semblait plus familier avec Marcus Flint et Adrian Pucey.

Malgré son souvenir incertain de la guerre, Hermione était assez certaine que Flint et Pucey avaient été, selon ses derniers souvenirs, des Mangemorts non marqués de niveau intermédiaire.

L'obtention de la Marque Noir avait été considérée comme une distinction importante, une admission dans le cercle intérieur le plus sélect de Voldemort. L'emprise de Voldemort sur l'Europe étant de plus en plus certaine, il avait marqué de moins en moins d'adeptes.

La conclusion logique était donc que Montague était aussi un Mangemort. Marqué ou non marqué, elle ne le savait pas.

Mais cela n'expliquait pas pourquoi il s'intéressait à Hermione ou la connaissait.

À moins que...

Pourrait-il—

Hermione avait à moitié peur de ne serait-ce qu'envisager cette notion ; de laisser la pensée exister dans son esprit là où Malefoy pourrait la trouver, mais elle ne pouvait pas s'empêcher d'y penser.

Montague aurait-il pu être un espion de la Résistance ? Pourrait-il l'être encore ? Serait-ce ce qu'il avait essayé de lui communiquer avant de partir avec Malefoy ?

Elle s'est mise à surveiller attentivement Astoria et Montague chaque fois qu'ils ne faisaient pas l'amour. Elle les espionnait à partir des passages secrets et était de plus en plus convaincue que Montague avait des arrière-pensées pour être dans le manoir. Il était extrêmement intéressé par la maison et ses yeux vagabondaient étrangement chaque fois qu'Astoria était distraite.

Hermione pesait le risque d'essayer de l'approcher. Il était rarement seul. Astoria ne semblait jamais s'éloigner de lui de plus de quelques mètres.

Les rares fois où Hermione l'a repéré seul, elle a hésité. Il lui semblait si peu familier. S'il s'agissait de quelqu'un en qui elle avait confiance, elle l'aurait sûrement senti instinctivement.

Elle essaya de se raisonner. Si c'était un membre de la Résistance et qu'elle l'approchait prématurément, elle risquait de le dénoncer. S'il n'avait pas de moyen d'enlever les menottes, tout cela serait inutile.

Hermione a décidé d'attendre son heure et de continuer à surveiller. Pour Malefoy, mieux vaut des soupçons non confirmés que quelque chose de concret à obtenir d'elle.

Elle a continué à hésiter.

La guérisseuse Stroud vint et découvrit qu'Hermione n'était, une fois de plus, pas enceinte. Son expression, lorsqu'elle examinait le résultat du diagnostic, semblait irritée. Hermione fixa avec détermination l'horloge sur le mur.

"Pourquoi votre taux de sodium est-il si bas ?" demanda la guérisseuse Stroud après avoir effectué plusieurs autres tests sur Hermione.

Hermione jeta un coup d'œil. "Ils ne me fournissent pas de sel avec la nourriture."

"Ils ne le font pas ?" dit la guérisseuse Stroud sur un ton de surprise. "Que vous donnent-ils à manger ?"

Hermione haussa les épaules. "Des choses bouillies. Des légumes, de la viande et des oeufs. Et du pain de seigle."

"Pourquoi ?"

"J'ai supposé que c'était ce qu'on leur avait demandé de me donner à manger. Ce n'est pas comme si j'avais la liberté de remettre en question quoi que ce soit," dit froidement Hermione.

"Vous êtes censée avoir une alimentation équilibrée. Cela inclut le sel," dit la guérisseuse Stroud avec une expression d'agacement. Elle s'est avancée et a tapé sur la menotte du poignet d'Hermione avec le bout de sa baguette.

Une minute plus tard, Malefoy est entré avec un air renfrogné.

"Vous avez appelé ?" dit-il.

"Oui. Y a-t-il une raison pour laquelle on ne lui donne pas de sel ?" répondit Stroud.

Malefoy cligna des yeux.

"Du sel ?," dit-il.

"Elle dit que sa nourriture est bouillie et qu'elle n'a pas de sel. Cela commence à affecter son taux de sodium," dit la guérisseuse Stroud, ses yeux se rétrécissant en fixant Malefoy.

Les sourcils de Malefoy se sont levés, apparemment surpris.

"Les elfes ont reçu l'ordre de lui fournir des repas. J'ai supposé qu'elle mangeait ce qu'Astoria et moi mangeons," dit-il. Puis sa mâchoire s'est légèrement serrée et ses propres yeux se sont rétrécis. "Astoria est responsable de l'approbation du menu. Je vais découvrir ce qu'il s'est passé."

"S'il vous plaît, faites-le. Le Seigneur des Ténèbres s'impatiente devant l'absence de progrès. Nous ne voulons pas que quelque chose interfère."

"En effet," dit froidement Malefoy, en rencontrant le regard de la guérisseuse Stroud. "Maintenant, s'il n'y a rien d'autre, je dois retourner à mon travail."

"Bien sûr, Haut Préfet, je ne vous retiens pas," dit la guérisseuse Stroud en lui jetant un dernier regard avant de se retourner vers Hermione.

Ce soir-là, Hermione a reçu un repas complet avec des plats d'accompagnement et une salade fraîche, des assaisonnements et, ce qui est le plus important pour elle, une salière.

Elle n'avait pas réalisé à quel point le sel lui avait manqué jusqu'à ce qu'elle en reprenne enfin.

Rétrospectivement, il n'était pas vraiment surprenant de constater qu'Astoria avait décidé de commander aux elfes de maison eux-mêmes de garder Hermione sur une sorte de—nourriture de prison ? De nourriture de paysan ? Hermione n'était même pas sûre de l'intention. La femme était—étrange. Son indignité à l'égard d'Hermione semblait se manifester de toutes les manières étranges dont elle pensait pouvoir s'en tirer.

Et pendant trois mois, elle s'en est tirée avec environ deux cent soixante-dix repas. Hermione ne voulait plus jamais manger de légumes trop cuits.

Malefoy entra dans la chambre d'Hermione alors qu'elle avait presque fini de manger et se dirigea vers elle pour examiner la nourriture dans son assiette.

"Apparemment, je suis obligé de tout assurer personnellement," dit-il avec un air renfrogné après que le repas ait apparemment répondu à ses attentes. "Tu aurais pu le mentionner."

"Si je commençais à me plaindre, la nourriture ne serait pas la première chose dont je parlerais," répondit Hermione en poignardant violemment une tomate avec sa fourchette.

Il lui fit un mince sourire. "Non, je ne pense pas que ce serait le cas."

Il se dirigea vers la fenêtre et regarda fixement le domaine pendant qu'elle finissait de manger. Elle prit intentionnellement son temps, et récita mentalement toutes les chansons répétitives irritantes qu'elle avait apprises à l'école primaire.

Lorsqu'elle termina, elle jeta un coup d'œil vers lui. Elle put voir son profil et remarqua que ses yeux s'étaient brièvement déconcentrés. J'espère que tu vas mourir de la façon la plus lente et la plus horrible jamais imaginée, Malefoy, lui dit-elle immédiatement en grognant. Au bout d'un moment, il cligna des yeux et regarda vers elle, sans expression. Elle rencontra son regard sans aucune excuse.

"Noté," dit-il, puis il se dirigea vers le lit.

Hermione s'avança avec résignation et s'assit sur le bord avant de le regarder, sans cligner des yeux alors que ses yeux froids et argentés s'enfonçaient dans sa conscience.

Elle finissait toujours par se retrouver à plat ventre ou sur le dos quand il finissait de fouiller dans ses souvenirs.

Il a observé son souvenir de Ginny à plusieurs reprises.

Puis il l'a regardée espionner et s'interroger sur Graham Montague. Il s'est retiré de son esprit.

"Montague a reçu la Marque Noir après la dernière bataille," dit-il en la regardant. "C'était, m'a-t-on dit, en reconnaissance des services exceptionnels qu'il a rendus."

Il ricanait en le disant.

"As-tu aussi fourni des services exceptionnels ?" demanda-t-elle en regardant Malefoy. Elle ne savait pas s'il lui mentait à propos de Montague, s'il se donnerait la peine de le faire.

Il la fixa du regard et lui fit un sourire cruel en rictus.

"Plus exceptionnel que ceux de Montague," dit-il. Puis le sourire s'est effacé. Il continua à la regarder, étudiant son visage avec attention et baissant ses yeux sur le reste de son corps.

Son regard semblait plus doux et plus sombre que d'habitude.

Elle réalisa tardivement qu'elle était couchée sur un lit devant lui. Elle sentit sa peau piquer. Elle s'est vite assise.

Il la fixa un instant de plus avant de jeter un coup d'oeil au mur derrière elle.

"Si tu as des espoirs concernant Montague, tu devrais les laisser mourir," dit-il froidement. Puis il s'est tourné et est parti.

Une semaine plus tard, Hermione a fait un nouveau rêve au sujet de Ginny.

---

Hermione se tenait dans sa chambre au Square Grimmauld lorsque Ginny est entrée.

"Tu es rentrée tôt," lui dit Ginny.

Hermione jeta un coup d'oeil à sa montre.

"C'est un jour de chance," dit Hermione.

"Oui," dit Ginny, l'air un peu gêné. "Hum. Je voulais te demander quelque chose."

Hermione attendit.

Ginny tira nerveusement sur ses cheveux, son visage était impeccable.

"Je—Bien—tu es probablement au courant pour Harry et moi," dit Ginny.

Hermione fit un petit signe de tête.

"Bien. Le truc, c'est que je veux être prudente. J'ai utilisé le charme. Mais—il y a quelque chose à propos des Prewetts, ils ne sont pas comme les autres familles de sorciers. Les femmes tombent juste enceinte d'une manière ou d'une autre. Ron et moi étions un accident après l'arrivée des jumeaux. Alors—je me demandais si tu pouvais me faire une potion contraceptive. Si tu avais le temps. J'ai toujours été nul en matière de potions. Si tu ne peux pas—c'est bon. Je peux demander à Padma. Je sais que tu es très occupée. Je voulais juste—je ne voulais pas que tu penses que je ne voulais pas te demander."

"Bien sûr. Je vais en préparer ce soir de toute façon. Ce sera une chose facile. As-tu une préférence pour le goût ? Les plus efficaces n'ont pas un goût très agréable."

"Je me fiche du goût si ça marche," a déclaré Ginny avec audace.

"J'ai déjà quelques flacons d'une même variété. Je peux te les donner maintenant, si tu veux."

"Tu peux?" Ginny cligna des yeux et fixa Hermione avec suspicion. "Est-ce que tu—?"

Hermione pouvait voir Ginny faire une liste des hommes possibles dans la vie d'Hermione.

"Tu n'es pas—avec Rogue, n'est-ce pas ?" Ginny s'est soudainement étouffée.

Hermione resta bouche bée.

"Dieu—Non !" bafouilla-t-elle. "Je suis une guérisseuse ! Je garde beaucoup de choses à portée de main. Bon sang ! Qu'est-ce que—Pourquoi as-tu même—"

Ginny avait l'air un peu décontenancée.

"C'est juste la seule personne à qui tu sembles vraiment parler. À part Fred, qui est avec Angelina. Tu finis par te battre avec tous les autres. Et pas dans le genre sexe chaud et dérangé."

"Ça ne veut pas dire que je le baise," murmura Hermione, sentant son visage s'enflammer. "C'est un collègue. Je le consulte pour les potions."

"Tu sembles juste seule," dit Ginny en regardant Hermione.

Hermione fixa Ginny du regard.

"Tu ne parle plus à personne en ce moment," a déclaré Ginny. "Tu étais toujours avec Ron et Harry. Mais avant même de partir pour devenir guérisseuse, tu semblais de plus en plus seule. Je pensais—peut-être que tu avais quelqu'un. C'est vrai que Rogue serait un choix bizarre pour beaucoup de raisons—Mais c'est une guerre. C'est trop dur à gérer pour quelqu'un seul."

"La baise cathartique, c'est le truc de Ron. Pas le mien," dit Hermione d'une voix rauque. "En plus, ce n'est pas comme si je me battais."

Ginny la regarda d'un air pensif avant de dire : "Je pense que ce service hospitalier est pire que le champ de bataille."

Hermione détourna le regard. Elle s'était parfois demandée si c'était possible, mais elle n'avait jamais pu poser cette question à personne.

Ginny a poursuivi, "J'y pense à chaque fois que je suis là-bas. Sur le terrain—tout est tellement concentré. Même quand quelqu'un est blessé. On le fait juste sortir de là et on y retourne. Tu gagnes parfois. Tu perds parfois. Tu te fais frapper. Tu ripostes. Et tu as des jours pour récupérer si c'est mauvais, ou si ton partenaire de duel meurt. Mais à l'hôpital, chaque bataille ressemble à une défaite. Je suis toujours plus traumatisée après avoir été là-bas que par les combats."

Hermione se tut.

"Et tu n'as jamais de congé," a ajouté Ginny. "Tu es en service à chaque escarmouches et on ne peut jamais t'épargner, même pour te laisser faire ton deuil. Je sais, d'après Harry et Ron, que tu pousses toujours le sujet des arts sombres quand tu vas aux réunions de l'Ordre. Je ne suis pas d'accord—mais je comprends. Je me rends compte que tu vois la guerre sous un angle différent de celui du reste d'entre nous. Probablement le pire. Donc—je dis juste que si tu avais quelqu'un, je serais vraiment heureuse pour toi. Même si c'était Rogue."

Hermione a roulé des yeux.

"Tu devrais probablement arrêter de parler maintenant si tu veux toujours cette potion contraceptive," dit Hermione avec un regard furieux.

Hermione se réveilla en état de choc.

Ginny et Harry avaient été ensemble.

Ginny et Harry avaient été ensemble et Hermione n'en avait aucun souvenir. Elle n'en gardait aucune trace. Elle l'avait complètement oublié.

La relation entre Harry et Ginny était quelque chose qu'elle avait oublié...

Intentionnellement ?

C'est ce qu'Hermione avait caché ?

Ginny était encore en vie quand Hermione avait été emprisonnée. Ginny n'avait pas participé à la bataille finale. Elle n'avait pas été torturée à mort comme le reste des Weasley.

Hermione pensait que Ginny était encore en vie jusqu'à ce que Hannah lui parle du Haut Préfet.

Si Voldemort avait su que Ginny avait une signification particulière pour Harry, sa mort aurait été horrible. Bien pire que ce qui avait été infligé au reste des Weasley.

Hermione aurait fait n'importe quoi pour protéger Ginny ; elle aurait volé ses propres souvenirs pour essayer de l'épargner.

Pour Harry.

Pour Ginny elle-même.

Ginny avait été une amie constante pendant la guerre. Pas proche, mais toujours constante dans son amitié avec Hermione, même lorsque des schismes s'étaient développés dans de nombreuses autres relations d'Hermione. Ginny, Luna et Hermione avaient partagé une chambre au Square Grimmauld jusqu'à la mort de Luna.

Mais Ginny était morte. Malefoy l'avait pourchassée et tuée.

Hermione avait l'impression qu'elle allait être malade.

Tout cela était-il vraiment si inutile ? Elle avait enfermé son passé pour protéger Ginny sans savoir que Ginny était déjà morte ? Hermione avait été remise à Malefoy, et traînée devant Voldemort, et tout cela pour protéger quelqu'un qui était déjà mort.

Et Rogue.

Depuis sa libération, Hermione avait fait de gros efforts pour ne pas se laisser aller à penser à Rogue.

Elle pensait qu'il avait été de leur côté.

Il l'avait entraînée à devenir une Maîtresse des Potions. Il avait consacré d'innombrables heures de son temps personnel à cette tâche.

Peu après la mort de Dumbledore, elle était descendue dans les cachots à la porte de Rogue et avait demandé d'une voix ferme : "S'il y a une bataille, quelles potions devrais-je savoir préparer ? Que je ne pourrais probablement pas trouver n'importe où?" Plutôt que de ricaner et de lui claquer la porte au nez, il l'avait invitée.

Jusqu'à ce que Poudlard soit fermé, elle avait passé chaque soir jusque tard dans la nuit dans son bureau, à préparer une potion exigeante et compliquée après l'autre. Lorsque Poudlard fut abandonné, il avait continué à lui enseigner au Square Grimmauld.

L'homme énigmatique semblait lentement se dégeler d'un pur épuisement pendant qu'il l'entraînait. Il n'avait plus d'énergie pour les insultes. Il était dur et exigeant, mais généreux dans ses connaissances. Il semblait être l'un des seuls à se préparer à une longue guerre.

Il lui a remis des piles de ses propres textes de potions annotés pour qu'elle les lise et a dessiné des cartes pour lui indiquer où trouver ses propres ingrédients lorsqu'il y aurait peu de sources d'approvisionnement. Au milieu de la nuit et tôt le matin, il l'emmenait avec lui dans toute l'Angleterre. Il se déplaçait d'un endroit à l'autre pour lui apprendre à trouver des plantes et à les récolter afin que la puissance reste élevée. Il lui a appris à fabriquer des pièges, à attraper et à tuer sans cruauté les animaux et les créatures magiques nécessaires à la fabrication des potions.

Il n'a même pas dit un mot quand elle a pleuré après avoir tué son premier Murlap.

Il l'avait entraînée jusqu'à ce qu'elle soit qualifiée pour être Maîtresse des Potions.

Elle avait été son plus ardent défenseur pendant la guerre.

Charlie Weasley la détestait de plus en plus pour avoir pris le parti de Rogue plutôt que celui de n'importe qui d'autre. Elle avait défendu les méthodes de Rogue et tout ce qu'il faisait en tant que Mangemort comme étant nécessaire. Elle l'avait protégé quand Harry et Ron avaient voulu le faire retirer de l'Ordre.

Elle l'avait considéré comme plus qu'un collègue ou un mentor. Il était quelqu'un en qui elle avait implicitement confiance.

Tout cela n'était qu'une ruse. Un stratagème astucieux. Sans Dumbledore pour se porter garant de lui, il s'était créé un nouveau champion. Il l'avait fait tourner autour du pot en étant généreux de son savoir. Il avait acheté sa loyauté en maîtrisant une potion.

Puis, une fois victorieux, il l'avait rejetée. Il avait eu la chance de l'épargner d'être incluse dans le programme d'élevage et avait refusé. Il était parti pour la Roumanie et l'avait laissée à l'élevage.

Pour être violée.

C'était une trahison si amère et si profondément personnelle qu'elle pouvait à peine se résoudre à y penser.

Elle s'est levée et a lu le journal.

C'est à la mi-février que Dolores Ombrage a été tuée lors de la tentative d'assassinat du Ministre de la Magie.

Une statue de Voldemort était dévoilée à la prison de Poudlard pour commémorer la bataille finale. La directrice Ombrage était debout sur une estrade à côté du Ministre Thicknesse, tandis que ce dernier prononçait un discours devant les gardiens de la prison, les journalistes et une poignée de fonctionnaires du ministère présents. Alors que la coupe du ruban commençait, une flèche d'arbalète émergea de la Forêt interdite, traversa les quartiers de la prison, manqua de peu le Ministre et s'enterra au centre de la poitrine de la directrice.

Elle n'est pas morte immédiatement. Les éclats d'un collier et la hampe de la flèche ont ralenti l'hémorragie. Les gardiens, ignorant les armes barbelées et médiévales et le sens médical de base, arrachèrent la flèche. Puis elle est morte sur le coup.

La tentative d'assassinat du populaire Ministre de la Magie, qui avait été nommé pour trois ans, a provoqué une onde de choc dans la communauté magique britannique. Les terroristes de la Résistance avaient été considérés comme anéantis. Leur réapparition spectaculaire a semé le chaos et a fait sortir en force les Mangemorts, vêtus de leurs plus beaux atours.

Voldemort a pris l'attaque comme une insulte personnelle.

Les visites de Montague au manoir cessèrent brusquement. Astoria flottait dans le manoir, l'air triste et paranoïaque. Hermione l'entendit demander à Malefoy quels étaient exactement les types de sorts de protection dans la propriété Malefoy.

Malefoy, quand Hermione l'aperçevait, était constamment vêtu de quelque chose qui semblait être une combinaison d'équipement de combat et de vêtements de chasse. Il revenait régulièrement au manoir, couvert de boue et l'air pâle de rage.

Hermione était ravie.

Elle lisait les nouvelles de façon obsessionnelle. Alors que les journaux claironnent haut et fort qu'il s'agit d'une tentative d'assassinat ratée, Hermione considérait que la mort d'Ombrage était bien plus appropriée que la cible visée. Le Ministre n'était guère plus qu'une marionnette. Les péchés d'Ombrage étaient les siens.

Mais la satisfaction du châtiment était insignifiante comparée au soulagement d'apprendre que la Résistance était toujours vivante. Hermione a passé une demi-heure à pleurer de joie. Pour la première fois depuis très longtemps, elle s'est retrouvée avec un espoir inattendu.

Ce savoir lui a permis de marcher d'un pas léger pendant plusieurs jours.

Lorsque la guérisseuse Stroud vint voir Hermione, son irritation, à savoir qu'Hermione n'était toujours pas enceinte, devint clairement visible. Elle jeta une série de sorts sur Hermione et les étudia attentivement.

"Eh bien, votre taux de sodium semble s'améliorer," dit finalement la guérisseuse Stroud après plusieurs minutes de silence.

Hermione fixa l'horloge et ne dit rien.

La guérisseuse Stroud fouilla dans un sac médical et en sortit un grand flacon d'une potion de couleur violette.

"Buvez tout cela," ordonna Stroud.

Hermione l'amena automatiquement à ses lèvres, même si elle s'écria : "Qu'est-ce que c'est ?"

La guérisseuse Stroud attendit et ne répondit pas avant qu'Hermione ait bu tout le flacon.

"Potion de fertilité. Ça ne devrait pas être nécessaire, mais je n'ai plus d'idées. Vous n'allez pas apprécier les effets secondaires, j'en ai peur, et cela va augmenter vos chances de naissances multiples."

Hermione sentit le sang s'écouler de son visage et eut l'impression qu'elle pourrait tomber de la table d'examen. Le flacon a glissé de sa main et s'est brisé. Stroud bannit aussitôt les éclats de verre.

"Attendez-vous à un gonflement et une sensibilité des seins, des maux de tête, des sautes d'humeur et un gonflement du bas-ventre. Cela peut également entraîner une sensibilité à la chaleur et faire réapparaître votre anxiété," déclara la guérisseuse Stroud en ajoutant des notes supplémentaires au dossier d'Hermione. "Je vais en informer le Haut Préfet."

Hermione a avalé et mordu sa lèvre inférieure alors qu'elle regardait l'horloge avec détermination à travers la pièce.

Malefoy ne s'est pas présenté ce jour-là pour inspecter ses souvenirs. Hermione n'était pas surprise, elle l'avait déjà anticipé.

Voldemort. Un mois sur deux jusqu'à ce qu'elle soit enceinte.

Lorsque Malefoy arriva le lendemain, il avait l'air fatigué et en colère. Il n'a pas dit un mot lorsqu'il a saisi son bras et a transplané avec elle dans les tunnels tortueux menant au hall de Voldemort.

La salle était encore plus chaude et puait la chair en décomposition. Hermione a commencé à avoir des haut-le-coeur dès qu'elle prit sa respiration. Malefoy semblait immunisé lorsqu'il la tira en avant et s'agenouilla, la traînant sur les pierres à côté de lui. Le sol était humide et collant, scintillant légèrement.

La pièce était presque plongée dans le noir, seules quelques appliques distantes fournissaient un éclairage. Il n'y avait pas d'autres assistants ou de Mangemorts présents qu'Hermione pouvait voir.

"Le Sang-de-Bourbe, mon Seigneur," dit Malefoy.

Il y eut un long et lent soupir venant de l'estrade assombrie, puis les yeux écarlates de Voldemort apparurent soudainement.

"Fais-la avancer," dit Voldemort au bout d'un moment.

Malefoy tira Hermione vers l'avant et la fit monter les marches avant de la pousser à genoux. Hermione regarda fixement, révulsée.

Le trône sur lequel Voldemort avait été assis auparavant n'était plus là. Il était plutôt couché sur un énorme nid de pythons qui étaient tous tordus ensemble en la forme vague d'une chaise. Ils étaient enlacés sous lui, ondulant paresseusement.

Voldemort pencha la tête sur le côté et fit courir ses doigts d'araignée sur sa poitrine pendant qu'il étudiait pensivement Hermione.

"Toujours pas enceinte," dit Voldemort sur un ton menaçant.

"Malheureusement non, mon Seigneur," dit Malefoy d'une voix apologétique. "Cependant, comme vous le verrez, les guérisseurs ont eu raison de dire que le temps seul est suffisant pour commencer à récupérer ses souvenirs."

Voldemort poussa un soupir irrité et une tête de python émergea de la masse mobile des serpentins et se posa sur ses genoux. Voldemort caressa paresseusement le serpent et s'enfonça davantage contre les serpentins qui glissaient sous lui.

"Tiens-la," ordonna Voldemort.

Le genou de Malefoy se logea entre les omoplates d'Hermione et sa main s'enroula autour de sa mâchoire, maintenant sa tête en place. Hermione trembla tandis que les yeux écarlates de Voldemort se frayaient un chemin à travers les siens et dans son esprit.

Hermione pouvait sentir la main de Malefoy s'enrouler autour de sa gorge et de sa mâchoire alors qu'elle tremblait de douleur. C'était comme si la légilimancie de Voldemort était une lame qui lui traversait l'esprit. Elle criait à travers ses dents.

C'était plus lent. Au lieu d'une chaude agonie aveuglante, c'était une douleur progressive, plus insidieuse. Du genre qui s'enfonçait dans les os et les recoins de l'esprit et s'y attardait.

Voldemort déchirait paresseusement ses souvenirs, comme un chat qui s'amuse avec sa proie. Elle ne savait pas qu'une telle chose était possible. Des bribes de choses qu'il considérait comme insignifiantes, il les a détruites juste pour sentir sa réaction. Son souvenir d'origami plié pendant que ses parents débattaient du mysticisme oriental, sa découverte du Gronian dans les écuries. Il les a déchiquetés en petits morceaux comme s'ils étaient du papier.

Elle les a sentis partir... elle a essayé de s'y accrocher alors qu'ils s'effaçaient, mais ils ont glissé jusqu'à ce que l'agonie dans son esprit lui fasse oublier ce qu'elle cherchait.

Il était fasciné par ses souvenirs de Ginny. Lorsqu'il se retira de l'esprit d'Hermione, elle s'effondra contre Malefoy et ne vit plus rien d'autre que le rouge furieux des yeux de Voldemort. Pouvait-elle voir ? Ou ses yeux étaient-ils simplement brûlés dans son esprit ?

Son cerveau lui faisait si mal qu'elle s'attendait presque à le sentir dégouliner de ses oreilles. À travers la brume de douleur qui ne s'estompait pas, elle pouvait sentir son pouls battre follement contre la pression de la paume de Malefoy.

"C'est dommage de ne pas avoir ramené la fille Weasley vivante." Hermione entendit enfin Voldemort dire.

"Je suis désolé, mon Seigneur, je n'avais aucune idée de sa signification. Comme vous vous en souvenez, elle était presque morte quand je l'ai trouvée."

Hermione remua légèrement et gémit, essayant de se réveiller de la douleur pour écouter attentivement.

"Cela explique l'attaque des Sang-de-Bourbe dans le Sussex," dit Voldemort d'un ton méditatif. "Une mission suicide pour libérer un ami mourant. L'Ordre a toujours été étonnamment prévisible."

"En effet." Le mépris dans la voix de Malefoy était manifeste.

Il y eut un long silence. L'emprise de Malefoy sur sa mâchoire se relâcha et Hermione se sentit glisser sur le sol. Alors qu'elle était étendue là, un serpent froid et musclé se mit à s'enrouler lentement autour de sa jambe.

"Je suis déçu par ton manque de progrès dans la recherche des responsables de l'attaque, Haut Préfet," a déclaré Voldemort. Un murmure de fureur léchait ses mots.

Hermione pouvait à peine respirer. La chaleur humide et la pourriture dans la pièce l'étouffaient et les écailles s'accrochaient faiblement sur ses bas alors que le serpent se resserrait autour de son mollet. Le python se glissa sous ses vêtements. Elle frissonna et essaya de remuer sa jambe.

Elle pouvait à peine distinguer quoi que ce soit dans le hall obscurci. Son incapacité à voir la laissait très attentive aux sons de la salle ; les sifflements et le doux frisson des écailles glissantes se déplaçant constamment à côté d'elle dans l'obscurité.

"Je ne vous décevrai pas. Si c'était l'Ordre, je les trouverais," dit Malefoy. Sa voix était calme et résolue. Mortelle.

Hermione a senti ses lèvres trembler et des larmes lui piquer les yeux. Elle a senti ses mains trembler comme une rage à travers sa douleur. Elle ne pouvait rien faire. Malefoy pouvait traquer et tuer quelqu'un au milieu de sa chambre s'il le voulait et Hermione ne pouvait que rester debout et regarder. Je te déteste, Malefoy. Je te déteste. Je te déteste.

"C'était l'Ordre. Qui d'autre aurait pu le savoir ? Cet idiot de Slughorn a dû le dire à Dumbledore. Potter devait le savoir, c'est pourquoi il a pénétré dans Poudlard. Quelqu'un a été négligé pendant la purge. Quelqu'un d'important pour l'Ordre. Pas un de leurs fantassins ignorants. Je suis certain que la Sang-de-Bourbe sait qui c'est."

Alors que Voldemort parlait, le sentiment de magie noire dans la pièce s'épaississait, comme si l'air lui-même était devenu une masse solide et pesante qui s'abattait sans pitié sur Hermione. Elle pouvait sentir ses côtes s'incliner sous la pression et l'écraser cruellement contre les pierres. Elle était haletante tandis qu'elle essayait de respirer à travers des poumons qui ne pouvaient pas se dilater.

"Peut-être, mon Seigneur, serait-il judicieux de rappeler Severus," dit Malefoy. Ses mots semblaient forcés. Hermione n'était pas la seule à être écrasée à mort.

"Non..." a déclaré Voldemort d'une voix froide. "La Roumanie est cruciale. Des questions se poseraient si nous devions rappeler Severus à propos d'une tentative sur Thicknesse. Severus restera là-bas. As-tu appris comment le médaillon est arrivé en sa possession ?"

La pression s'est légèrement relâchée et Hermione a haleté et a avidement aspiré de l'air dans ses poumons. Le python s'est enroulé plus haut sur sa jambe. Elle pouvait sentir les écailles effleurer sa peau nue au-dessus de son bas. Un gémissement de répulsion lui fut arraché de la gorge et elle essaya plus fort de s'éloigner. Un serpent se referma autour de son autre cheville.

"J'ai enquêté discrètement. Il y a des photos du Ministère de 1995 sur lesquelles elle semblait le porter. Elle a affirmé que c'était un héritage de Selwyn. Personne ne sait comment elle l'a eu en sa possession, bien qu'une ancienne secrétaire ait mentionné que la directrice avait l'habitude de décharger les colporteurs non autorisés de leurs biens."

"Donc tu ne sais rien. Ni comment l'Ordre a réussi à le détruire à une distance aussi impossible. Ni comment ils ont réussi à l'identifier. Ni même comment elle l'a obtenu. Y a-t-il quelque chose que tu sais ?" grogna Voldemort. Puis il s'est calmé un moment avant de dire d'un ton plus calme et plus menaçant : "Tu m'as déçu, Haut Préfet, j'espère que tu n'as pas oublié ce qui s'est passé la dernière fois que tu m'as profondément déçu. Endoloris!"

Hermione sentit Malefoy tomber soudainement. Il n'était pas tombé sur le ventre, mais s'était plutôt effondré dans un accroupissement au-dessus d'elle. Elle sentait son corps trembler sous la torture alors qu'un gémissement guttural profond lui était arraché de l'arrière de la gorge.

Voldemort n'a pas tenu le sortilège très longtemps. En un peu plus d'une minute, il s'arrêta, les frissons contre elle cessèrent et Hermione entendit Malefoy haleter près de son oreille alors qu'il se rétablissait.

"Je ne vous décevrai pas, mon Seigneur. J'ai fait examiner la pointe de flèche et les restes du médaillon par un gobelin," dit Malefoy avec seulement un léger tremblement dans sa voix alors qu'il se relevait. "La pointe de flèche était en argent forgé par un gobelin, infusée d'une combinaison de venin provenant d'une queue de Manticore et de venin de Basilic. Le venin de Manticore a permis à la flèche de passer à travers les protections—le venin de Basilic a permis de détruire le médaillon.

"As-tu enquêté sur les sources possibles ?"

Hermione sentit le murmure d'une langue glisser sur la face interne de sa cuisse nue et sanglota doucement.

"Un Basilic juvénile est assez facile à obtenir avec patience pour n'importe quel sorcier possédant un crapaud et un talent pour les sortilèges aveuglants. La source du venin de la Manticore est plus douteuse étant donné le soin avec lequel la plupart des ingrédients ont été réglementés depuis que vous avez pris le contrôle du Ministère. McNair a insisté pour qu'il soit responsable de l'enquête sur ce sujet, ce qui était inhabituellement généreux de sa part. J'ai interrogé en privé un de ses assistants. Il semblerait qu'il y ait eu des divergences constantes dans les registres concernant les quantités de certaines de ses créatures importées. Le marché noir a été très rentable au cours des dernières années."

"Envoie-le chercher," a dit Voldemort, la fureur dans son ton était manifeste. "L'attaque aurait été impossible sans son imprudence. Certains de mes serviteurs semblent avoir de plus en plus faim."

"Comme vous l'ordonnez, mon Seigneur," dit Malefoy, et Hermione le sentit la tirer du sol.

Le python enroulé autour de ses jambes resserra sa prise et la traîna vers le bas. Voldemort émit un sifflement aigu et il la relâcha lentement avec un son de dissidence sifflante. Alors que Malefoy libérait Hermione des serpents, la vue de Voldemort s'insinua dans sa vision.

Plusieurs des serpents s'étaient enroulés autour de lui. Il était à moitié couvert de pythons et la regardait attentivement.

"Cette Sang-de-Bourbe est marquée par l'obscurité. Les serpents peuvent le sentir. Et elle est assez féconde," dit Voldemort, essuyant sa bouche sans lèvres alors qu'il l'étudiait.

Hermione a regardé en arrière pendant un moment avant que sa vision ne s'éloigne à nouveau. Elle pouvait sentir les faibles tremblements de la torture dans l'emprise de Malefoy.

"La guérisseuse Stroud lui a donné une potion hier," dit Malefoy. "Quant à l'obscurité—eh bien, la piste de destruction signalée dans le Sussex indiquait déjà qu'elle n'adhérait pas à la politique de l'Ordre concernant la Magie Noire."

Voldemort a émis un sifflement d'approbation.

"Surveille-la attentivement. Maintenant que l'Ordre est à nouveau actif, ils vont certainement venir la chercher," a déclaré Voldemort.

"Vous savez que je vais mourir avant de perdre mon emprise sur elle," dit Malefoy à voix basse et Hermione sentit son emprise sur son bras se resserrer.

"Je veux son cadavre, Haut Préfet. Celui qui a fait ça. Ce dernier membre de l'Ordre. Je veux que son crâne soit ajouté à ma collection."

"Vous l'aurez, comme je vous ai donné tout le reste," jura Malefoy.

Hermione tressaillit et essaya de lui arracher le bras. Voldemort regardait et elle pouvait sentir la cruauté et la malice dans son regard alors que ses yeux glissaient sur elle. Il ouvrit la bouche et fit glisser sa langue comme pour goûter l'air. Ses gencives étaient blanches et édentées comme celles d'un serpent et sa langue brillait dans la faible lumière. Lorsqu'il a fermé la bouche, il s'est penché en avant et a émis un sifflement grave.

Son visage était à quelques centimètres de celui d'Hermione. Elle pouvait sentir le murmure de l'air fantôme sur son visage. Elle n'était pas sûre de s'il allait la lécher ou venir dans ses souvenirs à nouveau. Ses yeux rouges sangs l'ont étudiée pendant un moment avant qu'il ne s'enfonce à nouveau dans le nid de pythons.

"Une fois que la Sang-de-Bourbe aura livré tous ses secrets, je veux qu'elle soit tuée aussi. Elle en sait trop pour être gardée dans le programme de Stroud. Bien que... si elle est enceinte, je te permettrai d'attendre d'avoir ton héritier."

"Comme vous l'ordonnez, mon Seigneur," dit Malefoy sans hésiter. Puis il traîna Hermione hors de la salle.

Une fois dans les passages sinueux, Malefoy lui administra une potion anti-douleur. Hermione se moqua doucement d'elle-même avant de l'avaler.

Elle essaya de se vider la tête, luttant pour voir. Elle avait l'impression que l'air de la salle l'avait empoisonnée. Elle se glissa faiblement sur le sol. Son cerveau était toujours en agonie, même avec la potion. Pourtant, elle se retrouva à se poser de nombreuses questions.

"J'ai attaqué une prison ?" s'est elle forcée à sortir.

"Après la mort de Potter," dit Malefoy dans l'obscurité. "Quelques heures après la bataille finale. Tu as été capturée après avoir parcouru près de la moitié afin de pouvoir entrer par effraction dans le bâtiment. C'était une contre-attaque inattendue. Je n'ai lu les rapports sur les dégâts qu'après ton assignation. Il est dommage que personne n'ait pris la peine de t'interroger plus tôt. L'excès de confiance en la victoire, je suppose."

Hermione leva les yeux dans la direction de sa voix. Elle ne pouvait distinguer que faiblement ses cheveux clairs avant que sa vision ne lui échappe à nouveau. Elle appuya sa tête contre le mur pour se stabiliser.

"J'étais une guérisseuse..." dit-elle. "Je n'étais pas—ils ne m'ont pas laissé—me battre."

Elle fronça les sourcils, essayant de comprendre.

"Mais Ginny est sortie ? Je l'ai fait sortir ?"

"Tu l'as fait."

"Mais elle était mourante—quand tu—l'as tuée. Pourquoi ?" demanda-t-elle, la voix petite et douloureuse.

Il y eut un silence avant que Malefoy ne parle.

"Elle était dans le Sussex pour des recherches expérimentales."

Un son grave d'horreur s'est déchiré quelque part au plus profond d'Hermione.

"La division de développement de la malédiction de Dolohov..." sa voix s'est ébranlée et s'est éloignée. Elle aperçut Malefoy hochant la tête dans l'ombre.

Elle s'est retournée et a vomi. Oh mon Dieu, Ginny... Malefoy attendit qu'elle arrête de vomir avant de la traîner sur le sol et de transplaner dans sa chambre au manoir.

Le bruit qu'elle fit à cause de la douleur du transplanage était animal. Elle s'effondra contre Malefoy et découvrit qu'elle était trempée dans ce qui semblait être des restes brillants et putréfiés. Elle ne put le voir qu'un instant avant que sa vision ne s'éloigne à nouveau. Elle étouffa un sanglot et essaya aveuglément d'essuyer ses mains sur sa robe tout aussi souillée.

Malefoy murmura plusieurs charmes de nettoyage et l'odeur qui l'entourait s'effaça. Il la repoussa sur son lit.

"Trois jours," dit-il, et elle l'entendit vaguement partir.

Hermione voulait rester consciente. Elle pourrait donc faire son deuil et essayer d'assimiler ce qu'elle avait appris, mais son esprit s'est effacé. Comme si elle n'arrivait pas à atteindre...

Elle a tiré sur ses vêtements jusqu'à ce que les boutons se déchirent, puis les a jetés par terre. Elle a pelé le bas avec ses orteils et a essayé de faire disparaître la sensation de serpent de sa peau.

Il a fallu deux jours avant qu'elle puisse voir de manière fiable. La douleur dans sa tête l'empêchait de garder la nourriture. La pièce se mettait à nager lorsqu'elle essayait de s'asseoir ou de se lever.

Elle n'avait rien d'autre à faire que de penser.

Lorsque Malefoy est entré le troisième jour, elle s'est forcée à s'asseoir et à le regarder fixement.

"D'autres questions ?" dit-il froidement en la regardant.

Hermione secoua la tête. Il avait l'air légèrement surpris.

"Eh bien, une, je suppose," dit-elle au bout d'une minute.

Malefoy attendit. Elle rassembla les fils d'informations ; toutes les incohérences qu'elle avait rassemblées dans son esprit au fil des mois. Elle les avait finalement rassemblées en quelque chose de cohérent.

Hermione respira lentement avant de parler. Puis elle rencontra ses yeux.

La fanfare est dans la lumière mais l'exécution est dans l'obscurité.

"La guerre est dans l'impasse," dit-elle. "Même si elle est toujours officiellement en cours dans certaines parties du monde sorcier en Europe. Elle n'est plus considérée comme significative ou conséquente. En fait, sur la base de la couverture médiatique, je soupçonne qu'un armistice sera probablement annoncé bientôt. Au cours des deux dernières années, à part la conquête de la Grande-Bretagne, il n'y a eu pratiquement aucun progrès depuis la mort de Harry."

Malefoy se tut ; son expression se referma soigneusement.

"En fait, il ne s'est presque rien passé depuis la mort de Harry. Toute la campagne de Voldemort s'est arrêtée une fois qu'il a vaincu Harry. Parce que..." elle n'hésita que légèrement, "il y avait quelque chose qui les reliait. Ils étaient attachés d'une manière ou d'une autre, probablement depuis qu'il a essayé de tuer Harry quand il était bébé. C'est pourquoi lui et Harry se retrouvaient parfois dans les rêves l'un de l'autre et, je suis sûre que tu te souviens comment Harry pouvait parler le Fourchelang. C'est pourquoi, lorsque Voldemort a utilisé la malédiction de la mort—pour tuer Harry à Poudlard—ça n'a pas marché au début—"

La voix d'Hermione se fendit et elle avala fort en se forçant à continuer. Une nouvelle douleur commençait lentement à s'épanouir dans son esprit. Elle l'a ignorée.

"C'est pourquoi il a dû répéter la malédiction sur Harry. À cause de l'attache. Mais—ce n'était pas seulement Harry. La façon dont il est immortel... Professeur Quirrell, le journal que ton père avait... ton maître a trouvé comment lier sa source de vie à des objets animés et inanimés. Et l'Ordre le savait. C'est pourquoi il sait que l'attaque de ce mois-ci était de l'Ordre et non un nouveau groupe de résistance. Parce que la tentative d'assassinat n'était pas une tentative. Le Ministre n'était pas la cible. Ombrage ne l'était pas non plus. Le pendentif qu'elle portait parfois. Le médaillon. Je l'ai vu quand elle nous entraînait. C'était le sien. Une de ses attaches. Qui que ce soit, le dernier membre de l'Ordre, ils ont découvert ce que c'était et l'ont tuée pour le détruire."

Il y a eu un léger rétrécissement des yeux de Malefoy. Hermione pencha sa tête sur le côté pendant qu'ils s'étudiaient.

"Je crois que j'ai raté la question," dit Malefoy au bout d'un moment.

"Je ne l'ai pas encore posée," dit calmement Hermione, en essayant d'ignorer la pulsation à l'arrière de sa tête qui augmentait régulièrement comme si un scalpel était enfoncé à la base de son crâne.

"L'effort de repeuplement," dit-elle, en essayant de respirer à travers la douleur, "est une couverture. C'est une ruse. Voldemort ne se soucie pas de la population magique. C'est une ruse pour que le public reste préoccupé. Il n'attend pas d'asservir les moldus parce qu'il se préoccupe de la sorcellerie démographique. Il le fait pour gagner du temps ; il divertit les masses en donnant des spectacles publics de familles de Sang-Pur. D'abord avec les mariages et les fausses couches, et maintenant, avec les mères porteuses. Il n'a pas arrêté la guerre parce qu'il le voulait, il l'a fait parce qu'il devait le faire."

La douleur traversa la tête d'Hermione et la pièce devant elle prit une horrible teinte rouge, comme si le sang coulait à flots et remplissait sa vision. Elle poussa un cri d'agonie et commença à s'avancer. Elle se força à regarder Malefoy. Il se dirigeait vers elle.

Elle força sa question à sortir.

"Il est en train de mourir. N'est-ce pas ?"

Hermione se trouvait au troisième étage du Square Grimmauld. Le couloir était calme et faiblement éclairé ; il était soit tard dans la soirée, soit tôt le matin. En passant devant l'une des petites pièces, elle aperçut une masse de cheveux roux penchés sur une table de cartes. Elle s'arrêta et tapota légèrement sur la porte.

"Hey Mione," dit Ron, distraitement, alors qu'il déplaçait des pièces sur les cartes, puis se grattait la tête distraitement avec le bout de sa baguette. Son expression était tendue.

"Tu as une minute ?" demanda-t-elle.

"Bien sûr." Il mit sa baguette dans sa poche arrière et la regarda. "Je passe en revue ce qui s'est passé depuis mon départ. Beaucoup de raids pendant notre absence, tu as dû être très occupée."

Il lui lançait un regard pénétrant. Hermione baissa les yeux.

"Je suis sûre que tu vois la stratégie," dit-elle doucement.

"Kingsley utilise les horcruxes pour garder Harry hors du terrain," dit-il.

Hermione fit un petit signe de tête. "Tu comprends pourquoi, n'est-ce pas ?"

L'expression de Ron se durcit encore plus tandis qu'il haussa les épaules et hocha la tête.

"Ça ne sert à rien de risquer de la perdre dans une escarmouche quand on a besoin de lui pour le coup final. Oui, j'ai compris. Ça ne veut pas dire que j'aime ça. Et certains de ces—" il passa quelques parchemins en revue et jeta un coup d'oeil dessus. "Ce sont à peu près des missions suicides. Je n'avais pas réalisé à quel point Kingsley jouait la sécurité grâce à Harry. En voyant ce qu'il fera quand nous serons partis pour quelques semaines—"

Il s'est interrompu alors qu'il regardait les rapports avec colère. "Quel était exactement le nombre de victimes pendant notre absence ?"

Hermione ouvrit la bouche pour répondre et il la coupa.

"Je n'ai pas besoin que tu me le dises. Je peux voir les chiffres juste ici. Putain—putain de merde, c'est incroyable. Si Kingsley était là, je le frapperais."

Son visage devenait écarlate de rage.

"Ron, on ne peut plus se permettre de jouer la sécurité," dit Hermione l'estomac noué en pensant au nombre d'yeux qu'elle avait fermés ces dernières semaines et au nouveau centre de soins palliatifs construits en aidant Bill. "Je ne pense pas que tu réalises à quel point nos ressources sont épuisées. Combien d'années penses-tu que la chambre forte de Harry puisse nourrir une armée ? Le service de l'hôpital fonctionne à la vapeur. L'Europe se retrouve sous le contrôle de Tom. La seule option qu'il nous reste est de prendre des risques. Et nous ne pouvons pas prendre de risques avec Harry."

Ron resta silencieux. Hermione pouvait voir les muscles de sa mâchoire travailler alors qu'il continuait à la serrer et à la relâcher.

"Nous devons trouver les horcruxes," a-t-il finalement dit. Hermione laissa échapper une respiration basse et profonde qu'elle avait retenue avec anxiété et hocha la tête.

"Nous le devons," dit-elle. "Tom et Harry sont les chevilles ouvrières. Idéologiquement, les Mangemorts sont trop divers. C'est le pouvoir de Tom qui maintient la cohésion de l'armée. Si nous pouvons le tuer, de façon permanente, il devrait y avoir assez de luttes intestines pour donner l'avantage à la Résistance."

"Je suppose que c'est le seul point positif dans les illusions d'immortalité de Tom : il ne se donne pas la peine de préparer un successeur," dit Ron, tout en regardant un autre rapport de mission. Hermione pouvait voir sa signature sur le fond ; vérifier les blessés, calculer les pertes en chiffres nets et impersonnels. "Bien que je ne doute pas que les Malefoy penseront qu'ils sont les premiers dans la file maintenant que Bellatrix est morte. Putain de psychopathes."

"Tu dois convaincre Harry que les horcruxes sont la première priorité," dit-elle en fixant Ron avec attention. "Surtout maintenant, après Ginny. J'ai peur qu'il veuille juste les ignorer."

L'expression de Ron devenait tendue.

"Ouais," dit-il doucement.

Hermione se rapprocha avec hésitation.

"Ron, j'espère que ce que j'ai dit à la réunion hier soir ne t'a pas donné l'impression que c'était ta faute. Tu as sauvé Ginny. Je ne pensais pas qu'il serait approprié de retenir l'information mais je ne voulais pas te blesser en la divulguant."

"C'est bon," dit-il d'une voix rauque. "Tu as fait le bon choix."

"Je suis désolée—"

"Ne le sois pas. Je n'ai pas vraiment envie d'en parler," dit-il d'une voix tremblante qui ne laissait place à aucune discussion.

Les yeux d'Hermione passèrent sur son visage, reconnaissant la tension autour de ses yeux, l'écarlate tombant sur ses oreilles tandis que son visage devenait si pâle que ses taches de rousseur se détachaient comme des gouttes de sang sur son visage.

Si elle le poussait, il exploserait.

Hermione sentit son coeur s'enfoncer.

"Exact. Eh bien, je te laisses faire le point," dit-elle en se retournant pour partir.

---

Hermione reprit conscience et trouva, hébétée, quelqu'un penché sur elle, inclinant sa tête en arrière. Le côté droit de son visage et de son corps lui semblait rigide. Elle ne pouvait pas bouger ses doigts et sa langue lui faisait mal comme si elle avait été mordue à plusieurs reprises.

Elle s'éloigna par à-coups des mains qu'elle avait sur elle et la personne, un homme, cessa de la toucher. Il recula en la regardant attentivement. Elle le fixa du regard dans la confusion. Il était pâle et blond et son visage, qui avait semblé expressif lorsqu'elle avait ouvert les yeux pour la première fois, était soigneusement fermé.

"Tu as eu une crise," lui dit-il d'une voix calme. "Apparemment, les potions de fertilité et la légilimancie ne font pas bon ménage."

Il jeta un coup d'oeil à une baguette dans sa main. "Peux-tu parler ? Tu as crié pendant plusieurs minutes."

Hermione se batta pour avaler. Sa gorge était à vif, comme si plusieurs minutes étaient un euphémisme. Elle essaya d'ouvrir la bouche et découvrit que les muscles du côté droit de sa mâchoire étaient si tendus qu'elle pouvait à peine se séparer des dents.

Elle se sentait épuisée. Elle se sentait comme si elle avait été électrocutée ; ses muscles et ses tendons semblaient avoir été tendus jusqu'à ce qu'ils soient sur le point de craquer. Lorsqu'elle essaya de respirer, un son grave et haletant est sorti de l'arrière de sa gorge.

Elle essaya de se souvenir de ce qui s'était passé. Elle essaya de s'asseoir, mais son corps n'était pas coopératif. Elle éclata en sanglots.

"Qui êtes-vous ?" glissa-t-elle entre ses dents après avoir fini de sangloter. Elle regardait fixement l'homme qui se tenait à côté d'elle.

Une myriade d'émotions se sont soudain emparées de son visage. Il ouvrit la bouche, puis la referma fermement et hésita.

"Je suis responsable de tes soins," dit-il enfin, l'expression vide une fois de plus. Il sortit une petite bouteille qui semblait sortir de nulle part. "Tu devrais prendre ça. Tu pourras probablement te souvenir de ce qu'il s'est passé au prochain réveil."

Hermione hésita puis acquiesça de la tête. Il glissa une main sous son cou à la base de son crâne et l'aida à incliner son corps rigide vers le haut pour qu'elle puisse l'avaler. Dès qu'elle eut bu, son épuisement s'empara d'elle et elle se sentie dériver.

"Est-ce que je vous connais ?" demanda-t-elle en fermant les yeux.

"Je suppose que oui," lui répondit-il.

Lorsqu'Hermione se réveilla à nouveau, le côté droit de son corps était légèrement douloureux et sa langue avait la sensation subtile d'un charme à sa surface.

Elle se remit à penser, essayant de se souvenir de ce qui s'était passé.

Elle avait parlé à Malefoy de Voldemort, d'horcruxes—elle s'est soudain souvenue du mot. Elle avait finalement posé sa question, qui n'avait pas été une question, car elle était presque certaine d'avoir raison. Voldemort était en train de mourir.

Puis tout dans sa tête avait semblé exploser, la pièce était devenue rouge et elle s'était effondrée.

Elle avait eu une crise devant Malefoy.

À son premier réveil, elle était pratiquement immobile et ne se souvenait même pas de lui. Il l'avait droguée avec une potion de sommeil sans rêve.

Elle repensa à l'échange. "En charge de ses soins" était une façon très généreuse pour lui de se décrire. Elle se mit à renifler.

Elle bougea ses épaules et essaya d'ouvrir la bouche. Sa mâchoire était douloureuse mais elle pouvait se séparer complètement des dents. Elle s'assit avec précaution et s'examina.

Elle avait été traitée.

Les convulsions n'étaient pas sa spécialité, mais Arthur Weasley en avait légèrement souffert après avoir été maudit par Lucius Malefoy. Elle avait fait des recherches à ce sujet. Le traitement était similaire à celui qu'elle connaissait pour le Doloris, un traitement qu'elle connaissait bien.

Il ne s'agissait pas exclusivement d'une guérison par baguette magique, mais d'une thérapie magique-physique : on utilisait des sorts, puis on massait les nœuds et les tensions à la main. Quelqu'un l'avait touchée. Au minimum, on lui avait massé tout le côté droit du corps pour que la tension et la rigidité soient soulagées de manière aussi complète. Comme elle se sentait presque normale, elle soupçonna d'avoir été traitée des deux côtés, de la mâchoire jusqu'aux orteils.

Elle frissonna légèrement, mais essaya de se raisonner.

C'était la guérison. Juste une guérison. Elle avait guéri des centaines et des centaines de personnes. Elle avait traité des blessures sur toutes les parties du corps. Une blessure était une blessure. Guérir, c'était guérir. C'était très éloignée de tout sens de la sensualité ou de la sexualité. Clinique. Les corps sont rarement enregistrés comme autre chose que quelque chose à guérir.

Mais tout de même... L'idée que quelqu'un ait pu la manipuler alors qu'elle était inconsciente dans la maison de Malefoy la rendait malade.

Elle serra ses couvertures contre sa poitrine pour se protéger.

Elle regarda le calendrier sur le mur et vit que deux jours s'étaient écoulés depuis sa conversation avec Malefoy.

Elle se déplaça et siffla faiblement, en jetant un coup d'œil vers le bas. Ses seins étaient douloureux et avaient grossi. Elle regarda avec horreur pendant plusieurs secondes avant de se rappeler que c'était un effet secondaire de la potion de fertilité que Stroud lui avait donnée. Elle fit une grimace et sortit du lit.

Malefoy avait utilisé des sortilèges de nettoyage sur elle après l'avoir ramenée des quartiers de Voldemort, mais ils n'avaient pas tout nettoyé. Elle rassembla des serviettes et des vêtements et alla dans l'autre salle de bain, sous la douche, au bout du couloir.

Une longue douche soulagea les douleurs restantes. Elle inclina sa tête vers l'arrière sous le jet et se remémora le souvenir de Ron qu'elle avait ouvert sans le vouloir. Horcruxes. Et le nombre de victimes. Et Ginny.

Ça revenait toujours à Ginny.

Ron. Il avait l'air si maigre. Si déprimé par la guerre. Il avait les cheveux gris, même s'il ne devait pas avoir plus de 22 ans. Elle avait oublié ces détails. Elle avait oublié comment la guerre l'avait rongé, comment le stress physique s'était manifesté en lui.

Il avait planifié des missions avec Maugrey et Kingsley. Il avait pris son talent pour la stratégie et les échecs de sorcier et avait appris à l'appliquer à la guerre. Il avait été si fier la première fois que Kingsley avait approuvé une de ses stratégies.

Il avait fallu du temps à Ron, Harry et à l'A.D pour accepter que la guerre serait longue. Ils pensaient que les communautés magiques se soulèveraient pour soutenir l'Ordre. Le fait d'avoir été témoin de la défaite de Voldemort lors de la première guerre des sorciers allait insuffler au monde des sorciers la confiance dans le pouvoir de la Lumière.

Mais Voldemort avait tiré des leçons de la première guerre. Il était plus intelligent, plus méfiant et plus rusé que la première fois, surtout après les faux pas de la bataille du Département des Mystères. Il avait limité son règne de terreur aux Nés-Moldus, aux familles de Sang-Mêlés et aux traîtres à leur sang. Il s'était emparé très tôt du Ministère et avait fait qualifier l'Ordre du Phénix d'organisation terroriste. Et il avait fait tuer Dumbledore dans la propre école du directeur par un garçon de seize ans.

Toute confiance que le Monde des Sorciers aurait pu avoir dans le pouvoir de la Lumière fut rapidement étouffée. Les enfants Nés-Moldus et les Sang-Mêlés ne représentaient qu'une partie de la population des sorciers. Il était plus facile pour la communauté magique établie de choisir simplement de garder la tête baissée et de laisser l'Ordre combattre Voldemort seul.

Il était difficile de mener une guerre en tant que groupe terroriste.

Même si vous aviez de l'argent, il était difficile d'aller au Chemin de Traverse et d'accéder à une chambre forte de Gringotts. Il fallait s'identifier auprès du Ministère pour acheter quoi que ce soit, de la nourriture ou des potions, et l'achat de grandes quantités éveillait les soupçons. Une personne pouvait être envoyée à l'hôpital après une bataille, mais toute blessure envoyée au service des dégâts des sorts exigeait que St Mangouste contacte le DMLE ; les membres blessés de la Résistance étaient accusés de terrorisme, placés en état d'arrestation pendant leur convalescence et disparaissaient dans l'une des prisons de Voldemort à leur sortie de St Mangouste.

La Résistance n'était pas préparée à l'ampleur des premières salves de Voldemort. Ils n'avaient pas fait de réserves. Ils n'avaient pas mis assez de gens dans la clandestinité et beaucoup de ceux qu'ils essayaient de protéger n'avaient pas réussi à se cacher assez soigneusement. Il y avait toujours un adieu que les gens pensaient pouvoir faire avant de partir.

La fierté que Ron ressentait lorsque ses stratégies étaient utilisées s'est rapidement estompée lorsqu'il a découvert qu'il était presque impossible de concevoir une escarmouche sans pertes. Les gens n'étaient pas des pièces réutilisables sur un échiquier ; lorsqu'ils étaient sacrifiés, ils mouraient. Horriblement. Et même si vous faisiez tout votre possible stratégiquement pour les protéger, ils ne faisaient pas toujours ce qu'on leur demandait ou ce qu'on leur conseillait. Et même s'ils le faisaient, l'ennemi ne le faisait pas.

Ron avait tendance à prendre chaque mort et chaque blessure comme sa responsabilité personnelle. L'éclat de l'héroïsme et l'envie qu'il avait pour Harry avaient disparu. La guerre l'avait rapidement dégrisé et l'entente entre lui et Harry se resserrait encore plus, réparant les fractures que sa jalousie passée avait créé au fil des ans. Ils s'unirent dans la culpabilité, la détermination et l'idéalisme. Plus proches que des frères.

Il ne restait plus beaucoup de place pour Hermione.

Hermione soupira et baissa la tête, sentant l'eau glisser le long de ses joues. Ses lèvres se tortillèrent et tremblèrent en repensant à Poudlard.

Harry, Ron et Hermione : le trio inséparable... jusqu'à la mort de Dumbledore, alors qu'Hermione avait choisi les potions et les soins plutôt que de forger une magie défensive avec Harry et Ron et le reste de l'armée de Dumbledore.

Elle passait ses journées à étudier la guérison sous la direction de Poppy Pomfresh. Elle passait ses nuits à étudier les potions avec Rogue. Ses amitiés étaient tombées à l'eau. Même ses notes avaient chuté.

Elle avait peu de temps à consacrer à l'étude des sorts de défense. Tout le monde étudiait la magie défensive. Personne d'autre ne semblait se soucier des blessures ou de la façon de contrer les sorts. Ou de pouvoir préparer les potions nécessaires pour soigner les blessures.

Pendant un mois après la bataille, dans le département des Mystères, Hermione avait pris dix potions différentes par jour afin de réparer tous les dommages internes causés par la malédiction non verbale de Dolohov. Elle avait eu la chance d'y survivre.

Lorsque Dumbledore mourut quelques mois plus tard, elle était parfaitement consciente du rôle vital que les potions et les soins joueraient dans la survie de la Résistance et dans sa capacité à gagner la guerre. Mais elle était la seule à s'en inquiéter. Tout le monde la considérait comme paranoïaque. Les hôpitaux étaient un territoire neutre ; si quelqu'un avait besoin de soins, il y avait toujours St Mangouste vers qui se tourner.

Mais à l'époque, c'étaient des terroristes. Et les hôpitaux n'étaient pas neutres pour les terroristes.

Lorsque Voldemort avait brusquement pris le contrôle du Ministère, le premier acte signé par le Ministre Thicknesse avait été la loi sur l'enregistrement des personnes Nées-Moldus. C'était un acte soigneusement planifié et stratégique. Les Nés-Moldus, les Sang-Mêlés aurors du DMLE et les guérisseurs de St Mangouste avaient été arrêtés et avaient eu leur baguette cassée avant de pouvoir s'enfuir vers l'Ordre.

Ils auraient été des membres précieux de la Résistance si l'Ordre avait pu les atteindre à temps.

Au lieu de cela, "l'organisation terroriste" s'était retrouvée brusquement coupée du monde, laissant brièvement Poppy Pomfresh comme leur guérisseuse la plus expérimentée. Tous les combattants de la Résistance étaient amenés à un internat pour être soignés des blessures de combat et des sombres malédictions. Kingsley avait réussi à recruter deux guérisseurs généralistes pour mettre en place un hôpital semi-fonctionnel. Mais avec la tendance de Voldemort à punir des familles entières, la plupart des sorciers hésitaient à laisser leur vie entière derrière eux et à s'allier à l'Ordre s'ils n'étaient pas obligés.

C'est à ce moment que la guerre s'est concentrée en Grande-Bretagne. Après la saisie du Ministère britannique de la Magie, des hôpitaux magiques européens sympathisants de la Résistance avaient secrètement tendu la main et offert une formation spécialisée dans la guérison de la magie noire et des malédictions. Hermione avait été la seule personne ayant suffisamment de connaissances de base en matière de guérison pour être qualifiée par l'Ordre.

Il n'en avait guère été question. L'Ordre avait besoin d'un guérisseur, s'il ne pouvait pas en recruter un, il fallait en créer un ; Hermione en avait l'aptitude. Elle eut à peine le temps de dire au revoir avant que Kingsley ne la fasse sortir clandestinement de Grande-Bretagne. Elle ne savait pas quand elle reviendrait.

Elle s'est entraînée de façon obsessionnelle pendant près de deux ans. Elle arrivait à la fin de son entraînement lorsque le refuge de l'hôpital de l'Ordre fut compromis à la suite d'une escarmouche. Un Mangemort s'était emparé d'Ernie MacMillan alors qu'il transplanait. Une fois que le Mangemort s'était trouvé dans les quartiers protégés, il était immédiatement parti et avait ramené plusieurs autres Mangemorts.

Au-delà du sortilège de Fidelitas, l'hôpital n'avait pas été bien protégé. Il n'y avait pas de plan d'évacuation. Pas de gardes. Ce fut un bain de sang avant que l'Ordre ne parvienne à rassembler et à envoyer une réponse. L'Ordre perdit les deux guérisseurs qu'il avait recrutés, ses guérisseurs stagiaires, Horace Slughorn, et presque tous les combattants blessés qui y étaient en convalescence.

Les Mangemorts laissèrent Ernie en vie par dépit.

L'Ordre avait besoin qu'Hermione revienne immédiatement.

Voldemort avait permis à Antonin Dolohov de mettre en place une division de développement des malédictions ; de nouvelles malédictions mortelles étaient utilisées dans les batailles qui nécessitaient une analyse avancée des sorts pour les contrer. La spécialité d'Hermione. Ils avaient également besoin de remplacer leur maître de potion et Hermione était qualifiée pour le faire aussi.

En trois jours, Kingsley arriva personnellement à l'hôpital magique autrichien où elle avait étudié et la ramena en Angleterre.

En son absence, Harry et Ron s'étaient reformés en un duo. À son retour, le trio tenta de renouer, mais les deux années les avaient envoyés dans des directions différentes.

Hermione n'avait pas pu partager la croyance idéaliste selon laquelle la Lumière, par sa qualité inhérente de bonté, finirait par renverser le cours de la guerre. À ses yeux, le courant de la guerre semblait se retourner de plus en plus contre l'Ordre.

Dès son retour en Angleterre, elle vécut dans le nouveau service hospitalier qui avait été installé au deuxième étage du Square Grimmauld. Elle passait ses jours et ses nuits à regarder les gens mourir, à les voir réaliser qu'ils allaient mourir. Elle essayait de les sauver. Elle s'asseyait à côté d'eux et leur expliquait aussi gentiment que possible qu'ils ne parleraient plus, ne mangeraient plus, ne verraient plus, ne marcheraient plus, ne bougeraient plus. Qu'ils n'auraient jamais d'enfants. Que leur partenaire, leur conjoint, leurs parents ou leurs enfants étaient morts alors qu'ils étaient inconscients.

Elle vécut chaque jour au lendemain des batailles ; elle respirait la dévastation jusqu'à ce qu'elle s'y noie.

Elle n'avait pas le droit de se battre. Elle n'avait pas le droit d'aller sur le terrain. Elle était trop précieuse en tant que guérisseuse et maîtresse des potions. L'Ordre ne pouvait pas risquer de la perdre.

Elle se tenait sans cesse à la suite de batailles sur lesquelles elle n'avait aucune influence.

Elle a donc utilisé ce qu'elle avait, sa voix et sa position de membre de l'Ordre. Elle utilisait son siège dans les réunions pour inciter l'Ordre à étendre sa formation au-delà de la magie défensive. Elle ne plaidait pas pour la torture ou les impardonnables ; elle voulait juste que les combattants de la Résistance reçoivent effectivement la permission explicite, et non simplement tacite, de tuer les Mangemorts en légitime défense.

Elle n'avait pas pensé qu'il pouvait être particulièrement difficile ou compliqué de tenir une position après trois ans de guerre.

C'était le cas.

Harry était catégorique : ils n'utiliseraient pas la magie noire, ils ne tueraient pas de gens. La majorité de l'Ordre s'était rallié à la vision de Harry.

Hermione avait été la seule à s'exprimer ouvertement. Elle avait constamment érodé la plupart de ses amitiés.

Il n'est pas vraiment surprenant que Ginny ait conclu que Rogue était la seule personne avec laquelle Hermione aurait pu être en relation. Ginny avait raison. Hermione avait été presque entièrement seule.

Hermione soupira et éteignit la douche.

Si elle avait fait quelque chose de différent, cela aurait-il pu changer l'issue de la guerre ? Si elle s'était consacrée à la défense ? Si elle n'avait pas poursuivi les soins ou les potions ? Si elle n'était pas partie pendant deux ans ?

Cela aurait-il fait une différence ? Si elle avait sauvé quelqu'un ?

Une bosse se forma dans sa gorge lorsqu'elle rejoua les railleries de Malefoy des mois précédents :

"Tu n'as même pas combattu pendant la guerre, n'est-ce pas ? Je ne t'ai certainement jamais vu. Tu n'étais jamais là-bas avec Potter et Weasley. Tu t'es juste cachée. Tu passais tout ton temps dans les hôpitaux. Agitant ta baguette en vain, tu sauvais des gens qui étaient mieux morts."

Elle avala et pressa ses lèvres l'une contre l'autre pour former une ligne dure en sortant de la douche et en s'essuyant.

Elle s'arrêta un moment et fixa son reflet.

Elle détestait son reflet. Elle détestait le voir. Elle essayait de détourner les yeux chaque fois qu'elle rencontrait un miroir. Elle reconnaissait à peine la personne qu'elle voyait dans le verre.

Dans ses souvenirs d'elle-même, elle avait été effacée par le stress et la malnutrition. Pâle d'être restée à l'intérieur à soigner et à préparer des potions. Sa peau était pâle. Ses cheveux impossibles à coiffer étaient toujours soigneusement retenus par des tresses serrées qu'elle avait gardées enroulées à l'arrière de sa tête. Elle était osseuse et ses membres étaient fins. Ses yeux, grands et sombres, mais pleins de feu.

Maintenant...

Son visage n'était plus décharné. Grâce à une alimentation adéquate, elle s'était rassasiée de sorte que ses joues n'étaient plus creuses. Grâce à des promenades régulières, sa couleur s'était améliorée avec un léger rougissement naturel. Sans peigne ni pinces, elle ne pouvait se peigner qu'avec ses doigts et laissait pendre ses cheveux. Ils tombaient, dans une masse riante de vagues et de boucles, jusqu'à ses coudes. Ses genoux, ses coudes, ses os de hanche et ses côtes ne faisaient plus saillie. Elle avait accumulé de la masse musculaire en faisant de l'exercice.

Elle avait l'air en bonne santé. Plutôt équilibrée. Normale. Comme une Hermione d'une autre vie.

Mais ses yeux—

Ses yeux étaient morts. Il n'y avait pas de feu dedans.

L'étincelle qu'elle considérait comme la plus intrinsèque à son identité s'était éteinte.

C'était un corps vibrant.

Elle se détourna du miroir et s'habilla.

La potion de fertilité avait affecté l'ajustement de sa robe. Les boutons de sa poitrine étaient tirés et elle pouvait voir ses tétons à travers le tissu. Elle roula ses épaules vers l'intérieur pour essayer de le dissimuler et tira ses cheveux sur ses épaules.

Lorsqu'elle retourna dans sa chambre, elle trouva un déjeuner préparé pour elle. Elle prit une salade de concombres et regarda par la fenêtre. La neige avait fondu. Le domaine était composé d'un gris sans fin. Même le ciel était gris.

Elle regardait encore par la fenêtre quand la porte claqua. Elle jeta un coup d'oeil et découvrit que Malefoy était entré. Il portait ses vêtements de "chasse". Ils étaient propres, elle pensait donc qu'il partait plutôt que revenait.

Elle le regarda fixement. Sans robe, il était visiblement grand et souple. Les vêtements étaient tous noirs, mais ses avant-bras, sa poitrine et ses jambes portaient un équipement de protection en argent métallique. Une armure en peau de Pansedefer ukrainien, conclut Hermione après l'avoir étudié un moment ; pour la protection des sorts et des armes, à moins qu'il n'ait un passe-temps d'apprivoisement de dragons qu'elle ne connaissait pas. Il tenait une paire de gants dans une main.

Elle se demanda s'il avait porté cette tenue lorsqu'il avait tué Ginny, Minerva McGonagall, Alastor Maugrey, Neville, Dean, Seamus, le professeur Chourave, Madame Pomfresh, le professeur Flitwick et Olivier Dubois. Il l'avait probablement toujours sous sa robe de Mangemort.

La peau de Pansedefer ukrainien était très résistante à la magie et presque impénétrable aux attaques physiques. Dans un duel, à moins que l'attaquant ne puisse tirer dans la tête ou utiliser une malédiction mortelle, Malefoy était difficile à battre. Quelqu'un avec des menottes bloquant sa magie n'avait aucune chance contre lui.

Mais encore une fois, quand les Serpentards se sont-ils jamais souciés de se battre à la loyale ?

Ses yeux rencontrèrent les siens de l'autre côté de la pièce et il les étudia attentivement.

Elle croisa ses bras de façon protectrice sur sa poitrine.

"Tu te souviens de moi maintenant ?" demanda-t-il.

"À mon grand désarroi," dit-elle en regardant ailleurs. Il s'approcha lentement.

"J'ai informé Stroud de ce qui s'était passé. Apparemment, elle n'a pas pris la peine de vérifier que la potion de fertilité n'interagissait pas négativement avec une séance de légilimancie," dit-il avec un léger ricanement.

"Je doute que la combinaison soit quelque chose de régulièrement étudié par les maîtres de potion," dit Hermione sèchement.

Il y eut une pause et Malefoy sortit un journal de nulle part et le lui tendit. Elle l'arracha de ses doigts avec une expression curieuse.

"Tu as clairement fait bon usage de ta lecture," dit-il alors qu'elle le dépliait.

"Les pourparlers de paix en Scandinavie" annonçait la première page.

Elle souria faiblement à elle-même en parcourant l'article.

"Comment as-tu deviné ?" s'enquit-il après une minute de silence.

Elle leva les yeux du journal.

"À propos de ça ?" dit-elle innocemment, en indiquant l'article.

Il roula les yeux.

"Non."

Le coin de sa bouche se leva.

"Je suis une guérisseuse," dit-elle, puis elle jeta un coup d'oeil à ses poignets. "Ou du moins, je l'étais. Je me suis spécialisée dans la guérison de la magie noire. Je connais les signes de la corrosion magique. Trop de certains types de magie noire et ça se transforme en poison dans le corps. Le corps et la magie essaient de s'assimiler. Une fois qu'il y a de la magie noire au niveau cellulaire, il n'y a pas de retour en arrière. La magie mange le corps de l'intérieur."

Elle mit le journal de côté. "La magie est toujours très puissante, bien sûr. Il est toujours l'un des plus puissants sorciers du monde. Mais physiquement, il se détériore. Même tout ce sang de licorne qu'il absorbe et dans lequel il se baigne ne peut pas gérer suffisamment les symptômes. Être allongé dans une torpeur sous un nid de serpents ne fait que retarder l'inévitable. Même s'il est immortel, il ne sera bientôt plus qu'une ombre. Il s'effacera dans l'éther. Avec la mort de Harry, il n'a aucun moyen de renaître à nouveau. Si tous ses horcrux ont été détruits—il cessera juste—d'exister."

Malefoy la regarda attentivement et elle rencontra ses yeux.

"Ces câbles d'attaches, on les appelle des horcruxes, n'est-ce pas ?" demanda-t-elle.

Il hocha lentement la tête.

"Un nouveau souvenir ?" dit-il.

Elle fit un signe de tête.

"Pendant la crise," dit-elle en se penchant sur sa chaise. "L'Ordre les chassait. Harry et Ron y étaient affectés."

"Autre chose ?" dit-il, sa voix basse et dangereuse.

"Ron était bouleversé par le nombre de victimes. Nous étions affamés. Je doute que ce soit quelque chose que tu ne saches pas déjà," dit-elle doucement. Elle le regarda fixement, s'attendant à ce qu'il bouge immédiatement pour envahir son esprit. Pour le vérifier. Il la fixa du regard.

Elle détourna les yeux, puis après une minute, elle jeta un regard en arrière et hésita.

Il remarqua son attention et inclina sa tête, en arquant un sourcil.

"Kingsley Shacklebolt..." dit-elle lentement. "Hannah ne l'a pas mentionné. Tout le monde n'arrête pas de dire que je suis tout ce qu'il reste de l'Ordre. Mais je ne me souviens pas—"

"Il est mort quelques mois avant la bataille finale," dit Malefoy en détournant le regard d'elle. Sa mâchoire roula légèrement.

Hermione le savait, mais elle ressentit encore une vive douleur dans la poitrine lorsqu'elle entendit la confirmation.

Elle était sûre de connaître déjà la réponse à sa prochaine question.

"Étais-tu celui qui—?"

Il rencontra ses yeux et hocha la tête. "Il était sur mon chemin."

Hermione fixa le carré de papier qu'elle tenait dans la confusion.

Elle fronça les sourcils en le pliant en deux, puis s'arrêta, se sentant perdue.

Elle ne se souvenait pas comment plier une grue en origami.

Elle en avait plié plus d'un millier. Petites et grandes. Jour après jour. Elle avait des souvenirs distincts de leur pliage.

Mais d'une façon ou d'une autre—

Elle ne se souvenait plus comment faire. Elle avait continué à essayer, chaque matin après avoir lu le journal, mais d'une manière ou d'une autre, elle ne savait plus comment les fabriquer.

Elle ne se souvenait plus de l'ordre des plis. Était-ce un pli en diagonale d'abord ? Peut-être devait-elle le plier en deux, puis le refaire ? Elle avait essayé dans les deux sens.

Elle ne pouvait pas se souvenir. Le savoir était—perdu.

Elle n'avait aucune de ses grues pliées auparavant à regarder pour faire de l'ingénierie inverse. Les elfes les bannissaient toujours à la fin de la journée.

Hermione se mit à soupirer et mit le papier de côté.

Cela a dû être perdu pendant sa crise. Peut-être y avait-il des lésions cérébrales.

Le souvenir—le savoir—avait disparu de l'endroit où elle l'avait gardé. Comme si cela n'avait jamais existé. Sauf qu'elle savait que cela avait existé. Elle se souvenait, distinctement, de pouvoir les plier.

Peu importe.

Elle ne savait même pas pourquoi elle pliait les grues. Elle ne se souvenait pas quand elle l'avait appris. Peut-être à l'école primaire...

Elle mit sa cape et sortie.

Le domaine était morne et boueux. L'hiver donnait ses derniers souffles avant le printemps. Les fenêtres étaient parfois teintées de givre le matin, mais les jours se réchauffaient et il pleuvait des jours durant.

La pluie ne tombait que légèrement, alors Hermione s'aventura à l'extérieur.

Elle en était arrivée au point de pouvoir traverser la plupart des jardins entourant le manoir, à condition qu'il ne soit pas trop ouvert. Elle ne pouvait toujours pas gérer les espaces ouverts.

Lorsqu'elle essayait de temps en temps de se frayer un chemin à travers les haies et les collines, elle avait l'impression qu'on la disséquait, qu'on lui tranchait les nerfs et qu'on les étalait dans le froid et le vent. Son esprit se repliait sur lui-même et la laissait seule dans un état de terreur absolue.

Elle ne pouvait pas—ne pouvait pas se débrouiller.

Elle se demandait si elle serait un jour capable de le supporter. Si elle se remettrait un jour de son agoraphobie. La peur semblait s'être profondément enracinée, s'enroulant en elle et à travers elle ; de son cerveau et dans sa gorge, s'enroulant autour de ses poumons et de ses organes comme une liane envahissante ; attendant de l'étrangler à mort.

Les jours où il ne pleuvait pas, Hermione passait la plupart de son temps à errer dans le domaine. Elle revenait à l'intérieur, couverte de boue, et n'avait pas d'autre choix que de la traîner à l'intérieur et à travers les couloirs. Les maisons de sorciers n'avaient aucune tradition de garder des paillassons ou des gratte-bottes alors qu'un sortilège rapide pouvait bannir la plupart des boues. Hermione s'excusait chaque jour auprès des elfes de maison.

Ses jours avaient sombré dans une sorte de monotonie redoutable.

Elle se réveillait et prenait son petit déjeuner. Elle lisait le journal à plusieurs reprises. Elle pliait des origamis. Elle déjeunait. Quand il ne pleuvait pas dehors, elle allait explorer le domaine pendant des heures et des heures. Si la pluie était trop forte, elle ne sortait que brièvement et faisait ensuite de l'exercice dans sa chambre jusqu'à ce qu'elle soit prête à s'effondrer. Elle prenait une douche. Elle explorait le manoir. Elle dînait. Parfois, Malefoy venait et lui faisait faire de l'exercice. Parfois, il venait et la baisait indifféremment sur une table. Elle se couchait. Elle se réveillait et répétait la routine.

Jour après jour.

Il n'y avait rien de plus nouveau que les nouvelles.

Elle ne parlait à personne d'autre que Malefoy et Stroud.

Savoir que le programme d'élevage n'était qu'une ruse ne changeait rien. Savoir que Voldemort était mourant, qu'il avait des horcruxes, ne changeait rien.

Pas pour elle.

Malefoy passait encore tout son temps à essayer de traquer celui qui avait détruit le médaillon. Lorsqu'il venait inspecter ses souvenirs, il avait l'air visiblement abattu. Il n'explorait que brièvement son esprit, comme s'il avait peur de l'endommager et de provoquer une nouvelle crise.

Hermione commença à soupçonner que Voldemort le frappait régulièrement avec le Doloris ; chaque fois, Malefoy rapportait qu'il n'avait toujours pas attrapé le coupable.

Il ne revenait pas, se rendait-elle compte, au manoir l'air pâle de fureur ; il était pâle à cause du choc physique causé par la torture. En fait, il avait l'air d'être torturé quotidiennement. Les symptômes se manifestaient plus distinctement chaque fois qu'elle le voyait. Il semblait visiblement érodé ; comme s'il était sur le point de s'effondrer.

Le Doloris faisait cela à une personne. Lorsqu'il était utilisé trop fréquemment, même s'il ne rendait pas une personne folle, ses effets pouvaient devenir durables.

Ses mains tremblaient comme celles d'Hermione le faisaient encore parfois. Elle se demandait s'il suivait une thérapie pour la torture. S'il en avait le temps.

Il le faisait sûrement, pensait-elle, il l'avait fait soigner après sa crise. Il utilisait probablement le même guérisseur. Il devait en avoir un. Il avait probablement mis un guérisseur sous contrat pendant la guerre. Il n'était pas du genre à aller s'asseoir dans la salle d'attente de St Mangouste.

Elle essayait de ne pas remarquer les symptômes ; la pâleur, les spasmes occasionnels dans ses doigts, la dilatation de ses pupilles. Elle se rappelait qu'il essayait de traquer les derniers membres de l'Ordre ; chaque fois qu'il revenait torturé, c'était le signe qu'il avait échoué et que l'Ordre avait survécu.

Mais cela la dérangeait, en tant que guérisseuse. La détérioration ; elle ne pouvait pas s'empêcher de la remarquer et cela rongeait inexplicablement sa conscience.

Elle l'ignorait.

Voldemort était mourant. Voldemort était en train de mourir. Malefoy le savait et il avait réagi en gravissant les échelons, et en anéantissant l'Ordre. Elle s'était demandé pourquoi il était si servilement obéissant alors qu'il l'avait comme mère de ses futurs enfants, maintenant elle savait pourquoi. Bien sûr, il était prêt à tout pour rester dans les bonnes grâces de Voldemort.

Ron avait raison. Malefoy se considérait probablement comme le successeur. Comment ne le pourrait-il pas ? Le Haut Préfet. La "Main de la Mort" du Seigneur des Ténèbres. Quand Voldemort se sera finalement éteint, qui oserait contester que Malefoy était le prochain sur la liste ? Aucun autre Mangemort ne pourrait rivaliser avec lui.

Malefoy avait clairement l'intention de devenir le prochain Seigneur des Ténèbres et, à moins que Voldemort ne le tue avant, Hermione s'attendait à ce qu'il le devienne.

Elle se demandait quel genre de Seigneur des Ténèbres serait Malefoy. Qu'est-ce qu'il en attendait ? Hermione ne le savait toujours pas. Peut-être qu'elle ne le saurait jamais. Elle se demanderait toujours et ne le comprendrait jamais.

Il mérite de mourir, se dit-elle. Il méritait d'être torturé. Le monde serait meilleur si Drago Malefoy était tué ou rendu fou.

Mais l'idée qu'il ait le regard vide de Janus Thickey la dérangeait un peu. Elle se sentait étrangement coupable en regardant passivement le nombre de tortures qu'il subissait régulièrement.

Elle ne pouvait rien y faire, se rappelait-elle froidement en avançant dans le labyrinthe de haies, même si elle voulait l'aider. Ce qu'elle ne faisait pas. C'était un Mangemort. Ce n'était pas comme si quelqu'un l'avait forcé à devenir un Mangemort ou à assassiner Dumbledore ou à être celui qui tuerait tout l'Ordre du Phénix et un grand pourcentage de la Résistance dans son ensemble. Il méritait toutes les souffrances qui accompagnent sa servitude. Plus encore.

Si elle ne pouvait pas le tuer, l'ironie de la chose, c'est que c'est Voldemort qui accomplissait lentement la tâche, ce qui était à la fois approprié et satisfaisant à contempler.

Principalement.

Hermione soupira et s'arrêta de marcher, pressant les paumes de ses mains contre ses yeux. Elle essaya de se vider l'esprit et d'arrêter de penser.

Il semblait qu'elle avait réussi à garder un peu de son âme sensible, même pour les monstres dépravés. Elle avait toujours détesté la simple idée de la torture. Cela l'avait dérangée d'assister à celle d'Ombrage. Apparemment, elle ne pouvait même pas apprécier celle de Malefoy.

Sa période de fertilité suivante fut nettement aggravée par la potion de fertilité.

À mesure qu'elle approchait, ses seins gonflaient de plusieurs tailles de bonnet et, sans soutien-gorge pour les soutenir, ils pendaient et étaient d'une sensibilité lancinante. Le bas de son abdomen gonflait d'une manière qui lui donnait l'impression qu'elle était en fait au début de sa grossesse. C'était horrifiant. Hermione se retrouva soudain, viscéralement confrontée à l'idée de la grossesse d'une manière qu'elle avait réussi à ignorer et à éviter jusqu'alors.

Elle pleura. Ses vêtements ne lui allaient pas. Elle ne pouvait pas faire d'exercice, c'était trop inconfortable. Elle se sentait extrêmement fatiguée et à bout de nerfs. Elle se recroquevilla dans sa chambre et essaya d'ignorer tout ce que son corps faisait.

Lorsque la table apparût, elle trouva quelque peu douloureux de se pencher dessus et de sentir son poids s'appuyer sur sa poitrine. Elle avala très fort. Tout son corps était trop sensible, en particulier aux endroits auxquels elle ne voulait pas penser. Lorsqu'elle entendit la porte s'ouvrir, elle se concentra sur la douleur, appuyant plus fort que nécessaire sur ses seins et se forçant à ne plus faire attention à rien d'autre.

S'il te plaît, ne tombe pas enceinte. S'il te plaît, ne tombe pas enceinte, supplia-t-elle à son corps.

Au bout de cinq jours, lorsque Malefoy arriva pour inspecter ses souvenirs, il sembla un peu moins sur les nerfs. Il n'était pas si pâle que ça. Moins récemment torturé. Elle craignait que cela ne signifie qu'il avait fait une avancée dans son enquête.

Il examina ses souvenirs avec soin. Plus minutieusement que la fois précédente, mais toujours sans déranger aucun des souvenirs enfermés. Il regarda la conversation d'Hermione avec Ron à plusieurs reprises comme s'il voulait vérifier des détails. Lorsqu'il se rendit compte de la réticence d'Hermione à s'inquiéter de ses symptômes de torture, il se retira de son esprit.

"Tu t'inquiètes pour moi, Sang-de-Bourbe?" dit-il en ricanant. "Je dois admettre que je ne pensais pas voir ce jour arriver."

"Ne le prends pas comme un compliment," dit Hermione avec raideur. "J'ai eu pitié d'Ombrage quand il l'a torturée aussi, mais je danserais volontiers sur sa tombe."

Sa bouche se plissa d'amusement. "Malheureusement, les serpents l'ont mangée."

Hermione se retrouva à sourire avant de pouvoir s'arrêter. Malefoy se mit à rire en aboyant.

"Tu es une salope," dit-il en secouant légèrement la tête.

Le sourire d'Hermione s'évanouit. "Certaines personnes méritent de mourir," dit-elle froidement. "Et ceux qui ne le mérite pas, tu les as tués quand même."

Il roula les yeux comme si elle n'avait fait que critiquer ses manières.

"J'ai fait ce qu'on m'a demandé de faire," dit-il en haussant les épaules.

"Tu te dis ça pour soulager ta conscience ?" ricana-t-elle en s'asseyant sur le lit. "Quand tu les as pendus et laissés se décomposer ?Pensais-tu être noble ?"

Il lui fit un mince sourire et fronça un sourcil. "Ta Résistance était tout à fait illimitée dans son espoir, même après que Potter soit mort devant eux. Ils étaient du genre à ne jamais croire les rapports de décès basés sur les ouï-dire d'un Mangemort. Combien d'autres combattants auraient-ils tenté de faire s'échapper s'ils n'avaient pas vu les corps pourrir de leurs propres yeux ? Tu ne crois sûrement pas qu'il faille encourager l'optimisme suicidaire ?"

"Il y a encore quelqu'un dehors," dit-elle. "Quelqu'un que tu n'as pas attrapé."

Il sourit faiblement. "Pas pour longtemps."

Hermione sentit le sang s'écouler de son visage si brusquement qu'on aurait dit que sa tête avait été creusée. "Est-ce que tu as—?" Sa voix trembla.

"Pas encore. Mais je peux pratiquement le garantir," dit-il avec un sourire cruel. "Bien avant que le Seigneur des Ténèbres ne disparaisse, ton dernier membre de l'Ordre sera mort et ta précieuse petite Résistance ne saura même pas qu'ils ont existé."

"Tu ne le sais pas," dit Hermione avec acharnement.

"Je le sais," dit-il, son expression devint si dure qu'elle aurait pu être sculptée dans le marbre. "C'est une histoire qui n'a qu'une seule fin. Si ton Ordre en aurait voulu une autre, il aurait dû prendre des décisions différentes. Peut-être des décisions difficiles et réalistes. Ils auraient dû abandonner l'idée féerique qu'ils pouvaient d'une manière ou d'une autre gagner une guerre sans jamais se salir les mains. Ils étaient idiots, presque tous." Il se moqua d'elle. "As-tu la moindre idée de la facilité avec laquelle on tue quelqu'un quand on sait qu'il espère seulement vous assommer ? Très facilement. Tellement facile que je pourrais le faire dans mon sommeil à ce stade."

Hermione le fixa du regard, observant la façon dont sa bouche se tordait de dérision et la fureur dans ses yeux lorsqu'il parlait.

"Qui détestes-tu tant ?" lui demanda-t-elle. Elle ne pouvait toujours pas le comprendre. Cela semblait défier les limites de la magie.

"Beaucoup, beaucoup de gens," dit-il avec un haussement d'épaules insolent. Puis il sourit. "Dont la plupart sont morts maintenant."

Il s'éloigna avant qu'elle ne puisse lui demander autre chose.

Après presque un mois, Montague recommença à visiter le manoir. Hermione ne prenait pas la peine de l'espionner. Elle en avait conclu qu'il n'était probablement pas membre de la Résistance ou de l'Ordre. Si cela avait était possible, Voldemort aurait sûrement envoyé Malefoy à sa poursuite.

Un jour, en revenant de sa promenade, elle trouva une demi-douzaine d'elfes de maison sur la véranda de l'aile nord, dressant une grande table et arrangeant partout de grandes quantités de fleurs. L'un d'entre eux disparut immédiatement d'un coup sec et, un instant plus tard, Topsy apparut et s'approcha d'Hermione.

"Maîtresse fait une fête Ostara ce soir. La Sang-de-Bourbe doit rester hors de vue," dit Topsy.

Hermione cligna des yeux et jeta un coup d'œil autour de la véranda qui semblait plus être préparée pour un banquet de mariage que pour une célébration de l'équinoxe de printemps.

"Très bien," dit Hermione, qui alla trouver une autre entrée pour le manoir. Elle observa les préparatifs depuis les fenêtres de l'étage et en conclut que l'équinoxe n'était qu'une excuse d'Astoria pour organiser une fête. Il n'y avait rien des rituels ou des traditions apparents, à part l'abondance des fleurs.

À la tombée de la nuit, la véranda était magnifique, avec des lumières de fées nichées dans les énormes bouquets de jonquilles et de tulipes. Astoria devait se les faire expédier d'ailleurs, théorisa Hermione, le domaine Malefoy était encore froid et faisait à peine allusion au printemps.

Hermione regarda les invités arriver, les Mangemorts, chacun d'entre eux. Ils étaient raides et formels les uns avec les autres jusqu'à ce que les boissons commencent à couler à flots.

Lorsque tout le monde fut assis et que le repas fut bien entamé, Hermione se retira de la fenêtre d'où elle observait et prit son manteau. Elle se glissa dans un couloir tranquille et sortit dans les jardins. Elle pouvait entendre les voix de la fête par-dessus les haies. Si elle pouvait trouver une bonne position, elle pourrait écouter aux portes. Peut-être que quelqu'un pourrait lui donner des informations utiles sur l'Ordre ou la Résistance. Ou sur les autres mères porteuses.

Le Daily Prophet était toujours bourré de spéculations, mais il était difficile de savoir ce qui pouvait être vrai.

Elle suiva les chemins sinueux du labyrinthe de haies. Ses pas étaient silencieux. On ne lui avait pas dit de ne pas sortir.

Essayer d'écouter aux portes de ce qui devenait clairement un dîner d'ivrognes était un soulagement. Hermione se sentait—vivante. Plutôt que de se sentir comme une créature mécanique morte qui passait ses journées à plier des origamis, faire de l'exercice et attendre qu'une table apparaisse au milieu de la pièce pour se faire baiser cliniquement, puis à repartir pour un nouveau cycle.

La véranda était juste de l'autre côté de la haie. Elle pouvait entendre les voix clairement.

"Elle n'a presque pas de doigts sur elle," se plaignait une voix. "On ne peut pas montrer quelque chose comme ça. Ça me fout les jetons. Au début, je pouvais à peine la lever pour la prendre. Mais maintenant qu'elle est enceinte, elle a la plus incroyable paire de seins. Ça compense définitivement le manque de doigts."

Hermione se figea. Ils parlaient des autres filles. Peut-être Parvati ou Angelina. Elles avaient toutes les deux perdu la plupart de leurs doigts.

Certaines des filles étaient enceintes.

"Au moins, la tienne a ses deux yeux," dit une autre voix. "La mienne est une horreur sanglante à regarder. Je la prends par derrière ou je mets quelque chose sur son visage pour ne pas avoir à regarder ce putain de trou dans sa tête. Elle a un patch qui le recouvre maintenant, mais quand même..."

Hannah Abbott.

"Elles ne sont pas faites pour être regardés," intervint la voix aiguë d'Astoria.

Il y avait des rires d'ivrognes et de brailleurs à ce sujet.

"Vous devriez voir comment j'ai entraîné la mienne," ajouta une autre voix. "Tout ce que j'ai à faire, c'est de claquer des doigts et elle se penche. Sa chatte est tellement lâche que je préfère la prendre dans le cul, sauf si c'est un des jours obligatoires. Ça devait être une salope à Poudlard, mais elle sait comment sucer une bite. Je l'ai sous la table tous les matins pendant que je prends mon petit déjeuner."

Hermione avait l'impression que quelqu'un l'avait poignardée. L'horreur qu'elle ressentit était physiquement douloureuse.

Il y avait beaucoup d'exclamations d'admiration.

"Tu as la Sang-de-Bourbe, n'est-ce pas Malefoy ? J'ai vu ce grand article du Prophet à ce sujet. "

"Je l'ai," dit Malefoy d'une voix froide.

"La directrice la détestait à l'école. Elle est probablement venue en morceaux, je parie."

"Non," dit Malefoy, sa voix était coupée. "Le Seigneur des Ténèbres voulait qu'elle reste intacte."

"Chanceux," murmura quelqu'un.

"Ça doit être marrant, de fixer son petit visage de je-sais-tout pendant que tu t'enfonces. Est-ce qu'elle pleure ? J'ai toujours imaginé qu'elle était une pleurnicharde. J'ai eu tellement de fantasmes à l'école où je la coinçais sur un bureau et où je l'enfonçais pendant qu'elle pleurait."

La peau d'Hermione se mit à frissonner et elle resserra son manteau autour d'elle.

"Je n'ai jamais fait attention," répondit Malefoy d'un ton ennuyé. "Je ferai ce que le Seigneur des Ténèbres me commande, mais elle n'a pas grand-chose pour m'intéresser."

Plusieurs voix se mirent à grommeler sur Malefoy, mais la conversation se poursuivit.

Les oreilles d'Hermione se dressèrent. Ils discutaient de la mort d'Ombrage. Ils se plaignaient des patrouilles dans la Forêt Interdite et de la gêne occasionnée par les centaures. Il semblait qu'aucun d'entre eux ne savait pour les horcruxes. C'était décevant, voire surprenant.

Elle continua à écouter.

Malefoy allait être envoyé en Roumanie. C'était une nouvelle. Des exécutions étaient prévues là-bas et Voldemort voulait qu'elles soient faites avec cérémonie. Une démonstration de force au cas où l'un des autres pays européens interpréterait la tentative d'assassinat de Thicknesse comme un signe de faiblesse. Le Haut Préfet les ferait lui-même.

Hermione se demandait si c'était la raison pour laquelle Voldemort avait cessé de torturer Malefoy. Il fallait qu'il soit au mieux de sa forme pour pouvoir montrer son talent de meurtrier en Roumanie.

On marmonnait de la jalousie à propos de la mission de Malefoy. La lèvre d'Hermione se retroussa. Quel genre de créatures détestables étaient devenues jalouses que quelqu'un d'autre aille tuer des gens ?

"Tu vas tous les Avada ?" demandait quelqu'un d'un ton étonné.

"Ce serait la tradition," dit Malefoy d'une voix traînante si ouvertement qu'Hermione pouvait pratiquement voir le roulement d'yeux qui l'accompagnait sûrement.

Elle n'était pas sûre de ce qui était le plus dérangeant, la désinvolture de Malefoy ou l'enthousiasme des autres Mangemorts.

La conversation se poursuivit, n'offrant rien d'utile. Puis il y eut le bruit des chaises qui bougeaient et des gens qui se tenaient debout, et Astoria continuait à parler des fleurs dans la maison chaude.

Hermione s'effaça à travers les haies pour revenir vers l'autre entrée du manoir. Elle ne voulait pas qu'on lui tombe dessus si l'un des Mangemorts décidait d'aller explorer les haies.

Elle était presque de retour à la maison quand soudain,

Immobulus.

Le sort la toucha sur le côté de la tête. Elle se figea sur place alors que Graham Montague franchissait les portes françaises du manoir.

"Qui aurait cru que sortir pour aller pisser me rendrait si chanceux ?" Il semblait s'émerveiller en s'approchant d'elle. "Avec toutes les protections que Malefoy a ajouté à ton aile dans le manoir, j'avais peur de ne plus jamais pouvoir te joindre. Il t'a déjà mise en cloque ?"

Il lui jeta un sort de détection de grossesse et sourit quand il apparut négatif.

"Je n'aurais jamais pensé que faire d'Astoria l'hôte d'une fête d'équinoxe serait la chose qui marcherait enfin," dit-il en riant. Il étudiait son visage, son expression était triomphante comme elle l'avait été au réveillon du Nouvel An. Il détacha sa cape et la poussa de ses épaules. "Merde. Tu n'avais pas ça la dernière fois."

Ses seins étaient encore un peu gonflés par la potion de fertilité. Il attrapa son sein gauche et le serra très fort en se rapprochant, de sorte que leurs corps étaient presque pressés l'un contre l'autre. Il enfouit son nez dans ses cheveux en respirant. Il sentait l'odeur aigre du vin. Il était ivre.

"Tu étais censée être à moi, tu sais," dit-il en reculant légèrement pour la regarder à nouveau. "C'est moi qui t'ai attrapé quand tu as attaqué dans le Sussex. Quand je t'ai vu te tenir sous un ciel plein de détraqueurs—j'ai voulu te baiser là, dans ce champ." Sa prise sur sa poitrine se resserra pendant qu'il parlait, ses doigts s'enfonçant dans la chair. Si Hermione avait pu bouger, elle aurait haleté de douleur. "C'est comme ça que j'ai gagné ma Marque, tu sais, en t'attrapant. Mon service exceptionnel au Seigneur des Ténèbres. Quand je t'ai vu dans le Sussex, je t'ai reconnu de la grotte. Souviens-toi que je t'ai dit que je demanderais à t'avoir. C'est moi qui ai rappelé au Seigneur des Ténèbres ton existence pour le programme d'élevage. Il a dit que tu serais à moi. Mais ensuite, il a changé d'avis et t'a donné à Malefoy."

Montague siffla et lui tordit la poitrine avec force dans sa main. "Ce putain de Malefoy a tout. Mais je te dois tellement de peine pour m'avoir poignardé avec ces couteaux empoisonnés, je ne vais pas le laisser se mettre sur mon chemin. J'ai fantasmé sur ça pendant si longtemps. J'ai même acheté un pensine, juste pour pouvoir te regarder t'agenouiller devant moi et déboutonner mon pantalon autant de fois que je le voulais."

Hermione aurait tremblé si elle avait pu bouger. Elle ne savait pas de quoi parlait Montague, mais elle reconnaissait le son de la vengeance cruelle et obsessionnelle dans son ton. Il lui sourit et plaça le bout de sa baguette contre son front.

"Nous ne voulons pas que Malefoy vienne interrompre notre plaisir maintenant, n'est-ce pas ? Confundo."

L'esprit d'Hermione se brouilla lorsque le sort d'immobilisation fut retiré et qu'elle s'effondra dans ses bras en attente.

Il y avait quelque—

Quelque chose qui n'allait pas à propos de ça, pensa Hermione alors qu'elle était poussée contre la haie et que sa robe était déchirée.

Froid.

L'air froid était sur elle.

Elle avait des dents sur la gorge. Ça faisait mal.

Elle n'aimait pas ça.

Elle essaya de repousser, mais ses mains ont été écartées et elle sentit les dents contre sa poitrine un moment avant qu'elles ne la mordent.

Dur.

Elle pleurait—pensait-elle.

Des doigts étaient entre ses jambes et s'enfonçaient à l'intérieur. En la poussant violemment.

Elle essaya de fermer ses jambes, mais quelque chose s'était logé entre elles.

Elle n'a pas pu.

Elle ne pensait pas—

Ce n'était pas censé—

La haie la griffait. La poignardant dans le dos.

Les doigts continuaient à creuser à l'intérieur d'elle et les dents continuaient à lui mordre les épaules et les seins.

Puis elle était à terre.

Elle pouvait sentir le gravier du chemin sous ses mains.

Des petits cailloux froids et tranchants.

Quelque chose—qu'elle ne voulait pas.

C'était sur le point d'arriver.

Elle a juste—

Elle n'était pas sûre de quoi.

Cela avait-il un rapport avec Malefoy ?

Un homme était agenouillé entre ses jambes. Montague.

Elle le regarda fixement. Glacée.

Ses doigts s'agitaient, griffant à travers le gravier.

Il se pencha vers elle.

Son visage était très proche du sien.

Il allait peut-être lui dire un secret.

Quelque chose la poussait entre ses jambes.

Elle sentait qu'elle devait savoir quoi—mais elle ne pouvait pas s'en souvenir.

Quelque chose qui n'était pas censé arriver.

Un secret.

De Malefoy.

Mais—elle ne voulait pas.

Malefoy le saurait—si elle avait un secret.

Il était toujours dans sa tête.

Elle essaya de le lui dire, mais elle se contenta de pleurer.

Soudain, l'homme disparut et il y eut un grand bruit fracassant.

Elle se retourna et trouva l'homme écrasé contre le mur du manoir.

Malefoy lui donnait des coups de pied si violents qu'il y eut un bruit de craquement.

Hermione se leva et regarda.

Malefoy prit l'homme à la gorge et le tira le long du mur jusqu'à ce qu'ils soient en contact visuel.

"Comment oses-tu ?" grogna Malefoy. "Tu pensais t'en tirer comme ça, Montague ?"

"Tu ne semblais pas te soucier de l'avoir, Malefoy," râla Montague. "J'ai supposé que ça ne te dérangeait pas de partager, vu la façon dont tu as laissé Astoria sortir pour jouer. La Sang-de-Bourbe était censée être à moi. Tu as coupé la file. C'est moi qui l'ai attrapée. Elle était à moi."

"Elle ne sera jamais à toi," Malefoy ricana en effectuant un mouvement vicieux de poignardage et trancha la chemise de Montague jusqu'à son estomac.

Sans hésiter, ni abaisser Montague de l'endroit où il le tenait, Malefoy enfonça sa main dans la cavité abdominale de Montague et commença à retirer des organes et à les enrouler autour de son poing.

Montague criait et se débattait.

Malefoy sortit une poignée d'intestins suffisamment loin pour qu'ils brillent au clair de lune.

"Si jamais je te revois, je t'étranglerai avec ça," dit Malefoy d'une voix d'un calme mortel.

Il laissa tomber les intestins de sorte qu'ils pendirent au front de Montague comme des chaînes de montre. Malefoy essuya le sang et les autres liquides de sa main en regardant Montague s'éloigner en titubant, en gémissant, en sanglotant et en essayant de remettre ses intestins dans son estomac.

Malefoy se retourna vers Hermione. Son visage était blanc.

"Espèce d'idiote—pourquoi—es-tu sorti ce soir ?"

Hermione s'assit placidement dans le gravier et le regarda fixement avec des yeux écarquillés.

Elle pensa qu'elle devait dire quelque chose. Mais—elle n'était pas sûre de se souvenir de ce que c'était.

Quelque chose sur Malefoy—pensa-t-elle. C'est ce qu'elle voulait dire à l'homme. Montague.

"Malefoy vient toujours pour moi," chuchota-t-elle.

Il la regarda fixement, la mâchoire fermée et les poings serrés pendant plusieurs secondes avant de sembler avaler quelque chose.

"Que t'as-t-il fait ?" dit-il à voix basse, agenouillé à côté d'elle.

Il essaya plusieurs contre-sorts sur elle avant que soudain, l'un d'eux ne fasse tilt et que, comme de l'eau glacée, la réalité s'écrasa sur Hermione

Un sanglot étranglé s'arracha de sa gorge et elle s'enveloppa de ses bras. Ses vêtements étaient déchiquetés et elle pouvait sentir les marques de morsures sur tout son corps. Elle ne pouvait pas s'arrêter de trembler.

Malefoy était agenouillée à côté d'elle, sans aucune expression. Il lui tendit lentement la main et lui prit le bras.

"Allons te nettoyer."

D'un coup, ils réapparurent dans sa chambre et il la poussa pour s'asseoir sur le bord de son lit avant de se retourner et de marcher dans la salle de bain attenante. Il y eut un long silence avant qu'il ne réapparaisse quelques minutes plus tard, portant une bassine et un chiffon humide qu'il lui remit. Hermione avait cessé de sangloter et continuait à avoir le hoquet, car elle essayait de ne pas pleurer ou de ne pas hyperventiler.

Malefoy se détourna et regarda par la fenêtre pendant qu'elle essayait d'essuyer tout le gravier et la saleté collés au sang des morsures qui la recouvraient. Certaines étaient si profondes qu'il s'agissait de gros croissants plutôt que de marques de dents. Elle pouvait sentir le sang de ces morsures couler le long de son torse en courant. Ses mains tremblaient tellement qu'elle laissa tomber le tissu sur ses genoux.

Elle entendit un sifflement d'irritation et la main de Malefoy lui arracha soudain le tissu. Elle se recroquevilla.

"Je ne vais pas te faire de mal," dit-il d'une voix tendue alors qu'il s'asseyait à côté d'elle sur le lit. Il tendit lentement la main et la prit par les épaules, se tournant vers elle pour évaluer les dégâts.

Sa mâchoire se serra alors qu'il la regardait fixement.

Se déplaçant lentement, comme si elle était un animal nerveux, il commença sur ses épaules. Il essuya légèrement le sang, puis murmura les sorts pour guérir les blessures. Elle essaya de ne pas tressaillir à chaque fois qu'il la touchait. Il travailla sur ses épaules puis sur son cou avant de se tourner vers les pires, qui étaient concentrées sur ses seins.

Ses lèvres étaient pressées en une ligne droite lorsqu'il commença à les guérir. Certaines étaient si profondes et déchiquetées qu'il fallut plusieurs sorts pour les soigner. Son expression était clinique et intentionnelle alors qu'il travaillait. Hermione le fixa du regard, toujours incapable de contrôler ses tremblements.

Il l'avait à peine touchée jusqu'alors. À part le contact minimal lorsqu'il tentait de la féconder, les seules autres fois où il l'avait touchée, c'était lorsqu'il l'avait empêchée de se jeter du balcon ou lorsqu'il la faisait transplaner.

Il avait travaillé efficacement et s'assit finalement en détournant son regard d'elle.

"Ailleurs ?" demanda-t-il.

"Non," dit Hermione d'une voix tendue, en fermant ses robes mutilées et en se serrant elle même.

Il la regarda un instant comme s'il pesait si elle disait la vérité ou non. Puis il fit disparaître la bassine de sang et d'eau et se leva.

"Je vais faire envoyer un Philtre Calmant et une potion de sommeil sans rêves pour la semaine prochaine," dit-il. "Je suis sûr que tu as entendu, je serai absent pour les prochains jours. Tu devrais—rester dans ta chambre jusqu'à mon retour."

Hermione ne dit rien. Elle serra juste ses robes et fixa le sol. Elle pouvait voir ses chaussures alors qu'il se tenait à côté d'elle. Puis il se retourna et sortit de sa chambre en fermant la porte derrière lui.

Hermione resta assise, figée, pendant plusieurs minutes. Puis elle se leva et alla dans la salle de bain. Elle laissa tomber ses vêtements et sa robe en regardant l'eau remplir la baignoire.

Elle laissa les vêtements par terre et espéra que les elfes de maison les brûleraient tous plutôt que de les réparer et de les lui rendre.

L'eau devint rouge à cause de tout le sang résiduel sur elle et elle vida et remplie à nouveau la baignoire, se frottant jusqu'à ce que sa peau soit à vif.

Elle sentait encore les dents de Montague s'enfoncer en elle. La peau que Malefoy avait guérie était encore neuve et trop sensible. Elle lutta contre la tentation de l'arracher.

Elle s'assit dans le bain et pleura jusqu'à ce que l'eau se refroidisse et qu'elle se mette à frissonner.

En sortant de la baignoire et en s'agrippant à une serviette, elle retourna vers son lit en hésitant. Deux flacons de potion étaient posés sur l'étroite table de nuit. Elle vida la potion de sommeil sans rêves et se glissa dans le lit.

Le lendemain matin, elle resta au lit. Il n'y avait aucune raison de se lever.

Elle ne voulait pas bouger. Elle ne voulait pas penser. Elle voulait juste une autre dose de potion de sommeil sans rêves. Malgré tous ses efforts, elle n'arrivait plus à dormir. Elle prit le Philtre Calmant et sentit le nœud d'horreur dans son estomac s'apaiser légèrement alors qu'elle était allongée dans son lit, recroquevillée.

Elle ne pouvait pas s'empêcher de penser.

Son esprit ne se calmait jamais. Il y avait toujours des prises de conscience, de la culpabilité et du deuil, quelque chose qui l'obsédait et l'inquiétait.

Montague... elle ne voulait même pas penser à Montague.

Il y avait peu de choses de la nuit précédente qui n'étaient pas horribles.

Elle avait en quelque sorte supposé que la situation était la même pour toutes les filles du programme d'élevage. Que la personne à qui elles avaient été données les traiterait à peu près de la même façon qu'elle. Cliniquement. La plupart du temps laissées seules. Que les efforts de conception n'étaient pas consentis par tous les partis.

Mais ce n'était clairement pas le cas. Il était évident, rétrospectivement, que les mères porteuses n'avaient jamais été conçues pour agir de cette façon. La guérisseuse Stroud pouvait considérer le programme de reproduction magi-génétique comme une science légitime, mais essentiellement et bien plus fondamentalement, c'était une diversion. Cela faisait des Mangemorts un spectacle, mais c'était aussi un pot-de-vin. Les mères porteuses étaient des esclaves sexuelles.

Hermione réalisa avec un pincement au cœur qu'elle avait été tellement absorbée par sa propre situation qu'elle n'avait pas envisagé à quel point cela pouvait être pire pour les autres.

C'est ce qui avait toujours été clairement prévu. Pas de soutien-gorge. Pas de culotte. La façon dont les boutons de leurs robes s'enlevaient à la moindre traction.

Accessible.

Les Mangemorts devaient les violer pendant leurs jours de fécondité, mais les instructions n'avaient fait aucune référence à la période de fécondité comme limite.

D'une certaine manière, le fait d'être donnée à Malefoy lui portait—chance ?

Il semblait avoir une attitude clinique à l'égard de son utilisation.

Peut-être était-ce simplement parce que Voldemort ne voulait pas qu'elle soit trop abîmée avant que ses souvenirs ne soient retrouvés. Peut-être qu'il n'avait pas le droit de la blesser ou de la violer comme il le souhaitait.

Mais cela ne semblait pas juste. Il n'avait pas l'air intéressé. Ce n'était pas comme s'il se retenait. Il semblait toujours désireux d'en finir avec elle. De s'éloigner d'elle. Elle était une corvée pour lui.

Est-il possible que le Haut Préfet soit le personnage le moins cruel du gouvernement de Voldemort ?

Cela ne semblait pas exact non plus. Pas après ce qu'elle l'avait vu faire à Montague. Le voir se tenir là, froidement, pendant qu'il prélevait les organes de Montague à mains nues était terrifiant.

La réalité des faits.

La facilité.

Malefoy avait beaucoup de cruauté en lui. Mijotant juste sous la surface, attendant d'être libéré.

Peut-être que le viol n'était pas son truc.

Une pensée étrange, mais la plus plausible qu'elle ait pu imaginer. Il détestait la toucher, il l'évitait autant que possible.

Apparemment, Malefoy n'était pas un monstre complet.

Non pas que cela ait de l'importance. Rien de tout cela n'avait d'importance. Rien de tout cela n'avait jamais eu d'importance.

C'était la même chose que de réaliser que Voldemort était en train de mourir. Réaliser que c'était pire pour les autres filles ne faisait aucune différence. Hermione ne pouvait rien faire.

Même si par miracle elle trouvait un moyen de s'échapper, ce qui était en soi une impossibilité, elle ne pouvait pas s'arrêter pour sauver quelqu'un d'autre. Elle devait s'enfuir. Elle devait courir et courir. Le mieux qu'elle pouvait faire était d'essayer de trouver celui qui restait de l'Ordre et de voir s'il avait un moyen de sauver les autres. Mais s'il y avait un moyen de faire une telle chose, l'Ordre le ferait sûrement déjà. L'Ordre n'aurait certainement pas laissé les substituts aussi longtemps s'il y avait un moyen de les sauver.

Hermione ne pouvait penser à personne d'autre qu'à elle. Si elle avait les informations que Voldemort et Malefoy semblaient croire qu'elle possédait, alors la chose la plus vitale qu'elle pouvait faire était de les empêcher de les obtenir d'elle.

Elle avait besoin de s'échapper.

Elle manquait de temps.

Le fait qu'elle ne soit pas enceinte semblait être un miracle. Elle avait été sûre qu'après la potion de fertilité, elle tomberait enceinte.

Une fois qu'elle sera enceinte—

Hermione avait l'impression de ne pas pouvoir respirer. Sa poitrine et sa gorge étaient comprimées, et elle se mit à trembler en essayant de ne pas pleurer.

Ses chances de s'échapper lui semblaient déjà infiniment faibles. Une fois enceinte, elles seront pratiquement inexistantes et ne feront que diminuer au fil des jours.

Elle ne pouvait même pas marcher à travers un champ ou le long d'une route ouverte comme c'était le cas auparavant. Une évasion avec les défis supplémentaires et évolutifs que présenterait une grossesse serait impossible.

Une fois avoir accouché, Malefoy lui arrachera l'enfant des bras (en supposant qu'il la laisse même le tenir), puis il emmènera Hermione à Voldemort et la tuera. Elle sera dévorée par les vils pythons de Voldemort et son bébé sera laissé seul dans l'horrible maison de Malefoy pour être élevé par lui et son horrible femme...

La poitrine d'Hermione se souleva et avant qu'elle ne puisse s'arrêter, elle se mit à sangloter si violemment qu'elle s'étouffa.

Même si elle s'échappait, Malefoy ne cesserait jamais de la chercher.

Il n'y avait aucun moyen de s'échapper. Toutes les idées qu'elle aurait pu avoir, aucune n'aurait abouti. Elle était comme un insecte, clouée à une planche.

Le manoir était une cage sans faille.

À moins que par miracle, elle ne convainque Malefoy de la laisser partir...

Et il n'y avait tout simplement aucun moyen.

Elle n'était même pas sûre qu'il puisse la laisser partir, même s'il le voulait. Il y avait quelque chose dans la façon dont il regardait de temps en temps les menottes qui faisait douter Hermione qu'il puisse les enlever.

Il ne pouvait que la tuer. Et il avait déjà l'intention de le faire.

Elle se roula sur le dos et regarda la verrière avec désespoir.

Il n'y avait pas d'issue.

Elle ne s'échappera jamais. Elle sera bientôt enceinte.

Et elle ne s'échappera jamais.

La vague de dépression finit par la faire s'endormir.

Hermione quitta à peine son lit pendant plusieurs jours.

Elle regardait par la fenêtre quand la porte de sa chambre a brusquement explosé et Astoria est entrée, une baguette dans une main et un journal dans l'autre.

Hermione se mit rapidement debout et Astoria s'arrêta. Elles se regardèrent fixement pendant une minute.

Astoria ne s'était pas approchée d'Hermione depuis la nuit où elle avait conduit Hermione dans la chambre de Malefoy. Les doigts d'Hermione s'agitaient nerveusement. Astoria devait être là à cause de Montague.

"Viens ici, Sang-de-Bourbe," ordonna Astoria d'une voix aiguë.

Hermione traversa la pièce à contrecœur jusqu'à ce qu'elle ne soit plus qu'à un pied d'Astoria. Son cœur battait la chamade et elle avait le sentiment que la conversation qu'elles allaient avoir allait mal se terminer.

Astoria était pâle. Elle était fragile. Elle était impeccablement habillée et soignée, mais elle semblait se défaire de son apparence. Les boucles d'oreilles qu'elle portait tremblaient légèrement et ses yeux se rétrécissaient en fentes lorsqu'elle fixait Hermione.

"Je sais que tu fouines. As-tu vu cette histoire ?" dit Astoria, en soulevant le journal pour qu'Hermione puisse voir la photo en première page.

Hermione était trop déprimée pour même regarder le Daily Prophet depuis l'équinoxe. Son regard s'abaissa pour étudier la photo et ses yeux s'élargirent.

Sur la couverture du Daily Prophet se trouvait une photo de Malefoy en train d'éviscérer calmement Graham Montague au milieu de la salle d'attente de St Mangouste.

Hermione ne put regarder qu'un instant avant qu'Astoria ne fasse un geste de la main et plie le journal en deux.

"Je dois admettre," dit Astoria d'une voix d'un calme contre nature. "Quand j'ai appris que Drago avait publiquement tué Graham, j'ai pensé qu'il l'avait enfin remarqué."

Les lèvres d'Astoria s'agitèrent et elle détourna le regard d'Hermione.

"J'ai essayé d'être la femme parfaite quand j'ai été choisie," dit Astoria. "La femme de Drago Malefoy. Il n'y avait vraiment rien à quoi le comparer. Le général le plus puissant de l'armée du Seigneur des Ténèbres. Toutes les autres filles étaient si jalouses. Bien sûr, c'était arrangé, mais je pensais qu'il finirait par réaliser que j'étais faite pour lui. Que j'étais une bonne épouse. J'ai tout fait. J'ai rejoint tous les conseils d'administration, toutes les associations caritatives. J'étais la femme parfaite. J'étais parfaite. Mais il ne s'en est jamais soucié."

Astoria haussa les épaules et fit un geste imprudent de la main avec sa baguette. Ses ongles étaient peints en argent et pris dans la lumière.

"Les gens ne savent pas, mais il ne vivait même pas ici. Nous nous sommes mariés et il—il m'a laissée ici, dans cette maison. Il ne m'a même pas fait visiter le manoir. Le jour de notre mariage, il m'a amenée ici et m'a laissée dans le domaine; il ne s'est pas donné la peine de le consommer avant que je sois censée être féconde. Et puis, une fois que les guérisseurs ont déterminé que j'étais stérile—Drago n'est plus du tout venu ici. Il a juste—disparu. Je n'ai jamais su où il était. Je n'ai pas pu le contacter. J'ai pensé que je pourrais peut-être attirer son attention si je le rendais jaloux, mais il ne s'est jamais soucié de ce que je faisais. Et donc—j'ai juste supposé que c'était comme ça qu'il était."

L'amertume de l'expression d'Astoria transforma son visage en quelque chose de laid et de terrifiant.

"Mais ensuite, tu es arrivée." La voix d'Astoria tremblait de ressentiment. "Et puis il a emménagé et il a mis tout le domaine sens dessus dessous pour s'assurer qu'il était sûr. Il t'a emmenée te promener et t'a fait visiter la maison."

Hermione commença à ouvrir la bouche pour signaler que Malefoy avait reçu l'ordre de faire toutes ces choses.

"Tais-toi! Je ne veux pas entendre parler de toi," dit Astoria d'un ton sec, en montrant les dents.

Le journal se froissait dans le poing serré d'Astoria.

"Et puis Graham a commencé à faire attention à moi," dit Astoria, sa voix tremblait comme si elle retenait des larmes. "Il était si sympathique et me tenait compagnie lors de tous les événements pour lesquels Drago ne s'est jamais montré. Il voulait voir tout ce que j'avais fait et il a remarqué toutes les choses que j'avais faites pour impressionner Drago. Il voulait que je lui fasse visiter le manoir pour voir comment je l'avais décoré. Il a eu l'idée d'une fête du Nouvel An ici au manoir. Et des dîners. Et même une fête d'équinoxe sur la véranda de l'aile nord. Il a été très spécifique sur le fait que ce soit l'aile nord..."

La voix d'Astoria s'éteignît et elle regarda par la fenêtre pendant plusieurs secondes.

"Quand j'ai appris que Drago avait tué Graham, j'ai pensé que Drago l'avait enfin remarqué, qu'il était juste occupé avant. Mais ensuite, ça m'a traversé l'esprit—Graham m'a approchée pour la première fois la semaine après que le Daily Prophet ait écrit cet article ignoble sur ta vie ici. Il voulait tellement venir dans ce domaine plutôt que d'aller à l'hôtel ou dans sa maison de ville. Il était très insistant. Il devait voir le domaine, le manoir. Toutes les chambres, même si nous devions traverser les barrières pour y entrer. Et puis, il m'est venu à l'esprit que Graham avait toujours tendance à disparaître ; pendant le Nouvel An, les dîners et la garden-party. Il était toujours... en train de disparaître."

Astoria se tut pendant plusieurs secondes. Hermione grimaça, incapable de parler, incapable de clarifier. Elle ne savait pas si cela ferait une différence, même si elle le pouvait.

"C'était à cause de toi," dit enfin Astoria. "Graham est venu ici à cause de toi. Drago l'a tué à cause de toi. Graham se servait de moi ! Il m'utilisait pour t'atteindre !"

Astoria jeta le journal par terre. Les pages se répandirent sur le sol en bois, montrant Malefoy assassinant froidement Graham Montague dans une boucle noire et blanche continue.

Drago Malefoy tue publiquement un collègue Mangemort !

"Pourquoi se soucient-ils de toi?" demanda Astoria en s'avançant vers Hermione et en lui enfonçant sa baguette dans la gorge. "Qu'est-ce que tu as de si spécial pour que Drago s'installe ici, dans cette maison qu'il déteste manifestement ? Que Graham passe des mois à m'utiliser pour t'atteindre ? Pourquoi tout le monde s'intéresse à une Sang-de-Bourbe ? Pourquoi tout le monde pense que tu es si importante?"

L'étincelle dans les yeux d'Astoria, qui fixait Hermione, était maniaque.

Hermione commença à ouvrir la bouche et Astoria la gifla brusquement.

"Je ne veux pas entendre tes explications," grogna Astoria. "Je t'avais prévenu. Je t'ai dit de ne pas me causer de problèmes."

Astoria enfonça brusquement sa baguette dans le visage d'Hermione, vers ses yeux. La poitrine d'Hermione se resserra et elle éloigna son visage d'un mouvement brusque.

"Tu sais," dit Astoria d'un ton tremblant et larmoyant en saisissant Hermione par le menton. "Marcus dit qu'il peut à peine supporter de regarder sa mère porteuse, car le trou dans sa tête fait d'elle une horreur. Peut-être que Drago passerait moins de temps à être obsédé par toi si tu en avais deux."

Hermione trébucha en arrière.

"Reste tranquille," ordonna Astoria.

Hermione se figea et Astoria se rapprocha de nouveau.

Malefoy allait venir. Malefoy allait venir. Malefoy allait venir.

Malefoy était en Roumanie.

Astoria saisit Hermione par le menton une fois de plus.

"Ouvre grand les yeux, Sang-de-Bourbe," ordonna Astoria.

Hermione se sentit trembler lorsque ses yeux s'élargirent.

"S'il te plaît... non !"

"La ferme," dit froidement Astoria en rapprochant le visage d'Hermione. Astoria appuya le bout de sa baguette contre le coin extérieur de l'œil gauche d'Hermione, repoussant le bout dans la cavité. Elle ricana au visage d'Hermione. "J'espère que je serai là quand Drago te reverra. Même s'il me tue, la satisfaction en vaudra la peine."

Hermione essaya d'éloigner son visage et Astoria retira momentanément sa baguette pour immobiliser Hermione avec un rapide sort, figeant Hermione sur place avant de la poignarder à nouveau brutalement dans le côté de l'oeil d'Hermione.

La douleur dans l'œil d'Hermione augmentait, elle pouvait sentir que son globe oculaire était sur le point d'être arraché de son orbite. Tout son corps tremblait et elle ne pouvait plus bouger.

Le bruit de sa respiration paniquée lui fit prendre conscience que le visage d'Astoria Malefoy était peut-être la dernière chose qu'elle verrait. Elle entendit son propre cri étouffé alors qu'elle sentait quelque chose dans son œil se dérober et que sa vision devenait unilatérale.

Soudain, un craquement se fit entendre au loin, si brusquement que le manoir trembla. Astoria tressaillit de surprise mais ne s'arrêta pas.

"Expelliarmus !" grogna Malefoy alors qu'il apparaissait de nulle part.

La baguette qui s'enfonçait dans l'œil d'Hermione disparut et Astoria fut projetée à travers la pièce et frappa le mur avec un craquement écoeurant avant de tomber par terre.

Hermione resta figée sur place, les yeux ouverts, en sanglotant hystériquement et immobilisée là où Astoria l'avait laissée.

Malefoy s'élança devant Hermione, contrant le sort d'immobilisation. Hermione s'effondra sur le sol. Malefoy s'agenouilla devant elle et inclina son visage vers le sien. Son visage était pâle, figé et son expression devint horrifiée lorsqu'il vit son visage.

Il lui jeta un sort de diagnostic. Au bout d'une minute, il avala et prit plusieurs respirations profondes comme s'il essayait de se stabiliser.

"Ton œil est à moitié sorti de la cavité et tu as une profonde perforation dans le blanc," a-t-il enfin dit. "Quels sont les sorts pour le réparer ?"

Hermione le regarda fixement, hébétée. Elle pleurait. Son visage était tordu alors qu'elle tremblait contre sa main et sentait ses larmes se recueillir contre ses doigts. Elle pouvait le voir à travers un œil, mais il y avait juste un flou foncé sur son côté gauche.

Elle ne pouvait pas s'arrêter de pleurer et de frissonner en fixant Malefoy.

Elle savait qu'elle devait connaître la réponse à sa question, mais elle ne pouvait pas s'en souvenir. Elle pouvait juste sentir l'endroit où la baguette d'Astoria lui avait percé l'œil.

Elle ne pouvait pas voir...

Malefoy inspira fortement et son expression se durcit lorsqu'il la regarda plus intensément.

"J'ai besoin que tu te calmes pour me dire comment le soigner," dit Malefoy. L'ordre était lourd dans son ton.

Hermione s'étouffa en sanglotant et essaya de respirer. Elle voulait fermer les yeux, mais elle ne pouvait pas, car Astoria avait essayé d'en retirer un.

Elle se mit à haleter plusieurs fois en essayant de se ressaisir. Puis elle se mit à regarder la lecture diagnostique encore visible sur la baguette de Malefoy.

Elle était guérisseuse. Quelqu'un avait un oeil blessé. Elle devait travailler efficacement si elle voulait essayer de préserver sa vue.

"Pour une sclérotique perforée," dit-elle d'une voix tremblante, en se remémorant le souvenir de l'analyse de la lecture. Malefoy avait effectué un diagnostic détaillé sur elle et elle pouvait voir que les dommages étaient importants. "Sclera Sanentur. Il faut le dire de façon rythmée, presque en le chantant. Et trace le bout de ta baguette au-dessus de la ponction."

Malefoy répéta l'inflexion et le rythme et elle fit un léger signe de tête. Il l'exécuta sur son œil. Elle gémit légèrement en sentant la perforation commencer à se réparer.

"Et puis—pour un—œil gauche luxé," dit-elle d'une voix plus calme qu'elle ne le pensait. "C'est oculus sinister retreho. Et le mouvement de la baguette—"

Elle s'approcha prudemment, à moitié aveugle, de la main gauche de Malefoy et, lorsqu'il ne s'éloigna pas d'elle, elle ferma les doigts sur les siens et fit la démonstration du délicat mouvement en spirale.

"Ne le fait pas trop vite ou cela va se rétracter trop vite," a-t-elle ajouté.

Malefoy hocha la tête.

Hermione sentit son œil se remettre en place dans sa tête. Le flou foncé était légèrement plus clair, mais c'était encore comme si elle regardait à travers une fenêtre fortement embuée.

Malefoy établit un nouveau diagnostic.

"C-comment vois-tu?" demanda-t-il en inclinant à nouveau son visage vers le sien, le bout de ses doigts appuyant légèrement le long de sa mâchoire.

Elle le regarda et couvrit l'œil droit avec sa main. Son visage n'était qu'à quelques centimètres du sien.

"Tu es blond. Je pense—je peux dire que tu es blond et si j'essaie, je peux distinguer un peu tes yeux et ta bouche—" Sa voix se coupa en un gémissement et elle s'étouffa en se remettant à pleurer. Sa main glissa de son œil droit et elle la serra sur sa bouche alors qu'elle se battait pour ne pas sangloter.

"Qu'est-ce que je dois faire d'autre ? Comment puis-je le réparer ?" a-t-il demandé.

"Dittany," dit-elle. "L'essence de Dittany pourrait être capable de réparer le reste des dommages. Mais c'est rare. Cela pourrait être difficile à obtenir à temps."

"Topsy !"

L'elfe apparut instantanément.

"Apporte-moi l'essence de Dittany."

L'elfe de maison disparut à nouveau.

Les mains de Malefoy restèrent sur son visage jusqu'à ce que ses sanglots s'apaisent à nouveau, puis il les retira lentement.

"Attends ici. Je dois m'occuper d'Astoria maintenant," dit Malefoy.

Hermione fit un signe de tête et s'essuya le visage, constatant qu'elle pleurait du sang. Elle regarda Malefoy s'approcher, faire léviter sa femme et la faire tomber sur la chaise avant de lui faire un sort de diagnostic. Le déséquilibre dans la vision d'Hermione renda difficile la vue lorsqu'elle essaya de voir la lecture à travers la pièce. Elle pensa qu'Astoria avait plusieurs côtes fêlées et une commotion cérébrale.

Malefoy soigna les fractures avec une facilité déconcertante, puis il fixa Astoria pendant plusieurs minutes avant de la ranimer.

"Drago, pourquoi es-tu ici ?" Astoria haleta dès qu'elle reprit conscience. Elle se pencha et toucha son côté avec précaution en se rabattant sur la chaise.

"J'ai dû transplaner à travers l'Europe à cause de toi," dit-il en grognant.

La rage dans sa voix était palpable.

Hermione le fixa du regard. Un transplanage transcontinentale était—presque impossible. Il fallait soit transplaner tellement de fois qu'une personne épuisait sa magie et devait s'arrêter, soit se concentrer tellement qu'il était pratiquement impossible de survivre. La plupart des gens qui transplanaient à plus d'un pays étaient désartibulés jusqu'à la mort. Si Malefoy avait transplané si loin, il serait presque mort d'épuisement magique.

Dans ce cas, il n'était pas étonnant que le manoir ait tremblé. La puissance et la concentration nécessaires pour réussir un tel saut avaient tendance à exploser comme l'onde de choc d'un boom sonore. Il y avait probablement une pièce dans le manoir qui avait été réduite à des éclats.

"C'est—c'est complètement impossible," bégaya Astoria.

"Tu sous-estimes ton mari, Tori ?" dit-il d'un ton calme et meurtrier. "Ce n'est pas très féminin de ta part."

"Oh, tu es ici à cause de moi ?" Astoria craqua. "Non. Tu ne l'es pas. Tu es ici à cause de cette Sang-de-Bourbe. Tu m'as jeté un sort. Tu m'as jeté contre un mur. Tu as assassiné Graham Montague à cause de cette Sang-de-Bourbe."

"Oui, je l'ai fait," répondit Malefoy. "J'ai fait toutes ces choses parce qu'elle est le dernier membre de l'Ordre du Phénix. Et cela signifie qu'elle, contrairement à toi, est importante ; infiniment plus importante que toi. Beaucoup plus importante que Montague. Savais-tu que le Seigneur des Ténèbres la fait régulièrement venir devant lui pour inspecter ses souvenirs ? Les yeux sont plutôt utiles pour effectuer la légilimancie."

Astoria pâlit et Malefoy continua à parler de sa voix froide et mortelle, "J'ai essayé d'être patient avec toi, Astoria. J'ai été prêt à ignorer ton comportement indécent et tes interférences mesquines, mais je me souviens qu'en plus d'être quelque peu décorative, tu m'es inutile. Si jamais tu t'approches encore d'elle, si tu lui parles ou si tu utilises ton statut de dame de ce manoir pour percer l'une de mes barrières, je te tuerai. Et je le ferai lentement, peut-être au cours d'une soirée ou deux. Ce n'est pas une menace. C'est une promesse. Allez. Dégage. De. Ma. Vue."

Astoria sanglota de terreur et s'enfuit de la pièce.

Malefoy resta debout en respirant profondément pendant plusieurs secondes avant de se retourner vers Hermione.

Il s'approcha d'elle lentement, puis s'agenouilla et inclina son visage pour regarder à nouveau ses yeux.

"Les pupilles sont de tailles différentes," dit-il au bout d'un moment. "Après avoir appliqué l'Essence de Dittany, j'enverrai un spécialiste pour voir s'il y a autre chose à faire."

Hermione le fixa du regard.

"Il n'y a pas besoin de mes yeux pour faire de la légilimancie", dit Hermione d'une voix de bois. "C'est juste plus facile de cette façon. Peu importe si je suis aveugle d'un oeil."

Elle sentit les doigts sur son visage vaciller légèrement et sa mâchoire se serra.

"Je considère que c'est une question de commodité," dit-il après un battement.

Son pouce se glissa légèrement sur sa pommette alors qu'il continuait à la regarder.

Elle le regarda en retour. Il avait l'air hagard, mais peut-être que c'était seulement parce que sa vision était floue.

"Comment es-tu venue de Roumanie ?" demanda-t-elle.

Il fit un sourire fatigué. "Cette capacité est venue avec les compliments du Seigneur des Ténèbres. Bien que—je ne crois pas qu'il en ait eu la moindre idée à l'époque. C'était prévu comme une punition."

Hermione fronça les sourcils. Elle n'avait aucune idée du genre de punition qui pouvait avoir pour effet secondaire de permettre un transplanage transcontinentale. Une sorte de Magie Noire horriblement obscure.

"Quel genre de malédiction—?"

"Ce n'était pas une malédiction, c'était un rituel, et je n'ai pas envie d'en discuter," dit-il brusquement.

"Comment savais-tu que je connaîtrais les sorts ?" demanda-t-elle au bout d'une minute alors qu'il continuait à étudier son visage.

"Tu étais une guérisseuse," dit-il avec un léger haussement d'épaules. "Si je t'avais fait transplaner à St Mangouste, j'ai supposé que la pression t'aurait arraché l'oeil. Et le temps était essentiel."

"Où as-tu appris à guérir ?" demanda-t-elle, repensant à tous les sorts et diagnostics qu'il avait connus immédiatement.

Il sourit légèrement.

"J'ai été Général pendant des années, j'ai appris des choses en cours de route. C'était une compétence évidente à développer."

"Pas pour tout le monde," dit-elle. Elle avait essayé à de nombreuses reprises d'enseigner aux membres de l'Ordre plus que des sorts de guérison d'urgence de base, mais la plupart d'entre eux avaient été réticents à apprendre beaucoup plus qu'un Episkey.

"Oui. Eh bien, j'étais du côté des gagnants, nous avons évidemment fait de meilleurs choix stratégiques," a-t-il dit d'une voix froide en retirant ses mains.

"C'était un sort de diagnostic inhabituel que tu connaissais," déclara Hermione, ignorant son commentaire cruel.

"C'était une longue guerre," a-t-il répondu, toujours agenouillé devant elle.

Hermione regarda ses genoux pendant une minute, puis leva les yeux vers lui. Un mal de tête commençait à se développer dans ses tempes à cause de sa vision déséquilibrée.

"Tu—as un talent naturel pour la guérison. Dans une autre vie, tu aurais pu être guérisseur," dit-elle.

"Une des grandes ironies de la vie," répondit-il en regardant ailleurs. Elle pensa que le coin de sa bouche tremblait légèrement, mais peut-être n'était-ce qu'une ruse de sa vision.

"Je suppose que c'est le cas," dit Hermione en regardant à nouveau ses mains. Le bout de ses doigts était légèrement taché de sang. Ceux de Malefoy aussi.

Il y eut une fissure et Topsy apparut avec un petit flacon d'Essence de Dittany qu'elle remit à Malefoy.

"Fais réparer la porte." ordonna Malefoy à l'elfe, lui jetant à peine un regard avant de se retourner vers Hermione.

Hermione commença à se mettre debout, chancelante.

"Je devrais—je devrais m'allonger, pour que ça ne coule pas," dit-elle. Son équilibre n'était plus bon, ses mains et ses bras tremblaient et ne supportaient plus son poids. Elle s'effondra sur le sol et se mordit la lèvre de frustration ; peut-être s'était-elle simplement allongée sur le sol.

Une main se referma autour de son coude et la tira sur ses pieds.

"Je ne me penche pas sur toi par terre," dit Malefoy d'une voix froide en la tirant à travers la pièce, puis en la ramenant dans son lit. "Allonge-toi ici."

Hermione sentit derrière elle le lit et s'y glissa. Elle poussa l'oreiller sur le côté et s'allongea.

Malefoy se pencha sur elle, la fiole à la main. Son visage s'illuminait et s'éteignait à chaque fois qu'elle clignait des yeux. Sombre. Lumineux. Sombre. Lumineux.

"Combien de gouttes ?" demanda-t-il.

Hermione hésita. L'essence de Dittany était chère. Quand elle était guérisseuse, elle avait dû la rationner ; peser soigneusement les avantages par rapport au coût.

"Une goutte toutes les deux heures pendant plusieurs jours est l'idéal. Mais une dose de trois gouttes suffira," déclara-t-elle finalement.

"Ça fera quoi ?" a-t-il dit.

"Je serai probablement capable de distinguer les contours et de détecter la couleur à quelques mètres près," a-t-elle déclaré.

Malfoy se pencha en avant et utilisa sa main droite pour tenir légèrement l'œil gauche ouvert pendant qu'il lui versait une goutte de l'Essence dans l'œil. Cela piquait. Hermione ferma immédiatement les yeux pour les empêcher de cligner.

La main sur son visage disparut.

"Je serai de retour dans deux heures. Et je m'assurerai qu'Astoria reste à l'écart."

Elle entendit ses pas s'éloigner et leva la main pour tenir son œil gauche fermé afin qu'elle puisse le regarder partir.

Il trébucha légèrement alors qu'il était près de la porte, comme s'il était instable sur ses pieds.

Hermione ferma à nouveau les yeux et resta immobile, se contentant de ne pas pleurer.

Ne pleure pas. Ne pleure pas, se dit-elle. Cela gâcherait le Dittany.

Malefoy réapparut deux heures plus tard avec un spécialiste ; un homme âgé vêtu d'une robe vert citron. L'expression du guérisseur était dessinée mais il semblait déterminé à cacher son malaise. Il jeta à peine un coup d'oeil à Hermione.

"Les ponctions de sclérotique sont une sale affaire," dit le guérisseur d'une voix sifflante en invoquant une chaise à côté du lit et en se retournant vers Malefoy. "On ne peut pas toujours faire grand-chose. Les charmes de base du guérisseur ne sont pas très utiles pour préserver la vue. Il faudra voir ce qu'il y a à faire. C'est elle qui vous a dit quels sorts utiliser ?"

Malefoy fit un petit signe de tête et s'appuya contre le mur.

Le guérisseur se tourna vers Hermione et lui lança un sort de diagnostic oculaire inconnu.

Hermione fixa les rubans de couleur flottant au-dessus de sa tête, mais ne savait pas comment les lire. Le guérisseur resta silencieux pendant plusieurs minutes pendant qu'il manipulait le diagnostic.

"Ceci— est un travail de réparation tout à fait exceptionnel," déclara le guérisseur sur un ton de surprise après avoir donné au ruban un dernier coup de baguette magique et y avoir envoyé de petites étincelles de lumière. En réponse, les rubans vacillèrent et se plièrent.

"Quel sort lui avez-vous fait utiliser ?" demanda le guérisseur en regardant enfin le visage d'Hermione.

"Sclera Sanentur," dit-elle.

Ses sourcils se levèrent légèrement.

"Vous auriez probablement perdu la vue si vous aviez opté pour des sorts plus courants. Où avez-vous appris ce genre de guérison?" demanda-t-il d'une voix étonnée.

"L'Autriche, la France, l'Albanie et le Danemark," dit Hermione doucement. "Je me suis déplacée. Ma spécialité était de soigner les arts sombres et les blessures des victimes."

"Vraiment ?" La qualité dédaigneuse du comportement du guérisseur envers Hermione s'estompa et il l'étudia avec attention. "J'ai postulé pour étudier en Albanie. En 64. Je n'ai pas pu y entrer, mon travail n'était pas assez précis. Bel hôpital. Leur département "Old Magicks" était le meilleur d'Europe."

"C'est vrai," dit Hermione avec nostalgie.

"Dommage que les terroristes l'aient détruit pendant la guerre," dit le guérisseur. "Mais encore une fois," il regarda les vêtements et les poignets d'Hermione et sa lèvre se recourba légèrement, "Je suppose que vous étiez l'une d'entre eux."

"Pas une de ceux qui ont attaqué un hôpital," répondit Hermione.

C'était l'une des tactiques favorites de Voldemort ; attaquer des lieux qui auraient dû être neutres et faire porter le chapeau aux terroristes de la Résistance. Cela a permis d'allier le public à Voldemort, et de pousser la Résistance encore plus loin dans la clandestinité.

Hermione se souvint du moment où ils avaient appris que l'hôpital albanais avait explosé. Il n'y avait presque plus de survivants ; tous les guérisseurs qui avaient encadré Hermione étaient morts dans les décombres.

La Résistance en Albanie avait disparu peu après.

Le spécialiste continua à étudier le diagnostic sur Hermione pendant plusieurs minutes encore avant de le faire disparaître d'un coup de baguette magique. Il jeta quelques charmes qu'Hermione sentit pénétrer et une sensation étrangement froide s'installa à l'avant de son cerveau. Puis le guérisseur se pencha en avant et ajouta une goutte d'essence de Dittany dans son oeil.

"Je pense que vous pourriez vous rétablir complètement. Gardez les lumières basses et appliquez l'Essence de Dittany toutes les deux heures pendant la journée et une goutte supplémentaire juste avant de vous endormir pendant les deux semaines suivantes. Faites cela, et je pense qu'il se peut que votre vision ne soit pas ou peu altérée à long terme."

Hermione le regarda d'un œil tandis qu'il se levait et se tournait vers Malefoy, en redressant pompeusement sa robe.

"Je dois dire que vous avez là une petite guérisseuse exceptionnelle . Quand vous m'avez raconté ce qui s'était passé, je m'attendais à ce qu'elle finisse par devenir aveugle de cet oeil. Les sorts de Sanentur sont assez obscurs et spécifiques aux blessures. Il est remarquable qu'elle ait eu la présence d'esprit de distinguer qu'il serait approprié de réparer ce type particulier de ponction."

"Quelle chance," dit Malefoy sur un ton fade. "Y a-t-il autre chose que vous recommandez ? J'ai reçu l'ordre strict de la garder en bon état. Je ne veux rien oublier."

"Eh bien—peut-être une compresse fraîche. L'essence de Dittany est plus efficace pour les yeux quand elle est conservée au frais. Et—ah—hum. Une alimentation nourrissante. Bouillons de poulet et autres. Pour aider le corps à guérir. Elle le sait probablement."

"Très bien," dit Malefoy en se redressant et en indiquant la porte de la chambre d'Hermione que les elfes de maison avaient réparée.

Le guérisseur regarda à nouveau Hermione.

"Tout à fait exceptionnelle," dit-il encore d'une voix émerveillée. "Dommage. Un tel gaspillage de talent."

"Hmm," dit Malefoy sans volonté.

"Et vous, monsieur. Tout à fait remarquable que vous ayez pu si bien exécuter les sorts. Une collaboration très impressionnante. Vous pourriez être un guérisseur vous-même."

"C'est ce qu'on m'a dit," répondit Malefoy avec un sourire hypocrite. "Pensez-vous que St Mangouste m'engagera encore après avoir tué quelqu'un dans sa salle d'attente ?"

Le guérisseur pâlit. "Eh bien—Ce que je dis c'est que—"

"S'il n'y a rien d'autre, je vous raccompagne," lui dit Malefoy en s'éloignant de la pièce.

Hermione passa la plupart des jours suivants au lit. Un elfe de maison arrivait toutes les deux heures avec un flacon d'Essence de Dittany, la regardait appliquer une goutte sur son oeil, puis s'éloignait à nouveau.

Au bout de quatre jours, sa vision à une distance d'un bras était presque entièrement rétablie, mais au-delà de ce rayon, les choses devenaient floues et il était douloureux d'essayer de se concentrer.

Malefoy n'est pas réapparu, mais Hermione avait cru entendre ses pas dans le couloir.

Puis la guérisseuse Stroud arriva.

"J'ai entendu que vous avez eu un mois plutôt malheureux," dit Stroud, en invoquant une table médicale et en attendant qu'Hermione s'approche.

Hermione ne dit rien en s'asseyant sur le bord de la table. Stroud sortit une fiole de veritaserum et Hermione ouvrit la bouche et accepta la goutte sur sa langue.

Stroud établit un diagnostic général sur Hermione et elles l'étudièrent toutes les deux. L'œil d'Hermione allait mieux. Son taux de sodium était normal. Son taux de cortisol était extrêmement élevé.

Il était toujours élevé, mais il y avait un pic marqué.

Stroud soupira et écrivit quelque chose dans le dossier d'Hermione avant de jeter un sort de détection de grossesse.

Hermione savait déjà quel serait le résultat de ce sort. Elle regarda fixement l'horloge sur le mur. Sa vision déséquilibrée signifiait qu'elle ne pouvait plus distinguer les chiffres ou même les aiguilles à moins de fermer son œil gauche.

Il y eut un long silence, si long qu'Hermione se retourna finalement et découvrit que la guérisseuse Stroud avait établi un diagnostic plus détaillé du système reproductif d'Hermione.

Hermione ne pouvait pas distinguer clairement toutes les données, mais elle en reconnût suffisamment pour savoir qu'il n'y avait rien d'inhabituel. Elle jeta un coup d'œil au visage de la guérisseuse Stroud.

Il était flou, mais Hermione pouvait encore discerner l'irritation tendue familière autour de la bouche de la femme alors qu'elle manipulait le diagnostic avec sa baguette.

"Vous n'êtes toujours pas enceinte," dit Stroud sans ambages.

Ces mots étaient à la fois une accusation et une condamnation.

Hermione ne broncha, ni même ne cligna des yeux. La guérisseuse Stroud poursuivit : "Vous êtes l'une des seules à ne pas être encore enceinte. Et dans le cas des autres—c'est parce qu'elles ont leurs propres problèmes."

Il y eut une pause. La guérisseuse Stroud semblait attendre sa défense.

"Peut-être que le Haut Préfet a aussi des problèmes," dit finalement Hermione.

"Il n'en a pas. Je l'ai examiné moi-même, plusieurs fois maintenant. Il est parfaitement viril et fertile. Exceptionnel même."

Hermione se battit pour ne pas laisser sa bouche s'agiter avec amusement à l'idée que Malefoy soit examiné par Stroud. Il devait adorer ça, se dit-elle.

En apparence, Hermione était silencieuse. Stroud soupira fortement.

"Comment vous prend t-il ? Restez-vous allongée après comme disent les instructions ? Vous lavez-vous après ?" Les questions étaient suspectes.

Hermione sentit ses joues rougir alors qu'elle se trouvait obligée de répondre aux questions.

"Il y a une horloge sur le mur. J'attends toujours le temps imparti avant de bouger. Je suis toutes les instructions de lavage. Le portrait peut le vérifier."

Les yeux de la guérisseuse Stroud étaient rétrécis.

"Et comment vous prend t-il ?"

Hermione fixa intensément l'horloge floue jusqu'à ce que sa tête se mette à palpiter.

"Sur une table."

"Quoi ?" dit vivement la guérisseuse Stroud.

"Il—il invoque une table, au milieu de la pièce. Et me fait me pencher dessus."

"Il vous prend par derrière ?"

Hermione sentit ses joues et ses oreilles devenir chaudes. "Oui. Il est très—clinique à ce sujet."

"Combien de fois par jour ?"

"Une fois par jour. Pendant cinq jours."

Il y eut un long silence.

"Eh bien—" dit finalement Stroud. Puis elle se pencha et tapota deux fois sa baguette sur l'une des menottes aux poignets d'Hermione. Il y eut une bouffée de chaleur immédiate.

Une minute plus tard, il y eut coup sec sur la porte et Malefoy entra, l'air aussi froid qu'Hermione ne l'avait jamais vu. Elle pouvait à peine distinguer son visage alors qu'il se dirigeait vers la guérisseuse Stroud. Elle ferma l'œil gauche pour essayer de voir plus clairement.

"Vous avez appelé," dit-il.

"Elle n'est toujours pas enceinte," annonça la guérisseuse Stroud.

Malefoy ne semblait ni surpris ni déçu par cette annonce.

"Quel dommage," dit-il froidement.

"En effet. Ça commence à devenir anormal. Il n'y a rien que je puisse trouver pour l'expliquer."

Les yeux de la guérisseuse Stroud se rétrécirent alors qu'elle fixait Malefoy.

La curiosité d'Hermione fut soudain piquée. La guérisseuse Stroud soupçonnait-elle Malefoy d'essayer d'éviter de féconder Hermione ? Le faisait-il? Pourquoi l'aurait-il fait ? Il aurait dû être désespéré de la mettre enceinte. Si ce n'était pas pour un héritier, au moins dans l'espoir que la magie compatible se corrode enfin et perçoive la magie protégeant les souvenirs d'Hermione.

"Le Seigneur des Ténèbres pourrait avoir des raisons de s'inquiéter si elle continue à être inféconde. Comme vous le savez, son désir est de nature double."

"En effet. J'en suis conscient." dit froidement Malefoy, une pointe dangereuse dans sa voix.

"Alors vous ne devriez pas avoir d'objections si je vous fais quelques recommandations pour augmenter vos chances de succès."

"Tout ce qui est au service du Seigneur des Ténèbres," répondit Malefoy.

"Plus de tables alors," dit Stroud d'un ton pointu.

Il y eut une lueur d'irritation dans les yeux de Malefoy.

"Bien."

"Et mettez-la en position couchée," ajouta Stroud, "avec moins de détachement."

Un ricanement s'enroula sur les lèvres de Malefoy, mais avant de dire quoi que ce soit, Stroud ajouta : "Une grossesse magique est plus complexe que le simple processus biologique de fécondation. Elle peut nécessiter un lien. Sinon, nous pourrions utiliser des méthodes moldus pour cet effort de repeuplement avec beaucoup plus de commodité pour tout le monde."

"Vraiment ? Est-ce que tous les autres éleveuses enceintes que vous avez attribuent leurs conditions au lien qu'ils ont avec les géniteurs ?" ricana Malefoy.

"Elle est exceptionnelle dans sa magie, tout comme vous." répondit Stroud froidement. "Selon certaines théories, un tel pouvoir fait que l'étincelle de vie exige plus de—persuasion. À moins que vous n'ayez une autre explication à offrir."

Elle lança un long regard à Malefoy, qui lui retourna sans cligner des yeux.

Hermione était certaine que Stroud soupçonnait Malefoy de faire quelque chose pour interférer.

"Bien," craqua Malefoy au bout d'un moment.

"Excellent." dit Stroud, avec suffisance. "Après tout, le Seigneur des Ténèbres est très désireux d'avoir accès à ces souvenirs. Si les efforts de conception continuent à échouer, nous pourrions nous trouver obligés de considérer d'autres "géniteurs"."

"J'avais l'impression que le recours à la grossesse magique pour débloquer les souvenirs nécessitait que le père soit le legilimens, sous peine de provoquer une fausse couche," déclara Malefoy sur un ton légèrement tranchant.

"C'est vrai. La familiarité magi-génétique est importante. Cependant, il n'est pas nécessaire qu'il s'agisse d'une familiarité paternelle. Les demi-frères et sœurs, par exemple, pourraient être une autre option. J'ai entendu des rumeurs selon lesquelles votre père pourrait être rappelé en Grande-Bretagne."

Hermione se sentit vaciller et sa gorge se contracta comme si elle allait être malade. L'expression de Malefoy ne vacilla pas mais il pâlit, visiblement, même dans la vision floue d'Hermione.

La guérisseuse Stroud continua et sa voix avait une qualité de raillerie. "Je n'ai pas encore mentionné l'option au Seigneur des Ténèbres. Mais je sais combien il est désireux de progresser. Ce serait une déception pour moi de devoir le recommander. En tant que scientifique, je dois admettre que je suis particulièrement curieuse de voir la progéniture de deux individus aussi puissants. Mais... ma première loyauté est envers le Seigneur des Ténèbres, donc si ce couple particulier est toujours infructueux après six mois, je pense que je n'aurai pas d'autre choix que de proposer une solution alternative."

"Bien sûr," dit Malefoy, son ton était calme mais avec quelque chose qu'Hermione reconnaissait comme de la fureur. "Y a-t-il autre chose ?"

"Rien d'autre, Haut Préfet. Merci pour votre temps," dit la guérisseuse Stroud.

Malefoy se retourna et disparut à travers la porte.

Hermione resta assise sur la table d'examen dans un état d'horreur. Le bruit grinçant de la plume de la guérisseuse Stroud dans le dossier d'Hermione se poursuivait en même temps que le tic-tac monotone et interminable de l'horloge.

La bouche d'Hermione était sèche et elle avait du mal à avaler ; elle avait un goût amer dans la bouche. Elle essaya de respirer de manière régulière mais découvrit que sa gorge s'était fermée et qu'elle ne pouvait rien faire d'autre que de s'asseoir de manière rigide et d'essayer de ne pas s'évanouir à l'idée d'être remise à Lucius Malefoy.

Lucius Malefoy qui était fou ; bien plus fou que Bellatrix Lestrange ne l'avait été. Qui a toujours enfreint les règles et franchi les limites, et qui a réussi à utiliser sa langue d'argent pour sauver sa peau. Qui aurait pu tuer Arthur Weasley, mais qui au lieu de cela a choisi de le maudire de manière à voler l'esprit du patriarche Weasley et à laisser son corps intact pour que sa famille puisse en prendre soin et en faire le deuil ; l'ombre impuissante et enfantine d'un père merveilleux et généreux. Qui a maudit George avec une horrible variante de la malédiction de la nécrose qui avait forcé Hermione à lui couper la jambe à la hanche alors qu'il était encore conscient afin de le sauver. Qui a tué Ron sous les yeux d'Hermione, en riant tout le long.

Hermione pensa qu'elle pourrait s'évanouir ou simplement craquer et se mettre à crier. Sa tête battait la chamade et la pièce nageait légèrement.

Elle se mit à trembler.

"Qu'est-ce qui ne va pas ?" demanda Stroud.

Hermione tressaillit.

"Vous venez— juste de menacer de me livrer à Lucius Malefoy," dit Hermione.

"J'espère ne pas en arriver là," dit la guérisseuse Stroud d'une voix fade.

"Et si ça arrive ?"

"Eh bien, nous pouvons le faire superviser, si l'on craint trop que Lucius ne dépasse les limites. C'est dommage que je ne puisse pas vous refaire la dose de la potion de fertilité ce mois-ci. Je vous ferai envoyer des potions qui devraient au moins vous soulager et peut-être améliorer vos chances de succès."

Hermione se tut et ne parla plus. Elle se sentait si mal à cause du stress qu'elle se demanda si elle ne s'empoisonnait pas.

Malefoy arriva tard dans la soirée et elle le regarda fixement. Son expression était dure, la mâchoire fixe et les yeux froids et sifflants, mais aussi fatigués. Il était probablement retourné à la chasse au dernier membre de l'Ordre. Ou peut-être avait-il peur que son père ne la tue prématurément.

Elle l'étudia, essayant de deviner à partir de son expression pourquoi il aurait fait n'importe quoi pour ne pas la mettre enceinte intentionnellement. Hermione ne trouva pas d'explication à cela. Elle n'arrêtait pas de le retourner dans sa tête mais ne parvenait pas à trouver quelque chose qui lui semblait plausible.

Elle examina les possibilités.

Peut-être parce qu'il trouvait l'idée qu'elle soit la mère biologique de son héritier si répréhensible, mais Hermione doutait que ce soit le cas. D'une part, à part l'utilisation de Sang-de-Bourbe comme si c'était son prénom, il ne semblait pas se soucier beaucoup de la pureté du sang. Il ne considérait pas la victoire de Voldemort comme un témoignage de la supériorité des Sang-Pur, ni l'emprisonnement d'Hermione comme étant dû à son sang sale. Chaque fois qu'il parlait de la guerre, il faisait référence aux camps qui se distinguaient principalement par l'idéalisme contre le réalisme.

Selon l'expérience d'Hermione, les fanatiques étaient obsédés par leur fanatisme. Drago Malefoy à Poudlard avait été un petit perroquet de la bigoterie de son père. Le Drago Malefoy du présent—Hermione n'était pas sûr de ce qui l'obsédait.

Hermione, si l'on en croyait Astoria.

Hermione ne savait pas quoi croire.

Il avait toujours une réponse si lisse et une excuse convaincante pour tout son comportement.

Pourquoi ne voulait-il pas qu'elle soit enceinte ? Elle ne pouvait pas imaginer où cela se situait stratégiquement.

Elle n'avait pas voulu être enceinte, mais maintenant qu'elle savait jusqu'où la guérisseuse Stroud et Voldemort pourraient aller pour l'assurer...

Elle avait encore la nausée à l'idée que Malefoy la "prenne" sur un lit "avec moins de détachement," qu'elle tombe enceinte, qu'elle ne tombe pas enceinte et qu'elle soit ensuite remise à Lucius...

Pas de bonnes options ; juste de pire en pire jusqu'à ce qu'elle pense qu'elle allait finalement faire une dépression nerveuse.

Elle n'arrêtait pas d'y penser, et chaque fois qu'elle revoyait les options, elle avait l'impression qu'elle allait être violemment malade.

Malefoy lui jeta un charme diagnostique sur les yeux et l'étudia.

"Comment vois-tu maintenant ?" demanda-t-il.

Hermione rit brusquement.

Elle n'avait aucune idée de la date de son dernier rire. Des années auparavant, très probablement. Mais la question était drôle. Hilarante même.

Tout dans sa vie était une horreur complète et totale, et d'une certaine manière, la première préoccupation de Malefoy était sa vue. Il la gardait prisonnière dans sa maison, la violait sur commande, et il s'inquiétait de sa vue.

Elle ne pouvait pas s'empêcher de rire. Cela n'arrêtait pas de durer et de devenir de plus en plus hystérique, et puis elle ne riait plus, elle pleurait en fait. Elle pleurait, pleurait et pleurait, tandis qu'elle se berçait sur le bord de son lit, et Malefoy resta là tout le long, à la fixer, sans expression.

Il lui fallut vingt minutes avant qu'elle ne cesse enfin de sangloter. Puis elle resta assise là, à tousser et à se tenir les mains sur les yeux en essayant de respirer. Elle se sentait comme si elle était creuse à l'intérieur, comme si elle avait pleuré tout ce qu'il y avait en elle et qu'il ne restait qu'une coquille.

Elle devint enfin calme, mais elle avait parfois des difficultés à respirer lorsqu'elle regardait le sol et qu'elle souhaitait simplement mourir.

"Tu te sens mieux ?"

Le coin de sa bouche se tordit et elle haussa les épaules, fatiguée.

"Je ne me suis jamais sentie aussi bien," dit-elle. Elle fixa les mains de Malefoy et remarqua que ses doigts se contractaient subtilement. Elle le regarda.

"Pourquoi as-tu été torturé cette fois-ci ?" lui demanda-t-elle.

Il sourit en glissant sa baguette dans sa manche droite. "Il est clair que tu n'as pas suivi les nouvelles ces derniers temps. Le public, grâce à leur vaste intelligence collective, a en quelque sorte conclu que je suis le Haut Préfet, même sans la confirmation du Daily Prophet."

La nouvelle piqua sa curiosité. "À cause de Montague ?"

Il haussa les épaules. "C'est peut-être lié, mais je soupçonne que cela soit en rapport avec mon apparition en Roumanie qui coïncide avec la visite du Haut Préfet. Dans certains autres pays européens, la presse est beaucoup moins contrôlée que celle de Grande-Bretagne. Une fois qu'un journal commence à le dire, il ne faut pas longtemps pour que cela se répande. Je suis maintenant publiquement reconnu comme le protégé du Seigneur des Ténèbres. L'anonymat précédent était pour ma protection, bien sûr."

"Bien sûr," dit Hermione. "Mais tu as été puni pour cela."

"D'autres personnes sont mortes," dit-il froidement, "j'ai simplement été châtié."

"Alors juste deux minutes de Doloris ?" dit Hermione d'un ton mordant.

"Cinq."

Hermione se sentit pâle d'horreur en le regardant. Il lui fit un mince sourire.

"Ne t'inquiète pas pour moi, ma petite guérisseuse consciencieuse. C'était il y a des jours. Je continue à vivre."

Il y eut une pause.

"Pourquoi as-tu tué Montague ?" demanda-t-elle. Elle était allongée dans son lit depuis des jours, et se posait des questions. S'il allait tuer Montague, pourquoi ne pas l'avoir fait immédiatement ? Pourquoi publiquement ?

Malefoy sourit. "Je me demandais quand tu allais enfin poser cette question. J'aurais pensé que c'était évident. Il s'est interposé de manière flagrante et intentionnelle et a mis en danger ma mission, bien qu'il ait été averti à plusieurs reprises que tu ne devais pas être manipulé de quelque manière que ce soit. Je l'aurais fait de manière plus formelle, mais avec mon voyage, j'étais malheureusement à court de temps."

"Alors tu l'as tué au milieu de St Mangouste ?" dit-elle d'un ton douteux.

"Eh bien, j'allais le tuer dans sa chambre d'hôpital, mais il a essayé de s'enfuir. J'ai improvisé. Maintenant, si tu as fini de me baratiner avec des questions, je crois que nous avons une séance de légilimancie prévue."

Il ne passa pas par ses yeux. Hermione n'était pas sûre qu'il y ait de la documentation sur l'utilisation de la légilimancie suite à une blessure aux yeux, mais Malefoy avait apparemment décidé de ne pas prendre le risque et lui traversa juste le crâne.

Cela lui fit un peu plus mal que d'habitude, mais une fois qu'il força le passage, la douleur s'atténua quelque peu. Hermione souhaitait qu'il y ait un moyen de se dissocier pendant qu'il passait son esprit au crible, mais la légilimancie entraînait la victime dans son esprit, à côté du legilimens. Partout où Malefoy pénétrait dans son esprit, Hermione faisait de même.

Elle n'avait pas de nouveaux souvenirs, mais seulement des répétitions plus fraîches des anciens, en particulier les pleurs de Ginny. C'était comme si elle en rêvait chaque nuit. C'était toujours le même souvenir. Il s'arrêtait toujours au même endroit.

Il semblait presque hésiter avant de fouiller dans ses souvenirs récents. De Montague. D'Astoria. Des questions de Stroud avant et après son arrivée.

Lorsqu'il fit sortir sa conscience de l'esprit d'Hermione, elle eut l'impression de s'effondrer sur elle-même. Revivre tout cela avait été suffisamment traumatisant pour lui faire serrer la mâchoire jusqu'à ce qu'elle ait l'impression que ses dents pourraient se fendre en essayant de ne pas se briser intérieurement.

Elle se retourna sur le côté et se recroquevilla en une boule serrée.

Malefoy soupira faiblement mais ne dit pas un mot. Il s'attarda encore quelques instants avant qu'elle ne l'entende partir.

Elle resta allongée dans son lit, essayant de ne pas penser, souhaitant simplement se changer les idées.

La peur l'avala comme un linceul ; comme le frisson d'un fantôme, elle s'accrochait inéluctablement à elle.

Elle n'arrivait pas à s'en débarrasser. Elle ne prenait presque pas la peine d'essayer.

Le lendemain de la visite de Stroud, elle quitta sa chambre pour la première fois depuis l'équinoxe. Elle resta dans l'aile nord, errant sans but. Elle était silencieuse. Dérivant de chambre en chambre. De fenêtre en fenêtre.

Alors que son œil continuait à se rétablir, elle pouvait voir assez clairement pour découvrir que le printemps avait enfin commencé à s'infiltrer dans le domaine. La campagne anglaise, froide et grise, commençait à montrer les plus faibles lueurs de vert frais, en regardant du bout des branches des arbres et en glissant prudemment hors du sol sombre.

Regarder le printemps se dérouler lentement ressemblait presque à de l'espoir.

Sauf que—l'endroit à l'intérieur d'Hermione où l'espoir avait jadis vécu ressemblait maintenant à un trou. Comme si quelqu'un y avait pénétré et coupé quelque chose au cœur de son être. Là où l'espoir avait fleuri, il n'y avait plus rien d'autre que quelque chose de douloureux et de pourri.

Mais toujours—le printemps était beau à voir.

Il était surprenant de constater qu'il y avait encore des choses belles et intactes dans le monde. Au contraire.

Pas de façon rationnelle. Rationnellement, Hermione savait que la règle de Voldemort n'effaçait pas les étoiles dans le ciel nocturne, ni ne détruisait la séquence de Fibonacci, ni ne souillait les premiers crocus du printemps. Mais d'une certaine manière, elle était surprise de pouvoir encore voir cette beauté.

D'une certaine manière, elle avait pensé que l'affreuse froideur de sa vie indiquait que l'affreuse froideur et la beauté cruelle étaient les seules choses qui restaient à sa portée ou à sa vue.

Alors qu'elle regardait à l'extérieur le domaine qui commençait à se parer d'une nouvelle vie, quelque chose à l'intérieur d'Hermione se ratatina.

Si elle avait un enfant...il serait magnifique. Sans tache. Pâle, et lisse, et rose. Avec des yeux confiants qui ne sauraient qu'attendre de la bonté. Avec des mains qu'il tendraient à quiconque les toucheraient. Un bébé serait magnifique. Pur comme le printemps. Doux comme l'été.

Et puis il serait emmené. Hermione mourrait, et son bébé serait laissé derrière ; entraîné, blessé et tordu à l'intérieur jusqu'à ce qu'il devienne un monstre froid et cruel comme Malefoy, Astoria et tous les Mangemorts.

Hermione s'arracha de la fenêtre devant laquelle elle se tenait et se précipita vers les pièces intérieures de l'aile nord. Des chambres sans fenêtres. Elle ne voulait pas penser au printemps, ni à la vie, ni aux enfants, ni à la beauté, ni à la bonté.

Elle ne voulait pas penser aux belles choses qui avaient été, mais qui étaient maintenant détruites. Ou à la beauté qui restait encore. Cela faisaient ressortir l'horreur de façon plus dure jusqu'à ce qu'elle rende physiquement douloureux de penser—de respirer—de vivre.

Si seulement une personne pouvait mourir juste en le souhaitant assez ardemment.

Elle ne pouvait pas manger. Elle pouvait à peine boire. Lorsqu'un ensemble de cinq potions arriva avec une note de Stroud, elle les poussa dans une armoire de la salle de bain.

La crainte se resserra autour de son cœur, jour après jour ; sachant que sa prochaine période de fertilité se rapprochait de plus en plus.

Malefoy entra à l'improviste dans sa chambre, et elle faillit fondre en larmes.

Il avait l'air assez tendu pour se briser en la regardant fixement.

Elle se mit debout comme si elle avait été électrocutée, puis se figea.

Il y eut une pause, et Malefoy eut l'air plus mal à l'aise qu'il ne l'avait jamais été.

"Je pensais qu'envoyer un message à l'avance ne ferait qu'empirer les choses," dit Malefoy en la regardant.

"Je—ne me suis pas préparée," murmura-t-elle en détournant le regard de lui.

"Tu te douches tous les matins. Je n'exige pas que tu sois excessivement lavée," Sa voix était aussi tranchante que le bord d'un couteau.

Apparemment, le portrait le tenait toujours informé de tout ce qu'elle faisait.

Hermione se tint debout et le regarda fixement. C'était comme la première nuit où elle était dans sa chambre, essayant de ne pas trembler, se demandant si elle devait simplement aller s'allonger sur son lit.

Voudrait-il qu'elle soit au bord du lit ou au centre de celui-ci ?

"Prends ça," ordonna-t-il, en tirant une fiole de quelque chose de sa robe et en la tenant vers elle. Elle l'accepta, et en examina la consistance et la couleur avant d'enlever le bouchon. Un Philtre Calmant.

Il la regarda l'avaler.

Elle sentit la potion faire effet alors que sa mâchoire et ses épaules se relâchaient, et la tension à la base de son crâne se calma quelque peu. Le nœud dans son estomac qui s'était tordu de plus en plus fort ces douze derniers jours se relâcha finalement légèrement.

Pendant qu'Hermione prenait la potion, Malefoy enfila à nouveau sa robe et en sortit une seconde potion. Elle fut surprise de le voir la prendre lui-même.

Il ne semblait pas s'agir d'une deuxième fiole de Philtre Calmant. En fait, Malefoy sembla plus tendu et plus fâché après l'avoir prise.

Une potion de libido ? Hermione n'avait même pas pensé qu'il prenait quelque chose. L'avait-il toujours fait ? À part la toute première nuit, elle ne l'avait jamais regardé. Même à ce moment-là, il aurait pu prendre quelque chose quand elle lui tournait le dos.

Pourquoi en aurait-il eu besoin ? Stroud l'avait décrit comme parfaitement viril. Exceptionnel.

Le viol n'était vraiment pas son truc.

"Est-ce que—Est-ce que je—Dois-je être au centre ou sur le bord du lit ?" se força Hermione à demander.

Il la dévisagea.

"Au centre," dit-il finalement d'une voix coupée. "Vu qu'on m'a ordonné d'être moins détaché."

Hermione se tourna vers son lit.

Son lit.

Où elle dormait chaque nuit.

Le seul endroit où elle avait un sentiment de réconfort ou de sécurité.

Son lit.

Où elle était sur le point d'être ? Était-ce un viol si elle préférait que ce soit lui plutôt que son père ?

Elle se mordit la lèvre et avala très fort en s'approchant et essaya de ne pas pleurer.

Elle s'assit sur le bord du lit, puis se glissa vers le centre de celui-ci et se força à s'allonger. Malefoy s'approcha un moment plus tard.

Il avait enlevé les parties extérieures de sa robe, ne portant qu'une chemise et un pantalon.

Elle se tendit dès qu'il approcha. Elle essaya de ne pas grincer des dents, car elle sentait sa mâchoire se bloquer. Elle se battit pour ne pas hyperventiler lorsqu'il s'approcha d'elle, et elle le regarda avec des yeux de plus en plus grands et terrifiés.

Son apparence semblait le mettre en colère.

"Ferme juste tes yeux," siffla-t-il. "Je ne vais pas te faire de mal."

Elle se força à fermer les yeux et essaya de se concentrer sur la régulation de sa respiration lorsqu'elle sentit le lit se déplacer. Elle pouvait le sentir ; l'odeur mordante du sol de la forêt la frappa soudainement alors qu'elle essayait de ne pas hyperventiler.

Il y eut une pause, puis elle le sentit faire glisser ses robes sur le côté et se déplacer entre ses jambes.

Entre ses jambes. Comme Montague.

Les petits cailloux pointus et froids.

Elle sanglota à travers ses dents et tressaillit. Son corps était si tendu qu'elle tremblait. Elle sentait ses ongles couper régulièrement dans la chair de ses paumes de main alors qu'elle les serrait de plus en plus fort.

"Je ne vais pas te faire de mal," respira Malefoy près de son oreille gauche.

Elle fit un petit signe de tête de reconnaissance. Mieux que Lucius. Dieu—elle ne pouvait même pas y penser. Elle se secoua et repoussa un autre sanglot. Elle essaya de se détendre un peu.

"Juste—respire," dit-il.

Elle l'entendit marmonner un charme de lubrification au moment où il se glissa en elle.

Elle essaya de se concentrer sur la respiration. De se forcer à s'attarder sur la sensation de l'expansion ou de la contraction de sa cage thoracique. Ou ses ongles dans les paumes de ses mains.

Elle pouvait sentir le souffle de Malefoy sur son visage. Elle sentait l'huile de bois de cèdre dans ses vêtements. Le poids de son corps était appuyé contre elle. La longueur de son corps à l'intérieur d'elle.

Elle ne voulait rien sentir. Elle ne pouvait pas ne pas le sentir. Il était partout. Autour d'elle. La sensation de lui en elle et de son poids sur elle était inévitablement réelle. Elle ne pouvait pas se détacher comme elle avait appris à le faire sur la table.

Elle voulait le supplier d'arrêter.

Mieux que Lucius. Mieux que Lucius.

Elle voulait juste que ça s'arrête.

Elle ne le voulait pas, mais elle se rendit compte que des larmes coulaient du coin des yeux alors qu'elle luttait pour ne pas sangloter sous lui.

Finalement, il saisit et vint avec un sifflement.

À l'instant même, il s'arracha à elle et au lit.

Hermione ouvrit les yeux et essaya de stabiliser sa respiration. Alors qu'elle était allongée sur le lit, elle se rendit compte du bruit de ses haut-le-coeur qui sortait de la salle de bain.

Alors qu'elle était allongée, elle entendit la chasse d'eau des toilettes, puis le bruit de l'eau qui coulait du robinet pendant plusieurs minutes.

Elle essaya de se ressaisir et de ne pas penser au fait qu'elle ne pouvait pas bouger. Ne pas penser à l'expérience physique de ce qui venait de se passer.

Il avait été aussi prévenant qu'il aurait pu l'être.

C'était bizarre. C'était une personne froide, indifférente, meurtrière, qui pouvait éviscérer les gens avec désinvolture, mais le viol dépassait les bornes.

Est-ce qu'il vomissait toujours après ? Ou le fait de devoir la regarder rendait-il les choses encore plus difficiles ?

Peut-être que quelque chose était arrivé à quelqu'un qu'il connaissait. Quelqu'un à qui il tenait. Peut-être que c'était lié à ses capacités avec le sortilège meurtrier.

Il réapparut de la salle de bain. Son expression tendue sembla s'estomper comme s'il ne pouvait pas la maintenir. Il était pâle et épuisé, et plus traumatisé qu'elle ne l'avait jamais vu.

Il n'était jamais resté après les faits auparavant. Il partait toujours avant même qu'elle ne le voit. Peut-être qu'il avait toujours eu ce regard après coup.

Il avait l'air—préoccupé par elle. Non pas qu'il ait vraiment demandé, mais il semblait l'étudier attentivement de l'autre côté de la pièce.

"Je suis désolée," s'entendit-elle dire. Elle cligna des yeux.

Pourquoi s'excusait-elle auprès de Malefoy ? C'était comme si les mots avaient échappé à sa propre volonté. Il la regarda avec surprise. Elle essaya de clarifier.

"Pour pleurer. Tu étais—" Elle ne savait pas comment le décrire. Pas le pire des violeurs ? "C'est juste—ça me rappelle Montague," a-t-elle finalement dit.

"J'espère que ce sera plus facile demain," répondit-il d'une voix dure. Puis il convoqua ses robes, et quitta la pièce sans un mot de plus.

Hermione était allongée là, regardant les aiguilles de l'horloge se déplacer lentement sur le cadran. Dix minutes plus tard, elle ne bougea toujours pas. Peut-être que si elle attendait plus longtemps, une grossesse arriverait, et alors elle n'aurait pas à rester allongée et à supporter d'être—

Elle n'était pas sûre du terme approprié pour désigner ce que Malefoy lui avait fait.

Bien que le concept général et la situation aient été catégorisés comme un viol, elle n'avait pas l'impression que le terme rendait bien compte de ce qui s'était passé. Ce n'était pas du sexe, ou baiser, ou même "prendre." Copuler, était peut-être le terme approprié pour avant, sur la table. Mais maintenant—cela semblait trop réel, trop lié et trop misérable pour qu'ils utilisent tous deux un terme aussi clinique.

Il n'y avait pas de mot pour cela.

Elle se passerait volontiers d'être touchée par un homme aussi longtemps qu'elle vivrait. Elle ne voulait pas penser à l'arrivée de Malefoy pour tout répéter demain.

L'idée que la vie s'accélère en elle la rendait malade d'horreur. La pensée de si—

Elle pouvait endurer Malefoy. Elle ne pensait pas pouvoir endurer Lucius.

Elle se roula sur le côté et s'endormie sur les couvertures.

Le lendemain matin, Hermione se traîna du lit jusqu'à la salle de bain avec douche au bout du couloir. L'eau chaude qui battait et rayonnait autour d'elle était ce qui se rapprochait le plus du confort physique auquel elle avait accès.

Elle ferma les yeux et resta là, finissant par s'affaler sur le sol en serrant ses genoux et en essayant de ne pas penser à la nuit précédente.

Elle se concentra sur sa douche.

L'un des aspects les plus sous-estimés de la magie était l'approvisionnement ininterrompu en eau chaude. La température ne diminuait jamais et ne s'épuisait jamais. Elle s'écoulait juste sur elle. Si elle restait là une journée entière, l'eau serait encore chaude.

Lorsqu'elle se força enfin à fermer les robinets et à sortir, elle se tint alors au milieu de la salle de bain humide, essayant de faire appel à sa volonté pour se sécher et s'habiller.

Elle ne s'était jamais sentie aussi peu motivée. Exister semblait être une demande si injuste.

Hermione donnerait n'importe quoi pour un livre—n'importe quoi à lire, sauf les nouvelles. Elle en avait assez des nouvelles.

Peut-être irait-elle faire une promenade. Elle n'était pas sortie depuis l'équinoxe. Elle ne savait pas si elle allait pouvoir à nouveau s'approcher des haies, mais elle pourrait peut-être se promener le long d'un des chemins. Elle pourrait inspecter les bourgeons des arbres. Compter les jonquilles. Quelque chose.

Elle sortit de la salle de bain et descendit le couloir glacé enveloppée dans une serviette. De retour dans sa chambre, elle se rendit à l'armoire pour en sortir une nouvelle série de robes.

Les étendant sur le lit, elle fit tomber la serviette et s'examina.

Les cicatrices restantes de Montague s'étaient toutes entièrement effacées. Il y avait une tache à l'intérieur de son sein droit qui se sentait encore marquée dans le tissu.

Hermione passa ses doigts dessus avec attention. Elle était si profonde qu'elle aurait probablement dû avoir besoin d'un charme de guérison plus spécifique. La zone était tendue.

Elle était suffisamment profonde pour que le tissu endommagé ne soit pas seulement dermique. Les charmes de guérison typiques étaient conçus pour réparer la peau et les muscles. Il y avait probablement un sort spécifique pour réparer le tissu mammaire, mais Hermione ne s'en souvenait pas du haut de sa tête. Elle ferma les yeux, et essaya de réfléchir et de voir si elle se souvenait l'avoir appris.

Elle pouvait se souvenir d'un grand livre de sorts de guérison. Elle l'avait constamment emporté avec elle pendant plusieurs années. Elle l'avait rétréci pour tenir dans ses poches, toujours à portée de main. Taché de sang et de potions qui se déversaient et s'enfonçaient dans les pages lorsqu'elle était trop occupée pour les charmer à temps. Des pages cornées jusqu'aux sections les plus importantes. Tant de pages cornées. Bourrées de ses notes dans les marges.

C'était la première chose qu'elle avait achetée après la mort de Dumbledore. Elle se souvenait de la grande chouette qui s'était envolée dans la grande salle de Poudlard et l'avait lâchée pour elle.

Tous les autres avaient parlé de redémarrer l'A.D. Acheter des livres sur la magie défensive. Mais Hermione s'était tournée vers la guérison. C'était le début du schisme, l'espace qui s'était lentement développé entre elle et tous les autres de son âge au sein de la Résistance.

Alors qu'ils apprenaient des charmes de bouclier et des étourdisseurs, elle était allée voir Madame Pomfresh et avait demandé un apprentissage.

Elle passait la plupart de ses journées avec Madame Pomfresh, mémorisant chaque sort de guérison et les charmes de diagnostic avancés que la matrone de l'école pouvait enseigner. Elle apprenait à reconnaître les signes et les symptômes à surveiller.

Le travail sur les sorts de guérison était très précis et—subtil. Il exigeait la capacité de filtrer les distractions et de se concentrer, de canaliser la magie avec des nuances extrêmement délicates. Déterminer le bon sort, perfectionner l'inflexion, puis canaliser ses intentions avec précision.

Les guérisseurs n'utilisaient pas de scalpels physiques, mais, comme par magie, l'exactitude mentale et le travail à la main étaient comparables.

Hermione avait mémorisé diagramme après diagramme de l'anatomie humaine. Elle s'était entraînée à repérer tous les détails dont elle avait besoin pour établir un diagnostic, à rassembler des informations pour identifier ce qui pourrait ne pas être correct.

Puis, le soir, elle se rendait au donjon pour étudier les potions avec Rogue.

Lorsqu'elle avait terminé les soins et les potions, elle s'enfermait dans un coin de la bibliothèque, fouillant livre après livre à la recherche de formules magiques utiles pour Harry. Jusqu'à ce qu'elle s'y endorme.

Lentement, elle s'était éloignée de ses amis.

Ils étaient tous tellement en colère et pourtant optimistes après la mort de Dumbledore. Ils étaient animés d'un feu de certitude qu'Hermione ne parvenait pas à faire naître en elle, même au tout début. Plus elle apprenait, plus sa confiance en l'issue de la guerre semblait s'émousser. Personne d'autre ne semblait comprendre combien il était difficile de maintenir les gens en vie.

Lorsqu'elle ne partageait pas cet optimisme, cela les offensait. Elle était l'amie de Harry, pourquoi ne croyait-elle pas en lui ? Pourquoi était-elle si déterminée à faire en sorte que tout le monde ait peur ? Se croyait-elle plus intelligente qu'eux ? Elle ne pouvait même plus lancer un patronus. Peut-être que si elle passait plus de temps à pratiquer ses sorts de défense, elle cesserait d'être aussi morbide.

Ce n'est pas qu'ils ne prenaient pas la guerre au sérieux, c'est juste que leur perspective était réduite. C'était la Lumière contre l'Obscurité, le Bien contre le Mal. La lumière gagnait toujours. Regardez les histoires, regardez les livres d'histoire. Oui, certaines personnes allaient mourir, mais ce serait pour la cause, une mort digne. Ils n'avaient pas peur de mourir pour cela.

Finalement, Hermione avait cessé de parler et s'était retirée avec ses livres. Il ne servait à rien de noter que les livres d'histoire étaient écrits par les vainqueurs. Ou qu'il y avait eu beaucoup de guerres dans le monde moldu où les vies n'étaient qu'une autre forme de munitions, où les batailles ne signifiaient rien, ou produisaient plus qu'une nouvelle liste de victimes, une nouvelle rangée de tombes.

Peut-être avaient-ils tous besoin de croire de telles choses. Mais Hermione ne pouvait pas. Elle avait besoin de se préparer. Elle s'enterrait donc dans des soins, des potions, des livres jusqu'à ce que le Ministère de la Magie tombe et que la guerre commence officiellement

Puis, elle fut envoyée d'urgence en France pour y étudier. Puis en Albanie, quand la France devint trop dangereuse. Puis le Danemark. Puis—l'Autriche ? Non.

Y avait-il eu un autre endroit, avant qu'elle n'aille en Autriche ? C'était comme une impression de vide. Un flou. Hermione poussait sur l'espace vide de sa mémoire. Quelque part, ailleurs, elle était allée étudier. Où cela aurait-il pu être ? Pourquoi l'aurait-elle oublié ? Elle força son esprit à s'orienter vers le flou et ce n'était que de l'obscurité. Une faible lumière dorée émanant d'une lampe, de la poussière, l'odeur de vieux papier, sec et vert, et la fine chaîne d'un collier dans ses mains.

Rien d'autre. Elle appuya plus fort, mais le souvenir s'effaça à nouveau au fond de son esprit. Elle ne pouvait plus se souvenir de rien.

Tout comme elle ne se souvenait pas du sort pour réparer le tissu mammaire.

Elle soupira à elle-même tandis que ses doigts se détachaient du tissu noué.

Le défaut de sa mémoire la perturbait de plus en plus.

Parfois, elle n'était même pas sûre de savoir qui elle avait été pendant la guerre. Elle se rappelait qu'elle était guérisseuse. Juste une guérisseuse et une maîtresse de potion.

Mais à un moment donné, elle s'était éloignée de cette personne et elle ne savait pas comment ni quand cela s'était produit.

Quand était-elle devenue quelqu'un que Voldemort décrirait comme dangereuse? Une personne qui avait rasé la moitié d'une prison. Qui avait brûlé des détraqueurs et poignardé Graham Montague avec des couteaux empoisonnés.

Hermione n'avait aucune idée d'où pouvait venir cette version d'elle-même. Elle avait du mal à croire que cette personne avait existé.

D'une certaine manière, cette personne mystérieuse avait été engloutie dans l'obscurité sous Poudlard. Sans les récits de seconde main de Voldemort, Malefoy et Montague, elle n'aurait même pas su qu'une telle personne avait existé. Elle aurait presque cru à une sorte de tromperie si elle n'avait pas tant de cicatrices qu'elle ne pouvait en rendre compte.

Elle jeta un coup d'œil à son poignet gauche, puis passa le bout de ses doigts sur les cicatrices argentées et éparses qui tachetaient son sternum et ses clavicules, ainsi que sur la longue et fine cicatrice située entre ses septième et huitième côtes.

La guérisseuse Stroud avait dit que les fugues dans son esprit n'étaient pas une dissociation ou des personnalités multiples, mais Hermione pensait plutôt l'inverse. Car Hermione, telle qu'elle se connaissait, n'aurait jamais rasé la moitié d'une prison et tué d'innombrables autres personnes pour entrer par effraction. Même pas pour Ginny. Hermione n'aurait pas traité tous les autres comme des dommages collatéraux lors d'une tentative de sauvetage. Elle ne savait pas comment remplir un ciel de détraqueurs en feu. Elle n'avait jamais porté de couteaux empoisonnés, et encore moins appris à poignarder quelqu'un avec.

Il y avait quelque chose de caverneux dans son ignorance, et elle ne savait pas comment le concilier.

Elle enfila ses robes, descendit et hésita devant la porte de la véranda. L'air était chaud et sentait la terre glaise, avec de légères traces de douceur. Il y avait d'énormes lits de jonquilles et d'iris qui semblaient avoir poussé au cours des deux semaines précédentes. Les oiseaux chantaient.

C'était comme si le monde extérieur s'était transformé alors qu'Hermione était allongée dans sa chambre obscure. La nature avait laissé tomber son linceul et avait cessé de refléter la froideur et la morosité de la vie d'Hermione. Le monde l'avait abandonnée. Il avait repris vie, mais Hermione était toujours enfermée dans une cage, froide et mortelle.

Elle fit marche arrière et retourna à l'intérieur.

Elle ne voulait pas sentir l'agitation du printemps, ni sur sa peau ni dans son sang. Elle ne voulait pas penser à l'agitation de la vie. Pas autour d'elle. Pas en elle.

Topsy apparut avant le dîner.

"Vous devez vous préparer maintenant," grinça l'elfe de maison.

C'était des heures plus tôt que Malefoy n'était jamais venu auparavant. Hermione n'avait aucune idée de la raison de ce changement. L'imprévisibilité accrue ne faisait qu'aggraver la situation. Elle se sentait glacée de peur.

Elle alla dans la salle de bain et prit un bain. Alors qu'elle s'essuyait en serrant légèrement la main, elle se souvint des potions que la guérisseuse Stroud lui avait envoyées. Elle avait été si nerveuse la nuit précédente qu'elle les avait oubliées.

Après s'être habillée, elle alla retirer une des fioles de l'armoire de la salle de bains. Ce n'était pas un Philtre de Paix; la couleur et la consistance n'étaient pas familières. Elle la renifla. L'odeur était piquante dans ses narines, légèrement citronnée et poivrée. Elle en mit une goutte sur le bout de son doigt et la goûta. C'était chaud et légèrement sucré sur sa langue.

Elle attendit une minute. Elle se sentit moins froide d'anxiété.

Elle l'avala, et elle sentit la chaleur glisser dans sa gorge. Lorsqu'elle atteignit son estomac, la chaleur sembla se répandre dans tout son corps.

Sa peau se mit soudain à picoter et devint sensible. Hermione se figea, haletant d'horreur et se penchant en avant, les yeux écarquillés dans le miroir. Ses joues étaient rouges et ses yeux se dilataient alors qu'elle étudiait son reflet. Elle pressa ses mains sur sa bouche et trébucha en arrière.

Stroud lui avait donné une potion de luxure.

Hermione voulut fondre en larmes alors qu'elle essayait de se stabiliser et d'évacuer les effets de la potion qui la traversait.

Cela ne pouvait pas arriver.

C'était d'une cruauté sans limite.

Les mains d'Hermione tremblaient alors qu'elle essayait de trouver une solution. Un moyen de la neutraliser. Elle prit la tasse à côté de l'évier et engloutit verre d'eau après verre d'eau dans l'espoir de la chasser de son système. Cela ne fonctionna pas. La chaleur de son corps semblait descendre plus bas et commencer à rayonner depuis le bas de son abdomen.

Elle entra dans sa chambre. Elle ne comprenait pas pourquoi Stroud faisait cela.

Punir Malefoy pour son ingérence dans le programme d'élevage était une chose, mais pousser Hermione à se droguer avec une potion de luxure semblait être un tout autre niveau d'insensibilité.

Hermione grimpa sur son lit, s'allongea et ferma les yeux. Peut-être que si elle restait immobile et se concentrait, tout irait bien.

Le clic de la porte la fit tressaillir.

Elle ouvrit les yeux et trouva Malefoy debout, froid et tendu, alors qu'il détachait ses vêtements et les retirait de ses épaules. Il l'étudia alors qu'il traversait la pièce, drapa les vêtements sur le bord du lit et la regarda fixement.

"Veux-tu un autre Philtre Calmant?" dit-il.

Il était possible qu'un Philtre Calmant puisse aider, calcula Hermione. Cela pourrait atténuer la réaction physique avec laquelle son corps brûlait. Elle fit un signe de tête et s'assit.

Alors qu'elle prenait la fiole de sa main, leurs doigts se touchèrent et elle se mordit la langue pour ne pas haleter.

Elle la déboucha et l'engloutit pendant que Malefoy prenait sa propre potion.

Le Philtre Calmant eut un effet aggravant. Plutôt que de soulager les symptômes, il faisait en sorte que son corps se détende davantage. Elle fit tomber la fiole sur le lit en essayant de la rendre.

Elle se couvrit la bouche avec ses mains et fondit en larmes. Malefoy la fixa pendant un moment.

"Qu'est-ce qui ne va pas ?" demanda-t-il.

"La guérisseuse Stroud a envoyé une série de potions qui, selon elle, rendraient les choses plus faciles," dit-elle en essuyant ses larmes et en regardant fixement les couvertures sur le lit. "Je l'ai oubliée hier. Mais je l'ai prise ce soir, juste avant ton arrivée. Je pensais que c'était pour l'anxiété. C'est ce qu'il m'a semblé quand j'ai testé une goutte. Ce n'est pas comme si je pouvais faire une analyse orthographique. Alors je l'ai prise, mais—" elle s'étouffa légèrement. "C'était un aphrodisiaque."

Il y eut un silence étonné.

"Tu es une idiote," grogna finalement Malefoy. "Est-ce que tu avales n'importe quoi sans poser de questions ?"

Hermione tressaillit.

"La dernière fois que je t'ai demandé d'identifier une potion qui m'a été envoyée, tu me l'as enfoncée dans la gorge par pure méchanceté. J'étais censé supposer que ce serait différent avec toi cette fois-ci ?"

Malefoy se tut. La rage qui émanait de lui était palpable. Comme des vagues de chaleur autour d'une flamme, l'air semblait presque se déformer sur les bords de son corps alors qu'il se tenait là, la regardant fixement.

"Tu es une idiote," lui dit-il finalement à nouveau.

Hermione voulait se recroqueviller sur elle-même comme une boule.

Sa chaleur corporelle était distraitement stable, et tout son corps était trop chaud et trop sensible. Elle se sentait creuse à l'intérieur. Elle voulait qu'on la touche. Personne ne l'avait touchée depuis si longtemps...

Non. Non. Non.

Elle prit une profonde respiration tremblante. "Tu ne peux pas attendre et le faire plus tard dans la soirée ? Je suis sûr que ça va se dissiper après quelques heures."

"Je ne peux pas. On m'a soudainement demandé de venir en France ce soir. C'est pourquoi je suis venu ici tôt, je ne serai pas de retour au manoir avant demain tard," déclara Malefoy.

Hermione donna un petit sanglot.

"Bien," elle s'étouffa et se força à s'allonger sur le lit. "Juste—fais le."

Elle ferma les yeux et essaya de se concentrer sur le comptage à rebours à partir de mille en doublant le nombre soustrait à chaque fois.

Moins un.

Neuf cent quatre-vingt-dix-neuf.

Moins deux.

Neuf cent quatre-vingt-dix-sept.

Moins quatre.

Neuf cent quatre-vingt-treize.

Moins huit.

Neuf cent quatre-vingt-cinq.

Elle sentit Malefoy pousser ses robes sur le côté et frissonna.

Moins seize.

Neuf cent soixante-dix-neuf.

Moins trente-deux.

Les doigts de Malefoy près de son coeur déchiquetèrent brusquement sa concentration sur la soustraction et elle poussa un gémissement étouffé tandis qu'elle ouvrit les yeux.

Malefoy la regardait avec des yeux larges et horrifiés.

Elle le fixa du regard. Elle ne l'avait jamais vraiment vu comme quelqu'un de sexuel auparavant. Malgré cinq mois passés à la faire se pencher sur une table, son aspect sexuel n'avait jamais vraiment été enregistré. Il était froid et dangereux. Il était beau, mais seulement sur le plan esthétique, comme une statue de marbre. Pas quelque chose avec le sang chaud. Pas quelque chose dont elle voulait un contact physique quelconque.

Elle n'avait jamais, jamais voulu être touchée par lui de quelque manière que ce soit.

Maintenant, elle voulait sentir ses lèvres contre les siennes. Sentir ses mains sur elle. Son poids qu'elle avait si désespérément voulu fuir la nuit précédente—elle voulait le sentir, le voir s'appuyer sur elle. Se presser sur elle.

La brûlure d'excitation dans son corps était abrutissante. Elle n'avait jamais ressenti le besoin d'avoir quelque chose en elle auparavant, mais alors qu'elle était allongée là, elle se sentait prête à crier s'il ne la touchait pas.

Elle n'avait pas pensé que la deuxième nuit pourrait être pire que la première, mais elle était mille fois pire.

Elle força ses yeux à se refermer pour arrêter d'étudier son visage, pour arrêter de prendre tous les détails de lui qu'elle ne s'était jamais souciée de noter auparavant. Ses cheveux et ses pommettes aiguisées, l'intensité de ses yeux, ses lèvres fines et ses dents blanches et droites, les lignes précises de sa mâchoire et sa gorge pâle disparaissant dans le col noir de sa chemise.

"Il suffit de bouger," a-t-elle dit en sanglotant presque avec l'effort qu'il lui a fallu pour ne pas se déplacer elle-même.

Un instant plus tard, elle le sentit se pousser et glisser en elle, et elle pencha immédiatement ses hanches vers l'avant pour l'entraîner plus profondément.

Elle s'enfouit le visage dans ses mains et essaya de s'arracher l'esprit pendant qu'elle haletait contre ses paumes se sentant ruinée.

Elle tremblait.

Tout ce à quoi elle pensait, c'était à quel point elle voulait qu'il bouge. Fort et rapidement.

Des gémissements continuaient à se former dans sa gorge et elle ne pouvait pas les étouffer. Elle se tenait si fermement que tout son corps tremblait en essayant de ne permettre aucune sorte de réaction.

La spirale du besoin se resserrait de plus en plus à l'intérieur d'elle. Elle se mordit les lèvres. Elle ne voulait pas céder.

Elle avait juste besoin de tenir bon. Il viendrait bientôt et ce serait fini. Elle pourrait alors laisser la potion se consumer hors d'elle. Ses poussées devenaient de plus en plus longues et dures à mesure qu'il atteignait la fin. Il accéléra légèrement et elle se mordit la langue en essayant de tenir le coup.

Et puis—

Elle rompit avec un sanglot désespéré.

Son corps tout entier eut des spasmes autour de lui. Elle se sentait se serrer et se crisper lorsqu'il se jeta sur elle à plusieurs reprises, puis il frémit avec un gémissement torturé.

Au bout d'un moment, il s'éloigna par saccades, et elle ouvrit à peine les yeux qu'elle le vit arracher sa robe du lit et sortir de la chambre. Elle aperçut son visage avant qu'il ne disparaisse ; il avait l'air gris, comme s'il allait s'évanouir.

Elle s'allongea sur le lit et pleura alors que sa tête se dégageait lentement. La réalité, amère comme un poison, se mit à saigner lentement en elle alors qu'elle absorbait ce qui s'était passé.

Elle venait d'avoir le premier orgasme dont elle se souvenait.

Elle ne savait pas si elle avait été vierge avant d'être envoyée à Malefoy. Si elle ne l'avait pas été, la perte de cette virginité était l'un des nombreux détails qu'elle avait perdus. Il semblait étrange que son esprit ait choisi de la protéger de ça. Il était donc fort probable qu'elle n'ait pas eu de relations sexuelles pendant la guerre.

Tout lui semblait étranger. Rien ne lui avait donné l'impression que son corps était familier avec de telles choses.

La potion de luxure avait changé les choses. Elle avait peur en permanence. Son corps avait été éveillé à un nouvel aspect de ces invasions physiques qui étaient restées jusque-là en sommeil.

Hermione resta immobile pendant dix minutes.

Quand le temps s'écoula finalement, elle se leva et alla dans la salle de bain. Elle sortit toutes les fioles de potion restantes et les versa dans le lavabo avant de les jeter dans la poubelle.

Lorsqu'elle leva les yeux, le portrait était là, la regardant dans le miroir. Toujours en train de regarder. Toujours silencieuse.

Hermione lui fit un sourire amer, puis s'affala sur le sol.

La jeune sorcière pâle fixa Hermione.

Hermione avait froid, comme si elle était en état de choc. Elle se recroquevilla en une boule serrée, serrant ses genoux et essayant de respirer.

Elle allait devenir folle.

Elle allait devenir folle.

Elle ne pouvait pas continuer à s'accrocher. Elle ne savait même pas pourquoi elle s'accrochait. Pourquoi elle ne s'était pas laissée aller alors qu'elle était enfermée sous Poudlard.

Le Manoir Malefoy était pire.

Elle enterra son visage dans ses mains. Elle pouvait sentir les fluides d'elle-même et de Malefoy sur ses cuisses.

Elle s'endormit sur le sol.

Hermione se tenait dans la cuisine de l'Impasse du Tisseur. Elle se retourna lentement, regardant les surfaces recouvertes de cahiers, les ingrédients préparés et les potions bouillonnantes.

Hermione s'arrêta et remarqua une potion qui scintillait dans le coin. Elle s'avança et regarda la vapeur en spirale s'élever de la surface. Elle la renifla subrepticement. Le parfum épicé et terreux de la mousse de chêne, les nuances fumées du cèdre, le parfum meurtri des feuilles oxydantes, et le parchemin—non. Elle renifla à nouveau. Le papyrus.

Elle s'éloigna brusquement et jeta un regard sur les autres chaudrons environnants.

"C'est toute une variété de philtres d'amour que tu prépares," dit-elle en regardant l'endroit où Severus était baissé sur un chaudron en train de mijoter.

"Un nouveau projet pour le Seigneur des Ténèbres. Il a soudainement développé un intérêt pour l'armement," déclara Severus, en baissant les yeux sur le liquide sombre et luminescent sur lequel il travaillait.

Hermione sentit son sang se refroidir. "Est-ce une possibilité ?"

Severus haussa les épaules avec un léger sourire. "Je suis à la fois sceptique et démotivé, donc probablement pas. Je crois que c'était plus une notion passagère que tout ce qui l'intéresse sincèrement. Je suis en train de rédiger un rapport complet à présenter au cas où il poserait des questions à ce sujet. Et je le fais chez moi plutôt qu'au laboratoire pour m'assurer que personne ne propose d'idées révolutionnaires."

Hermione inspecta la pièce. Elle reconnut dix variétés de philtres d'amour et quelques aphrodisiaques, ainsi que quinze autres qui semblaient expérimentales.

"Qu'est-ce qui constituerait un philtre d'amour militarisé ?"

"Quelque chose d'une puissance exceptionnelle qui ne nécessite pas de redosage. Je crois qu'il s'imagine l'utiliser pour des interrogatoires."

"C'est—obscène," dit finalement Hermione.

"En effet. Heureusement, ou peut-être malheureusement, il a d'autres sujets qu'il considère comme plus urgents pour le Sussex."

---

Hermione se réveilla, toujours allongée sur le sol froid de la salle de bain. Elle continua à rester allongée ; s'il y avait un côté positif à sa dépression, c'était que cela facilitait son sommeil. C'était comme si son corps avait abandonné. La rage qu'elle avait passé des mois à cultiver s'était dissipée et elle se sentait fatiguée et apathique, comme si son corps pesait trop lourd pour être transporté sur le sol.

Elle pouvait dormir et dormir dans un état de désespoir pendant la plus grande partie de la journée.

Elle se poussa du sol, alla dans sa chambre et grimpa sous les couvertures de son lit ; elle s'y enfonça et les serra autour d'elle.

Même son cerveau se sentait fatigué et apathique. Comme si le fait de penser lui enlevait trop de force.

Elle jeta un coup d'oeil à l'horloge. Il était presque neuf heures du soir. Il y avait un plateau sur lequel le dîner était posé à côté de la chaise, mais Hermione n'avait pas d'appétit.

Elle se demanda pourquoi Malefoy était en France, sans doute pour tuer encore plus de gens.

Serait-il encore masqué ou le ferait-il ouvertement ? Elle se demanda à quoi il ressemblait lorsqu'il lançait la malédiction mortelle. Le visage de la plupart des gens s'embrouillait dans une grimace révoltante lorsqu'ils lançaient la malédiction meurtrière. Même Voldemort. Mais la haine et la fureur de Malefoy étaient si froides. Peut-être avait-il l'air comme quand il avait tué Montague.

Hermione se demanda si le fait d'être exposé en tant que Haut Préfet était intentionnel.

Si Malefoy voulait prendre le pouvoir à Voldemort, il devait être connu. Connu et craint. Être révélé était peut-être un risque calculé ; il fallait miser sur le fait que Voldemort avait besoin d'un personnage public pour épargner sa vie. Si les choses en Roumanie étaient aussi instables qu'on l'avait laissé entendre, Voldemort ne pourrait pas tuer Malefoy maintenant—même s'il le voulait. Cela laisserait un vide au niveau du pouvoir, déstabiliserait l'ensemble de l'armée Mangemort et donnerait à l'Europe l'occasion de se libérer.

Aucun autre personnage de l'armée de Voldemort n'était comparable, même vaguement. Voldemort avait des personnalités du gouvernement local, mais Malefoy était la seule béquille visible de Voldemort au niveau continental.

Le général le plus puissant de l'armée du Seigneur des Ténèbres, c'est ce qu'Astoria avait dit. Un général pendant des années, c'est ce que Malefoy avait dit de lui-même.

Hermione s'arrêta, perplexe. Malefoy avait été général pendant la guerre ?

Elle ne se souvenait pas que Malefoy avait été général. Elle ne se souvenait pas de grand-chose sur lui après la mort de Dumbledore. Elle avait supposé que son ascension en grade avait eu lieu à la fin de la guerre, mais peut-être s'était-elle trompée. Il avait été difficile d'obtenir de bonnes informations vers la fin de la guerre. Hermione n'avait pas participé à la plupart des réunions de l'Ordre spécifiquement stratégiques. Ce devait être un détail qui lui avait échappé.

Il y avait tant de choses incompréhensibles à propos de Malefoy. Son pouvoir. Le but de son ambition. Son talent ironique de guérisseur. Sa capacité de transplanage.

Un rituel conçu comme une punition...

Hermione retourna le mystère dans son esprit.

C'était probablement ce à quoi Voldemort avait fait référence lorsqu'il avait parlé de se profonde déception envers Malefoy. Hermione se demanda ce que cela pouvait bien être. Les rituels de magie noire étaient généralement physiquement corrosifs et mentalement érodables. Malefoy semblait étrangement, voire anormalement, intact.

En fait, en y réfléchissant bien, Malefoy était incroyablement sain d'esprit.

Avec la quantité de magie noire à laquelle il était exposé, à la fois par sa propre utilisation et par celle de Voldemort, il devait être empoisonné par elle. À moins qu'il ne passe tout son temps à subir des rituels de purification, sa santé relative semblait impossible.

Hermione avait été malade juste en entrant dans le hall de Voldemort, alors que Malefoy y avait semblé totalement indifférent ; et il s'y rendait sûrement plusieurs fois par semaine. Les gens n'étaient pas devenus indifférents à la magie noire. C'était comme une drogue toxique. Elle créait une dépendance. Elle avait des effets.

Mortelle.

Les sorciers de l'ombre avaient tendance à utiliser de plus en plus de types de magie noir, de plus en plus puissants jusqu'à ce qu'ils s'érodent eux-mêmes comme Voldemort, ou deviennent fous comme Lucius et Bellatrix.

Mais Malefoy était intact. Physiquement et mentalement il était—immaculé.

Et capable de transplaner à travers un continent entier.

Comment cela était-il possible ?

Hermione ne cessa de retourner la question jusqu'à ce qu'elle abandonne finalement. Elle n'avait pas assez d'informations pour pouvoir deviner.

Elle passa à un autre problème.

Elle n'arrivait pas à comprendre comment elle s'intégrait. Quel que soit le plan de Malefoy, il semblait qu'elle devait y être incluse d'une manière ou d'une autre. Malefoy était trop dévouée à ses soins et à son entretien pour qu'il en soit autrement. Hermione pensait que c'était simplement parce qu'il faisait ce qu'on lui ordonnait de faire, mais elle commençait à soupçonner fortement que son attention allait au-delà de cela. Il semblait personnellement et émotionnellement investi en elle. La façon dont il la regardait, l'intensité indivisible de son regard était presque indéniable. Elle était importante pour lui ou pour ses projets.

En quoi le fait de mettre Hermione enceinte ne s'inscrivait-il pas dans la stratégie ?

Il détestait la violer ; il ne semblait pas du tout apprécier cela et n'avait pas essayé de montrer le contraire. Cela le rendait malade. Alors, ne voulait-il pas qu'elle tombe enceinte le plus vite possible ?

À moins que cela ne soit lié à ses souvenirs. L'idée qu'une grossesse débloquerait les souvenirs était au mieux théorique. Mais si Malefoy soupçonnait qu'il y avait quelque chose dans sa mémoire qu'il ne voulait pas déverrouiller... cela pourrait l'expliquer.

Mais même sans grossesse, les souvenirs commençaient lentement à réapparaître.

Si elle était enceinte, cela lui donnerait neuf mois d'accès exclusif à ces souvenirs. Tant qu'elle n'était pas enceinte, des souvenirs arbitraires pouvaient émerger pour que Voldemort les trouve.

Pourquoi continuerait-il à les forcer tous les deux à passer cinq jours de traumatisme mensuel ?

Hermione ne pouvait pas l'expliquer.

Elle réfléchit à nouveau à la question.

Le seul élément supplémentaire auquel elle pensait était que Malefoy devait savoir qu'elle préférait mourir plutôt que de tomber enceinte.

Cela lui importait-il ?

Elle continua à se poser la question jusqu'à ce qu'elle s'endorme.

Elle fut anxieuse toute la journée du lendemain ; elle était sur les nerfs et s'agitait jusqu'à ce qu'elle commence à craindre qu'elle ne commence à s'arracher la peau. Elle effleura à peine le Daily Prophet qu'elle commença à le mettre en pièces et à le plier en toutes les formes possibles et imaginables. Elle ne pouvait pas plier les grues, mais elle pouvait plier les avions et toutes sortes d'autres formes géométriques. Elle consacra son énergie nerveuse au pliage jusqu'à ce que le bout de ses doigts lui semble brut.

Elle commença à marcher dans l'aile nord, en traînant légèrement ses doigts le long des murs.

Le soir venu, Hermione prit un bain sans instruction. Topsy n'était pas apparue, mais le dîner l'avait fait. Hermione l'avait ignoré. Il était presque neuf heures lorsque l'elfe de maison fit irruption dans la chambre.

Topsy détourna les yeux tandis qu'Hermione la fixait.

"Le maître est de retour. Vous devez vous préparer."

Il y eut une pause.

"Je suis déjà prête," dit Hermione.

Topsy fit un signe de tête puis disparut.

Hermione alla s'asseoir au pied de son lit.

Lorsque Malefoy apparut à la porte, ils se regardèrent fixement de l'autre côté de la pièce pendant plusieurs minutes.

Il n'y avait rien à dire.

Il traversa la pièce et retira une fiole de Philtre Calmant qu'il lui tendit sans un mot. Elle en avala le contenu, puis la rendit.

Pendant qu'il prenait sa propre potion, Hermione se glissa sur le matelas et s'allongea, fixant avec détermination le baldaquin au-dessus de son lit.

Elle ne broncha pas lorsqu'elle sentit le lit se déplacer. Elle ne fit pas de bruit lorsqu'elle le sentit déplacer sa robe. Lorsqu'elle le sentit bouger entre ses jambes, elle se mordit la lèvre en continuant à fixer le baldaquin. Lorsqu'il murmura le charme de la lubrification, elle mit sa main en boule dans ses poings.

Lorsqu'il entra en elle, elle poussa un petit soupir et tourna son visage vers le mur, désespérée. Elle se mit alors à s'effondrer d'angoisse intérieure.

Son corps l'avait anticipé. Il était à l'écoute et attendait. Il était prêt. Il voulait.

C'était une trahison si profonde.

Savoir que son excitation était physiologiquement naturelle n'atténua pas la culpabilité.

Quand le viol était clinique, c'était supportable. Quand le viol était drogué, c'était supportable. Mais quand il n'y avait qu'elle, son propre esprit et sa physiologie, c'était le pire de tous. Cela tordait et déchirait quelque chose en elle.

Je me fais violée et mon corps en profite, pensa-elle avec amertume en voulant s'éloigner et se recroqueviller.

Elle pensa qu'elle allait vomir.

Elle ne voulait pas savoir si Malefoy pouvait faire la différence. S'il savait.

Elle fixa le mur et essaya de ne pas faire un autre bruit. Lorsqu'il finit, il se retira immédiatement, baissa la robe d'Hermione d'un coup sec, attrapa ses robes et transplana.

Elle ne se retourna pas pour voir à quoi il ressemblait avant qu'il ne disparaisse. Elle ferma simplement ses jambes et s'allongea là. Elle pouvait sentir ses larmes laisser des traces froides le long de ses tempes.

Les deux jours suivants furent les mêmes.

Il y avait peu de soulagement le matin suivant le cinquième jour. Hermione avait juste froid.

Sa chambre et son lit avaient perdu toute sensation de confort pour elle.

Elle prit un nouvelle robe dans l'armoire et alla dans la salle de bain avec la douche. Puis elle se recroquevilla en boule serrée, s'assit sur le sol de la douche et resta là, sous l'eau.

Il était inutile de le nier. Les choses avaient changé. Rien n'était plus pareil. Plus maintenant.

La potion était un facteur important, mais Hermione ne pouvait pas nier la présence d'autres éléments.

Malefoy n'était pas le monstre qu'elle avait initialement perçu comme tel. Après avoir appris ce qui arrivait aux autres mères porteuses, après ce que Montague avait essayé de lui faire, après Astoria, après avoir été terrifié par la cruauté que Lucius Malefoy pourrait imaginer si sa mère porteuse était transférée. La personne qu'elle percevait comme Malefoy avait changé.

Le fait de l'avoir "sauvé" avait affecté les choses.

Il l'avait touchée. Personne ne l'avait touchée depuis si longtemps.

Il l'avait guérie, bien plus qu'il n'en avait besoin.

Il n'avait même pas voulu la violer.

Bien qu'il ait insisté sur le fait que sa protection était entièrement motivée par son propre intérêt—parce qu'il en avait reçu l'ordre—elle était presque certaine qu'il dépassait de loin ce que l'obligation exigeait.

L'influence des menottes y contribuait également. Elles avaient toujours été destinées à cultiver la conformité et la dépendance. Pour lui enlever sa capacité de résistance.

Si elle pouvait résister à la violation de Malefoy ; s'il la forçait physiquement à se coucher pendant qu'il la violait, il serait plus facile pour elle d'arrêter de se résigner et de s'y habituer. C'était le fait de rester allongée tranquillement et de le vivre. L'anticipation d'une inévitabilité à laquelle elle ne pouvait pas résister.

Si les façons dont il la blessait étaient plus volontaires et moins obligatoires, il serait plus facile de le voir tel qu'il était.

Bien que même à cette époque, l'esprit était cruellement adaptable. La volonté subconsciente de survivre était inscrite dans l'être humain plus profondément que presque tout autre chose. La survie n'exigeait pas qu'Hermione soit intacte. D'être décente. D'être elle-même. La survie lui enlevait toutes les choses qui rendait la vie plus difficile.

Cela atténuerait l'angoisse mentale. S'accrocher à chaque lueur de bonté. La vie cesserait d'être douloureuse.

Si elle ne faisait pas attention, cela lui volerait chaque morceau jusqu'à ce qu'elle soit tellement brisée à l'intérieur qu'elle accepte sa cage.

Hermione frissonna sous l'eau bouillante qui la frappait encore.

Elle devait rester loin de Malefoy.

Elle ne voulait pas lui parler. Elle ne se laissera pas poser de questions. S'il lui demandait quelque chose, elle lui répondrait le plus brièvement possible. Elle ne voulait plus lui parler. Elle arrêtait d'essayer de le comprendre.

Elle ne pouvait peut-être pas contrôler ce que son corps faisait, mais elle pouvait contrôler son esprit. Tout ce qu'il voulait d'elle, il devait le lui imposer.

Elle se mit à genoux, la tête en bas, tandis qu'un sentiment de désolation l'envahit.

Elle était si fatiguée d'être toute seule. Elle serra ses lèvres l'une contre l'autre en luttant contre les pleurs.

Même sa mémoire était un abîme de solitude. Presque toutes les années de guerre avaient été solitaires.

Elle avait étudié seule à Poudlard. Puis en Europe, il n'y avait pas eu de temps pour autre chose que des relations professionnelles. À son retour, elle avait pratiquement vécu dans le service hospitalier.

Elle n'avait jamais eu le temps de se faire des amis. Quand elle avait du temps libre, Harry et Ron partaient en mission. Lorsqu'ils revenaient, c'était généralement à la suite d'une bataille, lorsque les compétences d'Hermione étaient les plus nécessaires. Elle avait si peu de souvenirs d'avoir été avec l'un ou l'autre lors de circonstances non professionnelles.

Puis, après la bataille finale, l'emprisonnement d'Hermione sous Poudlard avait été comme une chute sans fin. Seule. Seule. Seule. Jusqu'à ce que la mémoire d'Hermione se soit cannibalisée.

Quand Hermione avait finalement été traînée dehors et forcée à participer au programme d'élevage, elle était devenue réduite à sa fonction. Pour la guérisseuse Stroud, elle était un utérus. Pour Voldemort, elle était une source potentielle d'intelligence de guerre.

Elle n'était pas une personne.

Pour personne, sauf pour Malefoy.

Il la traitait comme une personne. Il répondait à la plupart de ses questions, et la regardait comme s'il la voyait. Il lui parlait. Il la traitait comme si elle avait une importance personnelle pour lui. Lorsqu'il lui faisait du mal, il semblait toujours forcer à le faire et sans vouloir le faire.

Tous les autres la blessaient simplement parce qu'ils le pouvaient.

Même les elfes de maison la regardaient à peine.

Il n'y avait pas de travail pour s'enterrer dans le Manoir Malefoy. Il n'y avait pas de vide sans fin dans lequel se perdre. Il n'y avait qu'Hermione, assise, se demandant et pliant du papier, piégée dans une maison froide.

Malefoy n'était qu'un peu de chaleur, de vie ou de contact humain qu'elle avait. Qu'il l'ait voulu ou non, Hermione s'accrochait à lui dans son isolement désespéré.

Elle ne pouvait pas.

Il avait tué tout le monde. Il les avait tous tués ou exécutés. Qu'il l'ait voulu ou non, il la violait. Elle n'était qu'un pion pour lui.

Elle n'allait pas trahir la mémoire de ses amis d'une manière aussi horrible. Elle n'allait pas se trahir elle-même.

Si elle mourait au Manoir Malefoy, elle le ferait en s'accrochant aux morceaux d'elle-même qui restaient. Comme la Mort elle-même, Malefoy lui avait tout volé, et il attendait d'en prendre davantage.

Elle pouvait rester loin de Malefoy. Elle pouvait refuser de s'engager à moins qu'il ne la force et ne la contraigne.

Elle le pouvait. Elle le ferait.

Elle était habituée à être seule.

Elle passa le reste de la journée à se résoudre. A se fortifier. Malefoy devait venir pour une autre séance de légilimancie. Il venait toujours après sa fenêtre fertile.

Quand il le faisait, il trouvait toutes les pensées dans sa tête. Il se moquera probablement d'elle.

Elle ne répondra pas.

Elle passa l'après-midi à construire une tour de cartes.

Le jour passa. Le dîner arriva. Malefoy, non.

Hermione essaya de ne pas se sentir anxieuse. Elle essaya de ne pas regarder l'horloge. Elle ignora la sensation de serrement dans sa poitrine, car elle s'attendait à ce qu'il apparaisse.

Il le faisait probablement exprès, se rappella-t-elle. Il avait peut-être lu dans ses pensées quand elle y avait pensé plus tôt. Il la torturait probablement.

Elle continua à attendre qu'il vienne jusqu'à onze heures passées, alors qu'Hermione dormait généralement. Finalement, elle se coucha.

Elle n'arriva pas à dormir.

Elle resta allongée, se demandant pourquoi il n'était pas venu. Peut-être qu'il voyageait à nouveau. Le journal n'avait rien dit, mais il y était peut-être encore. Peut-être qu'il était sorti avec Astoria à un événement quelconque, Hermione pensa ne se souvenir de rien qui ait été mentionné dans les pages sociétales. Peut-être qu'ils étaient juste allés dîner. Était-il allé dîner avec Astoria ?

Hermione resta au lit, se demandant jusqu'à ce que l'horloge au mur indique qu'il était presque deux heures du matin.

Elle sortit du lit. La lune était presque pleine.

Elle se rendit à la porte et quitta sa chambre, errant dans les couloirs éclairés par la lune de l'aile nord. Le portrait la suivait comme un spectre pâle.

Les doigts d'Hermione traînaient le long des murs alors qu'elle marchait. Elle n'avait jamais eu de crises de panique à l'intérieur du manoir, mais la sensation du mur sous ses doigts la stabilisait.

Le clair de lune projetait des ombres longues et nettes sur les sols et les murs.

Une pensée frappa brusquement Hermione. Et si Malefoy était mort ? Le saurait-elle ? Probablement pas. Pas avant plusieurs jours. La guérisseuse Stroud viendrait et emmènerait Hermione pour la transférer à d'autres legilimens. Peut-être que Voldemort ramènerait Rogue de Roumanie et lui ordonnerait de la féconder à la place.

Et si elle était déjà enceinte ? L'idée la refroidit. Et si elle était enceinte et que Malefoy était mort ? Voldemort attendrait-il qu'elle accouche pour faire ressortir ses souvenirs lui-même ? Ou la ferait-il avorter par Stroud pour qu'Hermione soit transférée ? Si elle le portait à terme, que lui arriverait-il alors ? Voldemort donnerait-il le bébé à Astoria ?

Astoria le tuerait. Elle le torturerait à mort. S'il ressemblait à Malefoy et Hermione, Astoria lui arracherait probablement les yeux, le brûlerait et le laisserait mourir de faim...

Hermione haleta et se mit à hyperventiler dans le couloir.

Elle ne pouvait rien faire. Rien. Elle ne pouvait rien faire.

Elle avait passé des mois à souhaiter la mort de Malefoy, mais cette pensée la terrifiait.

Et s'il était mort ?

Elle respira de plus en plus vite. Ses mains et ses bras se mirent à piquer comme si des aiguilles lui effleuraient la peau. Sa poitrine était comprimée comme si elle était écrasée. Elle n'arrivait pas à se calmer.

Soudain, il y a eu un changement dans l'obscurité. Hermione se figea, étouffa son souffle et jeta un coup d'oeil autour d'elle.

Malefoy sortit de l'obscurité. Elle était certaine qu'il n'avait pas été là un instant auparavant.

La lumière de la lune prenait ses cheveux et sa peau pâles, et il avait l'air à la fois terrifiant et angélique.

Elle le regarda fixement, sentant sa panique initiale s'estomper. Il n'était ni mort ni mourant. Le sentiment de soulagement qu'elle ressentait en le voyant—

Elle s'efforça de ne pas s'y attarder en l'étudiant attentivement.

Il y avait quelque chose sur son visage...

La tension qu'il contenait semblait s'être légèrement atténuée par rapport à l'expression dure et froide à laquelle elle était si habituée. Il semblait moins au bord de la rupture.

Il se rapprocha d'elle. Ses yeux se déplaçaient lentement vers elle tandis qu'il la jaugeait.

"Granger."

Son nom roulait sur ses lèvres comme un ronronnement. Elle sentit un frisson d'incertitude la traverser. Il ne l'avait jamais appelée par son nom de famille, pas une seule fois depuis son arrivée. Elle était toujours là Sang-de-Bourbe.

Ses yeux s'élargirent légèrement.

Il était ivre.

Ses pas restaient fermes et sa voix n'était pas brouillée, mais—elle en était sûre.

Elle ne bougea pas.

Il s'approcha, jusqu'à ce qu'elle recule, mais il continua à s'approcher. Jusqu'à ce qu'elle soit coincée contre le mur, et qu'il soit à quelques centimètres d'elle.

"Oh, Granger." soupira-t-il en la regardant. Il leva une main et la plaça en travers de sa gorge, mais il ne serra pas ; il la laissa juste là. Elle pouvait sentir la chaleur de sa main s'infiltrer dans sa peau.

Elle le regarda fixement. Même ivre, son expression était un masque. Elle n'était pas sûre de ce qu'il avait l'intention de faire ensuite. Il fit glisser légèrement le pouce le long de son cou et elle sentit sa peau piquer.

Il soupira de nouveau. "Si j'avais su la douleur que tu me causerais, je ne t'aurais jamais prise."

Il resta là, à lui tenir la gorge. Elle sentait son pouls battre contre sa main. Elle n'était pas sûre de ce qu'il voulait dire ; si elle devait s'excuser.

Elle pouvait sentir l'odeur de l'alcool dans son haleine.

"Mais," dit-il au bout d'une minute, "à ce stade, je suppose que je mérite de brûler. Je me demande si tu brûleras aussi."

Son visage était soudainement proche du sien, elle pouvait sentir l'air de ses mots frôler sa peau.

Ses lèvres s'écrasèrent sur la sienne.

Il avait un goût de whisky Pur Feu.

C'était un baiser punitif. À la seconde où leurs lèvres se sont touchées, il écrasa son corps contre le sien. Sa main sur sa gorge glissa vers l'arrière de sa tête et jusqu'à sa nuque, emmêlant ses doigts dans ses cheveux alors qu'il approfondissait le baiser. Son autre main se leva et berça sa joue dans la paume de sa main pendant un moment avant qu'elle ne glisse le long de son corps.

Il inclina sa tête vers le haut tout en continuant à l'embrasser. Sa langue glissa dans sa bouche avant de se retirer et de lui mordre les lèvres. Assez fort pour faire mal, mais pas pour saigner. Puis, alors qu'elle était à bout de souffle, il retira sa bouche et commença à l'embrasser le long de la gorge.

Hermione était en état de choc. Souple et assommée dans ses mains possessives.

Il tirait sur ses vêtements. Elle put sentir la robe extérieure glisser sur le sol et les boutons supérieurs de la robe s'ouvrir lorsque l'air froid du manoir la frappa. Il arracha les boutons en l'exposant et explora sa peau dénudée.

Il se frotta contre elle en tirant la robe sur ses épaules, la déshabillant jusqu'à la taille.

L'air froid mordit sa peau, et elle sentit ses tétons durcir dans le froid tandis que ses mains s'élançaient vers le haut pour lui palper les seins et la taquiner. Sa bouche se trouvait à la jonction de son cou et de son épaule, et il l'embrassait et la taquinait quand, soudain, il arriva à un endroit et elle gémit.

Ils se sont tous les deux figés.

Malefoy s'arracha.

Il se tenait là, à la regarder. Elle était affaissée contre le mur, à moitié déshabillée, et—excitée.

Ses yeux étaient grands, comme s'il venait de prendre conscience de lui-même. Il resta là, l'air choqué, pendant plusieurs instants avant que le masque ne se remette soudainement en place. Son visage se durcit et il sourit.

"Apparemment, tu as accepté ta place," dit-il avec un regard sournois.

Puis il tourna les talons et s'évanouit dans l'obscurité.

Hermione resta là, sous le choc. Elle se sentait gelée, alors qu'un froid sentiment de dévastation s'emparait d'elle.

Elle était—elle avait été... réceptive. À Malefoy.

Sa souplesse n'avait pas été imposée par les menottes. Elle n'avait même pas pensé à le repousser. Il ne lui était pas venu à l'esprit qu'elle voulait le faire.

Il l'avait embrassée et elle l'avait—laissé faire. Elle ne s'était pas sentie repoussée. Cela avait fait vibrer quelque chose de solitaire et de douloureux en elle. D'être touchée. Quelqu'un avec des mains chaudes qui la caresse. C'était une nostalgie qui traversait sa fibre même.

Piégée dans le manoir, elle s'accrochait à tout ce qu'elle pouvait trouver de bon.

Mais ce n'était pas de la gentillesse.

Malefoy n'était pas gentil ; il n'était tout simplement pas cruel. Il n'était pas aussi horrible qu'il pouvait l'être. Il possédait les plus petits morceaux de décence.

Apparemment, dans son esprit fracturé, une absence de cruauté était un réconfort suffisant. Pour son coeur affamé, c'était suffisant.

Un sanglot étranglé se déchira, elle rassembla ses robes autour d'elle puis s'enfuit dans sa chambre.

Ouvrant les portes de son armoire, elle prit un nouvel ensemble de robes et le boutonna aussi vite que possible. Puis elle s'enveloppa les bras pour une sensation de sécurité supplémentaire. De décence.

Elle était meilleure que cela.

Elle n'allait pas laisser son instinct de survie psychologique la tromper pour qu'elle tombe amoureuse d'un monstre, qu'elle veuille attirer l'attention de la personne responsable du déclenchement de la guerre, qu'elle soit réceptive à l'homme qui avait assassiné ses amis.

Elle ne pouvait pas laisser son esprit rationaliser en tombant pour son violeur simplement parce qu'il n'était pas un monstre pour elle autant qu'il pouvait l'être.

Elle ne pouvait pas. Elle ne voulait pas.

Elle ne voulait pas.

Elle ne voulait pas.

Elle pouvait supporter d'être trahie par son corps. Elle ne se laisserait pas trahir par son esprit.

Elle préférait le briser.

Elle devait quitter le manoir.

Elle appuya sa main contre la fenêtre froide et regarda désespérément à travers le domaine éclairé par la lune.

Puis elle ramena sa tête en arrière et la fracassa contre la vitre aussi fort qu'elle put.

La vitre incassable ne se brisa pas. Ne pouvait pas se briser.

Elle y enfonça à nouveau sa tête.

Et encore.

Et encore.

Le sang coulait dans ses yeux, mais elle continua.

Encore.

Et encore.

Un bras se ferma autour de sa taille, et une main serra ses deux poignets alors qu'elle était traînée hors du verre.

Elle se battit. Elle essaya de garder les mains libres. Elle enfonça ses orteils dans le sol en bois pour y retourner.

Elle sanglota.

"Granger. Ne fais pas ça—ne fais pas ça." la voix de Malefoy était près de son oreille.

Elle tira en vain pour se libérer en sanglotant.

Elle était si fatiguée d'être blessée et seule. Elle voulait que ce soit fait. Si elle continuait d'exister dans cette maison, elle allait essayer de trouver du réconfort. Tout sauf d'être froide et seule pour toujours et à jamais.

Elle voulait être touchée. Elle voulait se sentir en sécurité, même si ce n'était qu'une illusion. Elle voulait cela—

Mais elle ne pouvait pas.

Elle ne trahirait pas tout le monde comme ça. Harry. Ron. Minerva. Ginny...

Elle ne se trahirait pas comme ça.

"Je ne peux pas—je ne peux pas" sanglota-t-elle, essayant de se libérer à nouveau.

"Ne te fais pas de mal. Granger, c'est un ordre. Ne te fais pas de mal," grogna Malefoy.

Elle continua à se débattre.

"Arrête."

L'ordre fut grogné.

"Arrête d'essayer de te blesser physiquement." Sa voix tremblait.

Elle sentit les menottes autour de ses poignets devenir chaudes quand il les invoqua, et elle lutta contre la magie.

"Non—!" elle sanglota en sentant la magie grandir jusqu'à ce qu'elle étouffe presque son esprit et que son corps devienne mou.

Elle s'affaissa contre Malefoy. Il relâcha ses poignets et passa son bras sur ses épaules, comme s'il s'attendait à ce qu'elle se jette à nouveau contre la fenêtre.

Elle resta là, frissonnant et sanglotant doucement dans ses bras. Du sang coulait sur son visage et s'écoulait de ses lèvres et de son menton sur le sol.

"Alors—" dit-il d'une voix tendue au bout de quelques minutes. "Tu as trouvé un moyen de contourner les menottes, je vois."

Alors qu'elle s'accrochait à lui, elle se rendit compte avec stupeur qu'elle l'avait fait.

Les contraintes existaient dans son esprit. L'ordre était de ne pas se faire de mal, mais ne précisait pas la différence entre le mal psychologique et le mal physique. Ainsi—dans un état d'agonie mentale suffisant—elle avait pu le contourner. Elle souffrait de toute façon ; elle ne pouvait pas empêcher son esprit de lui faire du mal. La contrainte avait été annulée.

Elle était toujours dans son esprit.

Son interprétation des contraintes avait toujours été ce qui l'avait limitée. L'ordre de se taire : elle avait interprété que Malefoy ne lui permettait pas de parler sans permission parce qu'elle supposait qu'il serait vindicatif comme ça. Elle n'avait donc pas pu parler. Si elle l'avait interprété comme quelque chose de plus simple, comme ne pas parler fort, elle aurait pu parler ; à moins que Malefoy n'ait clarifié et précisé davantage la contrainte.

Elles étaient fondées sur la prévention de la désobéissance délibérée.

Lorsqu'elle ne pensait pas au fait qu'elle désobéissait, lorsqu'elle réagissait instinctivement ou parlait sans réfléchir, elle était toujours capable de contourner les contraintes. Elle ne l'avait tout simplement pas remarqué.

"Je suppose que oui," dit-elle doucement, en reprenant pied et en se tenant debout.

Ses mains glissèrent loin d'elle. Quelque chose à l'intérieur d'Hermione se tordit à la perte de contact.

Il la tourna et utilisa un sort pour enlever le sang de son visage, puis jeta un sort de guérison là où la peau s'était fendue. Sa tête palpitait à l'endroit où elle l'avait frappée.

"Pourquoi ?" demanda Malefoy d'une voix dure. "Pourquoi ce besoin soudain d'aller si loin ?"

Elle le regarda. Ils se tenaient à quelques centimètres l'un de l'autre. Ses yeux gris d'acier l'étudiaient attentivement. Il avait pris une potion de sobriété depuis qu'il l'avait embrassée ; elle pouvait le sentir dans son haleine.

"Pourquoi pas ?" dit-elle d'une voix mélancolique. "Les options ont toujours été de s'échapper ou de mourir."

"Mais c'est la première fois que tu étais assez déterminée pour y arriver. Alors pourquoi ce soir plutôt qu'hier, ou le jour où je suis partie pour la France ?"

Il avait donc remarqué qu'elle devenait involontairement réactive. La bouche d'Hermione se tordit et elle détourna le visage, pressant sa joue contre son épaule.

Ne lui parle pas. Il n'est pas ton ami.

"Je n'ai pas besoin de ta parole pour obtenir la réponse," dit-il après plusieurs minutes. "Bien que je pense que tu préfères cela. Nous sommes attendus pour une séance de légilimancie, après tout."

Hermione ferma la bouche, mais ses yeux vacillèrent vers son lit. Elle ne voulait plus s'allonger sur un lit devant lui. S'il envahissait son esprit pour obtenir la réponse, il verrait à quel point elle était pathétiquement, désespérément seule, et à quel point il était devenu important pour elle.

Si elle répondait à la question, elle aurait un certain contrôle sur le récit.

Elle ouvrit la bouche plusieurs fois alors qu'elle se demandait par où commencer. Elle avait si froid que sa peau lui faisait mal. Elle se serra elle-même, se frottant lentement les bras.

"Je pense que je commence à développer le syndrome de Stockholm," dit-elle finalement sans faire de bruit. "C'est un état psychologique Moldu. Un instinct de survie ou un mécanisme d'adaptation, je suppose qu'on peut dire cela."

Elle se tut et jeta un coup d'oeil vers Malefoy. Il était sans expression, s'attendant apparemment à ce qu'elle s'explique davantage. Elle se détourna.

Après une minute de silence, il soupira d'irritation. "Donc, on fait ça à la manière forte. Très bien. Légilimancie alors."

Hermione se raidit et recroquevilla ses épaules sur la défensive. "C'est quelque chose qui arrive parfois quand un otage peut commencer à s'attacher à son ravisseur—en raison de sa dépendance." Elle fit sortir les mots, sa voix tremblait légèrement. Elle ne regarda pas Malefoy.

Elle se força à continuer.

"Je ne sais pas grand-chose à ce sujet. Je n'ai pas eu beaucoup de temps pour étudier la psychologie. Mais je pense que je commence à rationaliser ton comportement, à essayer de justifier ce que tu fais. Un manque de cruauté devient de la gentillesse. C'est—c'est un mécanisme de survie, donc il fonctionne par des réactions et une adaptation subconscientes. Afin d'essayer d'établir une connexion émotionnelle authentique, je pourrais développer des sentiments pour toi..." sa voix se cassa et s'éloigna pendant un moment.

Il y eut une pause.

"Honnêtement, je préfère être violée par ton père que d'avoir des sentiments pour toi," dit-elle finalement en fixant le sang sur le sol.

Ce fut un silence retentissant, et elle vit les mains de Malefoy s'enrouler lentement en poings à ses côtés.

"Eh bien," dit-il finalement, "avec de la chance, tu es enceinte maintenant et tu n'auras pas besoin de subir l'attention de l'un ou l'autre d'entre nous. Tu seras juste laissée seule."

Il commença à s'éloigner. Sans réfléchir, sa main s'écarta et saisit ses robes. Il se figea. Elle sanglota faiblement tandis qu'elle serra le tissu plus fort, laissant tomber sa tête et l'appuyant contre sa poitrine. Il sentait la mousse et le cèdre, et elle se mit à trembler et à s'enfoncer contre lui. Ses mains se levèrent et se posèrent sur ses épaules jusqu'à ce qu'elle sente la chaleur de celles-ci s'enfoncer lentement en elle, ses pouces courant légèrement sur ses épaules jusqu'à ce qu'elle cesse de trembler.

Puis ses mains se calmèrent et il la repoussa violemment. Hermione trébucha et faillit tomber contre son lit tandis qu'il s'éloignait d'elle. Ses yeux étaient froids, et il y avait quelque chose d'inhabituel dans son expression qu'elle ne pouvait pas placer.

Il la regarda fixement pendant un moment, sa mâchoire s'agita, puis il prit une forte respiration et lança un rire doux et amer. "Tu n'as pas le syndrome de Stockholm."

Il leva un sourcil.

"Tu ne te soucies pas de survivre. Les Gryffondors ont toujours hâte de mourir." Ses lèvres se recroquevillèrent en ricanant lorsqu'il dit "Gryffondors." "Après tout, tu fantasmes un grand meurtre-suicide pour nous deux depuis des mois maintenant. Non, ce qui te ronge, ce n'est pas la survie, c'est l'isolement. Pauvre petite guérisseuse, sans personne pour s'occuper d'elle. Personne qui ait besoin de toi, ou qui te veut."

Hermione le regarda fixement et il continua : "Tu ne peux pas supporter d'être seule. Tu ne sais pas comment fonctionner. Tu as besoin de quelqu'un à aimer ; tu ferais n'importe quoi pour les gens qui te permettent de les aimer. C'est ce que la guerre a été pour toi, n'est-ce pas ? Tu voulais te battre, mais tu étais assez intelligente pour savoir qu'une autre duelliste téméraire de dix-sept ans n'allait pas changer l'issue de la guerre—pas comme une guérisseuse le pourrait. J'imagine qu'aucun de tes amis n'a jamais apprécié cela, n'est-ce pas ? Que le choix était un sacrifice pour toi."

Hermione se sentait pâle.

"Potter et le reste de tes amis étaient trop stupides et idéalistes pour apprécier les choix que tu as faits. Un véritable fardeau, étant l'une des rares personnes assez intelligentes pour comprendre ce qui était nécessaire pour gagner ; l'une des seules à être prêtes à payer le prix que la victoire exige. Ils n'ont jamais rien apprécié de tout cela. Tu les as laissés te renvoyer. Puis, quand tu es revenue, tu les as laissés te faire travailler jusqu'à la mort. Pas beaucoup de valeur ou de gloire pour les guérisseurs—pas comme les combattants. Même Ginny l'a compris. Quand Creevey est mort, ils ont donné à Potter des jours pour faire son deuil juste parce qu'il l'avait vu. C'est toi qui as essayé de sauver le garçon, et qu'as-tu obtenu ? Quatre heures et on t'attendait pour reprendre le service ?"

"Ce—ce n'est pas—comme ça—que ça s'est passé." Les mains d'Hermione étaient contractées dans des poings si serrés que les os en souffraient.

"C'est exactement comme ça que c'était. Tu te fais peut-être des illusions, mais j'ai passé tant d'heures dans tes souvenirs. Je les connais probablement mieux que les miens. Tu aurais fait n'importe quoi pour tes amis ; tu aurais fait tous les choix difficiles et tu en aurais payé le prix sans te plaindre ; tu t'es prostituée pour l'effort de guerre. Mais dis-moi, parce que je suis sincèrement curieux, qu'est-ce que Potter a fait pour toi pour le mériter?"

Elle le regarda fixement. "Harry était mon ami. Il était mon meilleur ami."

Malefoy ricana. "Et alors ?"

Hermione détourna le regard et respira d'un air tremblant. "Je n'ai jamais eu d'amis—en grandissant. J'étais trop bizarre, trop studieuse. Je voulais cela plus que tout, mais personne n'avait jamais voulu être mon ami. Quand j'ai découvert Poudlard, j'ai pensé—j'ai pensé que tout serait différent. Que le fait d'être une sorcière était la raison pour laquelle je ne m'adapterais jamais. Mais—quand je suis arrivée là-bas—j'étais toujours bizarre et réservée et personne ne voulait rien avoir à faire avec moi. Harry—Harry a été la première personne à me laisser être son ami. J'aurais fait n'importe quoi pour lui. D'ailleurs—ce n'est pas comme si j'avais une chance sans lui."

Il y eut une longue pause.

"C'est la chose la plus pathétique que j'ai entendu de ma vie," dit finalement Malefoy en redressant ses robes. "Alors, quoi ? Je suis ton Potter de remplacement ?" Il se moqua. "Si quelqu'un te parle, tu ne peux pas t'empêcher de t'accrocher à lui ? Les prostituées de l'Allée des Embrumes coûtent plus cher que toi."

La mâchoire d'Hermione trembla mais Malefoy n'avait pas fini. "Soyons clairs, Sang-de-Bourbe. Je ne veux pas de toi. Je n'ai jamais voulu de toi. Je ne suis pas ton ami. Il n'y a rien qui m'apportera plus de joie que d'en avoir fini avec toi."

"Je sais—" dit Hermione à voix basse et creuse.

"Bien que..." dit Malefoy après une pause, "Je ne peux pas nier que tu as fait des progrès ces derniers temps. Je vais devoir envoyer mes remerciements à Stroud." Il ratissa son corps du regard.

Hermione respira profondément et le regarda fixement. Puis elle se moqua. "Vraiment ? C'est pour ça que tu m'as embrassée ? À cause de la potion ?"

Il haussa les épaules et la regarda d'un air moqueur, les yeux froids. "Que puis-je dire ? Le viol n'est pas vraiment mon "truc". Cependant, ton attachement croissant est à la fois fascinant et amusant à vivre. Je n'aurais jamais imaginé que tu serais du genre à fantasmer que mes soins obligatoires envers toi indiquent une sorte d'attachement. Je ne peux même pas imaginer à quel point le Seigneur des Ténèbres sera amusé d'en être témoin dans quelques jours. La Sang-de-Bourbe de Potter, tombant amoureuse de son violeur Mangemort. Je ne pensais pas qu'il était possible d'être plus pathétique, mais apparemment avec les Sang-de-Bourbe il y a toujours un point plus bas."

Il se tourna pour partir, mais il fit ensuite une pause.

"Je reviendrai plus tard pour m'occuper de tes souvenirs. S'il te plaît, ne suppose pas que je suis mort parce que j'ai parfois une meilleure utilisation de mon temps que de patauger dans ta petite vie tragique." Il se mit à renifler avec dérision et sortit de la chambre d'Hermione.

Lorsqu'il revint le lendemain, Hermione avait à peine bougé. Il la regarda fixement pendant plusieurs minutes. Elle ne leva pas les yeux et ne le reconnut pas.

"Au lit," ordonna-t-il finalement.

Hermione se mit debout sans un mot et s'assit sur le bord du lit. Elle fixa le sol. Il n'avait pas besoin de ses yeux.

Il y eut un moment de pause avant qu'il ne s'introduise dans son esprit.

Il passa la plupart de son temps à examiner ses souvenirs avec Rogue. Il effleura à peine ses souvenirs récents. Lorsqu'il rattrapa le présent, il se retira et s'éloigna sans un mot.

Hermione se sentait—morte. Si elle s'était regardée dans le miroir et avait découvert qu'elle était un fantôme, elle aurait à peine été surprise.

Un rien froid.

C'est tout ce qu'elle ressentait.

Elle se coucha et s'excusa auprès de ses amis pour les avoir tous déçus.

Lorsque Stroud arriva six jours plus tard, Hermione traversa la pièce sans un mot et s'assit sur le bord de la table d'examen ; elle ouvrit mécaniquement la bouche pour le veritaserum.

"Vous avez l'air plutôt grise," dit Stroud, la bouche légèrement excitée alors qu'elle l'étudiait. "Comment se sont passés les effets de la conception ce mois-ci ?"

"Je ne sais pas. Ce n'est pas pour ça que vous êtes là ?" dit Hermione d'une voix amère en fixant ses genoux et en enroulant le tissu de ses robes entre ses doigts.

Stroud eut un rire froid. "C'est malin."

Il y eut une pause pendant que Stroud lançait le charme de détection de grossesse. Puis une pause plus longue.

"Vous êtes enceinte." Le ton de Stroud était triomphant.

Les mains d'Hermione s'immobilisèrent.

Non.

S'il vous plaît, non.

C'était comme si Hermione avait été brusquement poussée sous l'eau glacée ; pas d'air et une pression comme si elle était écrasée de tous les côtés. Elle pouvait entendre son rythme cardiaque monter en flèche jusqu'à ce que le rugissement de son sang soit presque tout ce qu'elle pouvait entendre.

Stroud se mit à parler, mais Hermione ne put distinguer aucun des mots.

Elle ne pouvait pas respirer.

Stroud lui parlait de plus en plus fort. Les mots étaient ronds et indéchiffrables. Hermione haleta et essaya d'aspirer de l'oxygène, mais sa gorge était comprimée—comme si elle était étranglée.

Son coeur battait si fort qu'elle avait la sensation d'être poignardée dans la poitrine.

Non. S'il vous plaît, non.

Stroud se tenait devant elle et fixait le visage d'Hermione. Stroud n'arrêtait pas de dire quelque chose, encore et encore. Le mouvement des lèvres de Stroud était le même à chaque fois que la guérisseuse s'approchait en faisant un geste. Hermione n'arrivait pas à distinguer les mots. L'expression de Stroud devenait visiblement impatiente à mesure qu'elle se répétait. Le son se brouillait en un rugissement indéchiffrable.

Hermione ne pouvait pas respirer, ses poumons brûlaient alors qu'elle essayait de le faire. Les bords du visage de la guérisseuse se brouillaient, comme si elle saignait dans l'air ambiant.

Tout devenait de plus en plus flou. Il y avait une sensation d'aiguilles qui s'enfonçaient dans les bras et les mains d'Hermione.

Soudain, Malefoy était devant elle, les mains sur ses épaules.

"Calme-toi."

Sa voix dure traversa le flou.

"Respire."

Hermione sursauta, respirant d'une voix rauque ; puis elle éclata en sanglots.

Non. Non. Ne sois pas enceinte. Donnez-la à Lucius et laissez-le la violer et la torturer à mort.

Chaque fois qu'elle respirait, elle avait l'impression qu'un couteau était traîné dans son oesophage.

"Oh mon Dieu—Non..." sanglota-t-elle encore et encore en tremblant.

"Respire. Continue de respirer," lui ordonna Malefoy. Son expression était figée. Sa mâchoire se serra tandis qu'il la fixait et la regardait essayer de respirer.

Il fallut plusieurs minutes pour qu'elle cesse de se contenter de bégayer, et qu'elle se mette progressivement à inspirer et à expirer en alternance. Sa prise s'est lentement relâchée et il s'est lentement tourné vers la guérisseuse Stroud pour la regarder fixement. Son expression était enragée.

"Vous savez qu'elle est sujette à des crises de panique. Vous ne pouvez pas donner lui donner d'informations," dit-il d'une voix furieuse, en tenant toujours Hermione fermement par les épaules alors qu'elle continuait de pleurer.

"Je pensais que la panique était uniquement causée par les espaces ouverts." Stroud replia ses bras sur sa poitrine et leva le menton. "Vu la terreur qu'elle éprouve pour votre père, je pensais qu'elle serait soulagée."

"Essayez peut-être de penser davantage," dit Malefoy d'un ton glacial. "Je commence à soupçonner que vous la traumatisez intentionnellement. Vous l'avez menacée avec mon père et lui avez administré un aphrodisiaque sans la prévenir. Essayez-vous de lui faire faire une dépression nerveuse ?"

La guérisseuse Stroud se mit à renifler en faisant un diagnostic sur Hermione. "Je ne fais rien qui risque de compromettre ses souvenirs ; il n'y a pas lieu de s'inquiéter. Je suis très anxieuse quant à leur rétablissement depuis que j'ai réalisé qu'elle était responsable du Sussex." Stroud regarda froidement Hermione. "Je suis curieuse de savoir comment une sorcière qui n'a même pas été diplômée de Poudlard, et sans aucune formation officielle, a construit à elle seule une bombe capable de tuer tous mes collègues."

Il y eut une longue pause entrecoupée par les sanglots brisés d'Hermione tandis que Malefoy fixait Stroud.

"C'était une terroriste de la Résistance formée dans toute l'Europe pour devenir une guérisseuse spécialisée dans la déconstruction des malédictions du Sussex ; sans compter qu'elle maîtrisait les potions. Si elle pouvait démonter et neutraliser une malédiction, elle pouvait aussi l'utiliser. Si vous aviez été si curieuse, vous auriez pu me demander," dit-il d'une voix froide. "La torturer psychologiquement ne vous donnera pas de réponses, d'autant plus qu'elle n'en a aucun souvenir. Votre programme n'est pas une occasion de vous venger. Vous semblez avoir oublié que je ne tolère pas que des imbéciles la trafiquent."

"Je n'étais pas—"

"Vous étiez en train de le faire. Le Seigneur des Ténèbres l'a placée sous mes soins. Vous savez à quel point elle est précaire. J'ai fait des dépenses et des efforts considérables pour maintenir son environnement. Étant donné que le Seigneur des Ténèbres n'a pas fait d'objection lorsque j'ai exécuté un de ses disciples marqués pour interférence, pensez-vous vraiment qu'il se dérangerait pour vous ?"

La pâleur de Stroud devint mortelle. "Mon programme—"

"Est une farce." Malefoy ricanait en le disant. La raison pour laquelle vous n'êtes pas morte aux côtés de vos "collègues" du Sussex est que votre proposition n'a pas été jugée suffisamment solide sur le plan scientifique pour vous donner accès aux laboratoires. Où sont vos contrôles ? Ou vos statistiques et données historiques ? Le spectacle que vous êtes si désireuse de fournir aux pages de la société est financé et doté en personnel pour pouvoir facilement continuer sans vous." Les yeux de Malefoy brillaient violemment pendant qu'il parlait. "C'est le seul avertissement que je vais vous donner. Vous n'êtes plus autorisée à être seule avec elle. Le rendez-vous d'aujourd'hui est terminé. Si vous avez de nouvelles instructions concernant ses soins, vous me les donnerez. Topsy !"

L'elfe de maison apparut avec une fissure. Malefoy n'enleva pas ses yeux de Stroud.

"Accompagne Stroud au salon. Je descendrai quand j'aurai fini de m'occuper de la situation ici."

Stroud souffla, mais elle était encore pâle et ses mains tremblaient en rassemblant ses dossiers. Alors que la porte se refermait, Malefoy se retourna pour fixer Hermione. Elle avait cessé de pleurer et essayait de respirer calmement.

Il poussa un petit soupir et la remit sur ses pieds.

"Viens," dit-il en la conduisant à travers la pièce jusqu'à son lit et en l'étudiant attentivement avant de fouiller dans sa robe et de retirer une fiole de potion de sommeil sans rêves. "Compte tenu des récents événements, je crains de ne pas te faire confiance, consciente et seule. Prends ceci."

Hermione tendit une main de plomb et accepta la fiole mais la fixa ensuite d'un air hésitant. Elle avait le souffle coupé.

"Certaines potions peuvent provoquer des anomalies chez le foetus. Je ne me—souviens pas si la potion de sommeil sans rêves est sûre," dit-elle d'une voix hésitante.

"C'est bon."

Elle jeta un coup d'oeil à Malefoy. Comment diable pourrait-il le savoir ?

Il rencontra ses yeux. "J'avais peur que quelque chose comme ça arrive si jamais tu tombais enceinte. Je l'ai vérifiée."

Elle continua à hésiter.

"Je ne demande pas. Si tu refuses, je t'y obligerai," dit-il d'une voix dure.

Hermione pressa ses lèvres l'une contre l'autre et avala d'un coup sec alors que sa poitrine continuait de bégayer. Elle décrocha la fiole de façon instable et la porta à ses lèvres. Dès qu'elle eut avalé le contenu, elle s'étouffa légèrement et éclata à nouveau en larmes. La fiole glissa de ses mains et plongea sur le sol en se brisant.

"Oh mon Dieu..." Elle sanglota dans ses mains alors que la potion atteignait son système et envahissait son esprit comme un raz-de-marée noir. Elle s'effondra sur le lit. "Oh mon dieu... oh mon dieu... s'il vous plaît."

Ses yeux se fermèrent tandis qu'elle continuait de pleurer. Elle était faiblement consciente que ses jambes avaient été soulevées sur le matelas. L'obscurité l'avala.

"Je suis désolé, Granger."

Quand Hermione ouvrit les yeux, c'était en fin de soirée. En tournant la tête, elle trouva Malefoy debout devant le portrait sur le mur, lui parlant à voix basse.

La sorcière du tableau remarqua immédiatement le mouvement d'Hermione et fit un geste par-dessus son épaule. Il s'arrêta de parler et tourna son talon pour la fixer.

Il avait l'air fatigué et singulièrement peu enthousiaste face à sa paternité imminente.

Hermione se sentait comme si elle allait être malade.

Elle ferma les yeux, se recroquevilla et essaya de ne pas recommencer à pleurer. Elle entendit le bruit des chaussures de Malefoy tandis qu'il traversait la pièce et s'approchait de son lit.

Il y eut un long silence et elle pouvait sentir son regard sur elle. Elle plaça son menton contre son épaule et lui demanda de partir.

"Tu n'as pas le droit de te faire du mal, ni de faire quoi que ce soit qui puisse provoquer un avortement ou une fausse couche."

Ce n'était pas une déclaration, c'était un ordre. Elle pouvait sentir la chaleur autour de ses poignets.

"Je suis sûr que tu vas essayer de rationaliser cela comme étant une protection pour essayer de contourner les contraintes, mais ce n'est pas le cas. Tu n'es pas autorisée à faire quoi que ce soit pour mettre fin à ta grossesse."

Elle pouvait sentir la piqûre des larmes dans le coin de ses yeux et elle sanglotait faiblement.

"Topsy, va te surveiller à plein temps maintenant, pour s'assurer que tu n'aies pas de malheurs comme trébucher dans les escaliers ou mâcher un brin d'if. Elle s'est déjà occupée de sorcières enceintes, elle sait donc parfaitement ce que tu peux et ne peux pas manger ou boire. Elle a ma permission de te retenir immédiatement si tu tentes quoi que ce soit."

Hermione n'a rien dit. Malefoy resta debout à côté de son lit pendant plusieurs minutes avant de soupirer faiblement. Elle entendit ses pas se retirer et le clic de la porte.

Elle resta au lit, et alterna entre les pleurs et le sommeil ; elle se recroquevilla, enroulant ses bras autour de son ventre de manière protectrice.

"Je suis désolée. Je suis désolée. Je suis tellement, tellement désolée," murmura-t-elle encore et encore. "Je ferais n'importe quoi pour t'épargner de ce monde."

Malefoy réapparut au bout de quatre jours.

"Tu ne peux pas mentir en te morfondant pendant neuf mois," dit-il. "Tu dois manger. Tu devrais aller dehors."

Hermione l'ignora et espéra qu'il partirait. À moins qu'il n'ait l'intention de la forcer à quitter le lit, elle n'avait pas l'intention de bouger. Il y eut un long silence. Elle pouvait sentir ses yeux sur elle.

"J'ai quelque chose pour toi," dit-il finalement.

Elle sentit quelque chose de lourd s'appuyer sur la couverture et elle ouvrit un œil. Un livre épais était posé à côté d'elle. Un Guide pour des Soins Efficaces lors d'une Grossesse et d'un Accouchement Magiques.

Elle ferma les yeux à nouveau.

"Je ne peux pas toucher tes livres," dit-elle, la bouche se tordant en parlant et sa voix tremblant légèrement. "Astoria les a tous maudits contre les Sang-de-Bourbe."

"Celui-ci ne vient pas de la bibliothèque du manoir." Le ton de Malefoy était légèrement amusé. "Ça ne te brûlera pas."

Il y eut une pause.

"Je te demanderai de sortir du lit demain."

Après son départ, Hermione ouvrit à nouveau les yeux et tendit la main vers le livre, posant légèrement un doigt sur la couverture. Il n'y eut pas de sensation de brûlure lorsqu'elle entra en contact avec le livre.

Elle le rapprocha, le plaça contre sa poitrine et le tint fermement.

Le lendemain, Hermione se força à sortir du lit et se dirigea vers la fenêtre. Le livre était tout neuf ; le dos en cuir grinça légèrement lorsqu'elle souleva la couverture, et les pages sentaient légèrement l'huile de machine et l'encre. Il avait trois pouces d'épaisseur et était imprimé sur du papier scritta. Elle alla à la table des matières et lut pendant des heures d'affilée.

C'était un manuel médical plutôt qu'un guide de grossesse de base pour une sorcière laïque. Malefoy s'était rendu compte qu'elle préférait cela.

Elle était plongée dans un chapitre sur la régulation endocrinienne influençant l'invasion adéquate du trophoblaste lorsque Malefoy entra dans sa chambre.

Elle s'agrippa aux bords de son livre en réaction tandis qu'il la regardait avec une expression contemplative.

"Quand es-tu sortie pour la dernière fois ?" lui demanda-t-il finalement.

Hermione hésita et avala. "Le jour où tu es allé en France. Je suis sortie."

Ses yeux se rétrécirent. "Pendant combien de temps ?"

Hermione sortit légèrement la mâchoire et rougit. "Moins d'une minute."

L'irritation se répercuta sur son expression. "Et avant cela ?"

Hermione se tut et baissa les yeux.

"Tu n'es pas sortie depuis l'équinoxe, n'est-ce pas ?"

Hermione fixa la page devant elle, sans cligner des yeux, jusqu'à ce que les mots s'estompent. Malefoy soupira.

"Lève-toi," ordonna-t-il.

Elle se leva, serrant son livre contre sa poitrine. Il poussa un autre soupir.

"Tu ne peux pas apporter ça, ça pèse près de cinq livres. Je ne te laisserai pas le traîner dans la propriété. Laisse-le ici."

Hermione le tint plus serré. Il leva la main droite et saisit ses tempes comme s'il avait mal à la tête.

"Personne ne va le voler ou le prendre si tu le laisses ici. S'ils le font, je t'en achèterai un autre. Laisse-le." Les derniers mots étaient un ordre.

Hermione le posa à contrecœur sur son lit et alla ensuite chercher ses bottes dans l'armoire. Alors qu'elle se préparait, Malefoy regardait par la fenêtre, étudiant l'horizon. Puis il se retourna brusquement et jeta un bref coup d'oeil sur elle avant de se diriger vers la porte.

Hermione le suivit lentement.

Il s'arrêta à la porte de la véranda et la regarda. "Nous n'irons pas près du labyrinthe de haies."

Il la conduisit à travers les roseraies puis le long d'une des allées bordées d'arbres fruitiers en fleurs. Le domaine était magnifique au printemps. Hermione ne pouvait pas le nier, mais la beauté était amère et empoisonnée lorsqu'elle l'absorbait.

Ni elle ni Malefoy ne parlèrent avant qu'il ne l'ait raccompagnée dans sa chambre.

Tandis qu'il s'éloignait, elle parvint à parler.

"Malefoy." Sa voix vacilla lorsqu'elle prononça son nom.

Il s'arrêta et se retourna vers elle ; son expression se ferma, ses yeux se voilèrent.

"Malefoy," dit-elle encore. Sa mâchoire trembla et elle saisit la tête de lit. "Je ne te demanderai jamais rien—"

Sa bouche se tordit et son regard se durcit. Elle ressentait quelque chose à l'intérieur de son corps qui rompait avec le désespoir, mais elle se força à continuer.

"Tu peux me faire tout ce que tu veux de moi. Je ne te demanderai jamais de pitié. Mais—s'il te plaît, ne fais pas de mal au bébé. Même—si tu as un autre héritier, c'est—c'est toujours à moitié le tien. Ne—ne—ne—"

Sa poitrine commença à bégayer tandis qu'elle luttait pour respirer et ne pas se mettre à pleurer. Elle tremblait.

"Ne laisse pas Astoria lui faire du mal..." dit-elle d'une voix brisée. "S'il te plaît—s'il te plaît—"

Sa voix se coupa lorsqu'elle commença à hyperventiler. Elle s'accrocha au montant du lit tandis qu'elle luttait pour respirer.

Malefoy traversa la pièce et s'empara de ses épaules.

"Personne ne fera de mal à ton bébé," dit-il en croisant ses yeux.

Elle s'éloigna de lui, libérant une épaule. "Ne—ne me fais pas de promesses que tu ne penses pas."

Son expression vacilla et il saisit de nouveau son épaule, faisant courir ses mains le long de ses bras. "Tu as ma parole. Personne ne fera de mal à ton bébé. Astoria ne le touchera jamais."

Hermione se mordit la lèvre en le fixant et lutta pour arrêter de respirer trop fort. Ses poumons se contractaient sans qu'elle ne puisse les contrôler. Tout son corps tremblait tandis qu'elle ne cessait de prendre des respirations haletantes et de les relâcher immédiatement.

"Personne ne lui fera de mal. Calme-toi maintenant," dit-il fermement. "Tu dois respirer lentement."

Elle s'appuya sur ses mains pendant un moment, appuyant sa tête contre sa poitrine alors qu'elle essayait de respirer lentement ; puis elle se figea et s'arracha à lui, en reculant vers le mur.

"Ne—t'amuse pas avec moi," dit-elle, la voix tremblante. "Je ne veux pas de tes promesses ou de ton attention pour 'maintenir' mon 'environnement.'" Elle sanglota faiblement sous son souffle. "Après tout—tu m'as clairement fait comprendre à quel point je serais pathétique—de confondre tes soins obligatoires avec quoi que ce soit d'autre—"

Elle s'enroula sur elle-même et se glissa sur le sol, secouant et pressant sa bouche fermée pendant que tout son corps tremblait.

"Tu—tu n'as pas besoin de t'inquiéter davantage—je vais prendre soin de moi. Tu n'as pas besoin de me promener à nouveau."

Malefoy la regarda fixement sans bouger pendant plusieurs minutes, tandis qu'elle pressait ses mains contre sa bouche et essayait de calmer sa respiration. Sa main se pencha légèrement vers l'avant avant qu'il ne la plie en un poing, fasse un signe de tête aigu et parte.

Elle ne l'a pas revu pendant trois semaines.

La présence de Topsy devint constante, même si l'elfe était rarement visible. Lorsqu'Hermione s'asseyait dans son lit, l'elfe se matérialisait immédiatement et lui demandait si elle voulait quelque chose.

Pendant ces trois semaines, Hermione avait eu des nausées matinales. Elles arrivaient tôt et avec une grande vengeance. Hermione pouvait difficilement supporter de sentir de nombreux aliments, et encore moins d'essayer de les goûter ou éventuellement de les avaler.

Heureusement, les odeurs de l'extérieur ne la dérangeaient pas. Lorsqu'elle ne relisait pas son guide de grossesse, elle faisait de longues promenades autour du manoir. Elle se promenait le long des haies, se rappelant sans cesse que Montague était mort.

Elle commençait à avoir des maux de tête. C'était une douleur lancinante qui commençait comme une vague sensation à l'arrière de son crâne, mais qui semblait s'aggraver légèrement chaque jour.

Lorsqu'elle ne marchait pas ou ne lisait pas, elle se recroquevillait dans son lit et dormait.

Au fur et à mesure que sa grossesse progressait, sa tête lui faisait si mal qu'elle commençait à serrer la mâchoire inconsciemment pour essayer de faire face à la douleur constante. La lumière du jour aggravait ses maux de tête ; les journées ensoleillées la gardaient au lit tandis qu'elle essayait de ne pas vomir à cause de la combinaison des nausées et des douleurs matinales. En quelques jours, la douleur devint si intense qu'elle ne pouvait plus lire.

Topsy ajouta des rideaux sombres et lourds qui empêchaient presque toute la lumière de pénétrer dans la chambre.

Elle mangeait de moins en moins. Lorsqu'elle ne mangea pas ou ne se leva pas du lit pendant deux jours, Malefoy réapparut enfin.

Elle l'entendit entrer mais ne retira pas son bras de ses yeux pour le reconnaître.

"Tu dois manger," lui dit-il.

"Vraiment ?" dit-elle d'un ton faible mais sarcastique. "Je n'en avais aucune idée. Le manuel médical n'a jamais mentionné que la nutrition était nécessaire pendant la grossesse."

Elle l'entendit soupirer.

"C'est une grossesse magique," dit-elle amèrement. "Même les Moldus souffrent de nausées matinales, c'est encore pire pour les sorciers, même les Sang-de-Bourbe."

Il y eut une pause et elle l'entendit changer de place.

"Y a-t-il quelque chose que tu vas manger ? Que tu penses pouvoir manger ?"

"Des chips d'un greasy spoon(1)," dit-elle d'un ton bavard, "Ou peut-être un sachet de chips."

Il y eut un long silence.

"Vraiment ?" dit-il d'un ton douteux.

Elle se moqua légèrement, et cela lui fit tellement mal à la tête que l'on aurait dit que quelqu'un avait enfoncé une tige de métal à la base de son crâne jusqu'au centre de son cerveau. Elle sanglota à voix basse. La douleur croissante et sans fin était comme si son cerveau était lentement écrasé et réduit en poussière.

"Même si je pouvais penser à quelque chose qui semble comestible, je doute que je puisse le garder en bas," dit-elle d'une voix tendue.

Elle pouvait presque l'entendre essayer de penser à autre chose à dire. Elle se retourna et se berça la tête dans ses bras.

"Les sorcières ont des enfants depuis des milliers d'années. Les probabilités statistiques indiquent qu'il est peu probable que j'en meure," lui dit-elle.

Il y eut une pause.

"Ma mère a failli mourir," a-t-il dit. Sa voix sonnait creuse.

Hermione n'a rien dit d'autre. Malefoy n'est pas parti. Il était encore près de son lit quand elle s'endormit d'un épuisement douloureux.

La guérisseuse Stroud arriva quelques jours plus tard. Malefoy se profilait derrière elle comme une ombre sinistre.

Lorsque Stroud fit apparaître une table d'examen au centre de la pièce, il se mit à ricaner. "Faites les trois mètres supplémentaires jusqu'à son lit et jetez-y vos charmes de diagnostic," dit-il d'une voix froide.

Stroud se mit à souffler faiblement et se dirigea vers l'endroit où Hermione était recroquevillée en boule.

Stroud jeta à peine un coup d'œil à Hermione qu'elle posa un diagnostic complexe sur l'estomac d'Hermione. Un minuscule globe de lumière jaune pâle, presque aveuglant et brillant apparut ; pulsant si rapidement qu'il était presque en train de flotter. Il ressemblait presque à un mouchard doré, mais il était miniaturisé, un peu plus grand qu'un petit pois.

Hermione se figea et le fixa du regard. La lumière lui donnait des nausées de douleur, mais elle ne pouvait pas y détacher ses yeux. Presque toute la pièce était illuminée.

"C'est la signature magique de votre héritier," informa Stroud à Malefoy.

Les yeux d'Hermione se dirigèrent vers Malefoy ; il avait l'air d'avoir reçu un coup sur la tête. Son visage était cendré et il semblait à moitié hébété.

"Les battements de coeur sont les battements d'ailes. La taille correspond à la croissance du fœtus. Et la luminosité indique les niveaux de magie ; qui sont exceptionnels, comme je l'avais prédit." Les derniers mots de la guérisseuse Stroud étaient suffisants. "Bien que cela puisse rendre la grossesse plus traumatisante pour elle. Les enfants puissants le font souvent."

Stroud jeta un coup d'oeil à Hermione et lui fit un sourire hypocrite.

Stroud passa plusieurs minutes à jeter divers sorts sur le globe de lumière et sur Hermione ; finalement, elle en jeta un sur la tête d'Hermione. Hermione leva les yeux. Les lumières brillantes dispersées dans son cerveau semblaient toutes identiques, sauf que la lumière avait une légère teinte dorée.

Le guérisseur Stroud se tourna vers Malefoy.

"Avez-vous vérifié ses souvenirs récemment ?"

"Je ne l'ai pas fait," a-t-il dit. "Elle a déjà souffert d'une crise d'épilepsie suite à une opération de légilimancie alors que ses niveaux d'hormones étaient élevés. Je vais attendre que ses migraines et ses nausées matinales passent. La légilimancie est invasive et traumatisante, indépendamment de la familiarité de la signature magique."

La guérisseuse Stroud acquiesça. "Il est probable que les migraines soient principalement dues aux fugues. Les maux de tête pendant la grossesse ne sont pas rares, mais les niveaux de douleur que le diagnostic indique dépassent ce qui serait considéré comme normal."

L'expression de Malefoy se resserra.

"Y a-t-il quelque chose à faire ?" demanda-t-il.

"Il n'est pas conseillé de prescrire des potions anti-douleur pendant la grossesse. Cela peut entraîner des anomalies du fœtus ou une fausse couche au début de la grossesse," déclara Stroud. "Vous pouvez essayer de soulager la douleur de manière moldu, si vous êtes si inquiet, mais généralement les maladies induites par la magie nécessitent un traitement magique."

Malefoy regarda Stroud avec scepticisme. Stroud releva le menton. "Si vous ne me croyez pas, vous pouvez demander un deuxième avis ou faire appel à une sage-femme pour le corroborer. Le guérisseur vous a informé que le processus de corrosion serait probablement atroce. Ce n'est pas comme si quelqu'un avait déjà créé des fugues magiques individuelles autour de centaines de ses souvenirs. La corrosion magique est aussi douloureuse qu'elle en a l'air. Le niveau de magie de votre héritier accélère probablement le processus, mais nous n'avons aucune idée du temps que cela pourrait prendre. Il est possible qu'une fois que ses niveaux hormonaux se rééquilibrent, la gravité de la douleur s'atténue quelque peu. Mais il est tout aussi probable que le processus de corrosion reste ainsi pendant toute la durée de la grossesse. C'est impossible à prévoir. Il n'y a vraiment rien que l'on puisse faire. Il existe des potions sûres pour la maintenir hydratée et l'empêcher de mourir de faim, qui peuvent être administrées si elle peut les garder à l'intérieur. Cependant, à moins qu'elle ne perde un poids dangereux ou qu'elle ne commence à crier à cause de la douleur, toute interférence pourrait la mettre en danger, elle ou la grossesse, et ne ferait que prolonger le processus."

La mâchoire de Malefoy se serra. "Bien."

Stroud partit peu après, mais Malefoy resta derrière, fixant Hermione.

Elle ferma les yeux et essaya de ne pas s'attarder comment elle se sentait misérable et sur le fait qu'elle pourrait le rester pendant encore trente-quatre semaines. Sa tête lui faisait trop mal pour qu'elle puisse même penser. Elle essaya de se résoudre à dormir. Le minuscule globe de lumière qui brillait dans son esprit lui apparut comme un battement d'ailes et elle se recroquevilla autour de son estomac pour mieux se protéger.

Elle sentit le lit se déplacer et des doigts froids toucher sa joue, lui brossant les cheveux, puis s'appuyant sur son front. Elle se mordit la lèvre et se battit contre les pleurs.

Elle était tellement fatiguée de pleurer.

Elle essaya de prétendre que c'était quelqu'un d'autre. C'est Harry. C'est Ron. C'est ta mère, se disait-elle, elle ne se força pas à s'éloigner du toucher.

Au bout d'une semaine, elle commença à se demander si elle allait mourir de la grossesse. Malgré la science avancée de la guérison obstétricale, l'intervention de la magie pendant la grossesse était extrêmement limitée. Les grossesses magiques avaient tendance à neutraliser les influences magiques extérieures ou à y réagir très mal.

Hermione pouvait se maintenir légèrement hydratée. Topsy lui administrait des potions d'hydratation et de nutrition plusieurs fois par jour, mais Hermione pouvait rarement les maintenir à un niveau bas, même pendant les quelques secondes nécessaires à leur absorption par son système.

Elle n'était pas sûre de souffrir réellement d'hyperémèse gravidique, ou si la plupart des nausées et des vomissements étaient causés par les migraines. Si elle mangeait quoi que ce soit, elle vomissait immédiatement, puis avait des haut-le-coeur jusqu'à ce qu'elle sanglote à cause de la douleur supplémentaire que cela lui causait à la tête.

Elle perdit presque tout son tonus musculaire.

Elle s'allongeait mollement dans son lit, dans sa chambre sombre, et souhaitait mourir.

Malefoy venait ; souvent, pensa-t-elle. Il amena plusieurs guérisseurs de l'esprit qui bégayaient nerveusement autour de lui et n'offraient aucun conseil utile. Il amena des sages-femmes et des guérisseurs obstétricaux qui roucoulaient sur les niveaux de magie de son héritier et lui prescrivirent des potions au goût encore pire pour qu'Hermione puisse vomir.

Elle soupçonnait Malefoy de venir parfois quand elle dormait, car son nez trop sensible détectait souvent son odeur dans la pièce. Lorsqu'il venait quand elle était éveillée, elle n'était guère plus réactive.

Il s'asseyait sur le bord de son lit et lui lissait les cheveux, et parfois il prenait son poignet et tirait sa main dans la sienne. La première fois qu'il avait fait cela, elle pensait qu'il jouait avec ses doigts, mais peu à peu, elle se rendit compte qu'il lui massait la main ; il tapait avec le bout de sa baguette sur celle-ci à différents points de pression, envoyant de légères vibrations dans les muscles. Puis il se penchait et massait légèrement ses doigts et sa paume.

Elle se rendit compte qu'il faisait ce que les guérisseurs faisaient pour traiter les tremblements du Doloris. Il devait avoir mémoriser la technique en raison de la fréquence à laquelle il avait besoin du traitement.

Elle n'a pas retiré sa main.

Elle s'est dit que c'était seulement parce que cela pouvait lui faire plus mal à la tête si elle bougeait.

À l'approche de la fin mai, sa tête lui faisait de plus en plus mal. Elle devenait de plus en plus mince jusqu'à ce que les menottes puissent glisser à mi-hauteur de ses avant-bras. Topsy devint inquiète et commença à rencontrer les yeux d'Hermione alors qu'elle suppliait doucement Hermione d'essayer d'avaler plus de potions ou de boire du thé à la menthe ou au gingembre.

Malefoy se mit à rôder. Il devait partir pour 'chasser' et accomplir d'autres tâches auxquelles Hermione essayait de ne pas penser, mais il était souvent dans sa chambre. Il ne lui parlait pas. Il croisait rarement son regard, mais il lissait ses cheveux, tenait ses mains et tripotait les menottes autour de ses poignets. Parfois, lorsqu'elle ouvrait les yeux, elle le trouvait en train de fixer son ventre, mais il n'essayait jamais de le toucher.

Elle était enceinte de presque neuf semaines lorsqu'elle se réveilla brusquement en panique.

Il y avait quelque chose—quelque chose qu'elle devait être prête à affronter.

Elle ne se souvenait pas—

C'était important.

La chose la plus importante. La chose qu'elle ne pouvait pas oublier.

Elle devait être prête.

Quoi qu'il arrive. Elle devait s'accrocher.

Elle se força à sortir du lit. La douleur d'être debout la fit haleter. Elle se serra la tête. Elle se força à se lever.

Elle devait—

Elle ne pouvait pas se souvenir. C'était juste au bord.

Ses jambes tremblaient à cause de l'atrophie musculaire. Elle se força à marcher et essaya de ne pas paniquer.

Elle était censée faire—quelque chose.

Qu'est-ce qu'elle devait faire ?

Topsy apparut. "Avez-vous besoin de quelque chose ?"

"Non," dit Hermione d'une voix tremblante en se creusant l'esprit et en essayant de réfléchir. Oh Dieu, qu'est-ce que c'était ? Son coeur se mit à battre la chamade tandis qu'elle luttait pour se souvenir. Pour réfléchir à travers la douleur aveuglante.

Il y avait des taches noires qui dansaient constamment dans sa vision, devenant de plus en plus grandes. La douleur dans sa tête continuait à grandir.

Malefoy était soudain devant elle. Avait-il transplané? Elle ne l'avait pas entendu.

"Qu'est-ce que—?" commença-t-il puis il s'interrompit lorsqu'il la trouva debout devant lui.

"Je—ne peux pas—me souvenir…," Les mots étaient forcés. "Je suis—censée—tenir—"

Sa voix se cassa en un cri grave alors que la pression dans sa tête devenait si intense qu'elle pensait s'évanouir. Sa vision vacilla. Elle cligna des yeux, essayant de voir, et lorsque sa vue se dégagea, elle découvrit que Malefoy avait un couteau dans la main. Elle le regarda, effrayée. Son expression était froide et intentionnelle tandis qu'il se dirigeait vers elle.

Elle se replia, essayant instinctivement de le repousser.

L'instant avant qu'il ne la poignarde, Malefoy disparut soudainement.

Alastor Maugrey se tenait devant elle. Le visage sombre et fatigué. "Une opportunité s'est présentée. Une qui pourrait changer le cours de la guerre."

Avant qu'Hermione ne puisse dire quoi que ce soit, Maugrey était parti et elle tombait.

Non, elle ne tombait pas.

Malefoy la tenait à la gorge et la plaquait au sol.

Il y avait le coup d'une lame de couteau qui glissait entre ses côtes.

Elle était au milieu d'un champ de bataille. Tout le monde tombait à terre, suffocant. Harry. Ron. Les Mangemorts. Tout le monde mourait autour d'elle et elle criait.

"Combien de fois penses-tu que je puisse te poignarder avant que la lumière ne s'éteigne dans tes yeux ?"

Ginny pleurait, "Je ne voulais pas."

"Quelque chose pour réchauffer mon coeur froid."

Un dur baiser alors qu'elle était coincée contre le mur.

"Je ne voulais pas de toi."

La sensation de son poignet, se brisant sous une poigne de fer.

"Tu sembles heureuse d'avoir réussi à te prostituer. Heureuse de savoir que tu as ta pièce d'échec verrouillée en place ?"

Harry se tenait devant elle, pâle et enragé, le visage croûté de sang séché, "Si tu crois si peu en nous, alors tu n'es pas quelqu'un dont j'ai besoin de l'aide."

Elle était assise à côté de Tonks, qui fixait Hermione avec précaution, les yeux suspicieux. "Combien de personnes as-tu tuées aujourd'hui, Hermione ? Dix ? Quinze ? Est-ce que tu le sais au moins ?"

Minerva McGonagall, tenant une tasse de thé, sa voix tremblante, "Tu n'es pas une pécheresse, ce n'est pas un destin que tu mérites. Et pourtant, il semble que tu sois déterminée à essayer de te damner si cela signifie gagner."

Sa propre voix, "Si mon âme est le prix à payer pour les protéger—pour te protéger. Ce—ce n'est pas un prix. C'est un marché."

"Tu es à moi. Tu me l'as juré," grogné à l'oreille.

Severus la regardait froidement, "Si tu réussis, tu as autant de chances de détruire l'Ordre que de le sauver."

Hermione pleurant, "Je suis désolée. Je suis désolée de t'avoir fait ça."

Enfin, Malefoy se tenait au-dessus d'elle, le visage blanc, les yeux brillants de rage, "Je t'ai prévenue. S'il t'arrive quelque chose, je raserai personnellement l'Ordre tout entier. Ce n'est pas une menace. C'est une promesse. Considère ta survie autant que celle de Potter comme une nécessité pour la survie de la Résistance. Si tu meurs, je les tuerai tous jusqu'au dernier."

C'était comme tomber alors que le passé se libérait, surgissant dans son esprit et l'avalant.